FeniXX réédition numérique (Arléa)

« La nuit, quand je me réveille, j'ai peur de mon corps. Je ne me suis pas encore habitué à ce qui lui arrive. J'éprouve de l'étonnement d'abord qui fait place tantôt à une sorte de stupeur admirative, tantôt à l'effroi. Tirésias ! Tirésias ! Comment revenir en arrière ? Conjurer les suites de cette magie cérémonielle ? Trente ans plus tard, me voici, après avoir toute ma vie refusé de l'être et sans l'avoir prévu, métamorphosé en femme ! » Marcel Jouhandeau

Témoignage sans complaisance sur la vie quotidienne dans une Algérie dévastée au plus profond d'elle-même, le livre de Fériel Assima n'est pas un pamphlet politique, c'est une fresque de l'horreur. Les personnages s'y débattent dans une violence sourde, un univers dynamité où le rapport ambigu avec l'Occident - notamment la France - tient le coeur du récit. Il s'agit bien, ici, de littérature : ce qui rend le livre bouleversant, c'est la force avec laquelle il évoque ce que le journalisme est impuissant à rendre, l'atmosphère crépusculaire de l'Algérie d'aujourd'hui, la dévastation des âmes et l'acuité inouïe de la violence quotidienne.

De Rurutu à Tahiti, de Maupiti à l'île de Pâques, une odyssée pacifique, un voyage sentimental, avec l'échec pour prix de la guérison. « Copyright Electre »

« Là où je vis, le balcon ouvre sur les quais. J'entrevois des fragments de fleuve comme des morceaux de réglisse entre les hangars. Les nuits d'été font lever des odeurs de vase. Je peux dire que je dors dans le lit de la Garonne. On se parle peu, on cherche le sommeil dans les mêmes roulis, on partage le songe anxieux des marées. On se raconte nos belles sirènes d'autrefois... Les grands fleuves fécondent les rives, fondent les villes, nourrissent les riverains, et parfois les noient. Ils favorisent les échanges commerciaux et ils fournissent du rêve à façon. Être né de la lèvre d'un fleuve ou d'une rivière, c'est tomber d'un livre, c'est venir au monde avec la prescience de vérités qu'ignoreront toujours les enfants des contrées arides. C'est être confié, dès le berceau, à l'université des embruns où enseigne le vieil Héraclite. »

De l’école coranique au prix Goncourt, Tahar Ben Jelloun retrace les visages et les histoires d’amitié qui ont marqué sa vie. Un récit intime et universel, où chaque rencontre devient une pépite de mémoire et de tendresse.

Tokyo, 1941-1946 : voici le récit saisissant d’un journaliste français piégé au cœur de la guerre du Pacifique.

On trouve dans chaque ville tropicale, écrit Tillinac, un bar vers lequel chacun converge à l'heure dite, par une pente spontanée, pour y regarder passer le temps et vérifier l'état de son âme exilée. A Cayenne, c'est le Bar des Palmistes sur la place du même nom. L'auteur y retrouve, quand il faut, le répit du punch créole et une manière d'immobilité flapie propre à certains lieux. Que fait-on si loin de la Corrèze ? Lassé des querelles françaises et des insuffisances hexagonales, Denis Tillinac s'est enfui quelque temps vers la Guyane en compagnie des oeuvres de Bossuet en format de poche et de Léopold, ami de toujours et tiers mondiste précautionneux. Cayenne et les rives plus lointaines du Maroni et de l'Oyapok retentissent encore de leurs querelles philosophiques et de leurs réconciliations très solennelles. Cette belle cavale, en tout cas, n'introduit pas un « barbare en Asie » mais, peut-être, un hussard en Amazonie. Colères et tendresses emmêlées, escapades l'oeil ouvert dans la grande forêt des orpailleurs, méditations amères sur ces vestiges écoeurants du bagne ou cette « île du Diable » qui - pour notre honte - vit souffrir Dreyfus... Un écrivain gagne toujours à sortir de chez lui. L'auteur de Maisons de famille renoue ici, superbement, avec une tradition toujours prometteuse : celle du voyage littéraire.

C'est vrai : tout le long du XXe siècle, ce sont bien des hommes sans Dieu qui ont divinisé la Nation, le Peuple, la Race, l'Histoire. Dans les incendies des guerres, des révolutions et des exterminations, ils ont fini par miner, sinon par détruire, la foi et même l'espérance dans le progrès. Hiroshima et l'Holocauste ont sans doute assassiné un Prométhée qui, après des siècles et des siècles, pouvait se croire aujourd'hui plus glorieux que jamais, puisqu'il commence à connaître la formule magique de la vie et jusqu'à la mystérieuse expansion du cosmos. Reste une humanité ivre de science et folle de solitude, prête, pour en sortir, au meilleur et au pire. Mais voici qu'un Dieu sans masque, celui des monothéismes, est brandi sur les décombres des illusions humanistes. Nous connaissions bien Celui qui est présenté comme le seul Sauveur, Lui qui règne depuis toujours sur des frères ennemis dans la détresse. A-t-on pu d'ailleurs jamais se passer vraiment de Lui ? L'incroyance ne s'adossait-elle pas à la foi dans le Progrès comme à un substitut du divin ? Soit, mais où ce Sauveur conduit-Il ceux qu'Il « illumine » ? Entre des hommes si loin du divin et un Dieu si loin de l'humain, où est la voie ?

L'occupation allemande (1940-1944) est la dernière période de crise grave, vécue par l'ensemble des Français. Or de telles situations possèdent, pour la postérité, un avantage, on y observe les conduites humaines comme sous un verre grossissant : toutes les conduites, non seulement celles qui constituent l'objet habituel de l'Histoire mais aussi celles qui forment le tissu de la vie quotidienne. « Copyright Electre »

Grace Andréa n'a pas trente ans lorsqu'elle quitte le couvent. Il lui faut réapprendre à vivre hors les murs, dans un monde sans Dieu où elle se met en quête des siens. À Paris, La Rochelle, Bordeaux, ses rencontres avec sa mère, avec ses frères, avec son père, ne se déroulent pas comme elle l'espérait. Le choc est cruel. Mais qu'espérait-elle au juste ? Et que découvrira-t-elle ? Ceci, peut-être : la réalité du dehors n'a guère plus de poids que le rêve et, en elle, à jamais fraternels, vivent pour la consoler d'autres êtres que ceux de chair et de sang.

Les gens assurent qu'à cinquante ans on n'est pas vieux. Moi, en dépit de mon enthousiasme pour ce que je fais, je suis souvent fatigué de tout, sans illusions. Alors je me dis : « Tu n'as pas d'espérance parce que tu n'as plus de projets au-delà de l'an 2000. » Aussitôt, je me réponds : « Mais tu travailles à ton chef-d'oeuvre ! » Et je poursuis : « Drôle d'idée d'avoir arrêté tout le reste dans la perspective de la fin du monde. » Ce à quoi je rétorque : « Ainsi, la mort ne me volera rien. » Mais je pense : « Mensonge ! Elle te volera ton chef-d'oeuvre. » Comme j'ai réponse à tout, je conclus : « Mon chef-d'oeuvre sera achevé avant l'an 2000. » La fin du monde, c'est pour demain. Tant mieux, j'ai hâte qu'elle nous tombe dessus. J'en connais qui feront grise mine, ce jour-là.

Au large de la Suède, une mission de l'ONU regroupant des scientifiques de plusieurs pays est chargée de réhabiliter une île contaminée par des déchets toxiques. Mais que font tous ces scientifiques sinon participer à une tragédie ? Dans notre monde voué à l'instant et à l'oubli, leur présence à Sborg marque la fin d'une utopie : celle de croire que le progrès va dans le sens de l'humanité. Dans cet univers clos, la narratrice, Anna Haenckel, jeune mathématicienne de l'ex-Allemagne de l'Est, en fait l'expérience. De par son histoire, elle sait que les mots sont impuissants à dire l'amour, le désir. Seule importe l'ombre qu'ils dessinent. Le reste du jour n'est plus alors qu'un moment, ce moment ultime, ce seuil de pénombre qui révèle d'autres proximités : la perte, l'absence. La jeune fille avance dans ce moment presque sans parler. Et le roman est comme son silence, pénétré d'inaccessibles clartés. Karine Naouri a trente-neuf ans. Elle est sémiologue et travaille à Paris. Le Reste du jour est son premier roman.

Un peintre disparu sans laisser d'autre trace qu'un paquet de lettres écrites à sa femme : tel est le personnage central de ce roman épistolaire à une seule voix, où manquent les réponses de sa destinataire. Monologue, donc, que cette correspondance amoureuse, traversée d'obsessions érotiques et hantée par une question inhabituelle : celle du désir masculin. Que veut un homme ? Qu'attend-il d'une femme ? En ce sens, le Sourire de Léonard est aussi le roman - souvent provoquant - de la singularité d'être un homme.

Un grand photographe - le temps d'une pause - se retourne vers ses cavales passées et, pour la première fois, prend la plume. Du Tibesti au Viêt Nam, de l'Amazonie au Proche-Orient, d'une guerre ou d'une famine à l'autre, après tant de drames traversés, de visages anonymes croisés dans la détresse du monde, faudrait-il se taire ? Henri Bureau, dans les années soixante-dix, appartenait à cette petite poignée des grands professionnels du reportage auxquels s'accrocha une légende et dont les photos firent le tour du monde. Chacune d'elles, en vérité, marquait l'aboutissement d'une aventure particulière mêlant la chance et l'acharnement, la ruse et la peur, l'amitié... Comme les marins, Bureau a « posé son sac à terre » pour quelque temps. Il n'a pas voulu pour autant écrire ses « mémoires », ni rédiger, avec complaisance, ses « souvenirs de baroudeur ». Chacun des chapitres de ce livre reconstitue l'histoire d'une photo célèbre dont il fut l'auteur. On n'exalte ici aucun exploit, on ne donne aucune leçon, on ne s'attendrit jamais sur soi-même. Mais voilà que - miracle - le ton est juste et que le témoignage est irremplaçable.

Le souci de l'ordre est peut-être une vertu et la gestion méticuleuse du quotidien l'expression d'une antique sagesse. Mais que dire alors de la maniaquerie, sinon qu'elle hante chacun de nous comme une tentation funeste ? Régler ses journées et ses plaisirs, surveiller son alimentation et tenir le compte de ses lessives ou de ses heures de sommeil... Mais dès lors, où s'arrêter ? Le héros de ce livre, autant l'avouer tout de suite, découpera sa compagne en morceaux. Mais il prendra soin de les numéroter avec une certaine tendresse. Dans une vie bien rangée, chaque chose - comme chacun - doit demeurer à sa place... Écriture lisse et blanche, récit minutieux et imperturbable : le texte dérive de page en page vers une étrangeté d'autant plus troublante qu'elle s'installe en quelque sorte à l'improviste. Peut-être quittera-t-on ce livre passablement diabolique habité par l'effroi de s'y être, ici et là, reconnu.

« Alors je suis jeté comme un chien dans les poubelles de la vie », s'épanche le jeune narrateur dès le début de ce livre. D'orphelinat en collège, des forêts de la Champagne pouilleuse au Morvan noyé de pluies, de la Bretagne des légendes au parc de Versailles, nous partageons sa détresse, sa soif d'amour et le bonheur de quelques rencontres. Le garçon cherche, regarde, attend, désire. « J'ai envie que ce soit fini tout ça, cette vie sans lendemain, ce long sommeil. » Mais comment oublier ce qui s'est passé autrefois, dans l'enfance, sur une plage de la mer du Nord ?

Dans leur « chez-soi » que cerne un quartier en démolition, Frédy et Barbara affrontent, au jour le jour, le quotidien de l'amour. Habitudes moroses, exaspérations minuscules, meurtrissures silencieuses... Au milieu des ruines pourtant, dans le tintamarre désolant des marteaux-piqueurs, ils s'acharnent. À vivre, à ne pas bouger, à demeurer ensemble... L'immeuble d'en face est encore debout - c'est le seul - et dans le dernier appartement habité, un autre couple anonyme doit s'obstiner, lui aussi, à faire durer l'amour. Ce vis-à-vis étrange, cet espionnage modeste des fins de soirées, quand s'éclairent les fenêtres, c'est peut-être ce qui les justifie. Ainsi, toutes les vies paraissent bien se ressembler. Celle de Frédy et Barbara est conforme, certes, mais à un détail près. A-t-il tant d'importance ? Barbara, il n'y a pas si longtemps, s'appelait Gilbert. En changeant de sexe, elle voulait changer les couleurs de la vie. Comblée hier - quand elle devint presque star -, elle ne l'est plus. Chez elle resurgit donc, par bourrasques, un besoin de strass, de paillettes, d'excessive féminité. Frédy peut-il comprendre ? Cruauté, drôlerie, fantastique affleurant sous les menus gestes de la vie, l'univers absolument singulier de Claude Bourgeyx est tout entier restitué par ce roman d'un amour différent, resté longtemps debout parmi les ruines.

Chaque soir, lorsque mon carillon a sonné minuit, j'enfile un pyjama, je jette sur mes épaules ma pèlerine bleu marine et, muni de mon trousseau de passe-partout, je vais me coucher dans les lits des gens. Mon errance nocturne n'obéit à aucune règle ; elle échappe à la logique. Je me soumets à mes seuls caprices, la fantaisie est mon guide : cette porte me plaît pour sa couleur ou l'élégance de ses moulures ? J'entre. Cette façade de pierre ocre me fait penser à l'Italie, aux voyages de noces à Venise ? Je me faufile à l'intérieur par un couloir où je devine des odeurs de Grand Canal. Dans le noir, sans rien déranger, je me glisse jusqu'à la chambre à coucher...

À plusieurs reprises, mon maître m'avait expliqué qu'un peintre est dépossédé de son oeuvre dans la minute même où il l'achève. La phrase qu'il prononça ce jour-là n'aurait donc pas dû me surprendre ; peut-être n'exprimait-elle pas autre chose que ce sentiment de séparation et d'abandon. Toutefois, une intonation inhabituelle dans sa voix me fit sursauter et accrut ma perplexité lorsque je découvris le tableau qu'on nomme aujourd'hui si absurdement « Les Menines »... Me gêna aussitôt le fait d'apparaître pour la première fois dans une oeuvre de mon maître, aussi peu à mon avantage et néanmoins dans une position et une lumière dominantes. Cela suffisait-il à expliquer qu'au lieu de me transporter d'enthousiasme comme de coutume, une toile de Velasquez me mettait mal à l'aise ? Tout en admirant le brio de la construction et ses audaces techniques, sa nouveauté, sa mystérieuse beauté enfin, je sentais m'envahir un sentiment d'oppression. Une autre phrase de mon maître me revint à l'esprit : « Tout est caché. »

Cet atlantisme « à la charentaise », celui du président de la République, homme des coteaux modérés, de l'enracinement provincial qu'une autre logique aurait dû pousser vers une conception plus authentiquement républicaine du rôle et de la mission de la France, aura été le fil conducteur - le fil destructeur en vérité - de notre politique étrangère pendant la dernière décennie. Ainsi l'Élysée, oublieux du discours de Cancún, a-t-il été, dans ses rapports avec Washington, d'alignement en alignement, jusqu'à engager la France dans la guerre du Golfe, « cassure » irrémédiable aux conséquences plus durables qu'on ne le croit. La guerre du Golfe, on l'aura compris, avec ses mensonges et ses manipulations, est le prisme à travers lequel les faux-semblants et la vraie nature de cette politique se sont décomposés. Plus globalement, elle a porté à un degré inégalé les faiblesses et les retards de notre diplomatie incapable de prendre en compte les bouleversements internationaux et les intérêts de la France. De même que le débat sur les accords de Maastricht fait éclater peu à peu l'inconsistance de l'européisme, cette théologie du libéralisme à l'usage des socialistes fraîchement convertis, et l'absence d'un projet politique pour l'Europe à la mesure de la crise de ce siècle

Paris est divisé en vingt arrondissements - chacun ayant son visage, ses couleurs et son histoire - que connaissent bien les familiers de la capitale. Et si Paris ne fait qu'un, ses quartiers lui dessinent vingt visages - sans parler des endroits limitrophes que sont Neuilly, Ville-d'Avray, le bois de Boulogne, le bois de Vincennes... Mais pour ceux qui y vivent, Paris a une autre face : celle de l'amour. L'amour en actes, avec tout ce que cela implique de réalités, de précision, de naïveté, de douceur, mais aussi de cruauté et de violence. Après les poètes et les romanciers qui, de Baudelaire à Céline, de Breton à Bataille, ont situé leur Éros dans la capitale, deux écrivains, Marie L. et Pierre Bourgeade, se sont associés pour nous conter sans fard ces aventures. Pour la première fois, peut-être, nous est dévoilé un tableau de ce qu'est vraiment « l'amour » dans L'Autre Face de Paris, au seuil du IIIe millénaire.

Sur l'ensemble de la planète, le terrain semble plus dangereusement miné qu'il ne l'avait jamais été, du moins dans un passé récent. Ébranlés, fissurés par l'implosion soviétique, des pans entiers du monde sont en équilibre instable. De nouveaux empires émergent (Inde, Chine...) Les conflits ethniques et nationalistes se multiplient tandis que prolifèrent les mafias, le terrorisme, les intégrismes, voire de nouveaux fascismes. Mais, par-dessus tout, le monde affronte un paradoxe inouï : alors qu'on n'avait jamais produit autant de richesses, l'extrême pauvreté gagne à nouveau du terrain. Y compris dans les pays les plus riches. Il manque dramatiquement au monde une puissance modératrice, une sorte d'arbitre. L'Europe, telle qu'elle se construit, sera-t-elle en mesure de jouer ce rôle-là ? Pour l'instant sa capacité de résistance aux dangers qui la menacent, est considérablement affaiblie. Son adhésion sans imagination à l'orthodoxie financière et au libéralisme a toutes les chances de conduire à davantage de chômage, de pauvreté et finalement, de dépérissement de la démocratie. Mais ce naufrage n'est pas inéluctable. Nous avons encore le temps de changer de cap. Comment ? À quelles conditions ? L'auteur reconnu de L'Homme mondial propose ici, avec un réel souci pédagogique, de quoi y voir plus clair dans la confusion ambiante.

Nous le sentons tous : une violence obscure, multiforme, hante cette fin de siècle. Elle est d'autant plus redoutable que les formes qu'elle prend sont radicalement nouvelles. Vingt-cinq pays, environ, connaissent la guerre civile et à peu près autant souffrent de graves crises internes. Au total, près d'un État sur quatre est en situation de désordre et d'anarchie. Quant aux autres, ils ne sont pas en reste. Dans nos sociétés industrialisées apparaissent des violences insidieuses, celles des mafias, des milices ou cartels privés, des terroristes et des trafiquants. Au total, c'est à une véritable métamorphose de la violence que nous sommes confrontés. La guerre de Bosnie ne fut à cet égard qu'un signe annonciateur. Face à ces menaces nouvelles, les outils militaires traditionnels se révèlent inefficaces. Et les États qui n'ont pas su adapter leurs systèmes de sécurité à cette nouvelle « donne » sont frappés d'impuissance. Quant à la réflexion stratégique ou polémologique, elle est dramatiquement en retard sur l'évolution des choses. Pour lutter efficacement contre la violence, il faut d'abord apprendre à la penser. Comme il nous faut repenser la guerre pour éviter de la subir. Écrit par un spécialiste, ce livre iconoclaste nous aide à regarder cette réalité en face.

Quel est le lien entre Kafka, Pasolini, Malraux et même ce que d'aucuns qualifient parfois de kitsch sinon qu'ils participent de ces affinités électives qui sont pour Pierre Mertens ce que Musil appelait une seconde patrie ? Écoutons-le nous les raconter, suivons-le dans ses lectures où l'autobiographie prend souvent le pas sur l'activité critique. Pierre Mertens dit pourquoi Kafka est irrécupérable par toutes les idéologies et, paradoxalement, le plus engagé de tous les écrivains possibles, affirme que c'est son amour de la vie qui a tué Pasolini, insinue qu'en dépit des honneurs - et des outrages - dont on l'a abreuvé, c'est sa fiévreuse part d'insoumission, sa dissidence masquée, qui assurent à Malraux sa posture de contemporain. Il s'amuse, enfin, de ce que le kitsch, comme disait quelqu'un de l'enfer, ce soit toujours les autres... Alors qu'en consentant à cette part de kitsch qu'implique toute vie, on ne compromet pas nécessairement l'énigme de l'artiste qui domine en soi. Oui, chacun de nous a une seconde patrie - ce qui est moins et beaucoup plus qu'un paradis.

On ne sait jamais si notre passé nous enchante ou nous meurtrit. Écrivain en mal d'inspiration, François quitte Paris pendant la canicule, pour se réfugier à Granville où, enfant, il passait ses vacances. Au hasard des rencontres, il se souvient de ceux qu'il a aimés. Le présent le rattrape au moment où il se laisse aller à la nostalgie. « L'enfance est loin, tout à coup. La plage se vide. Le soleil descend. Fracas des vagues. La mer s'allonge sur le sable, puis elle reflue et laisse derrière elle un champ d'écume. »

"Entre un sexe dégraissé de la faute, sportif, hardi et la damnation, Mac Orlan oscille, ne voulant rien perdre d'un côté comme de l'autre. Il navigue aux frontières, entre la rue et le bordel, la dactylo moderne et l'archaïque catin d'Orient, entre la partouze et la personne, la hardiesse et la honte, l'exhibition collective ou la révélation privée." P.Grainville

C'est Madagascar qui forme le cadre de ces histoires de loosers. Éperonnés par la misère, l'orgueil, l'ambition ou l'égoïsme, cinq personnages en quête d'avenir déploient leur zèle, leur cautèle ou leur vilenie pour arriver coûte que coûte à leurs fins. Pareilles aventures pourraient se passer partout dans le monde, mais le cadre de la grande île donne à chacune de ces tentatives sans lendemain une aura qui la transfigure en épopée navrante.

Le carnet de route de Jacques Kayser accompagnant les troupes alliées des plages de Normandie jusqu'à Paris constitue, selon l'historien Pierre Laborie qui présente ces pages, « un document de valeur inestimable ». Livrant un témoignage direct, immédiat, concret, sur la France profonde redécouverte au moment de sa libération, il éclaire d'un jour nouveau - et parfois surprenant - quelques problèmes majeurs livrés au jugement de l'Histoire. Dans quel état d'esprit se trouvaient effectivement les campagnes françaises en juin 1944 ? Quel était le poids réel de la Résistance ? Quel fut l'effet des bombardements massifs opérés par les Alliés ? Sur ces questions mille fois débattues, voici non point une thèse de plus, mais le bouleversant journal d'un correspondant de guerre habité par le doute et soucieux de ne jamais maquiller la réalité. Les réactions décrites à chaud par ce témoin irrécusable, note encore Pierre Laborie, « sont loin de coïncider partout avec les images d'enthousiasme indescriptible gravées dans la mémoire collective ». Débarqué en Normandie en tant que chef du service des correspondants de guerre et officier de presse du général Koenig, Jacques Kayser, résistant, avait rejoint Alger puis Londres en juillet 1943. Rédigé au jour le jour, dans des conditions parfois difficiles, sur un cahier d'écolier, son journal nous est restitué, cinquante-cinq ans après, par son fils, le géographe Bernard Kayser.

Les gourous de toutes obédiences, les soi-disant prophètes qui dirigent les sectes de par le monde, prétendent posséder des pouvoirs paranormaux : lévitation, voyance, matérialisation d'esprits, décorporation, guérison spontanée, etc. Aux quatre coins du monde, Gérard Majax a infiltré de nombreuses sectes, et a pu ainsi assister à des cérémonies d'intronisation, agrémentées de « miracles ». Grâce à son expérience de professionnel, il a repéré les tricheries, mais aussi les manipulations mentales, préalables à tout embrigadement d'un nouvel adepte. Illusionniste de talent, Gérard Majax a toujours souhaité que les féeries des magiciens n'ouvrent que sur le rêve. De par sa formation de psychopédagogue, il entend également faire toute la lumière sur les trucs des sectes, et démystifier ainsi les faux gourous. Pour la première fois, un spécialiste lève le voile sur ces redoutables procédés.

Une révolution radicale se prépare aujourd'hui dans ce nouveau continent numérique, virtuel et interactif, qui compte déjà une trentaine de millions d'« habitants ». Sur Internet, où le virtuel devient global et où le monde se virtualise, nos enfants pourront - peuvent déjà - accéder instantanément, et en tous lieux, à la mémoire de la planète. L'univers décentralisé et délocalisé d'Internet, où les électrons ignorent les frontières et se jouent des lois, va nous amener à réviser nos conceptions des rapports de pouvoir, de la territorialité, de la matérialité des choses. Mais qu'est-ce au juste qu'Internet ? À quoi sert-il ? Qu'y trouve-t-on ? Pourquoi les hommes politiques veulent-ils le museler ? Ferons-nous demain notre marché sur Internet ? Internet inaugure-t-il une nouvelle ère du savoir ? La France est-elle en train de perdre du terrain sur Internet ? Faut-il en avoir peur ? Autant de questions, et bien d'autres, auxquelles ce livre répond dans un langage clair et non technique.

« Il n'importe que de savoir ce qu'on désire et de passer sa vie à le chercher. Ce qu'on désire ? Quand on le sait, prévoir l'occasion de sa rencontre, préparer le piège qui nous le livrera Ce n'est pas le gibier qu'il poursuit qui intéresse le chasseur au premier chef, mais la chasse et ses fatigues et ses surprises. La capture n'est qu'un épisode et le festin le dénouement d'une aventure dont la proie pouvait être n'importe quelle autre. » Marcel Jouhandeau

« Toute conversion, écrit ici André Frossard, est une sorte de miracle que nous avons tous l'intéressante faculté de produire. » Des hommes et des femmes, en effet, décident un jour de replacer Dieu au centre de leur vie ; Dieu dont ils choisissent en somme d'être les « champions ». Certains, vedettes du show-biz, acteurs, chanteurs ou sportifs, sont largement connus du grand public mais, paradoxalement, ont peu l'occasion de s'exprimer sur leur foi. C'est à leur écoute que s'est mise Marie-Claude Sandrin pour recueillir leur témoignage « avec une extrême attention et beaucoup de délicatesse », souligne André Frossard. Ces « champions de Dieu » s'appellent Robert Hossein ou Eugène Ionesco, Thierry Ardisson ou Jacqueline Joubert, Arielle Dombasle, Camille Dutourd et quelques autres. L'auteur de ce livre nous « invite à partager ces rencontres avec Dieu qui sont autant d'aventures personnelles ».