Hors collection littérature française

En novembre 2023, Emmanuel Ruben s'envole avec son vélo pour le Japon. Il y passe quatre mois et en revient avec ce journal de bord émaillé de dessins et d'aquarelles en hommage à Nicolas Bouvier, l'auteur de L'Usage du monde. Du nord glacial au sud verdoyant, en passant par les pentes du mont Fuji, l'auteur sillonne ce territoire étiré sur quinze degrés de latitude, et partage avec nous ses extases et ses déconvenues, ses méditations zen et ses aventures étonnantes dans un monde à nos antipodes. Cartographe amoureux des îles et des montagnes, des villes et de leurs temples, il pédale sur les traces d'un autre arpenteur, Ino Tadataka (1745-1818), qui parcourut quarante mille kilomètres pour mesurer les côtes de l'archipel. Une réjouissante exploration géographique autant qu'intime d'un pays qui nous fascine.

« Ce livre est une histoire en cours. Celle d'un hier si proche et d'un demain qui tremble un peu. Ce présent qui bouscule, malmène, comment l'habiter, dans quel sens s'en saisir ? Comme il est étroit, cet interstice-là, entre hier et demain, dans lequel l'actualité nous regarde. Elle reflète le monde, mais aussi des évènements minuscules en nous, des souvenirs, des questions, des inquiétudes. Ces pages ne sont pas le lieu d'un territoire conquis, d'un terrain marqué de certitudes. Ce livre est l'histoire de ce qui nous traverse, une histoire qu'on conjuguerait à tous les singuliers. »L.L. 

«  Un corps criblé de coups de couteau et une mare de sang, au milieu d'une cour d'école. La scène de crime saisit d'effroi les gendarmes, ce matin d'octobre 1984, à Penly, près de Dieppe. La victime est une adolescente de quatorze ans. Elle s'appelait Nathalie. Son assassin, Alfred, vingt-neuf ans, se disait éperdument amoureux d'elle, mais leur différence d'âge rendait cette histoire impossible. Alors, il l'a tuée de sang-froid et avec préméditation. Cette histoire, c'est celle de ma famille. Nathalie, ma cousine, était née trois ans avant moi. Et personne n'a su empêcher ce drame. Son destin tragique nous replonge dans une époque où le mot "féminicide" n'existait pas. Cette France des années 1980 a une expression toute faite pour qualifier ce genre de meurtre barbare : le crime passionnel. Une façon d'excuser l'inexcusable et de fermer les yeux sur une forme de domination masculine. Qui se souvient de Nathalie ? Cette adolescente aux joues rondes et roses, premier tambour de la clique municipale, qui n'aurait jamais dû croiser la route de son meurtrier. » B. T. Quarante ans plus tard, Bruce Toussaint, à la fois enquêteur et partie prenante de la mémoire familiale, convoque les méandres du passé. Un livre saisissant, un tombeau bouleversant.

«  Le fils avait changé. Il tournait en rond. À la maison. Sur le bateau. Dans sa tête. À ne plus guère sourire. À ne plus guère causer non plus. À rêver d'autre chose sans trop savoir quoi. À faire sa crise entre terre et mer. À force de vivre dans cette frange incertaine de pays, à se cogner entre deux infinis, on se chamboule l'esprit. On ne sait plus si on doit se jeter d'un côté ou de l'autre. On attend des mots mais ils ne viennent pas. Et lui, maladroit, qui ne savait pas comment parler au fils qui dérivait. Le questionner. L'aider. Le soutenir. Lui dire qu'il avait cette chance d'être un jour son propre maître. À jamais et pour toujours. Que le métier était dur peut-être, que les nuits étaient leurs jours, qu'ils vivaient à l'envers de tout, mais que chaque jour était nouveau. Que chaque aube n'avait rien de semblable avec la précédente. Que chaque marée n'était pas la soeur d'une autre. Que leur vie se composait de chapitres toujours neufs, écrits avec leur liberté et avec la beauté du monde. Qu'il lui dise bordel où trouver pareil feu  ?  » Le  Rature  est toujours le premier bateau à quitter le port et le dernier à y rentrer et le père sait qu'il est là à l'exacte place de la Terre où il doit être. Peu de paroles, des gestes surtout, toujours les mêmes, et une manière d'appréhender le monde, de lire le ciel, les nuages, les étoiles, ce langage est le sien. Le jour où il a emmené son fils pour une journée de pêche il s'en souvient comme d'un rêve. Son fils. Qui serait pêcheur comme lui l'était devenu. Après son père.Et pourtant, le fils est parti. Faut-il espérer son retour  ?  L'illustratrice Lucille Clerc a retranscrit toutes les nuances déployées par le texte pour lui faire écho et l'accompagner, jouant du dessin, des matières et techniques, gravure, encre, photos... Comment traduire, le froid, le manque, la tristesse mais aussi l'amour, la force des liens, la transmission, la joie de la complicité. Ses illustrations incarnent magnifiquement toute la sensibilité du récit.

Une femme seule dans une chambre en désordre téléphone à son amant qui vient de la quitter pour une autre.  En partant de cette situation tristement banale, Jean Cocteau a écrit une mini-tragédie en un acte - un étrange "monologue à deux voix" fait de paroles et de silences - dans laquelle le téléphone joue un rôle essentiel.  "Dans le temps, écrit Cocteau, on se voyait. On pouvait perdre la tête, oublier ses promesses, risquer l'impossible, convaincre ceux qu'on adorait en les embrassant, en s'accrochant à eux. Un regard pouvait changer tout. Mais avec cet appareil, ce qui est fini est fini." Créé en 1930 à la Comédie-Française par Berthe Bovy, ce texte a également été joué et enregistré par Simone Signoret. Il a été mis en musique par Francis Poulenc et adapté au cinéma par Roberto Rosselini, avec Anna Magnani dans le rôle-titre.

« Je suis un "Arabe" invité à passer une nuit dans le musée Picasso à Paris, un octobre au ciel mauvais pour le Méditerranéen que je suis. Une nuit, seul, en enfant gâté mais en témoin d'une confrontation possible, désirée, concoctée. J'appréhendais l'ennui cependant, ou l'impuissance. Pour comprendre Picasso, il faut être un enfant du vers, pas du verset. Venir de cette culture-là, sous la pierre de ce palais du sel, dans ce musée, pas d'une autre. Pourtant la nuit fut pleine de révélations : sur le meurtre qui peut être au coeur de l'amour, sur ce cannibalisme passionné auquel l'orgasme sursoit, sur les miens face à l'image et le temps, sur l'attentat absolu, sur Picasso et son désespoir érotique. »

  À l'heure où revient le débat sur l'identité, avec des opinons opposées de plus en en plus violentes, Erik Orsenna a voulu, par la voie du conte commencée avec sa  Grammaire est une chanson douce, raconter l'histoire de la langue française. Pour une telle ambition, le savoir lui manquait. Bernard Cerquiglini, l'un de nos plus grands linguistes et son ami de longue date, a bien voulu lui apporter ses lumières aussi incontestées que malicieuses.   Et nous voilà partis, deux millénaires en arrière, chez nos ancêtres les Gaulois dont les mots sont bientôt mêlés de latin, puis de germain. Avant l'arrivée de mots arabes, italiens, anglais... Un métissage permanent où chaque langue s'enrichit d'apports mutuels.   Jusqu'à ce que déferle une vague de vocables dominateurs nés de la mondialisation économique et inventés pour son service. Ce globish aura-t-il raison de la diversité linguistique, aussi nécessaire à nos vies que cette biodiversité dont nous avons appris à reconnaître l'importance capitale, et la fragilité ?   Et si les mots immigrés, c'est à dire la quasi-totalité des mots de notre langue, s'ils décidaient de se mettre un beau jour en grève ? Ce jour-là, les apôtres de cette illusoire pureté nationale deviendraient muets. Il n'est pas interdit d'en rêver... Illustrations de François Maumont.

L'humeur railleuse et le verbe corrosif, Lydie Salvayre se saisit du prétexte d'une nuit passée au musée Picasso pour questionner le milieu artistique et ses institutions. Se tournant vers son enfance de pauvre bien élevée et abordant sans masque son lien à un père redouté et redoutable, elle essaie de comprendre comment s'est constitué son rapport à la culture et à son pouvoir d'intimidation, tout en faisant l'éloge de Giacometti, de sa radicalité, de ses échecs revendiqués et de son infinie modestie.

On n'arrête pas Marie Christine Barrault. Elle court sans jamais cesser de travailler, d'une pièce de théâtre à un plateau de télévision, d'une lecture publique au tournage d'une série. La comédienne, nommée pour l'Oscar de la meilleure actrice en 1975, est aujourd'hui âgée de soixante-dix-neuf ans mais, de son propre aveu, son énergie est encore plus intense qu'à ses vingt ans. D'où vient cet insatiable appétit de vivre et de jouer ? Il puise, dit-elle, dans la mort.   Et la mort, pour Marie Christine Barrault, ce ne sont pas les ténèbres. C'est au contraire l'image lumineuse de sa grand-mère paternelle dont on lui a raconté mille fois les derniers instants. Après avoir longtemps fixé un ailleurs qu'elle semblait la seule à percevoir, la vieille dame s'est tournée vers son fils Jean-Louis Barrault, oncle de Marie Christine et grand homme de théâtre ; elle a chuchoté au creux de son oreille : « Si tu savais, c'est merveilleux ». Puis a rendu l'âme.  Ces quelques mots enchantés sont le fil rouge du livre de Marie Christine Barrault. Ils ont éclairé les événements de son existence, du plus doux au plus douloureux. Ils ont même réussi à illuminer la mort de ses proches. Les yeux ouverts, son optimisme chevillé au corps, la comédienne a traversé les deuils guidée par ce testament oral mais aussi par son mantra préféré : « Les vivants ferment les yeux des morts et les morts ouvrent les yeux des vivants. »   Avec elle, nous allons donc à la rencontre de ses père, mère, beau-père, frère, grand-mère, oncle (Jean-Louis Barrault) et maris (Daniel Toscan du Plantier et Roger Vadim). Peu à peu, nous comprenons comment leur présence à ses côtés, mais aussi leur disparition, lui ont permis de croître jusqu'à devenir celle qu'elle est aujourd'hui.   Au fil de ces décès vécus comme des graines de vie, porteuses d'élans, de désirs et de potentialités, Marie Christine Barrault offre au lecteur sa moisson : des fruits de sagesse récoltés tout au long de son parcours, mûris sous le soleil du deuil. Comme autant de regards sur la vie, que la comédienne aimerait profondément partager et transmettre. Regards sur l'amour et la sexualité, la transcendance, la vocation, le jeu d'acteur, l'énergie, le corps, la maternité, la vieillesse... et la mort. Tout au long du livre, réflexions personnelles, éléments de biographie factuels et hommages joyeux aux morts s'entremêlent pour, au final, dresser un portrait impressionniste de la comédienne. Et célébrer la vie.

En 1928, cinq ans après la mort de Raymond Radriguet, lors d'une cure de désintoxication dans une clinique, Jean Cocteau, opiomane, écrit et dessine. Pour lui, il s'agit de la même activité, du même acte de créateur : "Ecrire, pour moi, c'est dessiner, nouer les lignes de telle sorte qu'elles se fassent écriture, ou des dénouer de telle sort que l'écriture devienne dessin." Ainsi, tout au long des jours, des instants, un livre naît sous nos yeux, fait de notations, de jeux avec les mots, de jugements de poète. Aux commentaires sur la littérature et les écrivains (Proust, Raymond Roussel) viennent s'ajouter des remarques sur le cinéma (Buster Keatin, Chaplin, Eisenstein, Buñuel), sur la poésie, sur la création, sur l'art. En thème lancinant, qui revient au détour de chaque page, c'est celui de l'opium. "Tout ce qu'on fait dans la vie, même l'amour, on le fait dans le train express qui roule vers la mort. Fumer l'opium, c'est quitter le train en marche ; c'est s'occuper d'autre chose que de la vie, de la mort." Ainsi Jean Cocteau retrouve-t-il la grande tradition des poètes visionnaires, de Quincey, Baudelaire, et surtout Rimbaud.

Un soir, sur une aire d'autoroute qui sent les taillis brûlés, Roger l'ancien taulard qui faisait sauter les fourgons blindés et Joseph le Parisien bourgeois repenti s'installent pour casser la croûte à l'arrière de leur vieux Volvo F89. Soudain une voiture débarque et laisse derrière elle un panier en osier. Roger, bonhomme aux grosses mains boisées, s'approche et découvre avec stupeur un bébé endormi. Que faire du marmot ? Roger veut l'emmener à la maternité la plus proche. Dans son coin, caressant le doux duvet de l'enfant, Joseph sourit. « Et si on le gardait, ce bébé ? » Amis depuis l'enfance, les deux hommes vivent dans une maison forestière sans aucun confort moderne. Comment y accueillir un enfant en bas âge ? Comment s'en occuper au quotidien, au contact de cette nature rustique rythmée par les travaux manuels ? Et surtout comment garder ce bébé en toute légalité ?Petit à petit, ils préparent des biberons, fabriquent des couches avec un vieux t-shirt, cuisinent des bons petits plats au gamin fraîchement baptisé Moïse. Roger et Joseph réparent leurs blessures, leur solitude et leurs regrets.Pourtant une ombre venue tout droit du passé de Roger rôde autour de la maison et du bébé. Pour protéger Moïse, les deux compères devront compter sur l'aide de leur entourage : Karl Marx le psy des cabossés, l'Indien boulanger autoproclamé d'un village autogéré, Julie, la fille de Roger, et Karim, son amoureux, ou encore Muguette, la petite prostituée malmenée par la vie.Dans ce roman moderne au grand coeur, Jacky Durand met en scène des héros attachants loin des sentiers battus, qui découvrent le pouvoir de l'amitié et de la paternité. Plus on est de fous plus on s'aime est une magnifique ode à la vie et ses égratignures, à la nature et aux sentiments.

Tout le monde a vu le film Le Docteur Jivago, un des films emblématiques du cinéma américain, basé sur le roman de Boris Pasternak consacré à la période de la révolution russe, une fiction d'inspiration éminemment autobiographique couronnée du prix Nobel.   Vladimir Fedorovski propose ce « roman vrai » du Docteur Jivago s'appuyant sur le destin de son auteur comme guide à travers les aléas de l'histoire du XXe siècle où la réalité tragique dépasse la fiction. En effet la vie réelle de Pasternak réunit les éléments des grands drames historiques. Tel un Faust il releva tous les défis : les passions absolues comme les tragédies sans nom, les coups de foudre comme un insolite « amour à distance » immortalisé par ses échanges épistolaires avec une grande poétesse russe, Marina Tsvetaïeva, et le génie de la poésie européenne, Rilke, sans parler des démons de la jalousie dans la grisaille de la vie soviétique ou de l'ambiguïté des rapports de l'écrivain avec le dictateur rouge Staline. Les archives américaines et russes récemment déclassifiées (dont certaines sont inédites) permettent aussi à l'auteur d'évoquer l'épopée de Pasternak à travers les aléas d'une bataille féroce cyniquement menée par la Cia et le KGB dans l'ombre du Docteur Jivago. Une balade passionnée à travers la Russie éternelle comme la grâce venue des neiges la veille de Noël.

" Ce livre est une invitation au voyage dans un  étrange pays sans frontières, une terra incognita,  un territoire où vit la moitié de l'humanité. On a dit que c'était un continent  noir. Je pense, au contraire, qu'il est habité  par la lumière et bruisse de toutes les voix  qui, vivantes aujourd'hui ou venues du passé  le plus lointain, ont construit notre histoire. Ce livre est un dictionnaire, donc une  manière d' "entrer" à sa guise dans ce vagabondage  où des femmes très célèbres cohabitent  avec des anonymes. Il est "intime",  car il est aussi, à mon insu, une sorte  d'autobiographie. Dire qui l'on admire est  inévitablement une forme de confession. Mon seul désir est de faire connaître ou  reconnaître ces femmes, tant elles sont pour  moi des exemples qui nous donnent courage,  énergie, espoir. "  Laure Adler

En 1928, la jeune journaliste Maryse Choisy décide de mener une enquête sur les milieux de la prostitution parisienne et explore un nouveau genre, le reportage en immersion. Elle se fait passer pour une femme de chambre dans une maison de rendez-vous, se déguise pour entrer dans les dancings de la pègre, devient sous-maîtresse chez Ginette, danseuse de salon dans un bar lesbien, puis s'invite dans un hôtel particulier où de riches Américaines s'off rent de prétendus princes russes. Elle réussit même à s'infi ltrer dans le plus illustre des claques parisiens, Le Chabanais. Personnage célèbre des années folles, fantasque, libre et anticonformiste, Maryse Choisy se révèle une plume drôle, crue, engagée. On pense autant à Albert Londres qu'à Colette en lisant ce texte qui fi t scandale et s'arracha alors à plus de 450 000 exemplaires. La redécouverte d'un livre exceptionnel, une invitation à suivre Maryse là où vous n'oseriez jamais aller. 

« Le trait est ferme, délié. La main enchaîne sans hésiter boucles et lignes, angles morts et perspectives tronquées. Elle conduit sans répit ses arabesques et ne quittera la feuille qu'une fois son dessein accompli. Elle a la grâce des funambules et des fi l-de-féristes qui hantent l'imaginaire de Cocteau, depuis ses premières séances de cirque. À son meilleur, comme dans ces planches publiées en 1923 et pour la première fois rééditées, Cocteau semble dessiner directement avec l'oeil, seul organe à même de fi xer pour toujours ce qu'il perçoit d'emblée. Le petit ventre de notable d'Auric, boudiné par les boutons de son gilet, les joues poupines de Radiguet, gonfl ées par les céréales laiteuses de l'enfance, s'inscrivent durablement sur notre rétine. Le trait est un rayon laser émis par le troisième oeil d'un poète complet. »C.A. 

C'est de sa Haute-Lozère que Nicole Lombard nous parle du temps, des fleurs, des ciels et des étoiles, des hommes, des livres et du vin. Saisonnier précieux, manuel de botanique autant que d'amitié et d'amour - de la terre et des êtres -, Loin des vendanges prend le prétexte d'un plant de vigne mis en terre au printemps, dans cette terre froide de l'Aubrac, pour dérouler au fil des saisons et de la croissance du petit cep le fil de la mémoire intime, familiale, paysagère et humaine. Sous la tutelle de Giono, qu'elle connaît si bien, et de Gracq dont on croit retrouver la précision d'écriture et l'intelligence, Nicole Lombard entreprend, tout en parlant de la vigne, de mettre à nu ses propres racines. Comme une ombre reflétée dans les éclats du vin, la figure de la mère disparue emplit d'émotion un récit d'une remarquable tenue.

Pour tous ceux qui l'ont approchée, de près ou de loin, c'est une oeuvre obsédante. Temple païen, lanterne magique posée sur un piton rocheux ? La villa Malaparte, à Capri, est d'abord et surtout un autoportrait de pierre.  Il faut se replonger dans la vie rocambolesque de Curzio Malaparte, cet « Architalien » né en 1898, pour percer le mystère de son aura. Fasciste de la première heure devenu antifasciste et placé sous surveillance par Mussolini, l'écrivain se muera, sur le tard, en admirateur de Mao Tsé-toung. L'auteur de  La Peau  et de  Kaputt  échappe à toute définition. Mystificateur né, aventurier impénitent, plus proche de Blaise Cendrars que de Louis-Ferdinand Céline, l'écrivain est resté à la fois ébloui et traumatisé par la guerre.Il a fait de sa maison un rempart contre la banalité. Construite entre 1938 et 1943, la villa Malaparte est un des vestiges les plus singuliers de l'architecture du XXe  siècle. D'inspiration rationaliste, courant en vogue sous le régime fasciste, elle s'est émancipée de son esquisse originelle pour devenir un monument surréaliste. Son toit-terrasse qui domine les rochers et son grand escalier pyramidal sont célèbres dans le monde entier. Jean-Luc Godard y a tourné  Le Mépris, avec Brigitte Bardot, en 1963. Fritz Lang a voulu y imaginer le retour d'Ulysse, sous la caméra de Godard. À Capri, on parle du rite de la montée des marches. Soigneusement restaurée et préservée par ses héritiers, la villa reste une oeuvre mystérieuse, un mausolée dédié à l'insolence et l'insoumission.    D'une plume vive et sûre, Pierre de Gasquet nous invite dans le Capri littéraire du siècle dernier, et entrouvre la porte sur les mystères d'une villa légendaire et d'un écrivain rebelle, qui voulut bâtir « une maison à son image ».

Le ciel est plein d'anciennes étoiles aujourd'hui éteintes, que nous voyons encore alors qu'elles ne sont plus là. Il fait froid dans le ciel, et c'est depuis ce froid que le narrateur, peintre à succès, nous parle. Pour un peu, on pourrait le considérer comme une sorte d'étoile perdue dans l'obscurité. Une étoile éteinte, qui a brillé jadis. Mais cela ne sert pas à grand chose de briller lorsqu 'à l'intérieur de soi, tout est mort depuis longtemps. Ce livre est une histoire d'étoiles et d'envol. Une histoire d'oiseau. Une histoire de vin. Une histoire de grand-père aussi, car sans doute est-ce parce qu'enfant le narrateur a vu s'envoler son grand-père, quitter terre grâce au vin, qu'il a voulu ensuite, à l'âge adulte, suivre le même chemin : le chemin du vin et celui du ciel. Bien loin au fond de celui des hommes. C'est si difficile d'être un homme, de le devenir et de le rester.      

« Dans Ivresses du fils je me suis essentiellement attardé sur la sombre et longue relation que j?ai entretenue avec le vin. C?est dire combien mon texte est autobiographique. J?ai osé aborder, scruter, affronter les scènes capitales qui ont jalonné mon enfance, mon adolescence et quelques années de ma vie d?homme. En les écrivant le passé m?est monté à la tête et j?ai lâché presque allègrement la bonde à mes souvenirs. Je me suis mis alors à évoquer un certain vin d?oranges dont le souvenir est associé à ma grand-tante, à sa demeure pleine de miroirs et de recoins, à son jardin où se dresse toujours un magnolia qui, croyais-je enfant, finirait par toucher le ciel. A commémorer ce vin de table que je sifflais seul, le jeudi après-midi, dans la fascination que j?éprouvais pour ma grand-mère disparue avant ma naissance. A dresser un portrait sans concessions ? du moins, je l?espère ? d?un garçon timide, sensible, narcissique, violent et cruel, et d?un adolescent marqué par les humiliations verbales et physiques au lycée. J?ai exhumé de ma si frileuse mémoire le souvenir de ces nuits de mai et de juin pendant lesquelles j?avais éclusé tous les vins de la cave paternelle tandis que ma mère se mourait à l?hôpital. De chapitre en chapitre, d?une évocation à l?autre, je me suis soudain enfoui dans la vision de vignes empourprées par un glorieux soleil d?automne. C?est de solitude, d?éblouissement et de désespoir dont je parle. Mais aussi de mon incapacité à éprouver le sentiment amoureux, incapacité que je niais parfois, que j?oubliais souvent en vidant bouteille sur bouteille, couché sur mon lit et attendant d?être enfin sans mémoire et sans désir. »

Dans Ma vie, le seul livre qu'il ait jamais écrit, Marc Chagall raconte son enfance, sa jeunesse et ses années d'apprentissage jusqu'en 1922. Né à Witebsk, la ville qui ne cessera de le hanter (le livre lui est d'ailleurs dédié), il va grandir dans le quartier juif, entre son père qui met des harengs dans la saumure et sa minuscule mère : « Je voudrais dire que c'était quelque part en elle que s'était caché mon talent, que c'est par elle que tout m'a été transmis. » Très tôt, le talent de dessinateur du jeune Chagall devient évident. Il va aller étudier à Moscou, puis en France, revenir à Witebsk et finalement se fixer à Paris avec sa jeune femme Bella et son bébé. Ce livre ressemble à ses tableaux. Y passent d'étranges personnages aériens, hors du temps et d'autres, bien concrets, ceux-là, qui nous émeuvent et nous font rire : le rabbin, le grand-père, la petite fiancée, les voisins, les autres peintres avec, en toile de fond, Lénine, Lounatcharski, Trotski... Car la guerre de 14 déchire l'Europe tandis qu'éclate la révolution russe. Un ouvrage poétique et tendre, qui échappe au temps.

LA MALEDICTIONJuin 1991 à Alger : les intégristes viennent de lancer une grève insurrectionnelle dans le but affiché de prendre le pouvoir, et ont ordonné à leurs troupes d'occuper les places publiques de la capitale. Afin de soigner leurs nervis blessés au cours des affrontements, ils prennent le contrôle du plus grand hôpital d'Alger et y instaurent un ordre qui préfigure celui qu'ils veulent imposer au pays entier.Là exerce Kader, un jeune obstétricien qui va jouer sa vie dans cette tourmente. Là se retrouvent Saïd, l'intellectuel désabusé ; Palsec, figure gouailleuse et pathétique de Gavroche algérois ; Louisa et l'espoir, pour Kader, d'un bonheur nouveau, et Si Morice, l'étrange vieillard qui égrène les souvenirs du temps du maquis et de la lutte pour l'indépendance.Ainsi s'imbriquent, dans ce récit où l'hôpital - lieu de naissance et de mort - est la métaphore d'une nation déchirée entre avenir et passé, les pièces d'une malédiction qui s'acharne, depuis un demi-siècle, à susciter la discorde et les luttes fratricides.Un roman, on ne le sait que trop, d'une dramatique actualité.

C'est une épidémie qui touche avant tout la jeunesse. Anxiété, névrose, dépression, troubles compulsifs, la solastalgie est provoquée par l'angoisse du réchauffement climatique. Face à la multiplication des cas, les psychiatres Raphaëlle et Serge ouvrent une consultation spéciale à l'Hôtel-Dieu, sans réussir à empêcher le spectaculaire suicide de la jeune Hannah. Le drame réveille la génération des «  réchauffeurs  ». Ils sont magistrat, chef d'entreprise, haut fonctionnaire, chercheur, psychiatre, bien intégrés dans les lieux de pouvoir, mais ne supportent plus l'inaction et les faux-semblants. Et s'ils n'avaient d'autre choix que basculer dans l'action clandestine  ? Organisés et  décidés, poussés par leurs enfants qui n'ont pas froid aux yeux et avec lesquels ils forment une coalition improbable, réussiront-ils à changer le sort de la planète  ?  Fable sur l'impouvoir des États, l'évolution d'une activité humaine énergivore, et le point de bascule irréversible vers lequel se précipite le monde, ce roman met en scène nos propres hésitations, nos dilemmes, nos angoisses et la question de notre engagement. Notre salut réside-t-il dans la solastalgie  ?

Camille s'ennuie. Elle s'ennuie dans sa ville de l'Ouest de la France, dans son couple avec David, dans cette vie de routine où elle ne trouve pas sa place. Un soir, elle trompe David sans vraiment y penser. En l'apprenant, il tente de l'étrangler. Bouleversée, Camille part sur la route. Elle est recueillie par Jen et Michel qui, eux aussi en rupture avec leur ancienne vie, sont partis aux hasards des routes dans une camionnette. Une échappée à trois commence vers la joie de la vie commune, l'érotisme, la quête des sens retrouvée mais surtout l'acceptation de soi. Sur leur chemin, ils rencontrent Mamie, retraitée en mal d'affection, qui deviendra la protectrice bienveillante du trio inattendu. Aussi émouvant que drôle, le premier roman de Cécile Cayrel aborde des sujets graves sans pathos ni morale : la violence conjugale, le militantisme écologique, la marginalité qu'engendrent les modes contemporains de sociabilité et l'impératif de la réussite individuelle. Ce roman tour à tour utopique et réaliste, embarque le lecteur à la suite de trois amis finalement seuls face à la liberté que leur ouvre la découverte de la jouissance. L'élan libertaire rencontre le sens et le goût de l'autre. On voudrait que ce roman soit visionnaire. 

Du temps de ses exploits sportifs, la presse comparait  Thierry Rey à un chat. Et ce chat a bel et bien eu sept  vies. Minimum. L'une de celles-ci, épisode traumatique, l'a décidé à  raconter les autres, pour rassembler les pièces de son  puzzle. Du judo - il fut champion d'Europe, champion du monde  et champion olympique - aux plateaux de cinéma. Des  grandes années Canal+ au Lagardère Paris Racing. Sa vie sentimentale l'entraînera, sous le septennat  de Jacques Chirac, jusqu'aux portes de l'Élysée. Qu'il  franchira plus tard en devenant conseiller sport du  président Hollande. Après avoir fait campagne pour la  candidature victorieuse de Paris aux JO de 2024, il a  intégré son comité d'organisation. Des sphères qu'il réexplore sans nostalgie, mais non sans  humour. Sept vies, mais portées par une détermination unique.

Ils sont des milliers de mots à s'être endormis, prêts à jaillir de nouveau. Tapis dans notre mémoire, ces mots rares, parfois disparus et souvent oubliés, sont porteurs d'une histoire, celle de la langue, celle de la France. Tous demeurent éternellement présents dans la littérature. Crapoussin & Niguedouille... coquecigrue, perlimpinpin et autre pimpesouée sont les héros de ce livre amusant et instructif. Ils ont la langue bien pendue et nous racontent des aventures étonnantes, qui nous parlent d'aujourd'hui : les essayer, c'est les adopter. Ils nous ouvrent les portes de l'univers fantastique des mots rares. Ils nous rappellent qu'il suffit de vingt-six lettres et d'un peu d'esprit pour être le plus riche du monde.

Le 26 juillet 2016 à 0h05 GMT, Bertrand Piccard pose son avion solaire, Solar Impulse 2, sur l'aéroport international d'Abou Dhabi. Au terme de 23 jours de vol effectif, lui et son partenaire ami André Borschberg qui se sont relayés aux commandes de leur engin futuriste, ont bouclé le premier tour du monde aérien sans carburant fossile, accomplissant l'un des exploits les plus marquants de l'histoire de l'exploration.  Quelle aventure : faire « autrement » ! Née dans la tête de Bertrand Piccard - fils et petit-fils de Jacques et d'Auguste, familiers des hautes altitudes et des grandes profondeurs - l'épopée de Solar Impulse 2 est d'abord l'histoire d'une longue patience. Treize ans de prospective et de tâtonnements pour financer cet avion silencieux, preuve de notre capacité à explorer de nouvelles alternatives. Et à défier l'impossible ! Car l'objectif que Bertrand Piccard et André Borschberg ont poursuivi 43 041 kilomètres durant, au gré de 17 étapes, à une vitesse moyenne de 75 km/h c'est d'abord et surtout de démontrer qu'il est possible de faire « autrement ». Un exploit technologique Confinés dans leur cockpit sans pressurisation ni commandes automatiques, jusqu'à 117 heures d'affilée, les deux pilotes du futur n'ont cessé de se battre contre le temps qui passe, la météo qui s'obstine et la fatigue qui s'accumule, sans que ces contrariétés ne les détournent de leur objectif premier : adresser aux oiseaux de mauvaises augures et aux consommateurs à tout va, un message plein d'optimisme. Avec le soleil comme seul carburant, Solar Impulse 2 - ses 72,30 mètres d'envergure, ses 2,3 tonnes de charge effective et ses 17 248 cellules photovoltaïques - a bouclé le tour de la planète en ne dérogeant pas aux règles du recyclable et du renouvelable.

Un président ne devrait pas dire ça... » Cette phrase, François Hollande nous l'a lâchée, un jour d'exaspération. Il s'agaçait, alors, de voir la presse ausculter de trop près sa relation avec ses femmes, Ségolène, Valérie, Julie... Nous avons passé cinq années dans le sillage du chef de l'État, en sa compagnie, sans conseiller, sans témoin. Juste lui et nous. Avec une double exigence : pas de langue de bois, encore moins de propos « off the record ». C'était la condition impérative. Pas de relecture, non plus, de ses « confessions », évidemment, et le recueil de confidences de ses proches : Manuel Valls, Bernard Cazeneuve, Stéphane Le Foll... L'idée, née en 2011, était d'écrire la suite de Sarko m'a tuer, livre dans lequel nous décrivions un pouvoir sarkozyste flirtant avec la ligne jaune. Hollande avait juré qu'il prendrait le contre-pied de son meilleur ennemi, encore fallaitil le vérifier. Pour cela, nous avons plongé au coeur du pouvoir élyséen, exploré la face cachée de la présidence. Ou plutôt du président. Nous l'avons confronté à ses contradictions, questionné sur sa vie privée, sa politique économique, ses promesses non tenues, sa vision de l'islam, de l'extrême droite, des écologistes, de Macron... Et de Sarkozy bien sûr. Une immersion inédite dans le cerveau d'un homme de pouvoir qui s'est confié avec une franchise parfois déconcertante, revisitant les moments forts d'un quinquennat aux allures de chemin de croix, dont nous révélons les secrets. Ni censure, ni autocensure. Jamais un responsable politique, a fortiori un président de la République, ne s'était livré avec une telle liberté de ton. Plusieurs fois, il nous a dit : « Il se trouve que je suis président... » Comme s'il n'y croyait pas. Le président « normal » a accouché d'une présidence anormale. Il n'aurait pas dû « dire ça » ? Pas sûr. En tout cas, nous, nous devions l'écrire.

« Apprendre à lire a été, pour moi, une des choses les plus faciles et les plus diffi ciles. Cela s'est passé très vite, en quelques semaines ; mais aussi très lentement, sur plusieurs décennies.  Déchiffrer une suite de lettres, la traduire en sons fut un jeu, comprendre à quoi cela servait fut une traversée souvent âpre, et, jusqu'à l'écriture de ce livre, profondément énigmatique. »Comment apprend-on à lire ? Comment notre désir de lecture peut-il être entravé ? Comment l'écriture peutelle rendre meilleur lecteur ? Cheminant à travers ses souvenirs, Agnès Desarthe mène une enquête passionnante, puisant au coeur d'un secret : celui de n'avoir pas aimé lire pendant longtemps.

Louis Brigand en avait assez des règles scientifiques, des conventions doctorales. Ce qu'il nous propose ici, c'est une vie de recherches racontée comme un voyage. Comment il découvre la mer d'Iroise. Comment il s'attache à toutes les terres émergées, avec une prédilection pour les îles provisoires, celles qui n'apparaissent que le temps d'une marée. Comment, de l'île, il passe à l'insularité, allant observer des gens qui, loin de toute mer, sont des îliens du fait de leur isolement. Comment cela l'entraîne en Sibérie, au Chili. Comment, enfin, nous assistons à la métamorphose de nos îles familières dont les populations s'éloignent et sont remplacées par des touristes amoureux.  Terre de solitude, terre d'exil, terre d'autonomie, l'île nous parle à tous car elle nous parle de l'essentiel. Et Louis Brigand, avec beaucoup de sincérité et de simplicité - même si l'érudition n'est jamais loin -, nous évoque notre histoire commune.  Louis Brigand est un spécialiste internationalement reconnu de la vie insulaire. Mais il nous le fait oublier. Il nous parle des îles en amoureux, il nous parle de la solitude et de l'autonomie. Et, toujours, de la beauté.

Ce voyage que propose Pirotte nous mène dans le seul continent qui mérite aujourd'hui encore d'être arpenté, car toujours inconnu : celui de l'homme, et des débats qui se mènent dans son cerveau. Le cerveau d'un lecteur, d'un amateur de vin, d'un esprit trop fin jeté dans un monde vulgaire qui le désole et l'étouffe. Quelles meilleures échappées à tout cela que celles que promettent le vin et la littérature ? Le premier ne va pas sans la seconde, et celle-ci n'est que sèche et morte sans celui-là. Se promener dans une cave avec Jean-Claude Pirotte c'est aller, en compagnie du meilleur guide qui puisse être et de sa voix incomparable, entre les livres et les fûts. Un voyage « par sauts et gambades » que n'aurait sans doute pas boudé Montaigne, puisqu'il y est question d'« humaine matière, d'amitié et de philosophie ».

Dans la grande tradition des peintres, photographes, poètes et écrivains du Paris populaire - on songe à Albert Marquet, Apollinaire, Aragon, Prévert, Hardellet, Doisneau, Robert Giraud - Baptiste-Marrey évoque le Bercy de son enfance, où près du grand fleuve se jouait au quotidien le miracle du vin, de son commerce, et des hommes qui le célébraient ou bien en mouraient. Des poèmes limpides comme un sauvignon très frais, parfois vifs, drôles et moqueurs, et d'autres plus graves, semblables à des vins de songerie, tout chargés d'une émouvante mélancolie et d'une grave beauté, pour dire les mots et le temps qui passent et qui nous fuient, les visages perdus, et la Grande Ville qui change, on le sait, plus vite que le coeur d'un mortel.

« Non, merci. De sa main effleurer le col du verre pour le refermer ne pas boire tout, trop tout de suite. » Une femme est tout au bord de son abandon. Une femme au plus près d?un homme, dans un festin qui se tisse de silences, de mots, de mets et de vin, ce vin même qu?elle sait être le symbole d?un égarement qu?elle convoite et qu?elle craint. Car le vin n?est-il pas à l?image de cette caresse intérieure, la seule capable de laisser dans la mémoire l?absolu de l?amour et de chavirer une vie ? L?homme se doute-t-il que derrière le beau visage de sa convive se joue cette pavane de la peur, du désir et de la langue ? Oui, ce ballet de mystère où les mots fouillent les corps mais n?en sortent pas, ne peuvent en sortir que par fragments, par bribes, par éclats, dans un ordre qui dit le désordre des sens, dans un ordre qui ne peut être que celui du poème, autre grand corps devenu le prolongement de celui des amants. « Le beau poème de Sylvie Gouttebaron dit ce qui confusément s?ébauche en deçà de nos paroles et de nos gestes, lorsque la tentation des caresses se défait de la raison et que le vin devient le corps de nos passions, qu?il les délivre et les unit. » Philippe Claudel