FeniXX réédition numérique (Atelier Alpha bleue)

La guerre d'Indochine a eu lieu. Des générations l'ont niée sans la renier pour autant. Le Cri du gecko n'est ni un témoignage jaloux de sa véracité, ni un reportage de guerre romancé, c'est véritablement un roman. C'est le récit de vie et de mort d'Henry Bergère et des autres, ceux qui voudraient expliquer ou juger son geste. Geste malheureux. Henry avait tué Liliane. C'était la mort à neuf ans. Une mort involontaire qui fera souffrir toute une vie d'innocence meurtrie. Liliane, c'était sa soeur. Deux époques, deux récits pour rapporter le parcours d'un homme - enfant tombé dans le golfe de Siam, pour l'oubli. Un cheminement qui nous conduit de la France des années quarante à la guerre d'Indochine ; du quotidien d'un village français aux fumeries d'opium où des geckos - au cri surprenant - descendent des murs vers les vapeurs de la drogue. Le résultat est celui d'une intense émotion quand Henry nous entraîne dans sa fuite en avant. Voyage où s'entremêlent fiction, faits réels et personnages historiques.

Comment sortir de l'oubli un passé qui saigne, une enfance tragique, quand on se retrouve en plein coeur de l'Afrique, sur ce continent si pauvre et à la fois si peu enclin à exprimer la douleur ? Dans un tout petit village du Ghana un homme blanc est livré à lui-même. Les femmes sont belles et désirables, les nuits aussi. Et la piste, rouge comme la vie, d'où s'élèvent des nuages de poussière, emmène vers un ailleurs promis, où on vous attend sans vous connaître. Pourquoi part-on ? Pour fuir qui ? Pour chercher quoi... ? J'ai toujours aimé les pays pauvres. Aucun grand sentiment ne m'anime. J'aime la pauvreté parce qu'elle me ressemble. J'aime les pauvres parce que je les sens comme moi, démunis, fragiles. Parce que je sais, parce que je vois ce manque essentiel, effrayant, qui rougit leurs vies. En Afrique on oublie, on s'oublie. C'est un récit à deux voix : celle d'un homme « facile », Philippe, qui se laisse porter par les nuits africaines et séduire par les femmes, Fatou, Mama, Charity, et celle, du même homme, qui souffre de son absence de passé, d'origine et qui cache cette mort du dedans de lui, la mort interminable des abandonnés.

Dans la besace du bonhomme, sentant la nuit filante qui s'ébarbe aux sources du jour, le chat s'enroule plus serré, gardant pour lui ses sciences familières, cherchant à retenir le rêve destiné à être perdu, cherchant à soutirer encore quelque petit morceau de temps à Dame Réalité, qui s'éveille.

Rome, 1820 : sous les masques du carnaval, Hoffmann déploie une métaphore géniale de la naissance du Moi. Princesse Brambilla devient, sous la plume d’Agnès Lagache, une clé pour comprendre comment l’homme baroque se mue en homme romantique.

Cet ouvrage est une réédition numérique d'un livre paru au XXe siècle, désormais indisponible dans son format d'origine.

Notre corps sensible communique sans cesse avec le monde. Parfums et couleurs, présence de l'autre et formes immédiates du monde, tout ceci est un dialogue ininterrompu. C'est la trame de la vie, et pourtant nous l'ignorons, car notre langage est construit sur une autre logique. Cette communication vitale a des formes précises, des processus qui lui donnent sa logique propre. Si l'on considère la médecine homéopathique - et l'application de sa loi de similitude - comme une communication sensible du corps et du monde, on y trouve à l'oeuvre un processus d'analogie dynamique. C'est une loi générale de l'organisation de l'information entre le corps et le monde. Cela permet de comprendre et d'expliquer le « mystère » de l'action homéopathique. On retrouve ce même processus dans le transfert en psychanalyse, dans les techniques cathartiques, aussi bien que dans les correspondances baudelairiennes. Cela permet de comprendre la logique du sensible, et de découvrir une partie de sa grammaire, celle du langage analogique, langue que parlent notre corps et notre sensibilité.

Le vent, il vous fait croire des choses impossibles, Jack London, Hemingway, ou Dieu sait quoi. « Copyright Electre »

Ayant perdu trente millions de membres de ma famille des suites d'une méchante piqûre d'insecte, je me mis en devoir de leur assurer une sépulture honorable en un lieu qui rendît aisés le dépôt des gerbes et les commémorations. Aussi paradoxal que cela puisse paraître, il n'est pas rare de nos jours que des deuils massifs emportent, par manque d'hygiène ou faute des médecins, des populations entières, et l'on peut voir certains soirs le dernier des ravis, le dernier des maquisards et le dernier des soldats inconnus, à une même table de brasserie lugubrement réunis. Et pourtant, nous avons des hommes d'État capables, des insecticides puissants, la vaccination associée !

Cet ouvrage est une réédition numérique d'un livre paru au XXe siècle, désormais indisponible dans son format d'origine.

Par l'auteur de Petits ouvrages hydrauliques. « Copyright Electre »