FeniXX réédition numérique (La main à la plume)

« La voix douce qui chante dans ce livre, est celle d'une femme blessée, prête à défendre son dernier carré de bonheur dans l'existence. Au fur et à mesure que glissent et s'effeuillent les pages, silencieusement, on s'aperçoit cependant que cet automne des sentiments cache un hiver cruel. Il y aurait presque du meurtre dans l'air, deux femmes nous rendant complices de leur guerre déclarée à la vanité masculine. Heureusement, leur homicide est racheté par toute la tendresse qu'elles mettent ensemble à élever l'enfant de l'une d'entre elles : le futur homme. De sa phrase, caressante comme avec la paume de la main sur la peau, effleurant en passant les odeurs, courant sur l'animalité craintive de la nature, Janine Lionet-Bonis bâtit, ligne après ligne, un roman doué de la force vitale du poème. » Jacques Darras

Nous naissons aveugles. Nous ne voyons pas plus loin que nos parents. Et puis, un jour, tombent les écailles de nos yeux : nous découvrons que nos "dieux" ont eu une histoire et qu'ils sont fragiles. D'être tout à coup si clairs et démunis devant nous, les rend humains, tellement humains ! C'est ce qui arrive à Barbara, l'étudiante. Son père, César (Ceszlaw), fait don de sa vie pour la guérir de sa cécité. Il meurt. Elle comprend : c'est à dire qu'elle reconstruit, avec émotion, la vie de cet homme qu'elle avait si longtemps détesté. La force de ce premier roman, tient dans la tension que l'auteur imprime à son récit. Des phrases courtes, pudiques, comme un murmure dans la forêt, désarment la violence du destin. C'est tout un art, que de savoir expliquer le temps. Christine Moskwa le fait bien, parce qu'elle a appris la lucidité.

Ça file, ça court, ça accélère, ça cogne contre un mur, ça fait marche arrière, c'est comme un véhicule de police lancé à toute vitesse à la poursuite de quelqu'un. Rattrapé ! On souffle. Pas pour longtemps. Ça redémarre, ça n'est pas fini, il y a des suspects, des tas de suspects, ils ont douze, dix-huit, cinquante ans, ils sont six ou douze, c'est une ronde infernale tous main dans la main. Qui est coupable ? Il y a finalement un coupable, lui aussi roule dans une voiture, le pied coincé sur l'accélérateur, ce serait trop bête s'il allait se tuer, les tuer, nous tuer, il y a déjà suffisamment de cadavres. On crie grâce. On tourne la dernière page. Cela se passait à Roubaix. Vous aviez reconnu ? Non. Tant mieux. D'ailleurs Jean Jaurès n'est pas le nom d'un policier républicain. Ouf ! Tout le monde sera sauf. C'est quand même merveilleux la lecture, tellement plus vrai que la vie. Jacques Darras