FeniXX réédition numérique (Vaugirard)
Bien sûr, ce petit extra n'était pas prévu au programme du braquage de la Société Parisienne de Transport de Fonds. Pourtant, dès qu'il avait vu la femme, une blonde superbe, aux hanches généreuses comme il les aimait, GB n'avait plus pensé qu'à "ça". À présent, pieds et poings liés, écrasée par le corps puissant de son violeur, la blonde avait cessé de se débattre. Mais, tout à son plaisir, GB n'y prêta pas attention. Pas plus qu'il n'entendit craquer ses vertèbres cervicales...
Elle se tenait droite, sur le bord de sa chaise, très jeune fille bien élevée, n'oubliait jamais de s'essuyer la bouche avant de boire, et continuait de vouvoyer l'inspecteur. Celui-ci en arrivait à se demander s'il avait rêvé, ou si elle avait réellement accepté de coucher avec lui, après le dessert.
Dans "Contrat sur un pasteur", l'auteur s'insurge contre ces affaires qu'on étouffe, ces meurtres devenus ordinaires. Il démonte, rouage après rouage, le mécanisme qui a conduit la police secrète à l'irréparable. Le héros de ce roman à clés n'est pas seulement le pasteur Jacques Delvaux, ni telle personnalité en vue du Tout-Paris dont on brisera la carrière. Ce sont surtout les Renseignements Généraux. L'auteur dresse une peinture réaliste des arcanes secrets de ce service tout-puissant, miné par les querelles intestines. Sur fond de ballet bleu, entrera en scène un entreprenant conseiller élyséen, homme sans scrupules, mais adroit manipulateur. On apprend comment un sénateur, nommé ministre, deviendra un vulgaire indicateur de police. En révélant les trames obscures de ce drame demeuré jusqu'ici celé dans quelques dossiers confidentiels, Frédéric Charpier nous livre un roman explosif, fourmillant d'anecdotes authentiques. Il nous projette dans un univers d'une inimaginable sauvagerie où le meurtre d'un pasteur et l'honneur d'un homme public ne pèsent pas lourd face à la raison d'État !
L'enchevêtrement des corps nus n'eut pas le temps de se désunir. Ce fut un carnage très bref, ponctué de hurlements étouffés, de gargouillements grotesques, de bruits de chairs crevées, de succions gloutonnes, de giclées de sang noirâtre.
Aveuglé par la giclée de sang qui obscurcissait la vitre, le mort-vivant actionna les essuie-glaces. Le caoutchouc brouta un instant sur place puis se mit en mouvement,
Blade et Baker avaient perdu tout espoir de retrouver la civilisation. À bord du Maraudeur, ils se dirigeaient en aveugle dans l'hyperespace. Soudain, ils distinguèrent quatre grands foyers rougeoyants au milieu d'une clairière, invisible sur les cadrans. Une piste d'atterrissage. Tout autour, un groupe d'hommes primitifs se prosternaient. - Ciel ! s'exclama Blade. Ces hommes nous prennent pour des dieux...
« Maître expérimenté, 42 ans, 1 m 85, très dominateur, cérébral, dresse J.-F. en esclave accomplie. Encloisonnement et nudité permanente. Humiliations en tous genres, châtiments divers, supplices raffinés et prolongés. »- Mince, marmonna l'inspecteur Brichot en repliant le journal, ça sent une drôle d'odeur ce truc-là. Sûr que ça finira par atterrir sur un bureau de la Mondaine...
Andy Sherwood voulut se lever, mais ses jambes se dérobèrent sous lui. Il tomba en avant sur la table basse ; son crâne heurta durement le bois marbré. Des étoiles naquirent devant ses yeux. Il lui semblait que ses muscles ne répondaient plus aux injonctions que leur envoyait son cerveau. Il bascula sur le côté, aussi mou qu'une poupée de chiffons. Le pillage en règle de Joklun-N'Ghar allait pouvoir commencer, songea-t-il avant de perdre connaissance. Et seuls Blade et Baker pouvaient encore faire quelque chose pour l'empêcher. Peut-être...
Blade et Baker s'interrogeaient sur l'origine de ce gaz délétère émanant d'une zone restreinte de ce monde inhabité. Hors-la-loi malgré eux, traqués, allaient-ils regretter d'avoir recueilli cet homme et cette femme, privés de leur vieil astronef mis sous séquestre par les autorités révolutionnaires ? Leur tête mise à prix, les occupants du "Maraudeur" parviendraient-ils à échapper à l'adversaire en affrontant le piège des Orgues de Satan ?
- Il se trouve mal, un pacemaker est indispensable. de ce dernier après avoir enlevé le bracelet. Il sutura l'ouverture, puis y appuya son oreille.
L'orage lourd, étouffant, pesait comme une menace au-dessus de la Francilienne. L'embouteillage monstrueux avait donné à ce grand périphérique de Paris un aspect d'immobilité quasi éternelle. Gisèle, qui suffoquait à l'intérieur de la Renault Espace, agitait les pans de sa robe de coton jaune canari pour créer un peu de fraîcheur. Un coup de klaxon la fit sursauter et elle leva les yeux vers une semi-remorque bloquée à quelques pas. Lentement, le routier descendit de sa cabine et se dirigea vers elle.
La porte du poste de pilotage s'ouvrit à la volée. L'hôtesse du vol Paris-Bastia sortit, les mains sur la tête, le cou tordu par le canon d'un revolver. - Mesdames et messieurs... commença la jeune femme d'une voix étranglée. Elle s'interrompit effarée : au bout de l'allée, un passager s'était levé et s'avançait, tranquille, désinvolte. Il était grand, large et, sous sa tignasse blonde, luisaient deux prunelles bleu acier. Une vraie gueule d'aventurier songea-t-elle, en regrettant que sa dernière heure fût arrivée.
La comtesse Alexandra, avant d'être la fiancée de Son Altesse Sérénissime le prince Malko Linge, a vécu. Elle a même fort bien vécu... Forte de son rang et de sa beauté, féminine, possessive et animale, goûtant avec avidité aux joies de la chair, dès son plus jeune âge. Avec une candeur frisant parfois la perversité. Elle révèle enfin ses aventures sensuelles et impertinentes, ses fantasmes brûlants et ses passions débridées. Nous n'étions plus que deux à nous battre pour arracher le tableau à la vente aux enchères à la salle Drouot. Les regards de l'assistance allaient tour à tour du beau Sud-Américain aux lunettes noires qui semblait disposer d'une immense fortune, à moi qui tremblais de rage dans mon tailleur strict. Mais ce qui les attirait plus que tout était la toile intitulé
Champ, contrechamp, la caméra s'en donnait à coeur joie, passant de l'abattoir au charnier, du carbonisé à l'éventré, détaillant les horreurs comme jamais aucun correspondant de guerre ne l'avait fait. La mort copulait à faux-que-veux-tu...
Combien d'hommes subissent encore, aujourd'hui, les dures conditions de l'ouvrier agricole des années 1935-1945 ? Gilbert Cloutrier, le petit homme de Châtillon Coligny vous invite à partager ses souvenirs. De sa naissance, à Dammarie en Puisaye, jusqu'à Saïgon, le chemin est long et semé d'embûches... Gilbert Cloutrier n'a pas eu besoin de savantes théories pour apprendre la vie. Cette vie, qu'il a connue avec ses joies, ses peines, il ne la renie pas. Philosophe, il l'accepte. Et si c'était à refaire ? Mais voilà, on ne refait pas sa vie, on la continue... C'est tout.
Ronny Blade escalada l'échelle de corde, et se hissa sur la coque babord du catamaran. Puis, encore tout engourdi par les heures qu'il venait de passer dans une eau glaciale, il retira son masque et son respirateur. - Je n'arrive pas à y croire, dit-il d'une étrange voix de gorge. Nous sommes au-delà de toute relation de synchronicité... Jamais je n'aurais pensé que les fonds marins qui recouvrent l'ancien continent austral, puissent révéler... oh, et puis vous n'avez qu'à constater par vous-mêmes ! De la ceinture de sa combinaison de plongée, il tira une plaque métallique rectangulaire, et la tendit à ses deux associés. Les yeux écarquillés, Baker et Sherwood y découvrirent une inscription rédigée en anglais : "Je suis à Gondwana, 17 000 ans avant votre époque. Au secours !"