Parenthèses

Nous sommes tous des quémandeurs d'amour. La vie que chacun a devant soi n'est-elle pas, en fait, une quête éperdue ? Nous voulons être aimés, quitte à nous leurrer, à poursuivre le mythe de l'amour essentiel dans les affolements érotiques et la tragédie des fausses pistes. Une apprentie femme flaire sur sa mère l'odeur de la chair, de ce monde du sexe et des hommes qui lui est encore interdit. Parfum d'autant plus enivrant que l'enfant ne se sent pas aimée. Du moins pas comme elle le voudrait. Être prise, possédée, goûter aux fournaises passionnelles, voilà ce à quoi elle rêve. Mais cette femme, sa mère, fermée sur son propre univers, indéchiffrable, semble avoir arrêté la vie. Elle stagne, alors que sa fille, adulte, toujours habitée par l'enfant éternelle, brûle de savourer, de connaître les cruautés et les allégresses de l'échange. Dans ce roman fait de déchirures, un guetteur ébloui, affamé de désirs, une femme fascinée s'offrent aux déferlements de l'amour parmi les scandales du monde, et retentit le cri immense d'une soif millénaire qui nous habite tous.