1961 Digital Edition

Retrouvez Raymond Garcia, ex-flic marseillais surnommé Le Nervi, dont la retraite paisible dans l’arrière-pays aixois bascule quand un motard en fuite croise sa route.

Découvrez les chroniques mordantes de Saucisse, le chien reporter le plus célèbre de Marseille, qui décrypte avec humour et impertinence les primaires socialistes et les travers de la politique française.

Plongez dans Où sont les écrivains ?, un roman percutant de Wilfried Salomé, où humour noir et autofiction se mêlent pour explorer la fuite, l’amour toxique et la quête de soi.

Un homme mystérieux débarque sur une île battue par les vents, chargé d’une énergie aussi sombre qu’envoûtante.

Plongez dans Marseille Connection : Anges à tuer, rue Paradis, un polar déjanté où Super Beurette, héroïne aussi futée que drôle, enquête sur une série de meurtres ciblant les "anges" de la cité phocéenne.

Plongez dans l'univers sulfureux et drôle de Marseille Connection : Gagnant à vie, un polar décalé où bars clandestins, comptabilité trop parfaite et secrets de famille s'entremêlent.

Je me rappelle d'une leçon d'histoire, sur un livre illustré, tout raccommodé à coup de papier adhésif marron, transparent mais pas trop, que nous avait fait lire l'instituteur, à Zonza... C'était quand j'étais minot, avant le CAP... Il m'avait marqué, l'instituteur, parce qu'on comprenait que dalle à ce qu'il disait, à cause de son accent. C'était un brave type, du continent. Il était resté quinze jours en fonction. Après il avait été malade, puis dépressif, puis rapatrié sanitaire à Roubaix d'où il était originaire... C'est vrai qu'en Corse, si tu as pas d'attaches, c'est très dur à vivre... Surtout qu'on te le fait vite comprendre, quand tu as pas d'attaches, que c'est pas la peine de t'en faire (des attaches)... Bref, c'était une leçon sur la cour de Louis XIV à Versailles, et sur les courtisans... Je suis encerclé par les courtisans. Y'en a partout ! Les mêmes que dans le livre. Simplement ils sont habillés Façonnable ou sur mesures chez Reboul, et, à la place de la galerie des glaces, on est tous là à piétiner dans la salle des pas perdus de la mairie, au premier étage de l'Hôtel de Ville. Il avait dû laisser les consignes, Spazzola, parce qu'à peine j'arrive à l'accueil, un planton (mais on dit un policier municipal) bedonnant me conduit jusqu'à un couloir où un autre planton (mais là, on dit un huissier) me traîne dans un dédale de bureaux en contre-plaqué, d'ascenseurs qui montent et qui descendent pas, d'accès interdits et de bureaux pleins de vide où des secrétaires ressemblant toutes à des walkyries nourries aux raviolis (question de climat et de culture) font du tricot ou des mots croisés.

Septèmes-les-Vallons, un village provençal où le soleil ne trompe jamais. Olivier Garcia, star du cinéma, y revient chaque année pour une paella géante, un pari fou et des souvenirs qui brûlent encore.

Découvrez Panem et Circences, un roman drôle et décalé où Robert Dalban, comptable marseillais reconverti en producteur musical, se débat entre Michel Sardou, un pipeau électronique et les magouilles du show-biz.

Un détective marseillais, une enquête à Ibiza, et une disparition qui vire au cauchemar. Ecche El Che mêle suspense, trahisons et souvenirs brûlants, entre polar et roman noir. Qui ment, qui manipule ?

Extrait Chapitre 1 Tom Pinchoty abattit ses cartes en mâchouillant son cure-dents : deux dames. La troisième lui souriait sur le tapis vert, blottie entre un roi et un valet. Il avait un brelan. Il remporta la mise et le tournoi de Texas Hold'em. La partie avait lieu chez Matty. Le sous-sol de sa vaste demeure perchée sur l'une des collines à l'entrée de la ville, avait depuis longtemps été transformé en salle de poker. Six grandes tables accueillaient tous les soirs 60 joueurs. Tom ramassa ses jetons. Matty lui remit aussitôt des billets de dix, vingt, cinquante et cent. Ses doigts boudinés se refermèrent sur quelques-unes des plus grosses coupures : il avait pris au passage sa commission. - On passe de quatre à cinq pour cent, Tom. Le whisky coûte plus cher. La bonne petite bouffe que je vous prépare aussi, dit-il en tapotant son ventre vorace. - Matty, tu es un prince. Personne ne reçoit comme toi. C'était à chaque fois la même chose. Matty faisait quatre ou cinq courbettes et lançait mille excuses en prenant son dû. En fait, Tom en était convaincu, il devait rire derrière son triple menton. Le vrai gagnant, soir après soir, c'était lui le gros Matty. Mais il payait rubis sur ongle et c'est ce qui comptait. Tom entra dans sa vieille Chevrolet bleue, sa couleur préférée. Il descendit lentement la rue principale, la climatisation ouverte à fond. À cette heure-là, Giguène était chez elle. Qu'importe, il la retrouverait demain, lundi, ou un autre soir. L'important c'était de lui parler. Elle lui avait encore porté chance ce soir. Il fallait à tout prix la revoir avant le tournoi des champions qui se tiendra pour la première fois chez Matty. Tous les joueurs de poker y seraient. Du moins tous ceux, qui comme lui, fuyaient le clinquant des casinos. À chaque partie, il laissait un morceau de lui-même sur le tapis vert. Voir les cartes battues, les avoir entre les mains, les tapoter, les caresser, les serrer entre ses doigts aux ongles coupés court, mais pas trop, jamais manucurés comme la plupart de ses nombreux « frères » et de ses rares « soeurs » du poker. Ses ongles étaient toujours finement limés. Il refusait cependant de les faire briller sous une couche de vernis incolore. Il ne portait pas de bague. Il détestait les bijoux. « Si je gagne le pactole, je t'offre un diamant assez gros pour faire dérailler tout un train de marchandises », avait-il dit l'autre soir à Giguène, quand elle se rhabilla en prenant tout son temps pour quitter sa chambre d'hôtel. Elle avait la nudité tranquille. Au jeu, comme dans la vie, il fallait être propre. Le plus possible en tout cas. Il ne l'avait pas toujours été. À ses premières parties de poker, il avait donné un coup de pouce à la chance en s'alliant avec Nick Balendros, dit le « Chameau ». Un magicien des cartes qu'il marquait avec une encre invisible. Mais c'était loin tout ça et c'était surtout du temps du poker dit « pur », des cinq cartes fermées. Impossible, ou presque, de tricher avec le Texas Hold'em. Il en avait parlé un soir avec Giguène. Mais c'était fini tout ça. Poker Grigri valait tous les « Chameaux » de la terre. Memphis Slim chantait Born with the blues dans le lecteur de CD qu'il avait fait installer dans la Chevrolet. Sa voiture hoqueta, puis se ressaisit. Elle supportait de moins en moins la chaleur. Elle allait le lâcher d'un jour à l'autre. Il roula jusqu'au coin de la rue, s'arrêta en voyant N'Diaye aux bras d'une grande Aphrodite noire callipyge. Son arrière-train était assez développé pour tenir les quatre verres de Jameson, remplis de petits glaçons, qu'il avait bus chez Matty. - Tu me présentes ta nouvelle conquête ? dit-il sans grand enthousiasme. C'est avec Giguène qu'il aurait voulu passer la nuit. Le cousin de son porte-bonheur mit en valeur ses dents rougies par la noix de cola qu'il mâchait sans arrêt. Il aimait son goût âpre. C'était sa drogue. Elle avait toutes les vertus. Elle facilitait la digestion, était un coupe-faim, avait des propriétés antidépressives et augmentait la résistance à la fatigue. Elle était surtout aphrodisiaque. Il en crachouilla quelques morceaux sur le trottoir qu'il connaissait bien. Il rêvait de faire travailler toutes les Africaines dès leur descente de l'avion qui les arrachait au continent le plus pauvre de la planète. - Le Vieux ! Je vois que tu as toujours faim, peu importe l'heure ! Pour N'Diaye, quiconque ayant atteint la quarantaine était qualifié de « Vieux » et méritait d'office le respect qui allait avec son « grand âge ». Il lui avait un jour rappelé ce dicton très prisé chez lui : « Quand un vieillard meurt c'est une bibliothèque qui brûle. » Tom, en pleine forme pour son âge, comptait bien avoir quelques bonnes et longues parties devant lui avant de se transformer en bois mort. Grand comme une autruche, maigre comme un filet d'eau dans le Sahel, déambulant comme un paon, toujours habillé d'un boubou flamboyant, N'Diaye ne passait pas inaperçu et pour mieux se faire remarquer, il aimait égrener son langage, aussi coloré qu'un arc-en-ciel, de bons vieux dictons africains. Tom n'avait pas oublié quand N'Diaye lui dit : « L'âne lorsqu'il vieillit a besoin d'herbe tendre ! ». C'était le soir où il lui présenta Giguène. - Tu sais où elle est ? je l'ai appelée hier mais elle ne répond pas, demanda Tom. - Qui ? fit N'Diaye en caressant lentement la croupe de Mlle Callipyge. - Qui ? Tu le sais bien. Ta jolie cousine. De ses longs bras osseux, N'Diaye tira à lui Mlle Callipyge, dont le grand sourire mettait en valeur des gencives violettes, comme toute sa tenue qui se résumait à une minijupe surmontée d'un tee-shirt trop petit, bien sûr. C'était le genre de femme à qui l'on pardonne d'avoir oublié aux toilettes, le peu de goût qu'elle pouvait avoir. - Je croyais que tu voulais que je te présente ma nouvelle conquête? fit N'Diaye. C'est une belle mousso, une belle fille, hein ? Tom lui serra la main en regrettant déjà de s'être arrêté. Il n'aimait pas ses gencives violettes. - Regarde-moi ces grosses belles fesses, bien nerveuses, bien dures ! Elle pourrait facilement écraser du piment avec, sans avoir les hémorroïdes ! Petite, elle a été nourrie à la graisse de mouton et au lait de chamelle. Regarde comme elle est belle et ferme. En plus, elle est aussi noire qu'une panthère. - Oh, N'Diaye, l'interrompit la « panthère », ce n'est pas parce que je suis plus foncée que toi que tu vas faire le golo, le singe, me regarder de haut, et me prendre pour ta chose. Faut pas faire le malin sur moi ! On est plus en Afrique ici. Elle avait de toute évidence, sortit ses griffes. N'Diaye ne répondit pas. Ses ouvrières du sexe ne rataient jamais l'occasion de lui secouer le cocotier. Il les laissait faire. Cela leur donnait de l'importance. Elles s'investissaient alors à fond dans leur travail. Un long jet rougeâtre sortit de sa bouche. Tout le cola craché, tomba aux pieds de Callipyge. Il s'essuya avec la manche droite de son boubou. - Alors, Giguène, où est-elle ? demanda encore Tom. - Bon ça va grand frère, répondit N'Diaye. J'ai compris... en dehors de Giguène, seule Morphée pourra te serrer bien fort dans ses bras cette nuit. Mais tu ne sais pas ce que tu manques avec cette mousso... c'est la meilleure quand on veut déverser son trop-plein... Coco taillé ? (C'est le surnom qu'il avait donné à Giguène parce qu'elle avait le crâne rasé à ras). Elle est chez Mama Zouma, sa tante. Elle est grippée et se fait chouchouter. Quand elle éternue, c'est la saison des pluies ! Tom avait entendu parler de Mama Zouma. Il avait toujours un stylo sur lui. Il prit un bout de papier qui traînait dans la voiture. N'Diaye lui donna le numéro de téléphone de la gentille tante qui prenait soin de son joli porte-bonheur. Il appellerait Giguène demain à la première heure.

Plongez dans Marseille Connection : Ibiza fucking, un polar envoûtant où l’enquête et le suspense se mêlent à l’atmosphère ensoleillée d’Ibiza.

Cela fait cinq mois que ça dure. Nikita jongle avec l'adultère comme un saltimbanque. L'acrobate évolue sans filet sur le fil délicat de la polygamie, qui ne veut pas rompre. Lui, qui se serait imaginé se faisant choper illico, cultive adroitement le mensonge, avec un art consommé, et un malin plaisir... Mais au fond, Nikita ne saurait dire qui, d'Elsa, de Stradi ou de lui-même, il trompe le plus. L'adultère n'est guère une sinécure... Presque un sacerdoce ! Lorsqu'il sourit à l'une, il lui semble qu'elle pourrait lire sur son front le prénom de l'autre. C'est une concentration de chaque instant pour ne pas se tromper de patronyme, se rappeler avec qui il a fait quoi et ne pas s'embrouiller dans un emploi du temps devenu ministériel... Le peu de répit que cette vie lui laisse, Nikita le consacre à la prière, afin qu'Elsa et Stradi ne se croisent jamais. Le plus aléatoire étant d'organiser leurs tours de rôle à la discothèque, un authentique sport cérébral et qui réclame à Nikita des trésors d'invention et de célérité. Il n'avait pourtant pu empêcher qu'un soir où, décidé à souffler un peu, il avait convaincu l'une et l'autre d'aller se faire pendre ailleurs - qui à l'anniversaire d'un copain, qui en week-end à Ménerbes - elles débarquassent par un caprice bien féminin, ensemble sur le quai de Rive-Neuve. Nikita avait par miracle d'abord réussi à les isoler comme deux virus, avant de passer la soirée à un ping-pong épuisant sous l'oeil amusé de son personnel. De guerre lasse, il avait prétexté un malaise auprès d'Elsa pour la planter là, embarquant discrètement Stradi qui se trouvait papoter à la sortie avec Réginald. - C'est calme ce soir, patron..., avait ironisé Saddam, qu'en bon Oriental la bigamie égayait. Quant au physionomiste, il faisait mine à la moindre occasion de confondre les deux maîtresses de son patron, ce qui avait le don d'agacer Nikita. Lorsque le boss revint du vestiaire pour tendre son blouson à Stradi, Réginald ne faillit pas.

Plongez dans Marseille Connection : Pourriture Beach, un polar envoûtant où l’enquête sur la mort d’un ami révèle les faces cachées de la cité phocéenne.

Un prince intergalactique en panne de carburant, un lieutenant trop optimiste et une pizza royale interdite : Marseille Connection : Conduite accompagnée mêle science-fiction déjantée et humour marseillais.

Plongez dans Marseille Connection : Graine de Courge, un polar déjanté et drôle où Philippe Carrèse mêle intrigue criminelle, personnages hauts en couleur et humour marseillais.