FeniXX réédition numérique (Luneau Ascot)

Alain Bosquet, figure majeure de la littérature française du XXe siècle, interroge avec audace les fondements de notre culture dans cette lettre ouverte au Président de la République.

Et si les récits du quotidien révélaient les grands mécanismes de l’histoire ? Des histoires ordinaires invite à redécouvrir, à travers des récits apparemment simples.

Marcel Moreau signe avec Monstre une œuvre où l'enfer intérieur se mêle à la splendeur vénéneuse du Mexique.

Au crépuscule de sa carrière, Ingrid Weber, cantatrice soprano au destin hors norme, se confesse sans fard.

Joël, survivant d’une famille exterminée, se lance dans une quête impossible : mériter sa place dans une nouvelle Bible promise par un mystérieux vieillard à Vienne.

Découvrez Voilà les sexes, une sotie poétique et provocante où Christian Prigent joue avec les mots pour explorer la sexualité, ses stéréotypes et ses ratages.

À dos de Dieu ou l'Ordure lyrique : un délire littéraire où Marcel Moreau mêle lyrisme cru et révolte nihiliste.

Une pianiste marche le long de la Seine, prête à interpréter les Variations Goldberg de Bach. Les sept mois de Sabine Noël retrace le destin d’une femme dont la vie, entre passion et secrets, se dévoile au rythme d’une partition inoubliable.

1917, Pacifique Sud : un croiseur américain découvre sur Clipperton un drame humain inouï. Quatre femmes et sept enfants, abandonnés depuis trois ans, luttent pour survivre.

Et si nos vies n’étaient qu’une mosaïque d’émotions, triées et sélectionnées par la mémoire ? La Pratique de l’émotion explore cette question à travers trois personnages en quête de sens, où le silence et les non-dits deviennent le cœur du récit.

Et si votre vie était un roman dont vous ignorez encore l’éclat ? Un homme noir blanc de visage mêle confession intime, essai percutant et récit pamphlétaire pour explorer les méandres de l’existence.

Cet ouvrage est une réédition numérique d'un livre paru au XXe siècle, désormais indisponible dans son format d'origine.

Un samedi après-midi, à Casa : la police envahit le centre-ville ; dans les quartiers périphériques, l'émeute commence. Seul dans son appartement, un architecte français attend des nouvelles de sa femme, qui va accoucher de leur premier enfant, et tente de faire le point sur sa vie. Les rafales éclatent, étouffées par les rideaux de la chambre. Dans le style sobre, bref, d'une étrange neutralité, qui lui a valu l'intérêt des critiques pour son premier roman, "Quelques corps au passage", F. Haverland nous parle d'un Maroc à la fois paisible et cruel, ancien et moderne, un pays qui se fait lentement, loin de tout folklore. En contrepoint, "L'héroïne", tirée d'un fait authentique - histoire d'un couple, dont la vie va basculer dans l'horreur en l'espace d'une journée, est fait du même mélange - déroutant - de tendresse quotidienne, de souvenirs, et de violence extrême. En toile de fond, bien évidemment : le ciel bleu fixe de Casa.

Roman, récit, recueil de nouvelles et de contes ? Ce livre est d'un genre douteux, qui allie tous les genres. Un journal, si l'on veut. Mais où la confession se refuse en s'affichant. Celui qui dit "Je", s'accommode aussi mal des choses que de lui-même. Romantique avec excès, destructeur avec jubilation, ironique et rageur jusque dans son lyrisme, il aborde des thèmes qui n'ont vraiment rien d'original : la mort, l'impuissance, la perte de soi, la difficulté de dire... Mais il y a le ton, provocant et pudique, sérieux et railleur, douloureux et ricanant. Comme on dit de quelqu'un qu'il a une "gueule", on dira de ces pages qu'elles révèlent une "voix", peut-être plus rêveuse que celle d'un Leiris, plus trouble que celle d'un Cioran. C'est une grande voix qui se lève, singulière et fraternelle. Son écho en nous durera longtemps.

Voici quelque trente ans, au début de l'hiver, dans une grande villa rococo de la Côte d'azur, l'étudiant Jean-Pierre Eckermann interroge l'un des plus célèbres écrivains du monde : Johann-Wolfgang Goethe, qui vient de rentrer des États-Unis. Bien qu'il ait près de deux cents ans, il a conservé sa lucidité, sa bonne humeur, son ironie, son cynisme. Dix entretiens se prolongeront fort avant dans la nuit. Goethe répondra à toutes les questions que lui posera le jeune Eckermann : le sort de l'Europe et celui de sa culture, la littérature, l'art, le destin du christianisme, l'amour... Tous les sujets qui hantent l'esprit contemporain seront analysés par cet esprit sceptique et génial. Ce livre foisonnant mais d'une grande limpidité d'écriture, conjugue tous les genres littéraires : la biographie romancée, l'essai, l'histoire, le dialogue philosophique, le traité de morale, le roman d'amour. Ce perpétuel dialogue entre le passé et l'avenir, l'intelligence et la vie, le scepticisme et la foi, l'esprit classique et celui de Mai 1968, est une saisissante remise en question du génie européen. Ce livre surprenant fait songer tour à tour aux Mémoires d'Hadrien, aux Noyers de l'Altenburg, et au Déclin de l'Occident, avec une qualité assez rare : l'humour. "Goethe m'a dit" n'est pas seulement un livre de culture et de réflexion : c'est un ouvrage gai. On retiendra surtout qu'il inaugure un nouveau genre littéraire : celui de la biographie fictive.

Le plus souvent déraciné, l'homme d'aujourd'hui, et plus encore l'enfant pour son imaginaire, a besoin du merveilleux des contes, des légendes. À travers eux, c'est la glèbe profonde qui parle, la mémoire collective de la terre natale. Mais pour garder à cette mémoire toute sa vie, encore faut-il rassembler les voix plurielles, anonymes ou non, qui ont chanté l'âme d'une province et nous ont initiés à ses secrets. C'est le travail auquel s'est livré Jean-Max Tixier pour sa Provence éternelle. Au fil des contes du Berger d'Ombres, vous découvrirez la vraie Provence, terre trop connue pour n'être pas méconnue, ses singularités, ses harmonies, ses contrastes, son côté solaire et son côté nocturne, son art de vivre patiné depuis des siècles par le climat, le relief et l'accent. « Si les Provençaux ont un génie propre, a écrit Marie Mauron, c'est celui du verbe, celui des Grecs, leurs ancêtres. » On le savait ô combien ! depuis Mistral et Daudet ; Jean-Max Tixier et son Berger d'Ombres nous en fournissent une nouvelle et éclatante démonstration.

Cet ouvrage est une réédition numérique d'un livre paru au XXe siècle, désormais indisponible dans son format d'origine.

Une maison en Anjou. René et Rose-Marie Borcher y attendent leurs quatre fils, avec femmes et enfants qui viennent, comme chaque année, passer les vacances d'été. Ils arrivent de tous les coins de France, en cette journée caniculaire d'août : routes encombrées, voitures surchauffées qui se transforment à l'occasion en de véritables bains révélateurs de leurs médiocrités. Les « grands » dévoilent devant les enfants, cupidité, jalousie, envie et si quelques têtes blondes montrent encore une certaine innocence, d'autres déjà ont basculé du côté des parents, adultes immatures qui tous, viennent quémander... Un livre d'une férocité alerte et remarquable où défilent une douzaine de personnages « carabinés ».

C'est la vie d'un village et de ses habitants. Une idée de notre rapport avec la nature. Une mémoire qui se découvre et qui retrouve l'enfance et la place de la femme et de la nudité. Une rêverie au terme de laquelle l'arbre et la femme finissent par se confondre. Une interrogation sur les raisons d'écrire. Rien d'abstrait dans ce livre tissé d'images sensibles. L'éloge de la femme et de l'arbre est au plus proche de la touffeur et de la saveur du réel.

Paul Valery avait écrit un célèbre « Traité du Narcisse » à l'époque où il ne connaissait ni Franz Kafka, ni les affres de la personnalité poussées à leur comble. Michel-Henri Jaworski, en proie à l'identité, au relativisme, à l'inutile et douloureuse introspection, exploite ce thème en lui donnant une dimension tragique : il ne s'agit plus, aujourd'hui, de définir, mais de fuir les définitions paralysantes. Nous découvrons donc un Narcisse - un Je, plusieurs Moi - qui se ressasse, se dévisage, se dissout, se reconstitue sans cesse dans les images brisées. Ce Narcisse-là est conforme à nos incertitudes et à la prolifération de nos autopsies de l'âme. On peut trouver en lui un symbole de vies multiples, ou de morts tout aussi innombrables ; la leçon de Samuel Beckett a bien porté. Michel-Henri Jaworski fait des débuts qu'on peut qualifier d'essentiels dans le domaine du verbe coûteux : oui, qui lui coûte et nous coûte.

Dans la première partie, « Pour une ballade du temps passé », Jean Davray, jeune écrivain de 27 ans, familier de quelques-uns des auteurs qu'il admire : Bergson, Mauriac, Gide, Martin-du-Gard, relate l'éblouissement de ses vingt ans et sa joie quotidienne de vivre une des grandes époques de la France intellectuelle, et cela malgré la lente montée de l'antisémitisme et l'aveuglement incompréhensible des hommes de bonne volonté. Dans la seconde partie de son livre, « A fleur de peau », écrite quarante ans plus tard en 1982, sans rien renier de ce qu'il a aimé, Jean Davray ne peut plus taire une vérité qui l'étouffe : la plaie de l'antisémitisme qu'il a cru cicatrisée dans sa jeunesse, s'est rouverte et se rouvrira à chaque crise, réactionnaire ou révolutionnaire, qui secoue la France. Et l'auteur en arrive à se demander si cet attirant et redoutable pays, qui a été si souvent celui des droits de l'homme, n'est pas aussi celui du racisme viscéral. Livre terrible, violent, plein d'anecdotes cruelles sur des hommes de lettres célèbres, mais aussi d'une grande tendresse à leur égard, La Brûlure, au-delà de l'amertume soufrée de son auteur, interroge sans relâche toute conscience éprise d'honneur.

Aux petits matins de la Côte d'Azur, on se souvient de vieilles amours et de gloires sans lendemain. Parfois, parce qu'on a mal à l'âme et aux tripes, on se souvient uniquement de s'être souvenu, mais de quoi ? Bien sûr, on se berce d'illusions, entre deux clients, deux pourboires, deux manières d'avaler la même indifférence. On avait des amours féminines ; on a désormais des amours masculines, plus ou moins réussies. On se survit ou on revit : il faut peu de choses pour distinguer le néant de l'éphémère exaltation. Sur ce thème, qui volontairement se ressasse se transvase, dirait-on Christian Estèbe a écrit comme on écrit un slow fox. Poésie et désenchantement font bon ménage. Entre Ravel et Ellington, il y a là un assez unique frisson.

Des slogans, de la lessive, des films, des voitures, des spots radio, des rasoirs, des affiches, des biscuits. Tout cela pendant vingt ans. Vingt ans de publicité. Entré en 1960 dans une agence de publicité, Jan van Aal en est aujourd'hui le président. Et tout président qu'il est, il se retrouve, après vingt ans, autant consommateur que publicitaire. À ce point consommateur, qu'il veut parler au public avec connivence. Le consommateur n'est plus une cible. C'est quelqu'un qui parle, qui pense et qui en sait long sur la pub. L'esbroufe ne paie plus. Le dialogue s'engage.

Un maître de la prose interroge la peinture. Si Marcel Arland a découvert la vie des formes en même temps que Malraux et avant lui, il l'a fait d'une tout autre façon. Non comme une provocation à la pensée philosophique, mais comme on le ferait d'un ami qui, par des chemins différents, poursuit un même objet. Cet art rival et fraternel, il le sait et le veut différent de celui qu'il a choisi, doué d'autres pouvoirs qu'il entend célébrer chez les grands peintres du passé Piero della Francesca, Rembrandt, Poussin, de La Tour, Chardin et plus proche et intime, Van Gogh ou découvrir au fil des expositions, des rencontres et des années chez les contemporains qui se nomment Rouault, Klee, Soutine, Braque, Bonnard, Chagall, beaucoup d'autres encore. Mais Marcel Arland ne cessera d'exiger de la peinture cette même fidélité ardente et rigoureuse, qu'il poursuit dans ses livres, afin qu'elle apporte « à la vie humble et souffrante, sa lourde parure de terre et de ciel ». Au-delà des frontières des langages et des signes, s'annonce l'unité du projet esthétique autant que moral, qui conduit vers la Grâce. Celle des grands peintres. Celle de cette prose qui, au service de la peinture, démontre une fois de plus ses pouvoirs incomparables. Jean Blot

Olivier vit à vélo : beaucoup de V. Donc sa maman chérie l'appelle « Vv ». Elle est veuve. Il voudrait travailler, et se trouve au chômage. Encore des V. Il n'ose pas lui en faire l'aveu, s'invente des allées et venues, et des activités fictives. Il songe même à un vol dans une banque des environs. Heureusement, un camion se renverse, et tout le monde va y voir. Olivier vole tranquillement quelques centaines de francs. Il est sain et sauf. Mais voilà que le vélo n'est pas d'accord. Il a un accident. On l'envoie à l'hôpital. Il se fait soigner par Hélène. Maman est furieuse : jalousie grand V. On l'enferme. Un marchand embauche le jeune homme. La maman meurt. Olivier est délivré. Il va pouvoir vivre. Peut-être avec Hélène. Écriture mi-parlée, mi-ressassée, humour et savoir-faire étonnants chez un jeune auteur de 31 ans. Sensibilité et clins d'oeil. On est tout de suite complice de ce livre vivant. Pas besoin de guidon de vélo. On vibre vite.

Jean Pellegrin enseigne, à Nanterre, la littérature française. Il n'y a pas de honte. Mais ça ne touche pas grand monde. Qu'il prétende, en outre, avoir écrit déjà trois romans inédits n'est pas non plus un titre de gloire. Mais revenons à « Écrivez, on vous écrira », au moment où rentre Macho-Maso, mi-figue mi-raisin. C'est lui, le héros. Zéro-Deux, son aîné, encourage ses démangeaisons littéraires, à distance, de Carpentras où, par extraordinaire, bovaryse de son côté Marie-Emma. Bien entendu, Marie-Emma a connu Macho-Maso. Elle en a même gardé la nostalgie. Elle lui écrit, il lui répond. Jusque-là, tout va bien. Puis entre en scène Marie-Edith qui, elle, n'écrit pas ; elle médite. En fait, elle méditait, car une grossière invraisemblance romanesque lui fait rencontrer, à l'université de Nanterre, Macho-Maso qui sue, sang et eau, sur son Grand-OEuvre : Marie-N. Et là, tout se complique. Les éditeurs se défilent un à un (même nous), et les dernières épreuves de ce parcours du combattant seront à la limite du soutenable ! Dieu merci, en payant fort cher, nous avons pu nous procurer tous les doubles des lettres de refus et des réponses bien senties de l'auteur. Nous vous les donnons ici, dans ce livre des amours manquées et des manuscrits refusés. Un livre drôle, actuel, un tantinet corrosif. Les Éditeurs.