FeniXX réédition numérique (La Bartavelle)
Cet ouvrage est une réédition numérique d'un livre paru au XXe siècle, désormais indisponible dans son format d'origine.
1187, dans un château perdu des montagnes. Esclarmonde, jeune noble de quinze ans, refuse le mariage imposé par son père et choisit une voie radicale : s’emmurer vivante pour se consacrer à Dieu.
Recueil de nouvelles sur une star du cinéma, sur l'amour... « Copyright Electre »
C'est une sorte de cérémonie initiatique à laquelle nous convie Bernard Desportes. De Rimbaud à Rilke, de Char à Reverdy, en passant par Artaud, Lorca, Bataille, Frénaud, toutes ses admirations littéraires sont là. De voyage en paysage, de traces en places, de retours en ailleurs, le poète nous revêt peu à peu de la tunique des druides, de l'habit de ceux qui savent et savent dire l'évidence invisible. Cendres, sang, terre, sable, tous les éléments de notre doute et de nos certitudes sont là. À travers ses statues, Bernard Desportes nous redit souffrance(s), attente(s) et combat(s), et nous mène - en vingt poèmes - dans l'au-delà des mots. Une belle croisière. Un beau voyage.
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Sans doute, la prose d'Hélène Sielka se déroule-t-elle comme celle des contes, dans l'imaginaire et le fantastique ; sans doute, est-ce là vraiment de la littérature, puisque l'auteur a travaillé, ciselé sa phrase, choisi ses mots, poli la forme, pour faire oeuvre esthétique ; sans doute, aura-t-on le sentiment en lisant ces nouvelles, d'un voyage onirique, tant la trame des décors et des situations paraît souvent ténue. Mais cette impression ne doit pas nous tromper : nous sommes dans le monde de la vérité. Vérité des sentiments et des hommes ; vérité des épreuves et des souffrances. Vérité, ô combien, de la cruauté et de l'indifférence. Pourtant, de tout cela, et au-delà du regard sur le monde de certains personnages qui en dénoncent la barbarie, les régressions, les usurpations, injustices ou mensonges, le lecteur ne doit retenir qu'une chose : c'est une formidable leçon d'optimisme, de courage, et pour tout dire d'amour, que nous donne Hélène Sielka, en ce livre qui saura trouver auprès des lecteurs un écho (sans compassion), un moment de partage (sans pitié), dont on se souviendra comme d'une sorte de voyage au pays où les mots ont la couleur de la sincérité. Un vrai moment de lecture quoi... E. B.
Pendant deux ans, j'ai surtout écrit des poèmes de trois vers. Je considérais cette activité comme un exercice d'attention au monde qui nous entoure et à l'écriture ; une sorte d'activité de méditation. Les écoles de méditation sont rares en Europe. Je ne connais en ce genre que "Les exercices spirituels" d'Ignace de Loyola. En Chine, au Japon, il en existe plusieurs, tirant depuis des siècles leur origine du bouddhisme, du taoïsme. Bien des poètes, là-bas, ont vécu méditation et écriture comme une même activité. On pourra trouver banals ces poèmes. Cette banalité, rencontrée dans certains textes chinois ou japonais, m'a beaucoup étonné et souvent ému. Le modèle en reste pour moi ce haïku de Yosa Buson (1716-1783) : "J'ai acheté des oignons par le bosquet dénudé, je rentre à la maison". Il y a quelque chose d'essentiel à découvrir cette nudité de la vie. Elle prend un relief émouvant avec le temps. En développant son attention, on devient sensible à des choses qui passent autrement inaperçues.
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"Voce sostenuta" est un livre à la structure solide. L'écriture de François Garros y est belle, riche et vibrante. Le lecteur se laissera vite séduire par le rythme, la musique des lieux et des objets, sous l'influence des saisons. Avec une simplicité apparente et sans jamais nous forcer le regard, François Garros nous prend par la main, par sa voix, et nous conduit à travers les causses "Où le ciel se brise/.../ ciel et rochers affleurant". Peu à peu, le lecteur habite sa poésie et c'est une renaissance.
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Après un premier recueil, paru chez Dominique Bedou en 1989, Rose d'horizon, Claude Nahon, qui vit à Nice, nous donne un nouveau livre d'une étonnante poésie à dire. On découvrira, avec "Nielles de sable" et les trois autres ensembles qui composent ce livre, un vrai poète des éléments, ancré dans la mélancolie des dunes, porté par le cycle des vents, et dont le bornage de son territoire s'impose d'évidence au lecteur. C'est faire un beau partage, que d'offrir, avec des vers faits d'une pudique retenue, l'amour que l'on a pour les simples objets, les simples pays. Claude Nahon nous aide à découvrir ce qui nous est cher, et dont peut-être, jusqu'alors, nous n'avions pas conscience. Les personnages qui habitent ce livre sont les gens de notre voisinage, le facteur, les mouettes, et l'amie sans doute. C'est une belle poésie, une poésie du temps, du tremblement imperceptible de l'air, du flottement d'un parfum de lilas. Un livre à marquer d'une croix de bois vierge sur notre rivage.
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Elmira Chackal est un poète du monde contemporain. Elle donne ici, avec "Le temps d'un seul été", un livre qui témoigne de nos angoisses. Il y a, dans ces textes, un aspect peu ordinaire, lorsque le poète - entre intuition et inspiration - entraîne son lecteur dans l'aventure des images humaines et divines à la fois. Le plus souvent concis mais riche, chacun des poèmes est un tableau où l'on découvre - souvent après plusieurs lectures - un détail, un personnage, un objet, qui nous avait tout d'abord échappé et qui donne toute sa couleur, toute sa matière, toute sa valeur à la scène. On va de ravissement en étonnement, de souffrance partagée en contemplation et en prière. C'est un ouvrage plein de saveur mélancolique et d'universelle tendresse. À lire, pour voir autrement les réalités de notre temps.
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Je ne sais pas pourquoi André Duprat est cloué sur son fauteuil roulant, et depuis combien de temps. Et je ne veux pas le savoir. Et c'est justement parce que je ne m'en fous pas. Ce que je sais, c'est que lorsqu'on sort d'un livre pareil, on a bien du mal à en parler. C'est du talent brut, de la pépite. 58 pages de mots vivants ! Les aphorismes de Duprat (il y en a près de deux cents dans ce livre), et leur titre déjà - c'est tout un poème. Il faut bien s'accrocher pour arriver au bout sans encombres. Je veux dire qu'ici, on sourit, là on s'angoisse, plus loin on rit à nouveau, avant de vraiment s'inquiéter et que, d'ironie en sagesses fulgurantes, au rythme de quatre soubressauts cardiaques à la page, on risque vite la fibrillation. Donc, prenez vos précautions, suivez la prescription médicale et abstenez-vous de café. Respirez calmement, bref, méfiez-vous... Après, laissez-vous emporter, mais gare ! car Duprat, "comme il ne marche pas, rêve d'un bon pas" ! Et puis, vous restera le stigmate. Il vous faudra vivre avec. Bon courage !
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Jean Siccardi s'est occupé, pendant plusieurs années, d'une maison d'édition dans le sud de la France. Il a écrit une bonne dizaine de livres, dont quelques beaux albums pour les enfants. Poète, homme de théâtre, Jean Siccardi appartient à la race des révoltés. Il ne comprend pas l'injustice, la cruauté gratuite, et encore moins la trahison et son humiliation. C'est pourquoi son écriture est toujours proche du cri. En phrases courtes et en mots cinglants, Siccardi flagelle, incise, mais aussi revient - juste quand il le faut - à la sérénité. On trouvera, dans "L'oubli est un nuage silencieux", tout le désespoir et toute la justesse de ton d'une poésie où l'amertume est à fleur de langue. On devinera quand même le poète habité d'espérance.
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Abel, celui que traverse et renverse - depuis les temps initiaux - l'opaque adversité. Celui qui fait figure de tendre, et suggère par là une capacité infinie en l'homme : celle de ressentir, d'éprouver dans l'étonnement le poids sensible du monde. Celui aussi, peut-être, qui désigne au poète une première étape : le reflux devant l'inhumain, mais pour conserver l'être en-deçà de toutes les apparences et recréer plus tard le coeur dans l'afflux des images et du rythme. Car il s'agit aussi de reconquête : le poète, nomade lui aussi, mais nomade intérieur, formant sans cesse avec ses horizons un nouveau projet, un nouveau livre, lié qu'il est au plus lointain par la nécessité de fuir ce qui se dérobe en lui.
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