Sous la Cape
Plus de 18 ans. Une version coquine et hilarante de "Dracula", extraite du "Cahier noir" de Lia.
Plus de 18 ans. Une fable délirante! Extrait de "Pompe le Mousse", disponible dans la même collection.
Et si l'an 2000 n'existait pas ? L'histoire contemporaine va-t-elle perpétuer l'erreur d'un moine médiéval qui ignorait le zéro ? Extrait - Notre vingtième siècle ne débouchera jamais sur un vingt et unième ! Je me retournai, intrigué. Tandis qu'alentour les convives riaient un peu nerveusement, Jonathan, tranquillement appuyé au rebord de la table de marbre, venait de saluer le passage à l'an 2000 par cette affirmation singulière. - Mais nous y sommes depuis quelques secondes ! s'esclaffa la jolie Martha, légèrement éméchée, dont je lorgnais avec appétit le profond décolleté.
Humour décalé... Zeb, une jeune fille naïve, croit s'être inscrite à un stage d'écriture en pleine montagne. Grave erreur! Extrait Zeb patinait dans la neige depuis bientôt deux heures. - On se gèle le cul, marmonna-t-elle. Pour elle seule, évidemment. Qui viendrait se perdre sur cette route de montagne en plein hiver. Il fallait être super-zebête pour accepter un plan aussi foireux : un stage d'écriture-ski de rando en pleine nature, les neurones gonflés à l'ozone et le clavier au bout des bâtons, comme disait la pub parue dans Marie-Cairn. Et bien sûr, la panne, comme dans les pires romans d'horreur - les frilleurs comme ils disent en Amérique. Il manquait plus que de voir débouler un loup déjanté, la tronçonneuse et les babines en avant. Elle avait essayé d'appeler le chalet, SOS Zeb en perdition. Évidemment, pas de réseau dans ce coin perdu des Hautes-Alpes. Donc, pas d'autre solution : baluchon sur l'épaule et mocassins aux pieds dans trente centimètres de neige fraîche, la Zebette courageuse remontait la route vers d'hypothétiques « refuges chaleureux et conviviaux » (dixit la pub). Pas la moindre loupiote conviviale ni le plus discret flonflon dans un rayon de trois kilomètres... Et les bouts des pieds sûrement gelés. Quant à ses jolis doigts, elle les sentait durs comme des parpaings. Zeb se moucha, espérant que ç'allait éclaircir le paysage et, ô miracle de la technologie, le brouillard se déchira aussi sec, révélant les murs plutôt moches d'une masure peu accueillante.
Plus de 50 ans. Une fable corrosive sur la vieillesse (et la jeunesse!). kiffe-un-vieux.com : enfin un site pour jeunes filles gérontophiles! Et c'est gratuit pour les vieux... Les demoiselles, elles, doivent payer.
Carie pour un vampire. À force de siphonner de l'ado prédiabétique, c'était couru d'avance : Jonathan le vampire a de méchantes caries et il est obligé de se faire poser un implant chez un chirurgien dentiste de confiance.
Plus de 18 ans. Les mariages favorisent les rencontres, c'est fait pour ça! Autant en profiter et faire le plein d'aventures, surtout quand on est sevrée depuis plusieurs mois. Et une douceur pour le marié en prime, pas de jaloux!
Plus de 18 ans. Les aventures d'une jeune Française dans un bordel madrilène, dans les années 70. Retrouvé dans une cave lors d'un déménagement, ce récit dactylographié raconte à la première personne une expérience de prostitution, à Madrid, dans les années 70. La jeune femme mêle souvenirs crus et réflexions sociologiques. Un chef-d'oeuvre littéraire inconnu.
Plus de 18 ans. Quand les saints du mois de juillet partouzent en attendant l'orage... Thierry, Martinien, Notre-Dame du Mont Carmel, Fêtnat et les autres se sont donné rendez-vous pour fêter le dernier jour de juillet, celui d'Ignace de Loyola. L'occasion de rappeler que les saints ne sont pas toujours des anges! Ils ont un sexe, et ça les démange... Vivement août!
Plus de 18 ans. Une beauté à couper le souffle! La vie d'une belle bourgeoise à la chevelure rousse se partage entre partitions de Bach et variations sur canapé. Jusqu'au jour où...
Un train, un jeune homme, une rencontre qui ne se fera peut-être pas... "Extrait. C'était un jour de train. C'était un jour de grève. Le compartiment réservé au bar avait été exceptionnellement ouvert aux voyageurs. Dans ce champ libre, j'avais emménagé à Orléans, puis une autre femme à Châteauroux. À Limoges, je m'étais levée pour aller dans le couloir, regarder à travers la vitre les gens sur le quai, les deux bras croisés sur la rampe de métal. Elle m'arrive généralement au cou, j'y appuie ma tête. C'est dans cette position que j'ai senti quelqu'un s'approcher de mon territoire. Après Paris, où il était parti plein, le train s'était vidé, d'abord d'une bonne moitié à Orléans, puis, petit à petit, dans chaque gare où il s'arrêtait, circonstance assez exceptionnelle pour n'avoir alerté personne. C'était un jeune homme que je vis mal. Il demanda s'il y avait de la place. J'ai acquiescé comme on donne un laissez-passer, avec une bienveillance en accord avec la saison, mon humeur, mon bon plaisir et un je ne sais quoi de déterminé dans la voix à dire ? : oui. Oui, oui. Le train partit, et la campagne limousine vagabonda bientôt sous mes yeux fatigués (je manquais de sommeil). Au bout d'un moment, je rentrai dans le compartiment pour m'asseoir. J'occupais la place de choix, face à la marche près de la fenêtre. C'est en passant devant sa paire de pantalons blancs que je me souvins du jeune homme. Sa présence me revint comme un oubli, comme le rappel d'une négligence. Je décidai aussitôt que j'aurais eu tort de ne pas le regarder un peu. Un peu plus que n'y invitaient sa mise et sa taille banales. Quelque chose de remarquable me toucha soudain, qui tenait à la position de son corps, un abandon mesuré de la posture, moins étudié que médité, un refus manifeste de l'avachissement, l'affirmation silencieuse d'une fierté, d'une tenue.
Les Anonymes contemporains. A ne pas mettre entre toutes les mains: pour lecteur averti. La porte entrouverte sur l'intimité... Une invite à partager, pour une nuit et une seule, les désordres amoureux. Extrait - Son nom est Nuit. Ce soir, sa porte sera ouverte. Elle accueillera tous ceux, hommes ou femmes, qui désireront partager sa couche. A ma réaction d'étonnement, il sourit: - Ne vous méprenez pas. Nuit n'est ni une prostituée, ni une nymphomane... Considérez plutôt qu'elle maintient vive et éclairée la Tradition. Sa chair somptueuse est, pour un soir, l'athanor des mutations charnelles vers l'or étincelant qu'une fois par an elle consent à donner.