Mount Silver

Alix Karol, le personnage créé par Patrice Dard en 1973 en pleine guerre froide est à l'espionnage ce que San- Antonio est au policier. Alix Karol et son compère Bis forment le même couple que San-Antonio et Bérurier, utilisant comme couverture un numéro de music-hall. Ils travaillent pour une organisation tout aussi farfelue qu'eux, les services secrets du tiers monde, pleine de bonnes intentions, chargé de défendre les intérêts des pauvres face aux pays riches. si vous aimez : la photographie en noir et blanc, la gynécologie appliquée, les daimler bordeaux, la manche agitée, les coffres-forts biens garnis, les coups fourrés maison, les salopes endiablées et le foie de veau à l'anglaise... Vous allez être gâtés !

Il aurait fallu que tout l'univers sache ce qui s'est passé un certain soir du mois de mars dans une petite bourgade du Viêt-Nam. Il aurait fallu que tout l'univers sache comment la drogue, l'alcool et l'ennui peuvent transformer de paisibles soldats de l'ONU en des bêtes féroces. Il aurait fallu... Mais c'était contraire aux ordres que nous avions reçus : Mihai Silescu devait mourir... et se taire. Alix Karol et son inséparable Bis vont devoir effectuer la mission la plus bouleversifiante de leur carrière. Encore heureux que l'action se déroule en Roumanie. Dans un pays où tous les noms se terminent en "cu", on trouve toujours de joyeuses compensations.

On le croyait rangé aux oubliettes, le vieux mystère du Triangle des Bermudes ! Résolu par la théorie du grain blanc, ce vent d'enfer tombé du ciel qui engloutit à jamais dans l'océan les bateaux, les avions et leurs équipages. Mais subitement, les étranges disparitions reprennent. Non plus dans l'Atlantique, cette fois, mais au coeur de notre Méditerranée, dans un espace inscrit entre la Crète, Chypre et le port d'Alexandrie : le " triangle du Démon " ! Les drames s'enchaînent très vite : un bateau de pêche s'évanouit, cinq avions chasseurs des forces de l'OTAN disparaissent corps et biens, un jumbo Galaxy renfermant plus de soixante dix militaires et prés de cent tonnes de matériel s'évapore sans laisser de trace. Autant d'énigmes qui ne peuvent laisser Alix Karol et Bis indifférents, et qui vont les plonger dans la plus angoissante de leurs aventures. Qu'on se rassure : ils exploreront au passage quelques petits triangles délicieux et bien moins terrifiants.

Une exécution capitale... tout le monde sait ce que c'est ! Un couperet qui dégringole, une tronche qui bascule dans la sciure, du sang bien frais, bien rouge, qui gicle sur l'assistance... Les plus anciens n'ont pas dû manquer ce spectacle jouissif du temps où il se déroulait en public ! Vicelards comme je les connais ! Et une sexécution capitale ? Hein ! Une tête tranchée, très certainement... Mais de quel genre de tête s'agit-il ? Là est le noeud du problème J'en raconterais volontiers davantage, mais ce serait déflorer le sujet. Or, c'est le seul type de défloration que je ne pratique pas ! Si j'ai un conseil d'ami à vous donner : gardez ce livre en pogne et ne changez pas de main pour le lire !

« C'est vrai que vous ne connaissez pas Juliette ! Une gentille petite brune venue tout droit du Béarn et qui roule aussi bien les « r » que les hanches ! Sur le plan de l'intellect pur, elle ne remet pas Schopenhauer en cause. Sa grammaire est plutôt prostatique et elle nous tait parfois des crises de subjonctivite aiguë. Pour parler net, si son sens poétique laisse à désirer, il faut voir comme elle tortille son prose ! A l'heure où nous mettons sous presse, Juliette se trouve à quatre pattes sur mon plumard, moi je suis juste derrière et nous participons à une course de lévriers des plus relevées. Mais la gamine est véloce ! Chaque fois que je crois l'avoir rattrapée, elle se redétache de vingt bons centimètres et ainsi de suite... Nous sommes à mi-parcours lorsque Bis fait irruption dans ma piaule, nullement gêné par l'intimité de la scène. -- Regarde, Karolus, gueule-t-il en me collant un article de journal sous les yeux... Et alors mes aïeux, je me marre, mais je me marre... ," Attention, je ne dirai pas sur cette couverture la raison de mon hilarité Le passage que je viens de vous livrer est extrait de la dernière page de ce chef-d'oeuvre... Je ne veux pas en avoir écrit deux cents et quelques autres pages pour des prunes... Non mais des fois !

Ce roman s'intitule Los Ringardos parce qu'il se déroule au Mexique. Mais il aurait pu tout aussi bien s'appeler The Ringards du côté de chez Obama, I Ringardi au pays du scampi et de la poudre d'escampette ou Die Reinghardten chez nos cousins germains. Les Ringards sont partout. Les Ringards nous épient. Les Ringards ont des oreilles. Et puis, confidence pour confidence, j'ai bien cru apercevoir un Ringard ce matin dans la glace où vous vous rasez.

Faudrait pas croire que ce titre : OBJETS VIOLENTS NON IDENTIFIES cache une aventure de science-fiction ! C'est pas le genre de la maison ! Karolus et Bis donnent plutôt dans le réel ! Ils adorent ce qui est concret, ce qui peut se toucher, se tripoter. Ils raffolent surtout lorsque la réalité dépasse la friction, si vous voyez de quoi il retourne... Quant aux OBJETS VIOLENTS, ils sont parfaitement IDENTIFIABLES ! Des poings, d'abord. Coriaces et qui déplaisent aux messieurs ! Et puis d'autres trucs plus durs encore qui enthousiasment les dames. Faut préciser davantage? Non, il y a des marmots dans la salle... Banco ! Alors glissez ce bouquin dans vos caleçons des dimanches, le libraire regarde ailleurs ! Maintenant vous mouillez bien votre index et paf... vous tournez les pages !

Mea culpa ! (à sec) Pour l'avoir trop tirée, je bats à présent ma coulpe. Je confesse que ce livre est scandaleux ! Je confesse qu'il ne respecte aucune va-leur morale ! Je confesse qu'il est injurieux, outrageant, subversif ! Je confesse qu'il renferme des scènes ignominieuses ! Je confesse qu'il en appelle au sadisme, au masochisme et à la perversion ! Je confesse qu'il est truffé de séquences obscènes! Je con ! Je fesse ! Mais je ne regrette rien ! Car il est purement génial I Sans blague? Croyait-on vraiment que j'allais donner des confiteons à des cochons.?

Avec ces petits laïus au dos du bouquin, j'ai l'impression que nous autres, les z'auteurs, on fait la retape pis que les putes ! Achète mon livre, chéri, y a plein de cochonneries dedans ! " - Prends plutôt le mien, il est plus touffu ! Désormais, moi je renonce à la concurrence déloyale : je me contenterai de dire la stricte vérité. A savoir que AU MALEFICE DU DOUTE est le plus extraordinaire roman d'espion-nage que l'univers ait jamais porté. De l'avis général, les précédentes aventures de KAROLUS et BIS étaient déjà authentiquement trépidantes et fertiles en rebondissements. Et bien, à côté de celles-ci, on pourrait presque les confondre avec le Journal des brodeuses 1 Et pas seulement à cause de la manière dont on y enfile les chas 1 AU MALEFICE DU DOUTE, un roman à lire au bénéfice d'une certitude : c'est un Alix Karol, un vrai !

Tous les shtroumbitz, tous les chmugles, les prozibs, les glotmuches itou, les brokstaffs, les mashpros idem, les blikmilcs, de même que les shmolls, sont très rigoureusement authentiques ! Pas une chose, un bidule, un truc ou un machin qui ne soit d'une véracité sans faille. En somme, et pour être encore plus précis, ce récit est garanti sur fracture !

J'ai décidé d'aller plus loin. Toujours plus loin. De livre en livre, je vais surenchérir... Mais je suis honnête, voyez : je préviens mon monde. L'éditeur, primo, qui a eu tout loisir de virguler mon manuscrit aux cagoinsses. Le censeur, deuxio, qui peut s'affûter le bic rouge histoire de cocher mes passages outrageants et subversifs. Et le public, itou, qui a encore la ressource de me laisser quimper sur mon présentoir et de se rabattre sur le catalogue de la Redoute. Seulement j'informe : ceux qui accepteront de me suivre risquent de ne pas être déçus du voyage, pour peu qu'ils sachent faire la différence entre le libéralisme et la liberté, la grossièreté et l'agressivité, la pornographie et la gaillardise, la voracité et la faim, la haine et l'amour... Jusqu'à désormais, les contestataires ne s'exprimaient que dans des traités emmerdatoires. Moi j'offre ma révolte à petites doses, insidieusement roulée dans la farce et la viande froide ! Tant pis si le vent de ma colère détache quelques lecteurs de ma grappe : les chênes perdent toujours des glands à la mauvaise saison ! Il ne faudrait quand même pas prendre les romanciers d'action que pour des mercantis ! Pas tous... Pas moi !

Alix Karol, le personnage créé par Patrice Dard en 1973 en pleine guerre froide est à l'espionnage ce que San- Antonio est au policier. Alix Karol et son compère Bis forment le même couple que San-Antonio et Bérurier, utilisant comme couverture un numéro de music-hall. Ils travaillent pour une organisation tout aussi farfelue qu'eux, les services secrets du tiers monde, pleine de bonnes intentions, chargé de défendre les intérêts des pauvres face aux pays riches. si vous aimez : la photographie en noir et blanc, la gynécologie appliquée, les daimler bordeaux, la manche agitée, les coffres-forts biens garnis, les coups fourrés maison, les salopes endiablées et le foie de veau à l'anglaise... Vous allez être gâtés ! Attachez vos ceintures, on décolle vers Rio pour la plus trépidante des aventures. Poilade et gaudriole sont les deux mamelles d'Alix Karol. Qu'on se le dise !

Il existe bien des façons de mourir. La vieillesse, d'abord, la plus enviée, la belle mort, dit-on. L'infarctus, également, très à la mode en ce moment : l'arrêt du coeur, c'est la mort en bonne santé. Sur le podium, on trouve aussi le cancer, cette longue maladie qui n'ose pas dire son nom. N'oublions pas le week-end, non plus : les cornichons qui se tartinent contre un platane sur le coup de 3 grammes du matin. Et puis... il y a eu la mort de Marko ! Une mort sans se fatiguer, puisque d'autres avaient tout organisé à sa place. Heureusement qu'Alix Karol et Bis étaient là pour refaire le diagnostic. Et déboucher sur un pronostic... terrifiant.

Nous nous affaissons bientôt en travers du lit, le corps apaisé, l'âme navigante. "C'était bon... mais ça brûlait !" Je louche sur la table de nuit. "Mince, rigolé-je, voilà que j'ai pris ma gomina pour de la vaseline !" Graziella pousse un interminable soupir : "Quelle idée aussi de se faire la raie au milieu et de se gominer ! A notre époque..." "Qu'est-ce que tu racontes, poulette ? On n'est pas à notre époque... On est en 1930 !" C'est à peu près comme ça que démarre cette histoire. Mais pour la suite, prière d'acheter le bouquin. Je veux bien, à la rigueur, vendre la peau de l'URSS, pas la donner !

Des mecs qui se plaignent que tout leur réussisse, vous n'en connaissez pas? Moi si ! Des James Bond de 1,43 m et 38 kilos, qu'un verre de Coca-Cola rétame pour le compte, vous n'en avez jamais vus ? Moi si... Et à un homme qui brûle sans produire la moindre cendre, vous n'y croyez pas ? Moi si, j'étais dans l'assistance.. Même que sa fumée, c'était pas du Belge, mais du Hollandais... Après ça, faudra pas vous étonner si on se tape un bon polder et si l'on chante tous en choeur : « La digue, la digue ! »

" Tu as soif ? s'informe Jacqueline en saisissant la bouteille de Dom Pérignon. - Toujours liché-je, la voix étranglée. Alors la vénus de Septembre Noir se jette sur le lit, et déverse le contenu du flacon entre [...?]. Il y a peut-être loin de la coupe aux lèvres, mais il n'y a pas longtemps. Je me rue auprès de Jacqueline et me regorge du champagne qui pétille encore de mille bulles enivrantes. Jamais calice ne m'a semblé si doux. Jusqu'à la lie, je le consomme et bien au-delà. Lorsque ma soif est enfin étanchée, celle de la fille ne fait que débuter. Une soif inextinguible de caresses et de plaisirs. Je l'abreuve donc de mes baisers. Le contact de [...] imberbes, douces et tièdes, donne à notre étreinte un caractère de véritable baiser. Ma [...] s'insinue avec vivacité et le bout frôle l'amorce. Soudain, Jacqueline accroche ses mains dans mes cheveux pour imprimer à ma tête un mouvement plus rapide. Ses reins se soulèvent avec rage et accompagnent chacune de mes caresses. - Ecoute ! Je vais mourir ! hurle-t-elle d'une voix galactique. J'écoute. Elle meurt effectivement, mais de ce genre de mort dont par bonheur on meurt plusieurs fois. Au cours de la même nuit !

Un meurtre inexplicable juste à la place du mort sur la banquette d'une Mercedes enneigée ; une partie de hockey à vous faire passer le vôtre ; deux profs bizarres dans un drôle de lycée ; un savant américain bien décidé à passer à l'Est ; et une visite de la Hongrie peu recommandée par les guides touristiques ! Sans oublier le bestiaire : maquereaux et sauterelles en tout genre, plus une sacrée petite grenouille. Et puis quelques chacals... Au fait, ça ne sonnerait pas mieux aux oreilles de blaireaux : un chacal, des chacaux ?

Un détournement d'avion, c'est nettement moins plaisant qu'un détournement de mineur, faut admettre. Surtout quand on fait partie des détournés Surtout lorsqu'on sait d'avance qu'on sera détourné! Et que le détournement a été organisé pour vous ! Mais Alix Karol et son inséparable Bis n'ont pas coutume de faire des choses plaisantes. Même s'ils les font plaisamment. En Finlande, les nuits sont froides mais les filles sont chaudes. Agréable compensation au suicide programmé de tout un peuple...

L'évangile selon moi-même... Voilà un titre bien singulier ! Encore une facétie d'Alix Karol et de Bis ? Sans doute. Et pourtant... La vie de Jésus est vraiment abordée dans le courant de ces pages. Une biographie si proche de la Vérité qu'elle risque d'effaroucher tous les méchants calotins à qui on en raconte depuis plus de deux mille ans ! Que les amateurs de suspens et de gaudriole ne s'angoissent pas : ils en auront pour leur argent à travers cette aventure palpitante, à la fois cruelle et désopilante, au coeur de la Palestine éternelle.

On dit que le facteur sonne toujours deux fois... Eh bien, ce matin-là, il a frappé ! Et pas de main morte! Heureusement, Alix Karol n'est pas un émotif. Quand on le frappe... il ne se frappe pas. II réplique ! Avec sa queue et ses boules. Dans une salle de billard, on prend ce qui vous tombe sous la main. Si Alix Karol et son extraordinaire complice Bis avaient pu deviner qu'au bout de tout ça se profilaient la cordillère des Andes et l'effrayant conseil des Cinquante, ils n'auraient pas oublié d'emporter leurs beaux ponchos des dimanches. Et voilà ! Comment ? Y'en a qui veulent qu'on leur déballe la suite ? Faut peut-être aussi leur filer quatre ronds pour acheter le bouquin ? La société de consommation, c'est ça ! Si tu payes pas, tu meurs con !

L'émir Ibm-Ab-Oulh meurt subitement à la suite dans un self-service d'autoroute. Ça pourrait sembler naturel. Seulement : Y'A UN TURC ! Marty Rociano, le parrain de maffia s'écroule, victime d'un excès de nicotine. II fumait trop? Non : Y'A UN TURC ! Et Mercarios, le trafiquant d'armes ? La petite coupure qu'il s'est faite en se rasant n'a-t-elle pas des conséquences disproportionnées ? Si car : Y'A UN TURC ! Et en rentrant chez vous après deux jours d'absence, regardez sous le plumard ; parole d'Alix Karol : Y'A UN TURC !

Sous la plume magistrale de l'auteur, nous assitons à la naissance d'une silhouette neuve au royaume de l'érotisme. Salyne, vive à l'amour comme à la colère, la répartie rapide et le mot cinglant, choisit elle-même ses compagnons et se splaisirs. Elle sose tout, dans un nonn-conformisme éblouissant. On n'oubliera pas la crânerie désinvolte, la curiosité amusée, le goût du risque et de fruit défendu ni surtout, poussée comme une antique clameur païenne, l'antique adoration du phallus, telle que l'invente cette jeune femme moderne et libre.

"Blanc, achète-moi", est un roman épistolaire qui se situe dans les années 1897-1898. Sept personnages principaux s'écrivent d'Afrique, de France, du Mexique ou du Maroc. La plupart, semblent souffrir de déviances "coupables" ; ainsi le R.P. Moussac, missionnaire et exhibitionniste, humble parmi les humbles, Thomas Wilson, opérateur de cinématographe et fanatique du fellatio... ou encore Henri, géographe et aristocrate désargenté, que l'on cherche à marier à tout prix à une riche héritière - portant une extrême affection à son berger malinois - ce qui nécessitera l'intervention de Térésa, une jeune africaine, achetée sur un marché aux esclaves. Fort heureusement Madame La Gouverneur Puyravau veille au grain. C'est elle la véritable héroïne de ce roman jubilatoire et décalé. Elle est en contact épistolaire étroit, et parfois physique avec tout ce petit monde. Elle conseille, tire les ficelles, manipule ; elle est fort jolie, curieuse, et a aimé tendrement son cher neveu Henri, aime tout aussi délicatement Mlle Mary-Cecil, petit page, tourmente l'avoué Me Schabol, dit "petit salé", et cherche par-dessus tout dans la sodomie conjugale et sévère, elle, l'ex-divorcée et fruit sec, un moyen de calmer sa soif d'absolu. Olivier LE MARQUE est marchand d'estampes en Pays de Loire. Il a publié Les Principes d'Erthy, et Le Journal de Mathilde au Cercle poche.

Lecteurs, réjouissez-vous : depuis ses premières aventures, Salyne n'a rien perdu de sa radieuse perversité, elle n'a même jamais été plus radieuse. Visitez Londres en sa compagnie. Elle a l'art d'ouvrir les portes défendues et de provoquer les rencontres. Tout la tente, tout l'attire, tout est prétexte pour son ardeur à vivre. Si librement que nous rêvons de ce que sera notre liberté quand nous oserons mettre en pratique tant de merveilleuses leçons de choses.

"L'oppression me gagnait. Le désir, par nappes successives, enveloppait mes jambes. Le désir montait, passai tl'écueil, la barrage. En moi, un tumulte heureux. Le printemps dans les régions polaires quand craquent les glaces. Je revins à André. Ses cils battaient. Son mince corps était un roseau. A nouveau je pensai à Rémy. Rémy qui dans l'oseraie m'obligeait parfois à cueillir et à lier les verges dont il aimait user. Mon plaisir d'alors, mêlé d'intense honte. Cette fois, me suis-je dit, ce sera l'inverse.".

Roman érotique, sous forme de journal intime, dont l'action se déroule tout au long de l'année 1898, entre Courbevoie et l'île d'Oléron; l'héroïne, Mathilde, appartient à la bourgeoisie issue de l'aristocratie ; elle a tout juste trente ans, un mari : Edmond, trois enfants, et raffole des oiseaux, allant jusqu'à s'enfermer dans son poulailler. Lors d'un mariage, elle fait la connaissance de M. Julien Hulot, un homme peu bavard, habitué des trains, des gares, et généreusement «pourvu». Olivier LEMARQUE est marchand d'estampes. Il vit en Pays de Loire. Les éditions «Le Cercle» ont publié son premier roman Les principes d'Erthy en 2005, réimprimé au «Cercle Poche» en mai 2007.

Ce petit livre, d'une tension érotique parfois à peine soutenable, est d'une extraordinaire pureté. À cause, certes, du langage. Mais plus profondément parce que l'impur, comme l'enfer, c'est les autres, et qu'ici il n'y a pas d'autres. Une femme, un homme qui, d'île en île, sont à eux-mêmes leur île où nul jamais n'a abordé ; seuls, avec « les choses qui passent l'entendement ». Le « maître du fouet » lui-même, à contre-jour, comme masqué, n'est visible que par reflet dans le corps-miroir de la narratrice, objet absolu d'une possession absolue. Inépuisablement renouvelé, réinventé, comme la possession même, le supplice n'est que la pointe extrême d'une extrême passion.

L'Anti-Justine ne devait proposer au lecteur que des « images voluptueuses » : « les sens, dit Restif, y parleront au coeur » mais - qu'on songe au moine Fout-à-Mort et à ses exploits - Restif y peint des tableaux du sadisme le plus délirant. Femmes dépecées chez Restif, hymne à l'inceste chez le marquis de Sade : les deux adversaires, après tout, auraient pu s'entendre ! « Sade et Restif se rencontrent dans l'autre monde ; imaginez leur entretien » : quel beau sujet de composition française pour des bacheliers en herbe, si les dialogues des morts à la Fontenelle étaient encore en honneur dans l'Université ! Nicolas Edme Restif dit Restif de La Bretonne est né à Sacy le 23 octobre 1734. Fils de paysans de l'Yonne devenu ouvrier typographe à Auxerre et Dijon, il s'installe à Paris en 1761. Espion, complotiste, indicateur de police, sa vie compliquée s'accompagne de l'écriture de très nombreux ouvrages touchant à tous les genres : du roman érotique au témoignage sur Paris et la Révolution. Il mourra dans la misère le 3 février 1806.

La plupart des hommes sont-ils infidèles après quelques années de mariage ? Pourquoi les femmes s'ennuient-elles si souvent dans les bras de leur mari et rêvent-elles d'un amant voluptueux ? Le mariage traditionnel a-t-il encore un sens aujourd'hui ? Ce livre surprenant répond à ces questions et à plusieurs autres sur le mariage ouvert. Mettez du piquant dans votre vie de couple. Avec les formes excitantes et insolites de l'amour moderne...

Maryse devient dès son jeune âge CLYSTÉROPHILE... Nous la suivons, au fil des ans, passant son adolescence à se morfondre. Les hommes ne l'attirent guère. Elle finit par se croire anormale. En vérité elle a une vie secrète, qu'elle cache jalousement à son entourage. Auprès des quelques personnes auxquelles elle ose avouer ce qu'elle aime, elle ne rencontre que lazzis et ricanements. Une suite d'événements l'entraîne dans des aventures toutes plus folles les unes que les autres, où soudain elle se sent s'épanouir, car on admet, enfin, son goût pour la clystérophilie...

« Je ne demande à personne d'accorder sa crédulité à l'incroyable destin de Hiéra Ziegenbock... ». À son éducation recluse dans une villa de Meudon, aux soins paternels qui vont orienter ses voluptés, à l'existence du laboratoire secret, à ce qui est en train de naître, d'acquérir une autonomie dans la transparence nutritive d'un bocal... Avons-nous besoin d'y croire ? Nous voilà pris d'horreur et de ravissement devant l'idée du docteur Ziegenbock, et l'usage qu'en fait sa fille. Mais c'est bien au-delà de la beauté du style, de l'éclat trouble des images qu'il faut chercher la clé d'un tel vertige : dans « le pur pouvoir du sexe seul ».

« Béatrice Postel a 25 ans. Sa silhouette élancée, ses jambes fines, ses courbes pulpeuses devraient lui inspirer confiance. Mais elle est martiniquaise. Noire, elle n'est pas du même peuple que cette foule au teint blanc. Sa peau d'ébène l'a faite autre. Tour à tour provocante ou vulnérable, elle est écorchée vive. Consciente de sa différence à tout moment. Béatrice adore la vie. Elle en jouit avec délices. Trop facilement peut être. Sa peau satinée électrise les hommes, ses yeux rieurs les captivent. Les admirateurs se pressent autour d'elle. Il suffit qu'ils montrent la même joie de vivre, pour qu'elle les fasse goûter à son corps voluptueux... ».