FeniXX réédition numérique (H. Laporte)
« J'ai mis un chant d'amour dans le berceau du monde. » « Il y en a que j'aime tant », c'est un chant d'amour adressé au monde, à travers, parfois, des épreuves difficiles. On pourrait dire « Amour à fleur de monde ». Ovida Delect, malgré les obstacles qu'elle a pu rencontrer, n'a cessé de poursuivre son chemin. Sous ce quarante et unième titre parmi ceux qu'elle a jusqu'alors publiés, elle donne la mesure de sa puissance d'émotion et de tendresse, elle déploie la diversité des perspectives qu'offre son imaginaire, sans oublier l'expression de la douleur, ni l'humour. Avec une grande variété de thèmes et de cadences, ce recueil de poèmes longs ou courts, de récits en prose poétique, de dessins et de dessins-poèmes, s'inspire aussi bien du quotidien de vous et moi que des vastes développements de l'univers et de l'histoire humaine. Sans oublier bien sûr le généreux jardin intime de l'auteur, ni ses expériences personnelles tristes ou joyeuses. C'est un feu d'artifice d'images, de sentiments, de sensations et de sonorités. « La vie bleue de la source est quand on la consomme ». Consommez : vous serez la source et votre pensée sera un arc-en-ciel.
Rome, Xe siècle : derrière les murs du futur Vatican, trois femmes ambitieuses — Théodora I, Théodora II et Marozie — tissent leur toile d’influence, d’inceste et de sang.
Entre le château d'If et la Canebière, des personnages hors du commun en décousent avec le soleil, la lumière et leur liberté. L'auteur décortique les ressorts de l'âme humaine avec la bonne humeur d'un Marseillais et le spleen du grand poète qu'il est. Amoureux de la vie, des mots et surtout de Marseille, Marcel D'Anella écrit une oeuvre puissante et généreuse. On peut se risquer à dire - et le risque n'est pas mince - que rien n'a été écrit d'aussi beau sur Marseille depuis Pagnol.
Autant de poèmes, autant de témoignages du malaise de notre temps qui a pour nom le chômage, en manque de remèdes, et la misère galopante due à la crise économique et sociale. « Copyright Electre »
Yvonne Daillencq publie son premier livre. Une jeune fille raconte son exil vers la ville, dans une écriture « verbale », savoureuse et authentique. L'expression nue et naïve d'une conteuse de talent.
« Il faut être heureux ou affairé pour oublier d'écrire. C'est vrai, je suis souvent affairé, mais par bonheur, je ne suis jamais complètement heureux. » L'auteur a 23 ans et il avoue en substance : l'écriture est un refuge sacré, rien ne compte plus à ses yeux que l'obsession des mots. Né à Lyon où il passe toute son enfance, Thierry Desseux acquiert vite une formation littéraire avant de suivre des études supérieures en communication. En 1989, il obtient son diplôme de presse écrite, et collabore dans divers journaux comme correspondant culturel. Puis il s'installe à Nevers, où devenu chef de famille, il exerce à présent sa profession de journaliste. Apprenti précoce, il a publié en 1987 un recueil d'essais poétiques : « J'entends passer le temps » qui obtint alors un succès d'estime... il avait tout juste 18 ans ! Depuis, les Éditions Hubert Laporte ont découvert sa vocation pour la prose et la poésie. Elles éditent aujourd'hui ; « Le règne anti-destin », son premier livre.
Là-haut, c'est l'hiver. Vincent a disparu et son souvenir occupe toute la ferme du « Cheval mort ». Lysandre Henry l'aimait et ils s'aimaient comme deux adolescents à l'aube de la nature. C'est une histoire de passages : enfance - adolescence, vie et mort, hiver - printemps. Qu'est-il advenu de Vincent, le jour même où Rémy Duroy est mort près du lavoir, là où on a retrouvé le cahier de géométrie de la petite Lys ? Désormais tous les regards se tournent vers le « Cheval mort ». Les ragots vont bon train dans ce hameau de montagne où la vie des uns intéresse trop celle des autres. Et Joannès Henry de regretter ces années perdues où il a côtoyé sa fille sans essayer de la comprendre. Il aimerait la retrouver maintenant, la garder près de lui toujours. Dans ce monde retiré du « Cheval mort » qui refuse l'attraction de la ville et dont chaque pierre reste porteuse de mystère viendra-t-elle un jour l'éclaircie d'entre neige et pluie ?
A travers l'amour voué à une femme plus âgée que lui, le narrateur évoque ses souvenirs d'enfance et les difficultés de la vie. « Copyright Electre »
Qu'on ne s'y trompe pas. Le style de Sylvène Divry est simple. On lit son roman comme sans y penser. Les personnages semblent inoffensifs. Pourtant, au bout d'un moment, on comprend qu'elle nous a piégés. Il reste beaucoup plus qu'un climat, ou qu'une ambiance. Dans ce tropisme-là on s'aperçoit, soudain, stupéfaits, que dans la ville devenue sombre, où trois figures de femmes émergent, le creuset de la souffrance où va brûler la jeune Eugénia est prêt.
Zizou Mariza publie son premier roman : « Le testament d'une femme assassinée ». Le voyage d'une femme au-delà du désespoir, au-delà de la mort, au-delà de l'enfer du quotidien. Aux confins des grands lacs tranquilles où la conscience est abolie, en des contrées désincarnées où même la mort n'existe pas, la Rimbaldienne Curuxie indique un autre chemin que la drogue, le désespoir ou le suicide. La morphine qu'elle vous distille à longueur de pages, en une alchimie restructurante du verbe, c'est le pouvoir des mots qui, à ces doses massives, font plus que calmer la douleur : ils l'éradiculent. Comme dit l'abbé Grégoire, chrétien et révolutionnaire : « Je crée le mot pour tuer la chose ». Zizou Mariza change le monde, donne à voir les possibles, déblaie le terrain des libertés futures.
Quelle ivresse vais-je éprouver à tuer posément un pauvre bougre déjà à moitié mort ? Disons-le carrément, de la honte. Donner la mort ne peut se justifier que dans la violence de l'action. En dehors de cela toute exécution froidement perpétrée prend la forme d'un assassinat. Mais ce mot ne convient même pas, il a une résonance trop individuelle. Lorsqu'on fait la guerre, on détruit, on élimine, on gagne ou on perd. Qui parle de tuer là-dedans ? Tout se passe dans l'abstraction, les hommes n'ont plus de visages, on ne regarde que le fusil qu'ils ont dans les mains. La guerre n'a pas de morale : elle n'a que des objectifs. C'est avec étonnement que l'on découvre, après, qu'elle a été faite contre des êtres vivants qui ont versé un sang chaud, connu une souffrance humaine, pleuré des larmes véritables. Après seulement. Mais l'Histoire est amorale, elle n'a pas de conscience, voilà la grande leçon. Le drame, c'est que, faite par des hommes, elle n'a jamais eu le sens de l'humain. L'individu n'a grâce à ses yeux que s'il est un monstre ou un génie glacé. Napoléon sera toujours préféré à Saint-François d'Assise pour cette raison.
Il n'a pas de poils sur le menton, il se trouve trop petit. Par moments, il se sent une fille ! Son univers est celui des banlieues, haut lieu de l'incommunicabilité, de complexes qui sont sous la peau, de fortes douleurs, de langages hors du monde. L'autre est mon ennemi. Je m'invente tous les jours un intérêt - même banal - pour moi-même, qui m'aide à continuer de respirer... la fumée. J'ai des mots terribles. Je fais ça pour aider les nantis à me détester ; c'est mieux que l'indifférence.
Avec « Les racines de l'homme », « Le psychodrame et la vie » et « L'inconscient et la grâce », l'auteur a déjà tenté de traduire dans un langage familier son expérience clinique, psychologique et spirituelle. Ici il se livre plus personnellement laissant découvrir à la lectrice, au lecteur, à travers de brefs clins d'oeil sur l'imprévisibilité de la vie, qu'un psychiatre reste avant tout un homme.