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Et si la littérature contemporaine s’était endormie sur ses propres dogmes ? L’Opium des lettres déconstruit avec brio les illusions de l’écriture moderne.

Anges et porcs ; putti, putains, tueurs brutaux ou toucheurs, longuement attoucheurs : nous vivions dans un divin maquis. Nous y avions un bordel magnifique. Magnifiquement pornographique. Nous nous aimions ou nous nous détestions. Nous nous léchions à corps perdu. Nos rapports ludiques - ou lubriques ! - à la langue, fondaient l'unique source de notre biographie.

Sur une ligne générale, strong line, voici que les figures s'emportent. Dans le feu de l'action et leurs trébuchements de chansons courantes. À un point de non-retour et de retour, de fuite et de saisissement... Figures égarées et conduites en coup de vents contraires, en coups de fraîcheur brusque, en un moment de difficulté somme toute passagère. Vertu de la poésie, le scandale n'est-il pas, au fond, cette course arrêtée et qui reprend, rompue aux soulèvements, suspendue dans ses enjambements, ses variations ? On reprend la pose, la scène s'arrange.