Il est N

Le cygne noir volait dans la pièce et le narguait à chacun de ses passages au-dessus de son bureau. Xi Jinping croyait s'être débarrassé de tous les cygnes noirs qui avaient obscurci le ciel de la Chine : les milliardaires, Hong Kong, la lutte contre la covid. Aujourd'hui, plus personne ne le contestait, il était le maître absolu de la Chine. Et voilà qu'arrivait de nulle part un nouveau cygne noir.

40 micro-nouvelles évoquant « N », ce héros d'une noirceur absolue de la collection « Il est N ». DE LA RUSSIE à la Turquie , il s'en prend aux nantis , et de l'Ukraine à l'Arménie on chante ses louanges. N ne reconnait aucune frontière mais garde un chien de sa chienne à ceux qui les violent. Son histoire se répand comme une trainée de poudre. Plus qu'à craquer l'allumette. Elle sent sa présence et c'est doux même s'il n'annule ni ne remplace son mari porté disparu depuis plusieurs semaines. Bientôt huit mois de guerre et bientôt une nouvelle vie à défendre. D'une main elle caresse son ventre rond, de l'autre serre une Kalachnikov.  Exercice d'admiration autant que d'amitié ! « 40 N » voit la collaboration du créateur de la collection « Il est N », Jérémy Bouquin, auteur des histoires en #96 mots, donnant ici la main à Artikel Unbekannt pour 40 micro-histoires illustrées qui tournent toutes autour de « N, l'ennemi public n°1 ».

Je n'existe pas. Ou plutôt, je n'existe plus en tant que personne. Depuis quelques années, on me désigne par une lettre, et ça me convient à merveille. Mais avant de devenir anonyme, j'avais déjà un goût prononcé pour la discrétion. C'est d'ailleurs une des raisons pour lesquelles « Monsieur » m'avait recruté. La discrétion, dans la profession que j'exerçais alors, c'est important. Capital, même. A fortiori quand on se met au service d'une secte. « La secte ». Voilà comment la presse dite « engagée » désignait le groupe Aime Acheter, tandis que certains syndicats préféraient le qualifier de mafia. À l'époque de mon implication, ça m'était égal. Puis cette histoire a continué à me travailler, même après son épilogue. Jusqu'au jour où je me suis rappelé qu'on qualifie parfois la mafia de « pieuvre ». Mon heure était venue. À moi de cracher de l'encre. Comme une purge. Pour dire la haine avant N. N fascine, N déroute. Qui est-il ? D'où vient-il ? Artikel Unbekannt nous raconte son émergence.

Au loin, entre les jambes de l'Arche, une mousseline rose se désagrégeait à l'horizon du ciel gris bleu de l'aube. Des pions déambulaient sur l'échiquier de la Dalle. Ils se hâtaient vers leurs bureaux. Robert Lang marchait d'un pas lent de vainqueur sur la diagonale du fou. Une trace d'Habit rouge de Guerlain marquait le vent de son passage. Ses yeux pâles flottaient sur sa face bronzée au rayon. Son sourire satisfait défiait la morosité matinale. Il souffla en abaissant les épaules, conscient que sa bonne fortune était à l'abri dans la solidité de sa carrière. Cela faisait deux ans qu'il avait quitté la Silicon Valley, bardé de thunes et d'expériences. Pour raison majeure, il avait invoqué sa volonté filiale de retrouver ses vieux qui s'éteignaient à petite vitesse dans un mouroir huppé de Gentilly.

Nettoyage d'un minable nuisible, la sanction quand l'on défie N... Prenez l'argent ! Prenez tout ce que vous voulez, mais je vous en supplie, par pitié, ne me tuez pas, j'ai une femme et des enfants ! Ils ont besoin de moi !Assis dans son sofa, menotté et le pantalon baissé, l'homme pleurait comme une fillette. Face à lui, N ne put réprimer un sourire consterné tout en appuyant un peu plus fort le canon du revolver sur son front. S'il vous plaît, je ne dirai rien à la police, je ne vous ai jamais vu, je vous le promets, je ne veux pas mourir ! Les bijoux de ma femme, ils sont à vous ! Prenez tout mais, je vous en prie, ne me faites pas de mal ! Il faut être téméraire sinon inconscient pour défier l'ennemi public numéro Un. Faire un doigt d'honneur à N ? Si tu veux vivre, oublie ! Retrouvez toutes les nouvelles noires courtes de Christophe Tabard disponibles en ebook sur SKA Éditeur numérique. Des histoires courtes percutantes, dans l'univers du thriller et du polar noir à lire en une heure, à télécharger immédiatement.

Le défi d'un jeune flic, prêt à payer cash !... UNE SEULE FAÇON de coincer N. Un seul plan. Une unique stratégie à adopter. Il faut le piéger. Comme pour un poisson, choisir l'hameçon, lancer une ligne et attendre. Il finira bien par mordre. Même si c'est un foutu énorme mégalodon, ou tout à la fois, un requin-baleine - marteaux - bouledogue - pèlerin, qui nage en eaux profondes et se croit le maître du monde. Le pécheur doit savoir s'adapter. Ne pas avoir peur. Prendre des risques. Vouloir faire ses preuves et enrager de ne pas y arriver. Oublier toute limite et recourir aux pires extrémités. Mais N l'insaisissable sera-t-il sensible à la provocation ?

N n'aime pas qu'on se mette en travers de son chemin ! « LA PLATEFORME LOGISTIQUE Charles de Gaulle était comme les casinos de Las Vegas ; une exubérance au milieu d'un désert. Elle avait poussé non loin de l'autoroute, à quelques encâblures à peine des quartiers Prévert et Malraux, des agrégats de béton où s'entassaient trente nationalités. Pour les habitants, elle symbolisait l'horizon, cette ligne que l'on n'atteint jamais. Pas question d'y travailler, la réputation des quartiers vous blacklistait d'office. Pas question non plus de s'en approcher sous peine d'être rembarrés par l'armée des vigiles qui y officiait.Django n'avait rien à battre de Charles de Gaulle. Sa vie, c'était la flexibilité. Il se positionnait sur les bons coups et aspirait à engranger le max de blé sans se faire pécho. Mais ce qu'il préférait par-dessus tout, c'était tirer une caisse, une allemande de préférence. » La série continue, moissonnant au passage de nouveaux auteurs. Voici « N comme Néron », sous la signature de Jess Kaan que le concept d'un héros « multi plumes » a séduit. Dans les cités du nord de Paris, N fait régner sa dure loi, N auxiliaire du maintien de l'ordre, certes, mais de son ordre, à lui !

L'art comme arme de destruction massive Rue Aubry le-Boucher, quitter le boulevard Sébastopol avant le barrage policier. L'insurrection s'amplifie dans Paris qui explose sous les actions d'opposants à la politique sociale. S'ajoute la menace d'une nouvelle pandémie. Ceux d'en-haut conversent et discourent sur les médias de service. Spécialistes autoproclamés, épidémiologistes fébriles peinent à imposer des théories contradictoires, coincés entre gouvernants sceptiques et représentants d'une populace excédée. Brouhaha de révolte, rideau de fumée, la rue a des allures de zone de combat. [...] La société s'écroule, les artistes s'étiolent dans la misère. Et si N était sensible à l'art et décidé à secouer les cimes du pouvoir dans l'espoir de sauver la culture ?

[...] Une camionnette frigorifique d'une société turque, immatriculée à Hambourg, conduites par deux serbes avec des faux vrais ou vrais faux passeports, je m'y perds là. Donc la boîte - Das Gute Schwen (Le bon porc) - transporte de la viande de Hambourg à Marseille. Ça, c'est le parcours au vu des factures de péages, des tickets de caisse et autres découvertes dans la cabine. Ça m'avait pris du temps de recouper dates, heures et lieux. D'inscrire tout ça sur une carte. Les points de passage brillaient sur l'écran. De plus, les deux faux chauffeurs, hormis porter des calibres et se faire dessouder violement au couteau, conduisent un fourgon au sein duquel ont été relevées de nombreux Adn, des traces de sperme, de sang, un sac à main. On est en attente du rapport complet de la scientifique.

N, toujours N, se joue des flics, les meurtrit dans leur chair, celle de leur femme, pour les punir... jusqu'où ira-t-il ? D'habitude, j'aime bien marcher très tôt, quand le jour se lève. Pour rentrer chez moi, il n'y a que quelques rues, mais je fais un détour par la forêt pour prolonger le moment avant d'arriver dans mon immeuble par la porte de derrière. C'est aussi une façon d'être discret. Dans ce genre de petite ville, tout se sait très vite. En général, j'ai juste le temps de prendre une douche avant de commencer mon service au poste. Je repars tout de suite. Ce matin, le chemin du retour me paraît insurmontable. Il ne faut pas qu'on me voie. J'essaie de courir, je titube, je tremble. Mes jambes flanchent. [...] Des femmes tuées à coup de poing, défenestrées, massacrées... Insupportable. N va leur montrer comment ça se passe quand ça arrive chez vous...

Cette fois, N a mis des exploiteurs de misère dans son collimateur. Collusion de l'extrême droite française et d'étranges activistes turcs, ça pue... Je sais que vous allez bientôt faire passer une vingtaine de clandestins. J'aimerais que tu nous dises quand et où cela se déroulera et que tu nous livres ces racailles. Pourquoi je ferais ça ? Parce que je vais te payer trois fois ce qu'ils t'ont donné ! C'est peu pour risquer notre réputation ! réplique Ahmed. Ne te fous pas de ma gueule ! Tu sais très bien que ça ne changera rien pour vous. Il y aura toujours des connards pour prendre le risque. Et je t'assure que vous ne serez pas mouillés dans l'affaire. On attendra que vous les ayez lâchés après la frontière pour intervenir. Qu'est-ce que vous y gagnez ? Pour nous c'est un énorme coup de pub ! Un coup d'éclat qui peut déclencher la révolution nationale que nous attendons ! s'emballe « Drieux »... Des clandestins traités en bétail, des salauds racistes... N va leur montrer comment ça se passe quand le chasseur devient le chassé

Une section spéciale entière suffira-t-elle à mettre la main sur N ?... Ils sont bons les flics du Calvados mais quand même... FRANÇOIS-Régis Durfer, vous connaissez ? Allons, nous le connaissons tous. LE spécialiste,L'expert, qui court de plateau télé en plateau télé à chaque occasion - et elles sont nombreuses de nos jours - que lui donne l'actualité. La sommité en matière de sécurité, d'attentats, de terrorisme, de bombinettes, de groupuscules, etc. Bref de tout ce qui agrémente nos journaux télévisés et alimente les chaînes d'infos. Tellement compétent qu'il est même devenu conseiller auprès du président. Il entame son troisième quinquennat à ce poste. Les présidents passent, lui reste. Son fonds de commerce est inépuisable. Tout comme lui. À présent c'est au passé qu'on va devoir l'évoquer. Il a disparu. Il y a huit jours. La France tend le dos, inquiète. S'est-il volontairement retiré de la circulation ? A-t-il éprouvé le besoin de se mettre au vert ? L'a-t-on enlevé ? La lutte contre N n'est pas sans danger, et ceux qui l'affrontent tombent comme des mouches.

Quoi de mieux que le chantage au chaos numérique pour faire vaciller une société ?... TOKYO - Vendredi, 18 h 47 Hayato Ishida accélère le pas dans les petites rues à cinq minutes du coeur de Shibuya et de son fameux carrefour géant noir de monde. Sa journée a été longue, émaillée de soucis en interne avec des collègues qui ne supportent plus son arrogance. Sans lui, le taux de résolution de son unité s'effondrerait. Hayato ne comprend pas pourquoi on lui reproche d'édicter des faits ! C'est à se demander si ces imbéciles vivent sur la même planète que lui. Depuis le départ de son chef, son unique pare-feu au sein de la première division de la police métropolitaine, Hayato est isolé, craint, jalousé. Il sait bien que son grade pose problème. Les autres flics ne comprennent pas qu'on puisse atteindre un rang aussi élevé que celui de lieutenant à seulement 23 ans. Ces gamineries l'épuisent alors ce soir, il a décidé de braver la promiscuité de la ligne de métro Chiyoda, la moiteur crépusculaire, la marée humaine et la cacophonie qui perce à travers son casque audio pour s'offrir son seul véritable plaisir de la semaine : un gueuleton chez Kin-no-torikara. Les océans et les continents ne présentent pas d'obstacle pour N qui impose sa loi partout. Le Japon n'est pas épargné...

Doubler N, il faut des couilles, même quand on n'en possède pas ! Une ville, un pays, on s'en fout.Une Lexus NX 300h 2WD fend la nuit dans un vacarme assourdissant. La cité n'est pas encore endormie. Elle a pris l'habitude des rodéos urbains ; des cris de guerre pour un bout de territoire ; des chiens affamés qui se massacrent pour une poignée de biffetons. Elle est devenue un point de multiples agressions ; le monde moderne dans ce qu'il a de pire. La sécurité est sur toutes les langues, mais définitivement absente des rues.Pied au plancher, le chauffeur conduit au rythme d'une musique rock qui emplit l'obscurité d'une guitare saturée et d'une batterie martiale ; une nouvelle strate de confusion, le chaos total. Babylone brûle un peu plus chaque soir. Ce ne sont jamais les mêmes qui mettent le feu, mais il y a toujours quelqu'un pour le faire. L'impunité gagne du terrain ; les politiques quittent le navire. La nostalgie de l'avant, c'était mieux surcharge les postes de télévision et les ondes radio. Petit avertissement à caractère historique, ce pays a été la propriété exclusive des mâles blancs pendant des siècles. Ça crée des frictions à la longue. La décadence est sans fin...Quand « N », l'ennemi public n°1, se fait doubler, c'est sans retour : il ne pardonne pas, n'oublie pas... Une version papier est disponible chez The Book Edition

N sait tout, voit tout... et manipule tout le monde, du bas de la hiérachie flicarde jusqu'au plus haut sommet... SECTION anti-terroriste, direction centrale du renseignement intérieur Lorsque l'horloge murale bascule sur 12:00, l'atmosphère de la salle de briefing est étouffante, irrespirable. La tension palpable. On se croirait dans un sous-marin en attente du feu vert de frappe nucléaire. - Alors... ? Tous les regards se tournent vers le commandant Tavernier, affalé contre son pupitre, les traits ravagés par les abus qui le font tenir encore debout. Amphétamine, nicotine, Jeannine... Au premier rang, ses adjoints sont à peine en meilleure forme. Passart, aussi pâle que le blanc clinique de la salle. Martinez, le visage secoué de tics. Joncour, les cernes camouflés sous un masque de fond de teint. Au second plan, assis en cercle, les soldats de l'antiterrorisme, une vingtaine d'agents, semblent aussi frais qu'un groupe de réfugiés échoués sur une plage de Lampedusa. - ...toujours rien ? Quand « N », l'ennemi public n°1, joue avec les nerfs des flics, c'est sans pitié...

Un virus androcidaire, une politique délirante, une privée pleine de ressources... ça charcle ! VANORA HOCH, c'était son nom. Si j'avais fait le rapprochement plus tôt, ça m'aurait peut-être évité un tas d'emmerdes et un gros pépin. C'est pas bien sûr, pour être honnête. Les embrouilles, j'ai toujours eu une sorte de don pour les trouver. Peut-être qu'au fond j'ai besoin de ça pour me sentir en vie. Et maintenant, j'ai beau être obligée de me planquer, à l'affût du moindre regard un tant soit peu suspicieux, la vie, je la sens bouger et pulser au fond de moi, comme jamais. Quand un virus réduit l'humanité à sa moitié féminine, le monde devient-il meilleur pour autant ? « N » toujours aussi insaisissable y mêle son grain de sel.

LA NUIT s'annonçait chaude : la villa baignait sous les lumières nocturnes, une série de spots disséminés autour de la demeure de 450m2 permettant d'évoluer dans le parc comme en plein jour. Au bord de la piscine à l'eau plus bleue que l'océan des îles, la longue silhouette de Marianne Bagenfield, après être gracieusement sortie du bassin, se dirigeait vers l'un des transats. Elle venait de faire quelques longueurs et n'aspirait plus qu'à savourer un moment encore l'ambiance paisible de la nuit avant d'aller se coucher. La femme qui venait de fêter ses quarante-sept printemps peu de temps auparavant poussa un soupir en s'allongeant, vêtue seulement de son maillot de bain qui ne tarderait pas à être complètement sec. Elle ferma les yeux et, comme bien souvent à ce moment de la journée, des images l'assaillirent, celles de sa vie passée, lorsqu'elle était actrice de cinéma. Si elle n'avait jamais connu la notoriété de certaines stars du grand écran, son physique l'avait particulièrement avantagée : brune aux cheveux longs, un corps aux formes voluptueuses, le teint légèrement hâlé, on l'avait parfois comparée à Monica Bellucci. Elle avait simplement eu moins de rôles de premier plan que celle-ci et ses films n'avaient jamais été des succès populaires. Mais sa beauté lui avait valu de nombreuses séances photo dans des revues people... jusqu'à sa rencontre avec Henry Bagenfield.

NIHIL Il ne pensait à rien. Vide sidéral. Le rédacteur en chef lui fouettait les mollets pour qu'il progresse plus vite sur cette enquête, mais c'était le calme plat dans ses méninges. Il ramait. C'était habituel. Son cerveau fonctionnait comme ça. Une intuition, une accélération brutale de tous les neurones, dont les interactions lui réchauffaient les tempes. Des synapses en mouvantes connexions. Et puis le soufflé retombait, et la danse se faisait slow, avant de terminer en sur-place exaspérant. Piétinement. L'aiguillon qui avait actionné la machine, cela avait été la référence au latin. Le comité décisionnaire du journal avait évincé plusieurs pistes, les unes après les autres : les « Nada », « Nombrilistes » et « Négationnistes » se réduisaient à des impasses. N. ne voulait rien dire de connu. N. était-il un homme ? N. impliquait-il un groupuscule prêt à braver les lois pour exister sans attache ? Cette secte ou cet individu ne resteraient pas anonymes. Et si « N » signait ses blasphèmes d'une référence aux Romains ?

DEPUIS LE DEPART, dès que ce personnage qui oscillait entre Robin des Bois et Fantômas avait commencé à sévir, Nassim n'avait eu de cesse d'investiguer pour tenter de comprendre qui se cachait derrière cette sombre initiale. On ne pouvait pas dire que son enquête avançait... Nassim n'était pas près de décrocher le Pulitzer, ni le moindre prix, d'ailleurs. Nassim était un raté du journalisme, tentant de vendre ses piges à des journaux de la presse quotidienne régionale. Et ce n'était pas souvent que cela se produisait : le dernier article paru relatait le déroulement palpitant du loto annuel d'un quelconque bled paumé. Pas facile de manger à sa faim tous les jours pour le plumitif.Mais Nassim était un entêté, il savait qu'à force de remettre son ouvrage sur le métier, il finirait par y arriver. Et depuis que N était apparu, Nassim était convaincu que ce type serait sa reconnaissance dans cette profession dans laquelle il convoitait tant une place au sommet. Pour ça, il avait une idée : un entretien avec celui que les élites craignaient et que la populace portait aux nues ! Comme ça, c'était facile à dire, à faire, c'était une autre paire de manches. Jouer au plus fin avec N, personnage mystérieux et dangereux, le provoquer, n'est pas toujours une bonne idée.

N, celui ou celle dont personne ne connaît le nom.... Est-il unique ou pluriel ? C'est en tout cas un immense manipulateur, prêt à tout pour déstabiliser l'ordre établi... BERLIN, quartier Wedding. 20 avril 2021. Minuit. Horst crache une bouillie rougeâtre dans le caniveau. La batte de base-ball lui a fait sauter trois dents, mais le bonehead refuse de s'avouer vaincu. Dans le brouillard, il réalise que son adversaire s'apprête à lui donner le coup de grâce. Un pied d'appui, stable. Une jambe qui s'élance en arrière. Puis une paraboot à bout ferré qui s'approche de son visage. Vite. Très vite. Mais pas assez. De sa main droite protégée par un gant lesté, Horst dévie le coup de pied. Dans le même temps, il balance son poing gauche dans les couilles de son antagoniste. Le souffle coupé, celui-ci se casse en deux en hurlant de douleur, puis bascule sur le flanc. Alors le skin se jette sur l'antifa et lui attrape la tête. Qu'il cogne contre le bitume. Une fois. Bruit mat. Deux fois. Bruit mou. Trois fois. Du sang. Quatre fois. Beaucoup de sang. Trop. Berlin, les skins, les black-blocs, la police anti émeute, tous les ingrédients sont réunis dans le shaker. Le cocktail est détonnant qui ravage l'industrie et déstabilise la puissante Allemagne... nul doute que N oeuvre dans l'ombre.

Les patrons voyous finissent par asperger leur fric puant de leur propre sang... telle est la philosophie de « N »...    JE M'APPELLE MARTIN. Pas folichon comme prénom, mais c'est celui que mes parents m'ont choisi et mes vieux n'étaient pas du genre à se casser le cul. Vraiment pas, encore moins quand il s'agissait de moi. Je n'étais pas prévu au programme pas folichon de leur vie pas folichonne, alors ils m'ont donné le prénom du médecin qui a accouché ma mère. Economie du neurone au max. Ma mère était contente de m'expulser, elle allait pouvoir se remettre à la bibine. Au 9eme épisode et 9eme auteur du feuilleton populaire retraçant ses méfaits, N est plus que jamais le nettoyeur des malfaisants, taxant leurs saloperies avec intérêts à la clé...

Vouloir à tout prix mettre la main sur N n'est pas sans danger. Tout voeu n'est pas bon à exprimer... Elle s'éveilla dans le noir total, entravée et trimbalée de droite à gauche, allongée dans une camionnette sans doute. Blanche était également bâillonnée mais pouvait respirer facilement. Elle huma des odeurs de graisse et d'essence, confirmant, en plus du bruit et de ses impressions, qu'ils roulaient à vive allure.Cela dura un laps de temps assez important. Un long trajet, quelque part en France...Enfin, le véhicule s'arrêta... Au 8eme épisode et 8eme auteur du feuilleton populaire retraçant ses méfaits, N est plus que jamais pourchassé par les polices du pays. Inconnu, effrayant et qui plus est... manipulateur...« Il est N » est une collection de récits courts, noirs, inscrits dans notre époque.Périodiquement un nouvel épisode du feuilleton par un nouvel auteur. Jérémy Bouquin qui a créé cette série dans l'esprit des feuilletons de la grande époque de la littérature populaire renoue avec l'esprit du mauvais genre. N serait-il un nouvel avatar de Fantômas qui aurait mangé du Poulpe enragé ?

Quel rapport entre des chevaux massacrés, des représentants de Big Pharma et un jeu vidéo tournant sur le darkweb ?... « N », confortablement installé derrière son bureau, observait sur son PC portable la mise en place du plateau opérationnel, à des milliers de kilomètres de là. Des caméras étaient disposées partout dans les pièces et autour du bâtiment. Le reflet de son masque en plastique blanc se réverbérait sur l'écran. Aucun de ses sbires ne connaissait son visage, ni sa véritable identité. « N » ne faisait farouchement confiance à personne. Accorder sa confiance, c'était accepter d'être trahi.La trahison dans le monde de « N » ne débouchait que sur deux fatalités : la prison ou la mort. [...] 7eme épisode et 7eme auteur du feuilleton retraçant ses méfaits, « N » est plus que jamais pourchassé par les polices du pays. Inconnu, effrayant, et néanmoins vaguement sympathique quand le choix de ses cibles dénonce les dérives de la société, « N » est partout...  « Il est N » est une collection de récits courts, noirs, inscrits dans notre époque.   Périodiquement un nouvel épisode du feuilleton par un nouvel auteur. Jérémy Bouquin qui a créé cette série dans l'esprit des feuilletons de la grande époque de la littérature populaire renoue avec l'esprit du mauvais genre. N serait-il un nouvel avatar de Fantômas qui aurait mangé du Poulpe enragé ?

Une petite fille retrouvée morte au pied d'une falaise... la commissaire Anne Belkacem part à la chasse au « N »... ROSE A SIX ANS, c'est une jolie petite fille, ses longs cheveux blonds vénitiens lui tombent jusqu'en bas des hanches. Elle porte une robe légère, peut-être une chemise de nuit, rosée, elle marche sur une côte escarpée du Finistère Nord, en direction de la pointe du raz. Elle tient son doudou lapin dans sa main. Elle marche d'un pas décidé, courageuse. Elle a rendez-vous. Le vent se lève. Il est tôt le matin, elle serre les dents un peu, de fatigue, et peut-être de peur. Ses pieds, chaussés de tennis en toile blanche sans lacet, tranchent franchement avec la couleur noire de la roche. De loin, l'image est belle, sauvage, comme un tableau. Rose arrive au bord de la falaise. Elle regarde la mer qu'elle connaît si bien. Elle soupire, hésite une seconde. Ses parents vont sûrement lui en vouloir. Elle saute... Celui qui signe ses meurtres d'un « N », est-il un tueur en série ou bien est-il un justicier ? Cet être insaisissable est-il vraiment responsable de ces morts dont le pubis est tatoué de son initiale ? Et quel lien entre eux ? Une enquête ardente d'une policière concernée par Sandrine Cohen qui s'affirme comme une valeur sure de la littérature noire. « Il est N » est une collection de récits courts, noirs, inscrits dans notre époque. Périodiquement un nouvel épisode du feuilleton par un nouvel auteur. Jérémy Bouquin qui a créé cette série dans l'esprit des feuilletons de la grande époque de la littérature populaire renoue avec l'esprit du mauvais genre. N serait-il un nouvel avatar de Fantômas qui aurait mangé du Poulpe enragé ?

Devant l'ampleur du désastre planétaire, « N » a trouvé la solution : euthanasier les ravageurs, en l'occurrence des drôles de gaziers !. Les climato-sceptiques n'ont plus qu'à serrer les fesses... [...]SON RYHTME CARDIAQUE s'emballe. L'individu qui s'active devant la voiture, de taille et de corpulence moyennes, est habillé de blanc de la tête au pied tel un commando d'une unité sibérienne de l'Armée rouge. Laurent retient sa respiration. Il entrevoit un homme ligoté et bâillonné sur la banquette arrière. Soudain, l'individu pointe une énorme seringue devant ses yeux comme pour en vérifier le contenu. Par réflexe, Laurent crie : Eh !Surpris, l'individu se retourne et recule. Putain, c'est N ! hurle Laurent.Sans réfléchir au risque qu'il prend, il se lance à sa poursuite. « Il est N » est une collection de récits courts, noirs, inscrits dans notre époque.Périodiquement un nouvel épisode du feuilleton par un nouvel auteur. Jérémy Bouquin qui a créé cette série dans l'esprit des feuilletons de la grande époque de la littérature populaire renoue avec l'esprit du mauvais genre. N serait-il un nouvel avatar de Fantômas qui aurait mangé du Poulpe enragé ?Franck Membribe signe le cinquième épisode de la série qui nous embarque en Russie sur les traces de N qui rectifie les pontes du secteur gazier au nom de l'écologie active.D'autres auteurs piaffent pour apporter leur contribution de chaos et de fureur. Version papier sur la librairie de TheBookEdition.

[...] Il s'assied, désactive le mode avion de son portable. Rapide check des nouvelles sur le fil d'actualité de Libé.fr. L'appli s'ouvre sur la photo d'un homme d'une cinquantaine d'années, type caucasien marqué, yeux en amande, teint blafard, barbe naissante poivre et sel. « Yaroslav G., directeur général de FaceApp, sauvagement assassiné devant son domicile parisien. » Il clique, parcourt l'article en diagonale. 3h du matin. Seizième arrondissement. Pied à terre parisien. Le russe brûlé vif. Garde du corps abattu (sniper ?). Acte signé d'un grand N tagué à la peinture jaune sur le trottoir. Vidéo agression postée sur Snapchat. Virale...

Des médicaments-poisons qui rapportent, des politiques qui laissent faire les lobbies, et des pays pauvres qui n'accèdent pas aux traitements essentiels... De quoi déclencher la colère de n'importe quel justicier avisé... N ou pas N ? Sur des images nocturnes d'une mégapole, une voix off envahit la bande-son : « Le Daraprim est un médicament classé comme essentiel par l'OMS. Il lutte notamment contre le paludisme et une grave infection causée par le VIH. » À l'écran, la photographie d'un individu souriant chassa la vue aérienne des buildings. « Un financier américain trentenaire, Martin Shkreli, gestionnaire de fonds d'investissement spéculatifs dans la santé, a racheté les droits du médicament aux États-Unis. Il fait flamber son prix. De 13.50 $ à 750 $, une augmentation du Daraprim de 5000% » Dans la collection «Il est N », Luis Alfredo signe le #03. Où un personnage, N ou un imitateur motivé, affronte un grand patron qui prétend ne rien savoir des magouilles de son labo... de quoi vous faire monter la température...

Quand l'abattoir n'est qu'une préfiguration du grand massacre... de N... Vous ne mangerez plus du pâté breton avec le même appétit... « Dans le cochon, tout est bon. Et ici, en Bretagne, du groin à la queue, tout y passe, même les pattes. Rien ne reste, sinon les entrailles et la carcasse, une mélasse concassée et séchée qui finira en bouffe pour chiens. Et des porcheries, au pays, il y en a plus qu'il n'en faut, au point que le lisier pollue la flotte, les rivières et la mer, sans parler de l'odeur. Et il faut les tuer, les porcelets, les faire passer de vie à trépas. J'ai voulu mener l'enquête, balancer ma prose venimeuse sur ce trafic intensif et surtout sur le dernier abattoir construit au centre du pays. C'est pas que je sois végétarienne ou végan, c'est juste qu'il faut des règles, un certain confort animal avant l'assassinat collectif... » « Il est N » est une collection de récits courts, noirs, inscrits dans notre époque. Un N immense a été tagué sur le plus grand abattoir de Bretagne. Contacté par le directeur de l'entreprise, Lydie Nédélec, journaliste pigiste, se rend sur les lieux. Elle visite l'usine, se demande pourquoi l'entreprise a été la cible de N. Elle l'apprendra trois macchabées plus tard en visionnant ses photos. Périodiquement un nouvel épisode du feuilleton par un nouvel auteur. Jérémy Bouquin qui a créé cette série dans l'esprit des feuilletons de la grande époque de la littérature populaire renoue avec l'esprit du mauvais genre. N serait-il un nouvel avatar de Fantômas qui aurait mangé du Poulpe enragé ? Pascal Millet signe le deuxième épisode de la série, d'autres auteurs piaffent pour apporter leur contribution de chaos et de fureur.Version papier sur la librairie de TheBookEdition.

Quand la porte encadre ce beau mec avec ses boursoufflures musculaires appétissantes sous son t-shirt siglé « J' aime Le Havre », je lui cale dans les dents : Ça urge, panique maxi au sommet, j'ai besoin que tu m'allumes de tes lumières. C'est un type réglo, et pas compliqué, il se désape recta. Un petit cul musclé d'enfer et une teub à tomber à genoux. Un profileur de ce gabarit, elle n'est pas née celle qui voudrait me le dérober. L'avantage, avec Jmamba, c'est son mode de réflexion, la forme de sa cogitation, le lieu d'extraction de ses intuitions. Il possède un mode opératoire pas banal. Pour émulsionner sa cervelle en vue de profiler les criminels, il a besoin d'une sieste crapuleuse à l'issue de laquelle ses idées naissent dans les volutes de sa Pall Mall. C'est le genre d'exercice intellectuel propice à contenter, et ma libido, et mon professionnalisme. Je n'ai pas le temps de lui faire un topo de la situation qu'il est déjà au lit, chapiteau dressé, les bras tendus vers moi dans une prière touchante et un voussoiement hiérarchique qui m'électrocute : Henriette, auriez-vous l'obligeance d'agiter mes grelots !