FeniXX réédition numérique (Paroles d'aube)

Un soir, deux hommes se croisent et se reconnaissent : l’un est écrivain, l’autre sculpteur. Ensemble, ils explorent la misère, l’identité et la couleur de nos vies. Un roman noir et poétique, où chaque mot pèse le poids d’une lune offerte à dix ans.

Aragon, l'une des grandes voix de ce siècle, reste pourtant méconnu. Ce livre vise à montrer, preuves à l'appui, qu'il n'est pas ce qu'on dit trop souvent de lui. Ces preuves, ce sont des textes jamais recueillis des années vingt, des fragments romanesques insolites, des poèmes parmi les plus beaux, le tout courant sur un demi-siècle d'écriture nourri d'espérance, de souffrance et d'action.

La lettre est un genre qui disparaît, avec ses subtilités, ses raffinements, son rapport très particulier au temps et à l'échange. Nos boîtes ne servent plus qu'à absorber toujours plus de prospectus, factures, hâtives cartes rapidement jetées au panier. Un jour, peut-être, comme le héros de ce livre, nous ne recevrons plus rien. Alors, pour satisfaire notre désir d'écriture, notre goût pour l'excitation de l'attente d'une réponse, nous devrons écrire à ces morts plus vivants que les vivants, hommes éternels faits d'encre et de papier. De la façon la plus simple, le héros de ce livre qui est un homme ordinaire, s'entretient avec les plus grands écrivains ou leurs créatures, infiniment plus riches que les amis réels qui l'ont abandonné. Les ombres de Kafka, Héraclite, Bouvard et Pécuchet, Flaubert, Valéry, Judas ou Brummel.

Yvon Le Men y dialogue avec Christian Bobin, explorant la mémoire, la solitude et la beauté du silence. Un livre où chaque mot devient une offrande aux vivants et aux disparus, pour une expérience littéraire inoubliable et profondément humaine.

Quelques auteurs, parmi les plus téméraires, chaussent les crampons et prennent part à la grand-messe footballistique, sportive et populaire : la Coupe du Monde de football. « Vues de la tribune » réunit un ensemble de textes courts, partisans, détracteurs, où se mêlent mauvaise humeur, parfois, prise de bec ou de parole, spontanéité et tendre ironie... Une belle occasion, de Lyon à Saint-Étienne, en passant par Antananarivo et Nouméa de sortir des ornières.

« Il y a plus loin, des chevaux blancs dont je touche les naseaux. La Camargue un jour de crue, et les bras du Rhône jetés sur les étangs. Toute cette eau, et moi plus loin, vers les quinze ans. Plus grand que mes parents et soulevant ma mère par la taille. Elle se débat, veut retrouver le sol. Je l'embrasse dans le cou au passage. Soupirs et caresses, rien que cela à évoquer, comme une énigme au fond de la poitrine. Tant et tant de souvenirs, ces portraits de nous vivants. Mais la fuite du temps sur le visage de maman. J'éteins la télé. L'enfant disparaît, et la main qui le tenait. Ça va la vie si vite. »

L'Ombre rouge des gazelles s'inspire des faits du drame algérien et l'élargit en méditation universelle sur la foi, l'horreur et la beauté. Construit comme un conte lancinant, ce recueil de textes poétiques est un itinéraire vers l'espoir. Les images les plus simples prennent peu à peu l'épaisseur des voies de force, de sortie. Et si la fragile gazelle, symbole de la liberté dans la pure tradition littéraire arabe, représentait, en fait, le peu de beauté à retrouver au fond de soi, pour éloigner le mauvais oeil du Meurtre ? « Je ne connais chute plus brutale que l'oubli »

La vieille dame au bord du canal s'exprimait avec un bel accent d'ailleurs : « Regardez ce qu'est devenue Décines maintenant, avant il n'y avait rien du tout. » Longtemps, Décines fut un village presque immobile, figé dans une existence champêtre aux portes de Lyon. dans le voisinage de Villeurbanne et Vaulx-en-Velin. En 1923 s'éleva une cheminée de cent dix mètres de haut, celle d'une usine de soie artificielle attirant des ouvriers de tous les horizons. Il s'y parlait, dans le désordre, des langues jamais entendues jusqu'ici. La pauvreté de l'Italie et de la Pologne. la défaite des armées blanches en Russie, le génocide de 1915 sur les plateaux d'Arménie firent se croiser des destinées dissemblables en ce minuscule point du globe, en cette banlieue où les rescapés des malheurs du monde rencontrèrent les paysans du Dauphiné. À l'époque du Front populaire 55 % d'immigrés, 80 % d'ouvriers donnèrent à la cité son visage moderne. Le passage à la ville de vingt-cinq mille habitants d'aujourd'hui s'est fait dans la solidarité du travail, les peines de la guerre, les fêtes et les deuils du temps qui s'écoule. La conjugaison des documents d'archives, d'un traitement informatique des recensements anciens révélant la structure sociale, de la mémoire enfouie des habitants minutieusement recueillie, fait naître le tableau d'une communauté humaine singulière et universelle, au passage du millénaire.

Trois femmes, trois générations se succèdent dans une propriété située au coeur du Luberon. La dernière venue découvre l'histoire de celle qui, la première, a habité les lieux. Séquestrée par son mari qui l'a trouvée enceinte à son retour de la guerre de 14-18, elle n'en a plus franchi les limites pendant trente ans. À la mort de son époux, elle s'est acharnée à débroussailler, à planter... Des garrigues sont nées « Les Grandes Terres » qui inspirent une véritable passion à chacune de ces trois femmes et les révèlent à elles-mêmes.

Vénissieux, années 1980 : à travers des chroniques fines et poétiques, Lettres vénissianes redonne vie à la mémoire d’une ville et de ses habitants.

Qu'est-ce qu'un livre ? Peut-être, simplement, une réponse faite à l'enfance... Maïssa Bey est donc ici interrogée, par Martine Marzloff, sur l'enfance et sur les chemins qui mènent à l'écriture, sur le drame algérien et sur la condition des femmes dans son pays. Algérienne, vivant parmi les siens et écrivant en langue française, Maïssa Bey nous propose de remonter, avec elle, à la source : son amour des mots et de la littérature. Elle exprime, d'une voix à la fois tendre et ferme, son rejet de la barbarie, et nous offre quelques-uns de ses textes encore inédits. Avec À contre-silence, Maïssa Bey dévoile, sur le mode de la conversation, les charmes d'une voix franche, discrète et insoumise.

Je me demande si ça va intéresser vos lecteurs, toute cette histoire. Ma fille m'a dit : qu'est-ce que tu vas lui raconter à ce journaliste, il n'y a rien à dire, il ne s'est rien passé. C'est vrai, ça, il ne s'est pas passé grand-chose, sauf qu'un jour Périclès est arrivé là, au milieu de notre résidence, et puis qu'un autre jour, il n'y a plus eu de Périclès. Mais voilà que je vous donne déjà la fin de l'histoire. Comme vous ne me dites rien, je ne sais pas ce que vous voulez savoir pour vos lecteurs. Je peux vous raconter l'histoire à ma façon à moi, la gardienne.

C'est chaque jour que Jean Malrieu (1915-1976) découvrait la route du prodige : tout requérait sa vigilance, son émoi, « pour que le temps vacille », pour que tombent les limites qui séparent le quotidien du fabuleux, le visible de l'invisible. Le poète de La Vallée des Rois et des Maisons de feuillages eut ainsi sans cesse « l'âge du premier amour ». Ses mots ne lui semblaient jamais assez vibrants, assez accueillants. Un souffle les porte, exceptionnellement généreux.

Explorez Le désastre d'éden, un recueil de poésie où chaque vers arrache un instant à l'éternité. Renaud Ego, poète et critique littéraire, y mêle lyrisme et réflexion sur la fragilité du monde.

Le fait noir plonge au cœur de l’île de La Réunion à travers des poèmes où se mêlent mémoire, identité et révolte.

Sur les traces de Roger Vailland, Francis Pornon explore la solitude existentielle et les contradictions d’un écrivain majeur du XXe siècle.

Quand Jean-Marc meurt tragiquement dans un accident, ses parents doivent affronter une décision déchirante : accepter ou refuser le prélèvement de ses organes.

Notre fin de siècle étant caractérisée par une entropie généralisée, nous en sommes venus à oublier, dans notre usage du quotidien, que l'hospitalité revient à user, avant les mots et les codes sociaux, une éthique de l'Autre. L'Autre en face de moi n'est pas une figurine destinée à disparaître dès que la rencontre aura cessé. À partir d'une démarche active, la présence de Jacques Derrida et la participation de Michel Wieviorka, nous avons tenté de montrer comment dans la recherche d'une hospitalité s'opère la recherche de l'équilibre social : Une hospitalité sans condition appelle à une réinvention de l'hospitalité, une hospitalité inventive, dont les textes ici réunis montrent qu'elle n'est pas seulement un droit à l'hospitalité mais l'éthique même de l'hospitalité : la paix. L'aube c'est l'instant où se lève la parole et avec elle toute lumière. Dehors il fait froid. On ouvre la fenêtre, on jette du sel aux anges, quelques questions aux écrivains. Ils y répondent avec cette voix qui n'est plus celle de la vie courante, pas encore celle de l'écriture, avec cette voix faible - courante sous la cendre ; tremblante sous la page.

Entre prose et poésie, Quelque chose de plus que la lumière invite à une méditation sur l'aube, ce moment où la parole émerge et où la lumière se lève.

Découvrez Quotidienne à son amour, un recueil de poèmes où Maximine célèbre l’amour et le désir avec une intensité rare. Chaque vers, né d’un état de possession chantante, invite à une lecture intime et vibrante de la passion.

Il s'agit d'une action sur la correspondance. Ce mot est beau, correspondance, il comprend l'idée d'accord, d'affinité, et aussi le lien du courrier. Le quartier de Belleroche à Villefranche sur Saône est peuplé d'êtres nés dans la proximité et d'autres nés au-delà d'horizons plus lointains. Tous à leur façon ont accompli un voyage d'enfance en France. Un tel périple n'est pas forcément tracé avec facilité, pas toujours bordé par la gaîté, souvent bercé par la nostalgie. Il mérite respect et attention. Mais à qui raconter ? À ses enfants, aux voisins ? S'il est parfois difficile de dire à l'autre, peut-être suffit-il alors de lui écrire. L'idée de ces messages est venue ainsi. Ils sont douze habitants de Belleroche, huit femmes, quatre hommes, Maghrébins, Français, Turcs, Arméniens, Portugais. Ils ont 22 ans ou 70 ans. Ils ont en commun le désir de dire leur chemin, de transmettre leur histoire pour réduire les distances qui les séparent de leurs enfants ou de leurs voisins. Ils sont tous animés de la même générosité : prendre la parole pour aller vers l'autre. Ils ont confié une part de leur vie à Jean Yves Loude qui a rédigé ces douze lettres, la première envoyée dès le mois d'avril 1998, la dernière un an plus tard, toutes intitulées : « Je t'écris de mon coeur lointain... »

L'intensité bouleversante de certaines pièces de Franz Schubert est à l'origine des premiers poèmes de ce livre, hommage lointain, presque imperceptible, rendu à cette musique, la plus fraternelle qui soit. Personne autant que ce musicien n'a su donner une forme aussi profonde à l'angoisse de notre condition : être voué à l'amour de ce qui s'en va, à la nostalgie de ce qui n'est plus. Si tout poème est, au fond, une élégie, cette oeuvre, foncièrement élégiaque, est l'une des plus proches de la poésie : un chant de vivre qui est mourir, un adieu prolongé à la beauté des choses.

De l'intégrisme aux nouvelles béatitudes religieuses, en passant par le fascisme à l'ancienne, raciste, braillard, ou l'émiettement du genre humain en milliards de solitudes errant sur la toile de l'araignée communicatrice qui va les dévorer, le totalitarisme new-look, démocratico-interactif, archaïque et postmoderne, présente un tel front qu'il faut bien rappeler de temps à autre que l'on ne vit qu'en état d'alerte. En recueillant des textes écrits au fil des années récentes, Tirs de barrage n'a, sur-le-champ, d'autre dessein que d'esquisser un peu plus qu'une réplique à cette attaque en règle.

D'une terre à l'autre les chemins sont nombreux. On a beau choisir le sien, il passe toujours par ce lieu que vous évoquez. Cette terre perdue au-dessus de quelque cirque invisible que nul cours d'eau ne pourra jamais mettre au jour. Et si nos paroles s'entêtent à jeter un pont sur une rivière au parcours incertain, c'est que nous n'avons pas d'autre chemin. Jean-Pierre Spilmont. L'aube c'est l'instant où se lève la parole - et avec elle toute lumière. Dehors il fait froid. On ouvre la fenêtre, on jette du sel aux anges, quelques questions aux écrivains. Ils y répondent avec cette voix qui n'est plus celle de la vie courante, pas encore celle de l'écriture, avec cette voix faible - courante sous la cendre, tremblante sous la page.

Entre poésie et mémoire familiale, Quel temps fait-il dehors ? raconte l’histoire de Paco, un enfant rêveur qui défie son père en voulant devenir Apollinaire.

Avec ces deux courts textes qui empruntent autant au conte poétique qu'à la chronique sociale, Andrée Chedid nous convie à une bien singulière rencontre - familière, sous bien des aspects. Une fois encore, l'auteur fait la part belle aux sens, à l'indicible, et s'il n'y prend garde, le lecteur succombera aisément au sentiment de quiétude qui imprègne chacun de ces récits.

La rencontre avec Salah Stétié a eu lieu. Nous le savons depuis certaines de ces conversations, discussions, détournements d'avec le trafic des choses dans la rue de la terre, caprices, lassitudes, éloignements, rires éclatés, là, en ce printemps et cet été 1998, dans un des grands hôtels parisiens où nous nous étions donné rendez-vous. Elle s'est faite et a donné aussitôt de l'ampleur à ce que nous aurions voulu pouvoir dire déjà en deux, trois mots, peut-être quatre : une poésie parlée et comme à fleur de peau a donné de l'ampleur à l'articulation de nos pensées sur le monde. Dès le départ, face à Salah Stétié, nous choisissons de ne pas trop en dire, non seulement parce que nous n'avons rien à ajouter à ce qu'il a à dire, mais parce que nous soutenons ce rien - le « taire » et « se taire » - où la parole est d'ores et déjà engagée. « La clé est dans le simple », nous dit le poète dans l'un de ces entretiens. Alors, tout compte fait, nous avons voulu considérer Salah Stétié - poète, écrivain, homme engagé dans le temps, mémoire d'une double culture doublement créatrice - comme le tout autre qui ressemble absolument à Salah Stétié.

André Comte-Sponville, Laurent Bove et Patrick Renou passionnés. Ils nous « donnent à voir » les yeux émerveillés d'Albert Camus devant la beauté et la lumière du monde en nous entraînant sur les pas du philosophe de l'absurde et du poète de l'amour, sur les pas de l'humaniste avant tout, celui qui écrit : « Il y a une volonté de vivre, sans rien refuser de la vie, qui est la vertu que j'honore le plus en ce monde ».

Jacques Ancet invente une écriture très originale, toute en spirales et en circonvolutions, afin de mieux restituer la trame serrée de l'existence, de mieux capter le fragile équilibre du monde : une polyphonie fluide, un kaléidoscope où s'engouffrent toutes les bribes du quotidien, les objets, les corps, les voix, les désirs, les gestes et les émotions, le flot vivant du réel. Ses textes introduisent en littérature une sorte de "pointillisme" très subtil.

« Au commencement, était la relation. » Gaston Bachelard aurait pu résumer ainsi la vie et l'oeuvre de Georges Haldas, pour qui rien n'a plus de prix que la relation de l'homme au Grand Autre, la Source, que cette relation passe par la parole poétique ou non. Vivre en État de Poésie, selon Georges Haldas, c'est vivre au plus près de l'ineffable, des minutes heureuses qui sont l'émergence d'un non espace-temps, en s'efforçant - même si une part d'échec, inhérente à notre condition d'homme, est inévitable - de témoigner, dans l'espace et le temps, de la force de l'émotion poétique.

L'aube, c'est l'instant où se lève la parole - et avec elle toute lumière. Dehors, il fait froid. On ouvre la fenêtre, on jette du sel aux anges, quelques questions aux écrivains. Ils y répondent, avec cette voix qui n'est plus celle de la vie courante, pas encore celle de l'écriture, avec cette voix faible - courante sous la cendre, tremblante sous la page.

Cet ouvrage est une réédition numérique d'un livre paru au XXe siècle, désormais indisponible dans son format d'origine.