FeniXX réédition numérique (Le dé bleu)

Vous ne l'attendiez peut-être pas : le Godeau nouveau est arrivé ! Ouvrez « On verra bien, vous verrez ! ». Vous m'en direz des nouvelles. De ses dernières bonnes nouvelles, certes gagnées sur la nuit, et qui tiennent en quelques traits sur une moitié de carte postale. Oui, vous verrez du pays dans ses petits voyages désorganisés depuis l'Amazonie de poche de son marais poitevin, mais pas comme un méchant touriste en Norvège. Vous verrez le seul pays qui vaille, en fait, celui des visages. Oui, vous verrez bien encore quelques êtres humains : vous y rencontrerez des hommes illustres, non pas les grands de ce monde, mais ceux que l'on dit obscurs, ceux du peuple ordinaire et qui portent, loin de toute littérature, une lumière au fond de l'oeil : vous verrez, vous aimerez le visage d'Ulysse, ce routier entraperçu sur l'autoroute, moderne errant chérubinique... Celui de Pénélope, vieille femme veuve qui attend, entre les somnifères et son quotidien, la bonne nouvelle... Certains même vous en feront voir de toutes les couleurs : un vrai roman, celui de l'Écossaise tombée d'un arc-en-ciel, à vous donner la chair de poule, la poésie étant finalement une affaire de peau : être bien hors de sa peau ! Comme l'ami de toujours, Georges Mounin qui donnait des framboises à ses petits voisins (ah ! l'esprit d'enfance...) au travers du grillage : c'est sans doute cela la poésie, ce simple geste d'une main tendue, sans mièvrerie, dans la solitude du monde. D'où ces improbables syncopes, ces nombreux breaks dans les poèmes de Godeau, ce « fais voir » qui se pointe de temps à autre, quand on l'attend le moins. En vérité, tout un art du lancer et de la chute : au bout du son, au bout de la ligne plombée (à rompre) par la gravité de la vie, happée par le petit hameçon de la dérision, l'illumination comme un poisson d'avril. Oui, c'est comme ça, la pêche miraculeuse. Les poèmes sont là à courir dans les rues, dans les fossés, en liberté. Suffit de se pencher pour attraper la lune. Lisez, vous verrez bien, après tout ! Yves Leclair

Que, Merveille, l'amante soit promenée dans sa besace par un voyageur et saluée par lui à chaque étape, chaque jour, pendant tout un mois d'août ; qu'un autre mois d'août, ce voyageur invente chaque jour un personnage et raconte en quatre vers sa vie comme pour remplacer les saints du calendrier ; que le mois d'août suivant, il tire chaque jour le portrait d'une personne qu'il rencontre, un inconnu de passage ou un proche, il s'agit toujours de la même chose : vérifier si on peut encore faire du neuf, de l'écriture contemporaine adressée à des lecteurs d'aujourd'hui, en usant de formes, vers rimés ou non, pas si obsolètes que d'aucuns semblent l'affirmer.

Entre poésie et nature sauvage, La grande aiguille de Pierre Présumey vous invite à une balade littéraire au cœur des paysages ardéchois.

Cet ouvrage est une réédition numérique d'un livre paru au XXe siècle, désormais indisponible dans son format d'origine.

L’océan, les bars, les visages qui s’y croisent : Au bar de l’océan de Jean Brosset capture en quelques poèmes l’âme des ports et des hommes. Une lecture courte, intense, où chaque mot résonne comme une vague contre la jetée.

L’été s’invite dans la poésie avec Collection d’été d’Alain Ferey, un recueil où chaque vers capture l’éphémère et la lumière. Une escapade littéraire pour ceux qui cherchent la beauté dans les mots et la nostalgie des saisons passées.

Un recueil de poésie où chaque mot résonne comme un paysage intime. En un pays invite à une balade littéraire entre souvenirs, nature et émotion, où la simplicité des choses devient une ode à la vie.

L'expérience de Georges L. Godeau me semble rare, peut-être unique. Certes, bien des poètes ont su parler d'autres poètes. Mais il s'agit presque toujours de chroniques, ou de commentaires. Georges Godeau devant René Char, c'est autre chose. Son poème, c'est d'abord la lettre d'un vivant à un autre vivant, d'un homme qui a vu un autre homme - et qui parle simplement de la dimension, pour lui, du poète vivant qu'il a rencontré. C'est pourquoi Georges Godeau a su et a pu aller à la rencontre de ce qu'il appelle le palais blanc de la poésie de René Char. Parce qu'entre eux, il y avait différence mais non distance. Georges Mounin (extraits de la postface)

Avec l'oignon marron/Le navet violet/Reposer au potager/La mort moins livide/L'éternité parée/De couleur temporelle/Engraissant sous les choux... « Copyright Electre »

Notre choix s'est délibérément porté sur les poèmes de François de Cornière. Mais l'oeuvre en prose de l'auteur de Boulevard de l'océan, En principe, La terre ronde ou La surface de réparation participe d'une même démarche. D'un même parcours. La présente anthologie regroupe des extraits de quatre livres de François de Cornière : C'est à cause du titre (1981), Tout doit disparaître (1984), Tout cela (1992), Des cailloux qui flottent (1996). Elle est complétée par vingt-cinq poèmes écrits entre 1992 et 1996, jusqu'alors inédits. C'est un survol de vingt ans de poésie que propose ce recueil.

Cet ouvrage est une réédition numérique d'un livre paru au XXe siècle, désormais indisponible dans son format d'origine.

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Faire le tour de lui-même en 80 journées, tel était le projet de Gilles Pajot. La mort, déjà tellement à l'oeuvre dans le livre, aura interrompu ce travail à 75. Les « Journées » ne sont pas un journal et l'anecdote a peu de place dans ces pages. Il s'agit d'un temps construit, réfléchi, repris. Moments d'être, plus que faits d'existence. À partir d'un événement souvent minime, d'une pensée en apparence incongrue, se met en marche un minutieux processus d'analyse, disséquant la comédie de vivre, les faux-semblants dont tout comportement « normal » s'accompagne. Un sentiment d'étrangeté imprègne ces pages, celui d'un être décalé, toujours prêt à se dissoudre, à disparaître, englouti en lui-même. L'écriture constitue l'antidote de cette noyade intime : « Pour tenir j'ai d'abord et avant tout besoin de mots. Là où je compose une phrase. Là commence à se recomposer mon corps » (33e journée). Textes souvent vertigineux que ces « Journées » écrites au bord de l'abîme par un écrivain au sommet de son art. Un livre fort, dur, juste, la voix d'un homme blessé, d'un écrivain comme il en est peu, dont l'oeuvre saura trouver ses lecteurs. Christian Bulting

Cet ouvrage est une réédition numérique d'un livre paru au XXe siècle, désormais indisponible dans son format d'origine.

Ces poèmes et courtes proses (écrit pendant une période difficile où l'auteur subissait un traitement anti-cancéreux) travaillent la chair à vif, disent éperdument le désir ardent de vivre. L'amour est en quelque sorte revisité, et mesuré à l'aune de la mort qui n'est plus anonyme. « Copyright Electre »

Découvrez l’univers poétique et mystérieux de Les aglaviots de Desiredor et autres prouèmes, où chaque vers devient une invitation à voyager entre rêve et réalité.

Sous une bruine tenace, un village s’assombrit et se révèle. Les toits gris de Jeanine Salesse capture l’âme des lieux et des instants, où la patience devient poésie et la pluie, une compagne de silence.

À quarante-sept ans, écrire encore des poèmes ! Seigneur, quelque chose n'a pas dû fonctionner correctement dans mon cerveau ! Qu'est-ce qui te manque ? Tant de choses ! qu'en dresser la liste par avance m'apitoie ! Même ce monde injuste et fou ne me rend pas heureux. - Est-ce une raison pour noircir tout ce papier ? Solliciter ton éditeur ? Importuner deux, trois lecteurs ? Ce monde, qu'as-tu fait pour le changer ? Jean-Claude Martin.

Très clairement, et sans ostentation, Lucien Wasselin essaie de comprendre - et de dire - un monde vécu, réel, qui est le sien, qui est le nôtre, où il n'y a rien à voir « que l'histoire à l'oeuvre, ordinaire ». Or, dans son pays - d'Artois en Cambrésis - « l'histoire est sur la bande d'urgence » des autoroutes libérales d'une « société couleur de goudron ou de monnaie : comment y vivre ? » Un paysage où « il pleut à perdre haleine », construit « à coups de verticales et d'obliques », de villes, de rues, de bistrots... ; ce paysage, des hommes l'ont produit, enchaînés par l'habitude à leur travail, aujourd'hui licenciés et chômeurs, saoulés de bière et de genièvre, qui « tuent le temps en se tuant à petit feu ». Fragments du manque assemble les pièces d'un puzzle social, voire politique, des années quatre-vingt ; c'est aussi le refus de la nostalgie et de ses alibis faciles : « le vide pétille dans la tête », désespérant le désespoir lui-même. « Un chemin de traverse » s'ouvre alors : celui de l'écriture.

Dans l'écriture de Bernard Bretonnière, née du rapport le plus intime aux événements et aux sensations, le je ne parle pas pour déposséder l'autre de sa vie, pour lui voler sa place : son désir, à l'inverse, est de l'y rejoindre, consolant, en nommant la part commune de nos destins. Depuis les douleurs des deuils jusqu'aux grâces de l'amour, pointant les enchantements des plus petits instants, ces poèmes préfèrent toujours dégager en touche de la poésie-poésie pour rejoindre le camp de la vie ; ainsi s'inscrivent-ils comme les jalons, tremblés et désordonnés - puisque rien n'est jamais gagné -, d'une « marche inapaisée vers la paix » au cours de laquelle l'homme va apprendre, jour après jour, la patience.

« Un poète original » qui « nous ravit des courbes de ses chantiers provocants », écrit René Char dans un poème dédié à Georges L. Godeau. En effet, ce poète parle des choses vues et vécues, des hommes et des femmes au travail, de leurs peines ou de leurs petites joies quotidiennes, dans des poèmes en prose construits avec une grande exigence d'écriture. Il est écrivain comme il a été ingénieur des Travaux Publics, sans un mot de trop ni de moins, simplement efficace. Parce que, « après tout », la poésie sert à réconcilier les gens avec leur vie. Et, superbe provocation, les lecteurs avec la poésie.

Il paraît que la poésie est partout... Abandonnons les conjectures et gardons l'assurance de la trouver ici même dans ce petit livre. On ne connaît pas encore bien Benoît Auffret : il a force et douceur, ironie bienveillante et grand pouvoir de séduction. Une « courte lampe » nous est promise - ce n'est pas peu pour nous qui avançons à tâtons -, or lit-on quelques pages qu'on découvre une lampe, mais celle d'Aladin ! Car, ô rareté, une aisance lumineuse, la rondeur sensuelle d'un verbe très maîtrisé débusquent le merveilleux ordinaire. Le rien est extirpé de sa gangue ; on ramasse pêle-mêle, luisants comme des marrons, des éclats de réel vierge et des concrétions du désir. C'est ainsi : poètes, faites une petite place ; on est en présence d'une grâce, d'une écriture en apparence tranquille mais secrètement jubilante jusque dans la nostalgie voire dans la tristesse. Un homme sait faire tinter les heures ; les peaux d'oignons lui ont parlé ; la clé est sous le paillasson des souvenirs... Profitons-en, âme et biens. Jean-Pierre Georges.

Il dit « L'amour du pays mène au pays de l'amour » et s'applique à la géographie. Le dessin minutieux de ses pas nous porte sur les traces sûres de noms anciens. Des lignes obliques claires pour l'ascension, « la rivière en contrebas coulant comme la vie autour des morts ». Dans le portrait précis des objets « le diable pour les sacs s'appuyait au pilier de bois » et l'on n'y voyait pas malice si c'étaient là des muscles à soulager. Voilà qu'il pourrait montrer les cornes et nous dérouter : Éros-Thanatos entrebâillant une porte sur des visions felliniennes où l'impudicité est à son comble « s'il est vrai (Georges Bataille : Les larmes d'Éros) qu'essentiellement diabolique signifie la coïncidence de la mort et de l'érotisme ». Pas l'érotisme libertin pour « l'éperdu d'azur » au « corps d'adolescent éternel » dont l'acuité du regard fiche la monstruosité en tableaux que ne désavouerait pas Rouault (autre Georges). « Je m'avise que le bunker fait partie des objets générateurs d'images mentales qui me constituent ». Bunker, le cocon d'humour qui habille ici la tragédie ? « Le gamin passionné de chevalerie et d'art militaire médiéval » sort son arsenal pour la « Marie Star d'Hollywood, ses casemates mousseuses tendues sur une armature en tigelles d'acier ». Mais, foin de discours ! Somme toute, vous verrez, J.-F. Dubois « étreint sainement la réalité sans faire de manières ». Marie Massiot

Jean Rousselot, né à Poitiers en 1913, a participé à toute l'aventure poétique des soixante dernières années. Ses débuts à vingt ans furent remarqués par Paul Éluard et René Char. Il eut, par la suite, l'appui et l'amitié de Pierre-Jean Jouve, Pierre Reverdy, Max Jacob... Il a publié de très nombreux recueils, des essais sur la poésie, le langage, la peinture, des nouvelles et des romans, des traductions (les « Sonnets » de Shakespeare, notamment). Ses propres ouvrages ont été traduits dans de nombreuses langues (y compris le roumain, le hongrois, le serbo-croate, le slovaque...). Ce livre que lui consacre François Huglo explore quelques-uns des thèmes récurrents de l'oeuvre, majeure entre toutes. Il faudra bien en convenir.

Des petits poèmes courts, beaucoup de musique dans les mots, des images proches de la nature, de la terre et des marais, des thèmes empruntés à un monde familier de l'enfant : par exemple, « dans ce petit village/un lapin fume la pipe/sur le toit de l'église », ça existe, eh oui ! Bref ! de la joie simple et du plaisir à lire, à voir aussi dans les dessins à la plume tendres et sobres. Cette troisième édition des Moustaches vertes fera rêver tous les enfants, dès 6 ans jusqu'à plus que centenaires.

Cet ouvrage est une réédition numérique d'un livre paru au XXe siècle, désormais indisponible dans son format d'origine.

« L'art ne reproduit pas le visible, il rend visible » affirmait le peintre Paul Klee. Comme le peintre essaie de faire exister les choses par les lignes et les couleurs, le poète tente, avec le poids des mots, leur musique, leur tonalité, de mettre en images l'écho de sa sensibilité et les obsessions attachées à son univers personnel, de les rendre visibles et lisibles. Pierre-Bérenger Biscaye aborde, à travers cette suite de textes qui forment un tout, à l'intérieur de son architecture secrète, les thèmes qui lui sont intimes et qui, s'entrecroisant, émergent au niveau de la conscience et se traduisent par le poème. Les métaphores, notamment végétales, qui parcourent ces textes, sont révélatrices de sa démarche et de ses axes d'intérêt : l'enfance, l'amour lointain (« courtois »), l'appel obsédant du passé, la mort voilée, l'écartèlement entre la chair ou la matière et l'esprit... Mystère de l'être ou mystère du monde : le poète, ballotté au milieu de ce dilemme, décide cependant d'un chemin possible où s'engager provisoirement, tant il est vrai, en poésie, que les approches valent plus que les conquêtes. Il faut donc, comme le souligne Daniel Bergez dans sa postface, savoir gré à Pierre-Bérenger Biscaye de « nous donner à lire le réel sans jamais le déserter ».

Clod'Aria se méfie de l'éloquence qui ne sert qu'à « mentir ». Elle lui préfère le texte serré, le langage nu, familier, sans recherche formelle excessive. Elle a le sens du détail vrai qui fait imaginer l'ensemble complexe des émotions. Elle se montre économe des mots, « purs comme des cailloux », qui tendent vers la sentence, donnant une impression de transparence, une idée de la vérité. Le poème, par sa simplicité, s'enrichit de son dénuement : du même coup, il libère une philosophie concrète de l'existence. Tragique cependant, même (et surtout) lorsqu'elle est souriante. Ceci expliquant cela, peut-être comprendra-t-on mieux pourquoi Clod'Aria est l'un des rares poètes français traduits régulièrement et lus en... Chine.

« La grande poésie est sans âge et sans doctrine, sans artifice et sans terreur », écrit Jean Rousselot à propos de Guy Bornand. Ce poète, plutôt discret, ne serait-il pas, à sa manière, une sorte d'imprécateur tranquille dans notre monde où tout semble tomber en déliquescence, où l'on prend aisément un mot pour un autre, où l'on démonétise les valeurs au gré des coups de bourse médiatiques. Aujourd'hui, on consacre « chercheur scientifique » une ex-twisteuse phytomaniaque, « homme d'État » le chantre boursouflé de l'hystérie raciste, « nouveau philosophe » le contenu mignonnet d'une chemise de grand couturier. Comparé à ces « références », G. Bornand serait plutôt du genre réac. Nous sommes tous des réacs. La poésie doit être réactionnaire si elle consiste à réagir contre l'immense processus planétaire de l'asservissement de l'homme par l'homme, ou, plus précisément, de la condition humaine aux intérêts particuliers de quelques-uns. Bornand parle de liberté, de générosité, de chaleur humaine, de soupe au lard, de « printemps qui sent le fumier », de « béliers fous de sang », d'une vieille qui « commande aux morts de cesser de craquer dans les armoires ». Quoi de plus réac ! Le poète restitue l'homme à l'homme. Au-delà d'une apparente méditation paysanne, dans des textes à l'architecture exigeante et rigoureuse, construits dans un matériau métaphorique (essentiellement rural) devenu banal, presque abstrait, Guy Bornand « infuse une sève concrète » et, du même coup, « élargit notre conscience » (J.-R.) d'homme solidaire des hommes.

Si tu fermes les yeux Le cheval de craie Viendra te chercher. À ses sabots, des étincelles d'or. À sa crinière, une écharpe d'étoiles. Il t'emporte à bride abattue Sur la page du vent Vers des pays inexplorés, Tous les royaumes inconnus De tes rêves devenus vrais.

« Un jeune homme égaré trempe sa plume dans le coeur de faïence des vieilles saisons parties ». Ce pourrait être le Grand Meaulnes, et c'est un jeune poète, Jean-François Dubois : la nostalgie de l'enfance et les souvenirs imprègnent un quotidien qui nous fait acteur et spectateur de notre propre histoire, et s'ébrouent dans une sorte de halo narratif, au rythme d'une prose précise, maîtrisée, qui sait tantôt se ralentir jusqu'à effleurer le silence, tantôt s'emballer avec « le camion imagination ». Jean-François Dubois sillonne une géographie familière - celle de la Vendée et de la Bretagne, en particulier - où les significations trouvent leur plénitude lorsque la mémoire s'y aventure : chaque lieu aperçu devient un lieu-dit, où le lecteur côtoie la présence (comme on sait présent sans le voir un mur derrière soi) de Cendrars ou Cadou, Dylan Thomas ou Hardellet, Joyce ou Perros, Mac Orlan ou Brendan Behan... Parfois, un carrefour fixe un rendez-vous à l'Histoire : Noirmoutier au général vendéen Charette. Ou bien Les Charmettes : « Pauvre Jean-Jacques. Il pleut. Il pleut sur tes confessions les plus radieuses. Il pleut. À longs traits d'ironie. Il pleut voltaire ». Qu'ajouter à cela ? Ou bien encore, ce sont les mots qui véhiculent l'événement, comme ce cortège de noce paysanne avec « toute la famille étymologique de char, à un ou deux r, à deux ou quatre roues ». On a compris que J.-F. Dubois est un écrivain bien singulier, qui a de quoi dire et qui sait le dire. Et le lecteur, pour une fois objet de respect, éprouve le plaisir rare de ne pouvoir échapper à l'arantèle de cette écriture.

« Mais c'est quoi au juste la poésie ? » Ici c'est le conte des jours ordinaires, l'éloge des mille et une joies, l'héroïsme journalier... Dans la ligne de ceux qui comptent/content les plaisirs et les peines familiers, les émerveillements de l'activité domestique, la gloire et le tombeau des délectations minimes, le petit écho des faits divers, la reconnaissance des faits vivants... Tels agissent en France actuellement, Georges Louis Godeau, Pierre Autin Grenier, Jean Pierre Georges, Jean Pascal Dubost, François de Cornière, et bien d'autres sensibles à l'usuel, piétons du quotidien. « Mais c'est quoi... la poésie ? » Être au point d'équilibre. À l'extrême. À l'affût permanent. De l'immédiat (irremplaçable) qui disparaît par chutes comme par évaporations (définitivement). « Face à ce qui se dérobe... » disait Michaux. En retenir quelques bribes. Louanger l'intense quotidien. « Mais c'est quoi... ? » C'est être Au plus près. Un premier recueil qui s'affirme un coup de maître ès poésie. Daniel Biga