Le temps de lire

"Il faisait très beau ce jour-là, à Antananarivo, comme les jours de départ. Dans les souvenirs. On était à la fin septembre. Ils étaient tous venus à l'aéroport pour l'accompagner : le père, la mère, les soeurs, les frères, les cousins. Tous avec leurs sourires, leurs recommandations : les larmes au bord de la paupière, l'air fiérot pour ne pas pleurer... Là-bas, c'est un pays riche. Les voisins le racontaient souvent, les magasins remplis de nourriture, les poubelles où tout est jeté, les voitures, les immeubles"...

« À peine Camille commença à le goûter, à le voir, à le toucher, le flairer, l'embrasser, le ressentir, l'aimer, à peine elle eut joui de lui qu'il coupa. Ce fut une violence inouïe, Et aussi un écho, je suppose. La passion de Camille s'accrut encore de son manque. Les amis disaient que Camille était folle, folle d'amour »... Ces récits qui parlent d'amour et de ses désordres, Annie Mignard les fait valoir surtout par leur style, remarquable, d'une violence tonique, sensuelle, dépouillée. Du grand art.

Il y a dans ces pages l'inexplicable magie de la musique. Les mots claquent au fil des phrases, s'arrondissent et rebondissent, toniques, sensuels, ils sautent au coeur. Ils y pénètrent. Ils parlent d'amour, de l'intense dépouillement du désir, de cette force d'amour, ils ne nous lâchent pas, ils nous harcèlent, ils nous talonnent, bien après que la dernière page a été tournée.