Une demi-heure plus tard, Rougemont regarda autour de lui. L'appartement était dévasté, les tiroirs jonchaient le sol et leur contenu s'étalait un peu partout. Mais il n'avait pas trouvé les clichés... Lentement, Rougemont ôta ses gants. Il avait pris un risque terrible, sans résultat...

Estelle était non seulement morte, mais elle était aussi étranglée. Ses yeux étaient révulsés et une trace violette encerclait son cou, tandis qu'une langue abominable semblait me faire une dernière grimace. Il y a des événements qui sont tellement énormes que leur importance même vous empêche de les réaliser immédiatement. Estelle morte... c'était un peu comme si on m'avait annoncé la chute d'une bombe atomique pour la semaine d'après. Je considérais le fait avec froideur pour le moment et la panique ne viendrait que plus tard.

Je fis un pas en avant et jetai un coup d'oeil dans la chambre. À la lueur de la rue, je vis que le lit était vide et la pensée que Bert découchait me traversa l'esprit. Je la rejetai aussitôt et, soulagée malgré tout, je me tournai pour faire un peu de lumière et aller dans la salle de bains récupérer le fameux cachet. En accomplissant ce mouvement, mon regard plongea dans le living et mon bras s'arrêta. Il ne faisait pas bien clair, mais suffisamment pour apercevoir un corps étalé en travers de la moquette. Je faillis hurler et fis un pas vers la porte. Une force intérieure me retint et je revins vers le salon. Un court instant, je fis de la lumière et eus le temps d'apercevoir les yeux fixes de Bert qui me regardaient.

M. Stanislas n'était pas né pour faire un agent secret. Son travail et les jolies filles accaparaient suffisamment sa vie, pour ne pas lui laisser le loisir de chercher des occupations supplémentaires. Et, soudain, le voilà plongé bien involontairement dans une hallucinante affaire d'espionnage. Il devient alors agent secret par accident. Ce n'est pas l'appât du gain qui va le faire agir, mais le souci très louable de « s'en sortir ». Ce nouveau personnage, créé par Michel Cousin, est magistralement interprété par Jean Marais dans le grand film : M. Stanislas, agent secret.

Quand Carole Linley accepte de défendre un milliardaire en pleine crise existentielle, elle ignore que l’affaire cache bien plus qu’un simple caprice de riche.

Pour moi, c'est décidé. Il me reste encore un peu de somnifère et, ce soir, ce sera le tour de Carine. Réflexion faite, Valérie est trop jeune. Je ne sais pas pourquoi, mais quelque chose me retient. Je lui ferai la farce que j'ai mise au point un peu plus tard... ou je ne la ferai pas. Au fond, elle me fait un peu peur. À moins que... Non, ce n'est pas possible ! Je deviens complètement fou ! Quand le téléphone sonne, j'ai un pressentiment et je ne suis pas le seul à l'avoir. Le commissaire relève la tête quand mon père prend l'appareil. Il lâche tout de suite une bordée de jurons et devient très pâle. - Qu'est-ce que c'est ? demande le commissaire en se maîtrisant. Moi, je sais déjà : l'oncle Henri a eu un accident en allant chercher le docteur. Papa se précipite vers sa Mercedes. - Fais attention ! crie Maman. Dans son coin, le commissaire jure à voix basse.

Vous avez quarante ans. Marié, père de famille, ce que vous lisez quelquefois dans les yeux de votre femme vous fait baisser les vôtres. Et vous souffrez secrètement quand votre fille, qui n'a pourtant que quinze ans, danse avec un des garçons du « rallye » - merveilleusement convenable - dans lequel vous l'avez inscrite. Vous avez quarante ans, vous vivez. Et puis, un jour, lors d'un voyage important, la machine bien réglée que vous êtes se détraque. Tout simplement parce que vous avez entrevu une silhouette, une image plutôt, qui vous rappelle un passé que vous aviez abandonné, au profit de l'avenir qui était encore devant vous. Tout se défait, tout déraille, tout se déforme et vous partez à la quête de l'introuvable. Les revenants n'existent plus, et les fantômes ont fini depuis longtemps de hanter les châteaux merveilleux de votre enfance. Pourtant, vous venez de rencontrer un mort.

Vouloir s'élever dans l'échelle sociale, est une ambition louable. Épouser la fille de son Président-Directeur général est une façon d'y arriver. Par contre... tenter de séduire l'autre fille de votre Président-Directeur général, âgée de quatorze ans ; séduire la secrétaire du même Président-Directeur général ; trouver chez soi le cadavre de la troisième fille du Président-Directeur général, et le cacher dans une malle ; tenter d'égarer les soupçons d'un commissaire de police par un faux témoignage, ... sont des contre-indications flagrantes dans l'ascension de la même échelle sociale ! On se marie pour le meilleur et pour le pire ! Jean-Placide Le Chanois, au contraire des autres, connaîtra d'abord le pire, et ensuite le meilleur !

Si vous décidez de tuer votre femme - ce qui est très démodé - gardez la tête froide en découvrant que vous êtes deux à avoir eu la même idée. Continuez à conserver votre calme en apprenant la mort de votre belle-soeur. Ce sont des choses qui arrivent. Faites appel à votre sang-froid en découvrant du cyanure dans l'alcool de menthe de votre vieille tante. Tout le monde peut se tromper. Montrez votre éducation en voyant arriver un plat de champignons sur la table familiale. La plupart des amanites sont très comestibles... Servez-vous largement. Enfin si malgré votre innocence forcée, on vous condamne à vingt ans d'internement, dites-vous que cela aurait pu être plus grave : on aurait pu vous refuser les circonstances atténuantes !

Le commissaire Marin sortit de l'immeuble au moment où les agents dispersaient les amateurs de spectacle morbide. Les agents s'écartèrent pour le laisser passer. Le corps était déjà recouvert d'une couverture et un brancard était posé à côté de lui. Un gradé releva la tête et, voyant le commissaire, l'entraîna un peu à l'écart. - Il est mort ? demanda le policier. - Bien entendu ! Il était même mort en arrivant en bas, répondit le gradé. - Crise cardiaque ? - Sûrement pas ! Une balle dans le poumon gauche ! Le commissaire se pétrifia. Il était certain que pas un de ses hommes n'avait tiré. - Qu'est-ce que c'est que cette histoire ? Nous n'avons pas fait usage de nos armes, il se rendait ! L'inspecteur Lefebure rejoignit le commissaire à cet instant et poussa un sifflement d'étonnement. - On dirait que l'enquête va rebondir, commenta-t-il.

La voiture semble avoir quitté la route juste avant le virage. À pleine vitesse. Pas la moindre trace de freinage, rien ! L'avant a plongé dans le fossé, le véhicule s'est retourné, et a continué sur le toit jusqu'ici... L'inspecteur s'approcha et reconnut une Lotus-Élan. Un petit pur-sang qui pouvait frôler les 200 km à l'heure. Un peu à l'écart, le mécanicien du garage semblait avoir un problème. Quand il reconnut l'inspecteur, son visage s'éclaira. Il le rejoignit rapidement et, après lui avoir serré la main, l'attira un peu en arrière. - Content que vous soyez là, je crois que vous allez avoir du travail ! Le policier pensa à sa Communion solennelle, et regretta de s'être arrêté. Le dépanneur lui expliqua que si la voiture n'avait pas été renversée, il ne se serait pas rendu compte tout de suite de ce qui avait attiré son attention. - Une arrivée d'huile a été dévissée à hauteur du maître-cylindre de freinage... Le réservoir à Loockeed est vide... - Qu'est-ce que vous voulez dire ? - Un boulon ne se desserre pas tout seul, Monsieur l'inspecteur ! La voiture était presque neuve et en très bon état. J'ai regardé soigneusement. Il y a des traces, des rainures sur le boulon, comme si on s'y était repris à plusieurs fois avec une clef à la mauvaise dimension. De plus, il n'y a aucun choc à cet endroit !

Cet ouvrage est une réédition numérique d'un livre paru au XXe siècle, désormais indisponible dans son format d'origine.

Je sais que je suis bête. Tout le monde m'appelle Hellmut avec condescendance, mais je m'en moque. En fait, je m'en moquais avant le retour de Valérie car, depuis, tout a changé. Tant qu'Agathe dirigeait seule la propriété, elle était ma maîtresse et nous vivions tranquilles. Puis, Valérie est revenue en Bretagne, après des années d'absence, et s'est installée au domaine. Au début, Agathe a supporté sa tante, mais la venue de 2 hommes a tout bouleversé. Je vais devoir m'en mêler car, entre Agathe et moi, c'est « à la vie, à la... mort » !

Cet ouvrage est une réédition numérique d'un livre paru au XXe siècle, désormais indisponible dans son format d'origine.

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Un assassin + une victime = un crime... Une équation classique, avec une seule inconnue, qui est généralement le criminel. Un assassin + une victime + un témoin = un crime... Une autre équation aussi classique mais avec, cette fois, deux inconnues : le criminel et le témoin. C'est à une équation de ce genre que l'équipe de Contact S.A. se trouve confrontée dans Une mort pour rien. La victime est morte, évidemment, le témoin meurt peu après, l'assassin est donc tranquille... Non ! Parce que, de l'autre monde, le témoin téléphone à Renaud pour l'aider à trouver la solution.

Cet ouvrage est une réédition numérique d'un livre paru au XXe siècle, désormais indisponible dans son format d'origine.

Elle a l'oeil vif, le jarret souple, elle a juste quatorze ans, elle rôde dans la campagne autour de l'étang, elle s'y baigne toute nue, les hommes du canton font d'étranges marchés avec elle, bref, elle a une très mauvaise mentalité... On l'appelle La Renarde... Cet été-là ne sera pas tout à fait comme les autres, parce qu'à force de jouer avec le feu, l'incendie éclatera. Et, sur les berges de l'étang, on commencera à trouver des cadavres.