Un mystère

Une demi-heure plus tard, Rougemont regarda autour de lui. L'appartement était dévasté, les tiroirs jonchaient le sol et leur contenu s'étalait un peu partout. Mais il n'avait pas trouvé les clichés... Lentement, Rougemont ôta ses gants. Il avait pris un risque terrible, sans résultat...

Caché derrière son rocher, le vieil homme aperçut la Cadillac jaune, et mit fin au voyage que M. et Mme Randall avaient commencé au Mexique... À quelques jours d'intervalle, fuyant le désespoir d'un mariage brisé, Jessie Prewitt quitta Monterrey et prit aussi la route du Mexique. Elle se retrouva sur l'itinéraire emprunté par les Randall, où l'inspecteur Menendes, impressionnant et secret, menait le genre d'enquête qu'il détestait le plus au monde. La vie de Jessie Prewitt fut bouleversée dès son arrivée à San Luis, et elle vécut dans une sorte de terreur permanente, en dépit des plaisirs qu'elle aurait pu trouver dans ce petit hôtel pittoresque et confortable, parmi des pensionnaires dont certains étaient fort agréables.

Le richissime Alvin Bayne a édifié toute sa fortune sur la tomate. Ce qui n'empêche pas sa séduisante et jeune épouse de le prendre pour... une pomme... Comme celle qu'elle s'empresse d'ailleurs d'aller croquer allègrement, et sans pudeur, dans les bras d'un gangster notoire. Jim Bennett, détective privé non moins notoire, est contraint, à son corps défendant, d'entrer dans la danse... Une danse qui devient très vite macabre. Tout est paré enfin pour la grande scène du deux. Une brune capiteuse lui a même donné sa clé... La clé du paradis ? La clé de Saint-Pierre ?... Celle de la morgue ?... Ou celle de l'énigme ?

Karachi, années 1960 : Hubert Bonisseur de la Bath, alias OSS 117, se lance dans une mission périlleuse pour retrouver sa « tante » disparue avec des secrets d’État.

Complètement désorientée à présent, elle fut heureuse quand il s'immobilisa enfin. Regardant autour d'eux, elle demanda d'un ton surpris : - Nous allons entrer par-derrière ? - Oui, c'est ça... Brusquement, une sorte de sac s'abattit sur sa tête et, à travers la toile, une main vigoureuse se plaqua sur son nez et sa bouche, lui coupant la respiration tandis qu'elle tentait vainement de se défendre. De son autre main, l'homme lui saisit les poignets et elle se sentit poussée contre le mur. Ses oreilles se mirent à sonner et des tambours à battre sourdement dans sa tête.

Cet ouvrage est une réédition numérique d'un livre paru au XXe siècle, désormais indisponible dans son format d'origine.

Estelle était non seulement morte, mais elle était aussi étranglée. Ses yeux étaient révulsés et une trace violette encerclait son cou, tandis qu'une langue abominable semblait me faire une dernière grimace. Il y a des événements qui sont tellement énormes que leur importance même vous empêche de les réaliser immédiatement. Estelle morte... c'était un peu comme si on m'avait annoncé la chute d'une bombe atomique pour la semaine d'après. Je considérais le fait avec froideur pour le moment et la panique ne viendrait que plus tard.

Diego, couché sur le côté, entrevit la silhouette du secrétaire qui glissait furtivement le long du bungalow. Il referma les yeux, dormit quelques secondes, puis reprit soudain conscience en entendant claquer une serrure au fond de sa prison. La porte du corridor s'ouvrit lentement. Une ombre apparut dans le jour bleuissant qui fusait de la fenêtre ouverte. Tout d'abord, croyant que l'homme revenait à la charge, il se tint coi. - Ola, Diego ! dit-on doucement près de lui. Que tal ! Il rouvrit les yeux. C'était Cisca, avec sa bouche d'un rouge ardent, ses yeux d'eau verte et les lourdes grappes de cheveux encadrant sa figure pâle. Diego, affolé, se redressa sur le lit : il avait vu mourir Cisca trois jours plus tôt, devant la terrasse du Monte-Rey, à San Sebastian.

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- Avez-vous eu déjà des Américains parmi vos relations ? - Oui, au Caire. - Il y a combien de temps ? - Quatre ans, cinq ans peut-être. - Ils n'ont pas changé depuis. Il vous faudra obtenir la confiance de l'un d'entre eux. Un nouveau, bien entendu. - Je le ferai. - Vous aurez très peu de temps. - J'ai l'habitude. - Tout ce qu'on attend de vous vous sera expliqué en détail. Je vous donnerai aussi des renseignements sur l'homme que vous devez séduire. C'est un homme faible. À vous voir vous donner et vous reprendre, ses nerfs ne résisteront pas.

Le type le regarde, mais on dirait qu'il ne le voit pas. Il est assis, non au volant, mais à la place du passager, de biais, le dos contre la glace, toutes portières fermées. La turbine de chauffage fonctionne, il l'entend tourner. Un truc évidemment à se trouver mal pour peu qu'une partie des gaz d'échappement pénètre dans la voiture. Mais aussi, à moins d'être incroyablement frileux, pourquoi laisser tourner ce moteur qui va d'ailleurs finir par caler ?

Cet ouvrage est une réédition numérique d'un livre paru au XXe siècle, désormais indisponible dans son format d'origine.

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Ses yeux chavirèrent un peu sous les paupières mi-closes, et elle s'étreignit l'épaule en un geste qui ravivait une voluptueuse souvenance. Puis elle eut comme un éclair de conscience. Sans doute n'était-elle point la seule à connaître d'inavouables désirs, mais pourquoi ne lui suffisait-il point de les assouvir ? Pourquoi lui fallait-il encore savoir qu'elle corrompait, avilissait, détruisait ? Avec une sensation de nauséeux vertige, elle se demanda soudain si une telle soif de mal faire n'appelait pas l'exorcisme... Mais, si cet instant de totale lucidité suffit peut-être à lui épargner l'enfer, il fut trop bref pour l'arracher à ce destin qui allait se jouer en l'espace de cinq minutes.

Les policiers ne comptaient plus. L'interrogatoire durait depuis des heures, des jours. Sur la chaise de paille, ce n'était plus "Le beau Sacha", comme l'avaient surnommé les journalistes qui se perdaient dans ses dix-sept identités. C'était une loque, jeune mais ridée, sans élégance, le costume déchiré, la chemise sale, un homme abattu, pas rasé, l'oeil vitreux, les joues creuses, les cheveux cendrés, les paupières rougies et le reste... en marmelade. Sacha, pour la millième fois, répétait : - Je ne suis pas votre homme... Sacha n'avait pas encore avoué. N'importe comment, il n'avouerait jamais...

Je fis un pas en avant et jetai un coup d'oeil dans la chambre. À la lueur de la rue, je vis que le lit était vide et la pensée que Bert découchait me traversa l'esprit. Je la rejetai aussitôt et, soulagée malgré tout, je me tournai pour faire un peu de lumière et aller dans la salle de bains récupérer le fameux cachet. En accomplissant ce mouvement, mon regard plongea dans le living et mon bras s'arrêta. Il ne faisait pas bien clair, mais suffisamment pour apercevoir un corps étalé en travers de la moquette. Je faillis hurler et fis un pas vers la porte. Une force intérieure me retint et je revins vers le salon. Un court instant, je fis de la lumière et eus le temps d'apercevoir les yeux fixes de Bert qui me regardaient.

Attaque à main armée. Hold-up. Exemple : les Ricains n'ont rien inventé. C'est Bonnot et sa bande qui, les premiers, ont été sur un braquage. Auguste le Breton (Langue verte et noirs desseins) Le passe fut introduit dans la serrure. Il s'inclina d'un quart de tour et sollicita le pêne. Travail effectué cent fois par la main qui le guidait. Mille fois... Le passe ripa sans rencontrer le pêne. - Merde ! se dit Polo le Stéphanois. Le passe fut engagé à nouveau et trifouilla la serrure. Il ripa une seconde fois. Troisième essai. La porte s'ouvrit... En grand... La carrure de docker du Stéphanois obstrua l'encadrement. En face de lui, le type était beaucoup plus petit. Un maigriot. Mais sa main droite pointait un automatique sur le ventre de Polo complètement ahuri. - Entre, mon gros père ! dit le maigriot avec une voix pointue comme une mèche à vilbrequin. J'attendais un partenaire pour le 421.

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Facile, en plus. Une formalité. Je sais où ma grand-mère planque ses titres et son argent liquide. Depuis que le secret des banques n'existe plus, elle se méfie. L'État est trop bouffeur de rentes, alors elle garde tout sous la main. Une fortune... Mon père prétend toujours qu'elle est folle et que, fatalement... Mon coeur se met à battre à grands coups sourds..

Lentement, il remonta les marches, entra dans la maison. Il demeura un long moment avant de pouvoir décrocher le téléphone. Fuir, profiter d'une demi-heure d'avance sur les policiers. Et après ? Fuir était la plus mauvaise des solutions. Il tendit le bras vers le bottin, chercha le numéro du Quai des Orfèvres puis, lentement, il décrocha. D'une voix un peu tremblante et rauque - mais ce trouble paraîtrait naturel - il débita : - Allô, je voudrais la brigade criminelle... Ici, Roger Brisseau, Villa Les Primevères à Rosny... En rentrant de Paris, il y a dix minutes, je viens de trouver ma femme étendue par terre dans le salon. Elle a été assommée avec un tabouret. Je crois qu'elle est morte. Je ne touche à rien.

Je pose mon regard à l'endroit où doit paraître la tête. Pas de tête. Je baisse les yeux. Une petite voiture s'avance vers moi, slalomant entre les guéridons. Ce n'est pas la petite voiture qui me surprend, mais ce qu'il y a dedans. Je vous assure que ce n'est pas beau à voir : une face horrible avec un oeil fermé ; tout un côté du visage est brûlé, l'autre joue est flasque, blême, un cauchemar. Le corps est difforme, tassé, noué, bossu. Il grimace : - Quand on est la quatrième fortune de France, on ne laisse pas les gens indifférents, et quand un danger quelconque me menace, je ne fais appel ni à la police, ni à un détective privé, parce que cela se sait rapidement. Alors, c'est à VOUS que je fais appel.

Sur les talons de Ludwig, les hommes se précipitèrent. À la lueur de la rampe, le hall prenait d'étranges proportions. Soudain, quelque part, une porte claqua. Ludwig éteignit sa torche, les assaillants se figèrent. Dans l'escalier qui menait au premier étage, la lumière s'alluma. Une silhouette se précisa dans le contre-jour. Un homme descendait, une arme à la main, grommelant en italien. Assourdies par un silencieux, deux détonations claquèrent. L'homme s'abattit, tête en avant, et vint s'écraser en bas des marches comme un pantin désarticulé. Du pied, un Chinois retourna le corps. L'homme vivait encore. D'un coup de lame, il l'égorgea.

M. Stanislas n'était pas né pour faire un agent secret. Son travail et les jolies filles accaparaient suffisamment sa vie, pour ne pas lui laisser le loisir de chercher des occupations supplémentaires. Et, soudain, le voilà plongé bien involontairement dans une hallucinante affaire d'espionnage. Il devient alors agent secret par accident. Ce n'est pas l'appât du gain qui va le faire agir, mais le souci très louable de « s'en sortir ». Ce nouveau personnage, créé par Michel Cousin, est magistralement interprété par Jean Marais dans le grand film : M. Stanislas, agent secret.

La nurse tenta de remuer son bras gauche, plaqué contre le ventre de Artt, puis essaya avec l'autre bras de relever sa jupe qui l'empêchait de lui donner un coup de genou, mais elle était prise comme dans un étau. Ses cris s'étouffèrent en murmures inarticulés et l'air lui manqua. Quand elle dégagea enfin son bras, elle ne griffa que les muscles durs de la cuisse : Artt ne bougea pas, accentua encore sa pression et, après quelques spasmes furieux, sentit qu'il ne serrait plus contre lui qu'un corps inerte. Il le bascula sur le lit et sauta sur le tapis.

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Là, à quelques mètres, au bas des marches de l'escalier monumental, sur la gauche, à moitié dissimulé par une colonne, se tenait un petit homme barbu, coiffé d'un panama, qui, à la vue de Lemerre, tira de la poche intérieure de son veston un long pistolet-mitrailleur. Lemerre n'attendit pas d'en voir davantage. Il se laissa tomber à plat ventre. Au même instant, le tac-tac d'une fusillade se déchaîna. Les détonations crépitèrent, suivies du ding-ding des balles faisant éclater le marbre des murs. L'écho du hall transforma cette pétarade en tonnerre assourdissant qui couvrit les hurlements aigus des passants.

Cet ouvrage est une réédition numérique d'un livre paru au XXe siècle, désormais indisponible dans son format d'origine.

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Dans le Paris des années 60, un fakir aux méthodes peu conventionnelles se retrouve mêlé à une intrigue où flics et voyous s’affrontent.

Une ombre chinoise se dessine dans la nuit, une silhouette menace, un Colt se braque. Rhapsodie en jaune plonge le lecteur dans une intrigue haletante où chaque détail compte et où la tension ne retombe jamais.

Un hôtel luxueux, une fuite désespérée, et un litre d'huile comme arme mortelle : Portail sud plonge le lecteur dans une intrigue haletante où chaque détail compte.

Et si une ville pouvait disparaître en un instant, ne laissant que des fragments de mémoire et une beauté fulgurante ? HYPERCHARTRES de France Valliccioni explore cette destruction poétique, entre texte expérimental et exposition artistique.