FeniXX réédition numérique (La Jeune Parque)
Cet ouvrage est une réédition numérique d'un livre paru au XXe siècle, désormais indisponible dans son format d'origine.
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Il suffit d'un papier bleu, un matin, pour détruire un bonheur : Didier risque d'être enlevé à sa mère adoptive qui, depuis ses premières heures, l'a aimé, nourri, choyé. Celle qui l'a abandonné, et celui qui l'épousa plusieurs années après cette naissance clandestine, s'acharnent à le récupérer, comme s'il s'agissait d'un objet, et non d'un jeune être sensible. La lutte sera longue, et dure. Huit procès contradictoires, le scandale, une opinion publique partagée, des insultes... des désillusions plus profondes encore : le père adoptif de Didier passe à l'ennemi, divorce, et ira jusqu'à déposer contre son ex-femme, au côté des Genilloud. Et pendant ces longues années de combat, où il faut survivre, Suzanne Le Floch garde le souci constant de tenir Didier à l'écart de ces tristes marchandages, de préserver son monde d'enfance d'angoisses trop lourdes. Aujourd'hui, Didier et sa mère ont retrouvé le bonheur perdu, la sécurité affective, les souffrances s'apaisent. Suzanne Le Floch peut maintenant raconter lucidement ce que furent ses combats, et sa détresse. Ce récit émouvant, elle le dédie surtout à ceux qui, comme elle, se dévouent généreusement à un enfant qui est leur par le coeur, et non par le sang. Afin que "l'affaire Novack", déjà point de départ d'importantes modifications sur la loi de l'adoption, serve de leçon pour ce qui ne doit plus se reproduire. Jamais.
L'étiquette, c'est celle qu'on vous colle à votre naissance : homme ou femme, mâle ou femelle. Et si, un jour, elle vous devenait impropre au point de devoir en changer ? Alors il faut se battre, renoncer pour de longues années à sa famille, renoncer parfois à des amitiés que l'on croyait vraies, vivre l'amour dans la singularité et l'équivoque. Entendons-nous. C'est une chose de vouloir changer de sexe, comme certains travestis célèbres, à force de piqûres d'hormones et d'opérations. C'en est une autre de devoir retrouver le sexe qui est vraiment le vôtre, et qui vous a été subtilisé par une médecine incompétente, un État-civil intraitable, et une famille conformiste. Barbara Buick, l'auteur de ce livre, a été l'un de ces personnages, et c'est sa vie tourmentée qu'elle nous raconte. Les pages où elle évoque sa carrière au Music-hall, et les rapports qu'elle a pu avoir avec des personnages célèbres de l'après-guerre, ont un réel intérêt anecdotique. Mais c'est surtout, dans l'évocation intime de son cas, de ses problèmes, de sa solitude souvent, que Barbara Buick a réussi, en nous faisant vivre sa vie singulière, un document humain de premier ordre.
Anonyme visiteur médical d'un laboratoire pharmaceutique, une intuition géniale fait de vous l'auteur de la plus fantastique invention du siècle : la pantoufle au tramonium 248. Ainsi chaussée, la Terre entière - jusque-là empoisonnée et lentement asphyxiée par les pollutions de toute sorte - retrouve une nouvelle jeunesse. À vous les honneurs, la puissance et la gloire. Vous êtes le guérisseur universel, le sauveur de l'humanité souffrante. Mais voici que, soudain, les hommes chancellent sur vos semelles radioactives. La révolte gronde, qui s'amplifie de jour en jour. Vous devenez alors le coupable rêvé, dont la mise à mort apaiserait le peuple en furie. Tout est perdu ! vous êtes perdu. À moins que ce mystérieux homme en noir, « truculent mélange de Raspoutine et de Verlaine », que vous avez rencontré au début de votre aventure, ne passe encore sur votre chemin... Considérant d'un oeil amusé et critique notre monde moderne, Jean Desriaux mêle ici, de façon habile et originale, la fiction et l'humour.
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Ce que l'on appelle maintenant l'accélération de l'histoire nous emmène toujours plus vite vers des époques toujours plus fabuleuses. Assez paradoxalement, il semble que l'on soit également toujours plus curieux du passé. Or, si le XXIe siècle est curieux du XXe, quels documents lui offrirons-nous ? Le cinéma montre mais n'explique pas tout et, tout compte fait, ce qui fait le fond de l'âme des hommes, ils continuent à l'écrire. Cette collection est faite pour réunir ce que des hommes de 1890 à 1990 auront senti de leur époque. Tous ne seront pas des gens célèbres ou de grands écrivains. Ils auront en commun, tout au moins, ce qui fait déjà le prix du livre de Marcelin Cazes : le bonheur d'expression d'un coeur sincère.
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"Une femme grande, mince, haute en couleurs, aux yeux pétillants, passait, moulée dans une robe d'écailles noires : la baronne de Belleroche. Auréolée d'une célèbre liaison ducale, elle s'amusait à scandaliser, suivant le modèle qu'avait créé Marie-Laure de Noailles. À un dîner des Parisiens de Paris en l'honneur de l'ambassadeur d'Espagne, elle réveilla l'assistance, qu'avait endormie un laïus de la duchesse de la Rochefoucauld sur Valéry, en évoquant une promenade idyllique avec l'ambassadeur, dans un bois près de New York, - et l'ambassadrice faillit se trouver mal. Dans les réunions mondaines, elle disait, avec un naturel désarmant, des vers à faire rougir les singes. Son dernier livre, confession amoureuse d'une rare hardiesse, avait eu un grand succès : les femmes disaient le plus grand mal d'elle, les hommes la courtisaient ; elle était ravie". C'est ainsi que Roger Peyrefitte, dans son livre sur Les Français, présente l'auteur de L'Ordinatrice, et de L'ordinatrice seconde - près de 300.000 exemplaires en France, best-seller en Allemagne, traduits dans toutes les langues. Avec Des Femmes, qui sera publié simultanément dans six pays occidentaux, Maud de Belleroche présente une série d'héroïnes féminines qui sont autant de "cas" authentiques sur le plan amoureux, de la duchesse à la femme de ménage, de l'étudiante de Nanterre à la prostituée, fleurs bleues ou nymphomanes masochistes. Au passage, les Parisiens en reconnaîtront quelques-unes. En fin de compte, le lecteur en aura plus appris que dans vingt traités de sexologie ou de psychologie féminine.
Ce n'est que dans l'esprit de lecteurs superficiels qu'une Odyssée peut présenter quelque allégresse : car ils n'y retiennent que la rouerie d'Ulysse au détriment de ses épreuves et de son perfectionnement. Transposée dans la deuxième guerre mondiale, c'est une sorte d'odyssée que conte aussi Jean Poindessault, mais infiniment mélancolique, sinon tout à fait désespérée. Les aventures de Jean-Marie Dargeance, jeune avocat prisonnier de guerre, matricule 21.842, stalag V.A. de Ludwigsburg, Kommando 06142, puis Kommando disciplinaire de Zwingen après une première tentative d'évasion qui le conduit jusqu'à Paris, puis camp pour "irrécupérables" de Brazapol en Galicie orientale (Pologne) après une deuxième tentative d'évasion, ses errances ensuite, lors d'une troisième tentative réussie, à Berlin et à Stettin, enfin sa vie singulière en Suède avant un nouveau recommencement, suffiraient à nous faire connaître déjà - et par le menu détail - l'Allemagne des camps, celle des métropoles bombardées et, en contrepoint, le confort non sans malaise d'un pays neutre. Mais il n'y a d'odyssée que si nous vivons aussi l'aventure intérieure d'un homme - ici, celle de l'amour déçu, bafoué, celle de la tendresse, de l'amitié rude, d'une désespérance si remarquable d'avoir été vécue par un si grand nombre d'hommes. Certes, "Le long Détour" n'est pas un livre gai, et sa morale n'est guère plus optimiste, mais c'est là le prix des cataclysmes : ils nous laissent à la fois plus durs et plus désarmés. Il reste pourtant que, tout comme Jean-Marie Dargeance, nous aurons appris à lutter, lutter.
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Au coeur de l'Île Saint-Louis, admirablement évoquée par l'auteur, Cheetah, très jeune fille de 19 ans, semble vivre encore tout entière dans le monde de l'enfance. Elle entre sans coup férir dans celui de l'amour avec Alain Maurier, riche dilettante beaucoup plus âgé qu'elle, avec une facilité et aussi une retenue mystérieuses, déconcertantes. Mais pendant une longue absence d'Alain, elle trouve paradoxalement, auprès de François, 17 ans, son ami de toujours, un amour qui la révélera à elle-même en tant que femme. Pourtant, c'est vers Alain qu'elle reviendra, tournant définitivement le dos à son enfance. La structure et le style de ce roman en font une oeuvre tout à fait personnelle. L'auteur a choisi ici de s'exprimer plus en conteur qu'en romancier. Un livre infiniment sensible et poétique.
L'histoire que l'on raconte ne tient guère dans les mots. Car c'est un conte, et drolatique : on y vit d'humour et de mort. La vie obsède. La mort fascine. La mer est là. Le ciel s'en va à la dérive, poussant ses grands nuages. Le ciel, l'incroyable ciel, là-bas, tranquille comme un ange saoul, qui voyage entre les étoiles avec cet équilibre dément, cette magique sûreté qu'ont les ivrognes à bicyclette. S'il est important de savoir si les mouettes charrient les âmes des morts, il est plus important encore de connaître le poids et le prix de l'amour, du rêve, de la solitude ; et il est plus important aussi d'éprouver le choc irréversible des rencontres. Celle de Dan Lerret pour le héros est décisive ; l'aventure de Dan Lerret (démesure et douloureuse tendresse), ne peut pourtant le concerner que par contrecoup : il n'est pas tant fasciné en effet par son génie d'escroc que par sa filiation, la figure ricanante de son grand-père - car toute famille, pour qui n'en a pas ou plus, est légendaire. Mais ce qui, plus encore, fait le prix du « Ciel qui Voyage », c'est une écriture d'une étonnante sensibilité, parfois maladroite encore, mais souvent neuve, et toujours inspirée. Alain Magrou, qui sait être à la hauteur de sa vision, est d'ores et déjà un écrivain en marge, mais aussi, par son lyrisme, un véritable artiste de notre temps.
Boris Vian publie « l'Écume des Jours ». Sur la scène de la Rose Rouge, une jeune prêtresse au profil de pharaonne détaille les couplets surréalistes de Raymond Queneau. Poubelle magnifique de la grande ville qui vomit son indigestion de guerre, « Saint-Germain-des-Prés années 50 », déborde d'une faune pittoresque qui rebâtit le monde sur les moleskines du Flore et des Deux Magots. Deux jeunes gens que tout devrait séparer - Cyril, un aventurier ironique et tendre, et Maurice, un esthète bourgeois et israélite - sont liés d'amitié. Associés dans une affaire d'édition farfelue où ils ont mis en commun leurs discutables talents d'affairistes, ils partagent leurs déconvenues et les filles qui ne demandent qu'à les en consoler. Témoins narquois d'une époque où toutes les valeurs apprises furent jetées bas, les deux copains jouent le jeu subtil et amoral imposé à une certaine race d'hommes décidés à fausser les statistiques. L'histoire est certainement vraie. Certains personnages cités sont devenus célèbres. Un Boris Vian sensiblement différent de son image stéréotypée, le sourire éclatant de Gil Delamare, les soeurs Poliakoff, Ange Bastiani et quelques rapins devenus millionnaires font partie de la distribution. Les premiers rôles sont sous clé, et le lecteur non averti se demandera par exemple qui est Angela, la belle nymphomane acharnée à détruire Cyril. Ce récit à ne pas mettre entre toutes les mains, déborde d'une tendresse infinie, qui rend supportable quelques personnages que certains lecteurs croiront débarqués d'une autre Planète.
Ce livre d'action intense n'est qu'un ouvrage de pure fiction : les « barbouzes » n'existent pas, n'ont jamais existé, on le sait. Trop de voix autorisées nous l'ont maintes fois répété. Peut-on douter de la parole de tel ou tel ministre ? Peut-on tenir pour nulles les déclarations sans équivoque de hauts fonctionnaires ? Les témoignages de journalistes consciencieux ? Non, bien sûr. L'Atlantide non plus n'a pas existé et Pierre Benoît ne s'en est pas moins inspiré pour son plus célèbre roman. En écrivant les aventures sans merci de Jean Duhernois, mon unique but a été de distraire et si, au cours du récit, le lecteur croyait reconnaître dans tels personnages des personnes vivantes ou décédées, il ne devrait y voir que pure coïncidence ou l'effet d'une imagination trop vive.
Une plage. Une jeune femme. Un chien. Une voix poétique qui dit, sans jamais peser, des choses graves et difficiles. Parce que presque tout est inaccessible, les autres, le bonheur, l'amour - l'amitié d'un chien - quand on veut tenir les êtres d'eux-mêmes sans les emprisonner. À travers cette journée passée à rechercher Honorable, à travers cette plage, traversée comme une scène par des personnages qui nous ressemblent, nous atteignons quelque chose de plus vaste, au niveau des rapports de l'homme et de l'animal, et au niveau des rapports des hommes entre eux. À petites touches claires, l'héroïne avance dans la journée, dans sa mémoire, découvrant ses propres modifications, et se situant chaque fois à neuf par rapport à ses compagnons d'hier et d'aujourd'hui. Sous les mots joliment liés les uns aux autres, odorants, lumineux, souvent pleins d'un humour léger, on découvre quelqu'un - une voix vraie, personnelle, qui parle courageusement de l'absence, de la solitude, et de la difficulté d'être.
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Vingt ans après, le Piémontais revient au pays. La vieille ne lui avait-elle pas écrit qu'avec le temps les injures passent ou quelque chose d'approchant, et Giulio s'était dit pourquoi pas ? Il reverrait même Teresetta sans émoi : avec le temps les amours passent elles aussi ; même si c'était pour de bon. Du reste, il n'est plus seul aujourd'hui. Il a tous ses amis, les mineurs du Nord qui l'ont surnommé la Péniche à cause des idées qui, là-haut dans sa tête, ne se bousculent pas. Il a Thaddée surtout, le petit aveugle sans parents et qu'il aime comme si c'était son fils. Les abords de la ferme sont vides. Quelque chose se cache dans le pays ou dans le coeur de Giulio. Et c'est sans doute parce qu'il comprend parfois drôlement les choses qu'il ose à peine se demander, en ouvrant la porte de la ferme, si c'est un passé simple ou un futur qui l'attend. Un livre fort comme son héros, Giulio, le Piémontais mineur de fond ; un livre dru comme l'amitié bourrue des hommes simples ; un livre âpre comme le vin de Barolo ; un livre mystérieux dans ses détours comme l'est dans ses hésitations la belle Teresetta. C'est qu'il s'en passe des choses en vingt ans, et qu'il y a mille façons de se retrouver. Un vrai roman enfin, et aussi, ce que l'on ne reconnaît jamais sans émotion, une belle histoire : qui niera qu'il y faut plus que du talent ?
La mesure de ce roman à quatre thèmes entrecroisés est celle d'une nuit calme de Paris, où croît entre deux femmes une querelle apparemment sans mobile - et c'est le dialogue réel, le premier thème, celui de tous les jours. En même temps, un livre est en train de naître, ce livre même que nous lisons, et les deux jeunes femmes qui vivent cette nuit blanche ne le savent pas. Au-delà des mots, en contrepoint, s'étire un troisième thème, celui du véritable dialogue : celui qui s'échange silencieusement entre deux êtres qui s'aiment plus que d'amitié, plus que d'amour, mais que séparent deux enfances apparemment différentes. Être un artiste, ou vivre avec un artiste, ce n'est pas simple. Et c'est à l'aube, quand les mots ne voudront plus rien dire, quand toutes les voix se seront tues, que s'élèvera tranquillement, malgré Pascale, malgré Saubade, comme au-dessus d'elles, le chant dépouillé des dialogues de la nuit blanche, un roman qu'aucun homme n'aurait écrit. Pascale écrit-elle ce livre, ou Nicole Louvier ? Laquelle des deux regarde l'autre vivre ? Jeu de miroirs si complexe qu'on ne sait plus d'où part l'image : l'auteur s'efface devant sa créature. Mais alors se dessine le rôle du lecteur : pour donner vie à ces créatures, il devra puiser dans sa propre vie. Sa participation donnera le thème quatrième. Par lui, ce livre sera véritablement achevé.