Hamac

Après dix années passées dans l'antre de la bête, un intervenant nous ouvre la porte de son centre de répit pour toxicomanes, avec sa sonnette stridente et sa vitre pare-balles, sa lasagne, ses larmes et ses espoirs fous, malgré tout. Au contact de multiples vies marquées par la rue, la consommation, l'abandon, Olivier nous entraîne dans leur univers déconstruit. Chronique fabriquée, mémoires imaginaires, impossibles chevauchées dans les rues de Montréal, ces récits sont ceux d'un intervenant à tout jamais transformé par les moments surréalistes qu'il a partagés avec ces êtres plus grands que nature, pendant un petit vingt-quatre-quarante-huit heures. Et de toutes les fois où il a reconnu une part de lui-même en eux.

Ça commence comme ça. Cette histoire-là. Le 3 septembre. Rentrée scolaire ordinaire à Presque-La-Ville... si ce n'était de la rencontre fulgurante entre Dom et Fred, deux êtres incandescents qui trouveront en l'autre un refuge contre le monde où la norme tue. Leur serment : traverser vers La Ville, à la fin de l'année, là où on peut être tout ce qu'on veut, semble-t-il. Mais le temps est encore long avant le mois de juin. Et le pont acceptera-t-il de les laisser passer ? La grande épopée d'un combat si commun, pour deux ados qui nous ressemblent étrangement, nos frères, nos enfants. Notre avenir. Olivier Sylvestre est né à Laval (Québec) en 1982. Auteur et traducteur, il détient un baccalauréat en criminologie de l'Université de Montréal et un diplôme d'écriture dramatique de l'École nationale de théâtre du Canada. Sa première pièce, La beauté du monde (Leméac) a remporté le Prix Gratien-Gélinas. Chez Hamac, il a publié noms fictifs (finaliste au Prix des libraires du Québec - catégorie roman, et aux Prix littéraires du Gouverneur général, lauréat du Prix du premier roman de Chambéry) et le désert. Sa pièce La loi de la gravité, traduite en anglais et en allemand, a fait l'objet de plusieurs productions en France, en Allemagne et au Québec, et d'une dizaine de mises en lecture. Il anime des ateliers d'écriture et fait de l'accompagnement dramaturgique.

À plusieurs rassemble quatre pièces créées par et avec des jeunes dans différents contextes d'écriture et de médiation culturelle. Il est spécialement conçu pour des pédagogues à l'affût d'une parole vive et décomplexée, foncièrement jeune et animée du désir d'aimer et de vivre en liberté, dans un monde en sursis. Dans Je voudrais te dire que, le discours de 23 interprètes est enfin livré sans fard aux adultes qui gouvernent leur vie. Dans L'Aquarium, ce sont une douzaine d'ados en sortie scolaire qui affrontent l'incapacité de révéler leurs sentiments à l'être aimé. Dans Un deux trois quatre cinq six, une soirée entre amis vient sceller le destin du groupe après qu'un nouveau se retrouve victime d'une mauvaise blague. Et dans Malika a disparu, la disparition d'une influenceuse vient bouleverser le quotidien de ses suiveurs, forcés de tout confesser. Ces pièces résultent de la mise en commun des idées et des envies des jeunes qui ont contribué à les écrire ; elles permettent de faire connaître la scène à un grand groupe d'interprètes, que ceux-ci soient élèves, étudiant·es en art dramatique, participant·es à des troupes amateurices, ou désirant échafauder à leur tour leur propre matière à jouer.

Bulle. Une ville en plein coeur de l'Amérique où s'affichent le bonheur et le progrès des années prospères du baby boom. Sur une famille nombreuse règne un père dominateur, blagueur et bête sociale. S'étant débarrassé de racines trop encombrantes, ce grand petit coq rayonne, comme son pays, avec sa force et son originalité ostentatoire. Son fils s'adresse à lui, pesant le poids de leur héritage commun et du secret paternel. De même souche, leurs masculinités et leurs identités s'entrechoquent dans un récit d'affiliations et de désaffiliations où le fils résiste autrement que son père à son éducation et à un destin tout tracé.

J'ai 40 ans et je n'aurai pas d'enfants. Je le dis depuis l'enfance, mais aujourd'hui on me croit. Il y a un vertige à m'en rendre compte : c'est sûr désormais, bientôt irrévocable. Autour de moi, mes plus proches amies sont aussi ce qu'on appelle des « nullipares ». Nous sommes minoritaires, des femmes qui n'ont pas donné la vie, qui ne participent pas organiquement à la croissance démographique, à la pérennisation de l'espèce. Mais vous pouvez nous regarder sans crainte : ni sorcières, ni égoïstes, ni vaines, ni dé

Une jeune Montréalaise, récemment revenue de plusieurs années passées en Amérique du Sud, est malgré elle confrontée à Nelly Arcan, une autrice dont elle ignorait l'existence jusque-là. Plus elle en apprend sur l'écrivaine et son oeuvre, plus elle se voit bousculée dans ses convictions et dans la place qu'elle occupe en tant que femme québécoise d'origine colombienne. À partir de là, tout ce qui lui arrive et toutes les personnes qu'elle rencontre finissent par la relier à la figure de Nelly Arcan, ce qui l'oblige à pénétrer à l'intérieur d'elle-même et à y déceler les mécanismes parfois monstrueux que la société nous inflige souvent à notre insu. J'eus à nouveau l'intime conviction que tu résumais les enjeux qui m'habitaient pour t'adresser directement à moi. Des années plus tard, en cherchant cette rubrique dans les archives du Net, je fus cependant ­ren­voyée à l'émission dont tout le monde avait réellement parlé, celle que l'histoire avait choisie pour me rappeler qu'après t'avoir vue crucifiée, je t'avais (par instinct ou par lâcheté) reniée. Pour me faire pardonner, je finirais par prêcher ta parole jusqu'à en être habitée, hantée, poursuivie. Karine Rosso, détentrice d'un doctorat en études françaises, est chargée de cours à l'Université de Sherbrooke et membre fondatrice de la librairie féministe L'Euguélionne. Elle s'intéresse à la figure de l'autrice dans l'autofiction et aux différentes représentations des femmes dans la littérature contemporaine. Karine Rosso est également l'autrice d'un recueil de nouvelles intitulé Histoires sans Dieu (2011). Elle a codirigé Histoires mutines (2016), Nelly Arcan. Trajectoires fulgurantes (2017) et Interpellation(s). Enjeux de l'écriture au «tu» (2018).

« Le livre avait beau parler du couple ouvert au début, ce n'était plus tout à fait le sujet. Le sujet, c'était je-ne-sais-plus-trop-quoi. Le sujet, c'était mon angoisse à ne plus aimer quelqu'un qui m'avait sauvé, qui avait tout pour me plaire, qui m'aimait, que j'aimais. Ne plus aimer quelqu'un que j'aimais et aimer un autre, un imparfait, un inconnu. Ne plus aimer l'homme que je voulais aimer pour toujours. J'hésite à l'écrire : ne plus aimer l'homme que j'avais voulu aimer pour toujours. » Maude Veilleux est née en Beauce en 1987. Elle a publié plusieurs fanzines ainsi que deux recueils de poésie : Les choses de l'amour à marde et Last call les murènes aux Éditions de l'Écrou. Le vertige des insectes, publié chez Hamac, est son premier roman et a fait partie de la liste préliminaire du Prix des libraires du Québec. Elle vit et travaille à Montréal.

Derrière les murs de La chambre rouge, Maxime Cayer enferme le lecteur dans un espace où l’angoisse et la terreur deviennent les seuls horizons.

Un soir, au détour d'une conversation avec son père, Nora fait la découverte d'une photo de sa grand-mère, prise à Oran, en Algérie dans les années 60, après une explosion qui l'a grièvement blessée. Au regard de la photo de cette femme qu'elle connaît à peine, c'est le poids d'années de silence, de regards, de gestes absents, qui lui tombe soudainement dessus. Ce soir-là, dans la cuisine chez ses parents, attablée devant un généreux spaghetti, une évidence la frappe : en vingt-quatre ans d'existence, on n'avait jamais jugé nécessaire de parler de cette histoire. Et à partir de là, malgré la vie qui avance, malgré la famille, les amis, les amours, le travail, malgré le ciel bleu et le beau temps, c'est trop tard, Nora le sent au fond d'elle-même. Elle est inconsolable. Accompagnée de son frère Théo, Nora part à la recherche de Jeanne, sa grand-mère, dont elle a perdu la trace. Mais la rencontre avec l'autre est toujours difficile. Entre héritage et identité, entre passé et présent, La femme de nulle part est le récit de la réparation d'une absence. C'est l'histoire d'une rencontre. Avec l'autre, avec soi. Avec le vent.

Découvrez Antonio Pizza, le roman hilarant et touchant de Francis Juteau, où Karl, livreur de pizza à Montréal, navigue entre chats de ruelle, dépendance au porno et amour compliqué.

Douze voix poétiques, douze parcours entre deux rives : Arracher les frontières rassemble des récits de migration, d’exil et d’espoir, où chaque mot devient un pont entre le pays perdu et le Canada.

Un homme, témoin impuissant de l’engloutissement du monde, reste cloué à son balcon alors que la ville se noie sous les eaux. Entre fascination et désespoir, il oscille, prisonnier d’une solitude qui le consume autant qu’elle le protège.

1989. François Brochu, « le boss », est propriétaire d'une station-service Champlain, à Limoilou, où les habitués du quartier viennent regarder le temps passer. Le mur de Berlin vient de tomber et le monde semble basculer en même temps que la vie du boss, qui est atteint de la maladie de Parkinson. Il aimerait qu'un de ses fils prenne sa relève, mais aucun des deux ne souhaite passer le reste de sa vie, comme lui, dans une station-service. C'est ainsi que François Brochu assiste impuissant à la fracture entre son monde et celui de ses enfants. Ce livre est l'adaptation du film iconique du cinéma québécois Gaz Bar Blues, qui a su si bien dépeindre une génération d'hommes unis par l'amitié dans un milieu populaire qui commence à s'étioler, où les valeurs changent et où la criminalité s'impose. C'est l'histoire d'un père aimant dans un Québec en pleine transformation.

L'éboulement des horizons aborde l'expérience de vie d'un individu vivant avec une épée de Damoclès au-dessus sa tête : la sclérose en plaques, maladie dégénérative. L'auteur explore avec un regard intime son quotidien d'être malade sous l'angle de la perte de ce qui a été, de la difficulté de ce qui est et de l'angoisse de ce qui sera, sans toutefois laisser la lumière mourir en lui. Constater, s'adapter et persévérer sont les maîtres-mots du recueil.

Entre deuil et poésie, Anne Hébert, si tu veillais ma tristesse tisse le récit bouleversant d’une fille confrontée à la disparition brutale de sa mère, guidée par l’ombre tutélaire d’Anne Hébert.

Quelques années après la publication d'On couche ensemble, Francis et Alice couchent encore ensemble. Dans leur temps libre, ils continuent d'écrire les hauts et les bas d'un couple libidineux qui cohabite dans Rosemont. On couche encore ensemble est une oeuvre sensuelle qui joue avec une forme mixte: Francis Juteau écrit la prose et Alice Lacroix la poésie. On suit le couple dans de nouvelles aventures toujours aussi fougueuses. Leur intimité traverse la pandémie, un voyage en Italie et en France, la visite d'un camp naturiste, leur quatrième anniversaire de couple, un roadtrip en Gaspésie, et comme à l'habitude, du sexe raté et d'autre réussi. Si un jour ils ne sont plus ensemble, leurs futurs partenaires détesteront autant ce livre que le premier.

En 1929, Virginia Woolf publiait Une chambre à soi, un livre hybride, primordial, entre essai, autobiographie et roman, dans lequel elle défend l'idée que pour écrire, une femme a besoin d'indépendance financière et d'une pièce bien à elle. Elle appelle les femmes à prendre en main leur vie. De cet espoir d'un avenir meilleur pour les femmes qui écrivent, que reste-t-il près de cent ans plus tard ? Est-ce que l'indépendance financière est acquise, et si oui, a-t-elle réellement ouvert la porte à une plus grande liberté ? Comment se conjuguent maternité (ou la non-maternité) et création ? Et on fait comment pour écrire, quand on n'a pas le privilège d'avoir ce fameux lieu à soi, où rêver, penser et écrire ? On se réfugie où pour créer nos fictions, nos poèmes ? Ils ressemblent à quoi, ces lieux à nous ? Avec des textes de Virgnie Chaloux-Gendron, Fanie Demeule, Sarah Desrosiers, Stéphanie Filion, Valérie Forgues, Madioula Kébé-Kamara, Julia Kerninon, Annie Lafleur, Andrée Levesque Sioui, Chantal Nadeau et Marie St-Hilaire-Tremblay.

L'humour noir, la dérision et l'absurde sont ici au rendez-vous Bienvenue dans le monde imaginaire de Beau gars où les femmes s'arrogent sans vergogne tous les rôles de pouvoir. Politiciennes, chasseuses, reines, policières, elles sont partout et dominent toutes les sphères de la société. Sur scène, trois narratrices passent au hachoir les univers de films et de séries télévisées, commentant avec un humour décapant les actions de leurs héroïnes fictives, tout en gardant à l'oeil un beau gars à moitié nu, homme-objet maintenu à disposition. Beautiful Man d'Erin Shields, traduite ici par Olivier Sylvestre, est une satire engagée, adroite et jouissive qui renverse les rôles et transfère de manière déconcertante les discours et les comportements stéréotypés pour mieux les révéler. Beau gars s'attaque joyeusement à tout ce qui est toxique et insidieusement entretenu par la culture populaire, opérant un changement radical dans la manière dont on se raconte les histoires.

Un jeune homme qui cherche à exprimer sa fureur de vivre, sa fascination de la mort et son dégoût de l'enfance Dans la plus grande ville du Québec maritime, un garçon apprend à habiter un univers qui ne lui ressemble pas. Son enfance et l'âge adulte n'ont que peu de distinction. Entre la mère, les tantes, le père absent, les dépendances, le baptême et l'enterrement, il ne comprend pas comment être un enfant et rêve au jour où il deviendra vieux. Rimouski, mars 2003. La grand-mère, celle qui inspire et rassure, meurt. La cirrhose emporte Jeannine, alors que ce sont les autres femmes qui boivent. L'harmonie familiale se fragmente. Les souvenirs se mélangent. Le jardin de la morte est une autofiction morcelée sur l'apprentissage de l'enfance, de la mort et du songe où l'art devient sortie de secours.

Un court recueil de poésie à tendance géopoétique À terre ouverte invite à la découverte d'une Amérique latine méconnue, inégale et douloureuse. Cette poésie témoigne d'une grande puissance et d'une perpétuelle résistance. Il s'agit d'un véritable cri de justice dénonçant les irrégularités, les blessures et les préjudices d'un pouvoir écrasant - donc inhumain. Le recueil met en valeur une latinité profonde et variée qui se voudra lieu de rencontre pour la diversité et l'identité.

Je suis ici, donc, pour vous montrer comment vous recomposer un visage parfait. Pour vous expliquer comment, avec des subterfuges habiles, sans douleur, abordables et faciles à réaliser, vous pouvez réduire les ravages de l'âge sur vos visages, maigrir, grossir ou devenir une diva à faire saliver les foules en délire, et ce à n'importe quel âge et dans n'importe quel état. Je suis extrêmement sérieuse dans ma démarche avec vous autres.

Ça sent la mer, le weed. Ça sent les algues dans ma chambre.

Minou a des passions exponentielles, des envies sans pudeur et ses humeurs débordent jusqu'au bar du coin. Elle s'abreuve sans s'étancher de Chaton, Kitty, Minette, Matoue et Mon Lapin. Minou a soif de l'autre avec un grand A.

Tout chagrin est un théâtre d'ombres explore la vulnérabilité et l'impuissance ressenties face à la disparition. Ce récit en trois chapitres, écrit sous forme de fragments, suggère une voix de femme sans âge et sans contexte identifiable, évoque ce territoire fantôme qu'est la mémoire, dénombre les empreintes qui s'y gravent et met en scène la perte de repères. « Le plus rien de moi » traduit la détresse de l'enfermement tandis que « Le presque rien d'elle » témoigne du mauvais théâtre de la mort de la mère. Arrivé à la dernière partie, « Tout chagrin est un théâtre d'ombres », on rejoint les mères et grands-mères de la Place de Mai en Argentine, ainsi que les pas des femmes et filles du village de Calama au Chili. Tel un long soliloque, une voix intime témoigne de ce théâtre d'ombres qu'est l'absence de consolation.

À l'image de la technique du vitrail, voici des pans de vie épars, assemblés par le ciment de l'écriture afin de laisser passer un peu de lumière Pour la narratrice, les rôles de mère et d'enseignante sont liés comme une seule et même vocation, où la femme est à la fois dévorée et sauvée, l'amour de l'autre étant son piège et son don. Un appel et la vie bascule, se disloque. La mémoire embrouille l'espace et le temps. Cette fragmentation de la vie d'une femme après le choc est l'histoire d'un mouvement : celui du deuil qui s'immisce dans la vie quotidienne, mais aussi du quotidien qui s'immisce graduellement dans le deuil. S'ouvre ainsi un univers personnel où la pensée rapproche une verrue sur le pied d'une enfant à un abîme bien plus grand, et la sortie d'un gâteau du four à la douceur qui manque cruellement au monde. Un univers où la lucidité et l'art s'offrent en bouées. Où les voyages - de Port-au-Prince à Hanoï, en passant par Puerto Rico ou Tokyo - deviennent parfois des fuites, des bouffées d'air, des rappels de notre liberté et de la beauté du monde, parfois aussi des preuves que la vie se transmue soudainement en désastre, la féérie, en scandale. Et vice-versa. Dans un univers où les anecdotes, les confidences, les silences et les non-dits s'accumulent, cet assemblage de fragments auxquels la superposition et les échos donnent un surplus de sens se lit d'une traite. Une voix singulière est née !

Dans un geste d'autodéfense salutaire, deux jeunes femmes se créent un forum en ligne et se promettent de ne plus jamais quitter leur caméra. Or, leur espace féminin suscite la convoitise et elles en perdent le contrôle et les codes de conduite. Chacun veut son bout de cette « île impénétrable »... qui le devient de moins en moins. Par un habile jeu de mise en abyme, Les sentinelles met en scène la naissance et la mort d'un forum, lieu de réclusion virtuel où on pense être « bien plus en vie que le monde dehors ». Mais qui comprend vraiment les rouages de ces univers en marge de la vie, ces réseaux et ces applications auxquels nous vouons le plus clair de nos existences ? Et est-ce réellement possible de s'en affranchir ?

Une suite d'expériences à la fois intimes et collectives liées à l'émotion complexe de la honte, dans la lignée de Self-care Nos hontes vous reviendront armées est un collectif de récits et de poésie à saveur sociologique, composé des textes de sept écrivain·es. L'ouvrage s'inspire de l'auteur et sociologue français Édouard Louis, de qui l'on retrouve des citations réflexives servant à lier les textes. Le livre déplie différentes expériences vécues par les auteur·ices, expériences à la fois intimes et collectives, et liées à l'émotion complexe de la honte. Les textes explorent cette honte pour en dévoiler les racines sociales, et s'orientent tous autour de l'enjeu de la violence et de sa reproduction : violences conjugales et sexuelles, racisme, homophobie, transphobie, grossophobie, putophobie, pauvreté, classisme et lutte des classes. Sont posées ici deux questions cruciales : quelles sont les limites de l'action individuelle non-éclairée face à l'oppression, et comment une écriture autobiographique informée par la sociologie peut transformer la honte en révolte.

Le récit largement ignoré d'Isabelle Rimbaud, un destin fascinant resté dans l'ombre de celui de son frère Arthur La Soeur de l'Autre, Isabelle Rimbaud, raconte la vie (1860-1917) de la soeur cadette du célèbre poète Arthur Rimbaud. Cette fiction biographique retrace l'histoire de la famille Rimbaud et la vie fascinante d'Isabelle. Véritable témoin qui a accompagné son frère dans les dernières semaines précédant sa mort à Marseille, elle a épousé l'écrivain Paterne Berrichon pour censurer et mieux contrôler le discours sur la vie ainsi que l'oeuvre d'Arthur Rimbaud (notamment à cause du catholicisme conservateur de l'époque). Avec cet allié, Isabelle construit progressivement le mythe Rimbaud et, de fil en aiguille, devient elle-même écrivaine. La vie de cette femme complexe et ses différents écrits - sur son frère ou sur la Première Guerre mondiale - demeurent encore peu connus au XXIe siècle, car l'histoire littéraire lui pardonne mal d'avoir ainsi malmené et censuré le Poète (déni ! falsification ! censure !). Le roman jette une lumière nouvelle sur Isabelle Rimbaud pour découvrir la femme à l'origine du mythe, son parcours particulier, riche, souvent contradictoire, et l'oeuvre littéraire qu'elle-même nous a laissée.

Ce livre s'adresse à ceux qui savent. Ceux qui ne ménagent rien pour continuer à croire à la fabulation du texte. Les amateurs. Les drogués de la fiction. Les gros yeux torves d'avoir trop lu Lire de la poésie est un privilège mal analysé. Vous faites partie du faible pourcentage des êtres humains qui s'intéresse à la poésie actuelle, soit environ 0,00005% de la population. Je ne vous connais pas ou je vous connais trop. Entre vos mains, une série de suites, des signaux éparpillés dans différents contextes, cartes postales, cimetières mythiques, amours colocataires, abandons de fantaisie, vagabondage des rues du centre-ville. Nous écrivons en morse en pleine luxuriance de production, pour les démunis dans un univers parallèle et les désunis qui baignent dans leur sang de ménestrel. Nous allons mourir malgré l'AI et ses promesses végétales. Nous sommes riches, arrogants et sans vergogne. J'étudie l'impossibilité de la communication vraie. J'étudie le fractionnement de l'auditoire. La solitude célébrée au milieu de la fête perpétuelle et des sourires de fonction. Ce livre n'est qu'un balcon de plus au milieu de la cohue cérébrale.

Les poèmes de En aucun lieu sont principalement axés autour de l'obsession de la mort, du découragement et de la dépression. Les paysages urbains déshumanisés présents dans Les amours industrielles (premier recueil de l'auteur), composés d'autoroutes, de stationnements déserts, de béton et de métaux, côtoient maintenant des forêts, des champs, des plages ; cependant c'est une nature désenchantée, intoxiquée et polluée dont il est question. C'est un univers post-apocalyptique, cependant ce n'est jamais explicite ; il pourrait tout aussi bien s'agir de notre présent. En aucun lieu relève aussi de la dystopie « personnelle », une dégradation du soi vécue comme un cauchemar éveillé.

Self-care réunit les voix de 13 écrivain·es qui, à partir de leur situation de personnes minorisées, se penchent sur différents aspects du soin de soi. Résolument politique, cet ouvrage collectif de textes de fiction (poésie, récits, nouvelles et textes hybrides) pense l'affect, les mécanismes de défense, les obsessions, les impulsions, la mélancolie, la douleur chronique ou l'anxiété comme des voies privilégiées pour aborder toutes les manières de prendre soin de soi, qu'elles soient new age, ancestrales, individualistes, solidaires ou (anti) capitalistes. Sans bouder les sheet masks et les eye patches, ces auteurices méditent, font du yoga, pratiquent une sexualité complexe, s'engagent politiquement et, surtout, écrivent. Leurs textes sont dotés d'un tel sentiment d'urgence qu'ils prouvent que le self-care des personnes socialement marginalisées est toujours investi d'une quête plus grande : pour elles, prendre soin de soi, c'est aussi se réparer et se recréer collectivement.

Les six premiers mois d'une relation amoureuse sont souvent torrides. Dix ans plus tôt, Francis et Alice se sont connus alors qu'elle était mariée. Maintenant, ils couchent ensemble, et ils sortent aussi ensemble. Dans leur temps libre, ils ferment les bars canadiens, américains et mexicains en couchant sur papier les hauts et les bas d'un jeune couple libidineux. Lui en prose, elle en poèmes. Si un jour ils ne sont plus ensemble, leurs futurs partenaires haïront ce livre.