Romanesques

- Une belle nuit, Jugonde ! Une nuit lourde de promesses ! Il humait : - Sentez-vous ? L'air véhicule des relents de meurtre. Je discerne un subtil parfum de police répandu partout. Cette soirée m'évoque certaines fins de journées d'été orageuses où l'on surprend, le long des caniveaux, des fuites de rats ; où des nappes de vapeurs empoisonnées, remontées des égouts, stagnent au ras des trottoirs. L'air sent la mort, ce soir ! Le secrétaire considéra son patron avec des sentiments proches de l'inquiétude. L'homme à la mine de hibou était-il un avocat ou un nécromant ? - En voiture ! reprit Lepicq. En voiture pour la maison du crime ! Nous allons découvrir comment on a tué, et qui a tué ! Nous allons tout découvrir ! Jamais je ne me suis senti aussi vivant que ce soir, où nous descendons chez les morts ! Cercueils, croque-morts et pierres tombales pour deux cadavres sans assassin. Et pour Prosper Lepicq, une course endiablée après le corps du délit. Une enquête magistrale à la manière noire.

Le temps passe vite dans ce métier de feignasse. Quand je pense aux besognes que les chefs se croient obligés d'inventer pour justifier le traitement de leurs milliers d'inspecteurs ! Je dis bien, milliers ! Mais nom de Dieu, quand il n'y a rien à faire, dites-leur, il n'y a rien, restez chez vous et faites de l'aquarelle, de la pâtisserie, de la sculpture. Les Anglais, qui savent mieux que personne à quel point l'homme peut devenir malfaisant, ont tous un hobby, un dada, une manie. C'est en eux. Quand on postule pour un emploi là-bas, il faut dire quel est son hobby : chasse aux diptères, bousiers, clarinette. On doit le déclarer. Obligatoire. Chez nous, il est vrai, on sait trop que l'homme sorti de son travail ne peut faire que deux choses : boire et courir. Demandez aux belles-mères. Dans Une fille du tonnerre, personne n'est épargné. Flics, curés, notamment progressistes, cocos, cucus, cocus, russkoffs, amerloks, députés, ministres, arabes, juifs, pas juifs, à caca demi-chiens, etc., tout le monde en prend pour son grade. Nous assistons au plus réjouissant jeu de massacre qui soit. Ce n'est pas du roman, c'est du pamphlet. Léo Malet

Il pivota, s'en alla comme un pantin en direction du sac. Il n'avait plus la force de tenter un mouvement. - Trois quarts d'heure, dit Plantiveau. Tant pis ! Des heures s'écouleraient peut-être, mais il était incapable de décider quoi que ce fût, anéanti par ce va-et-vient mortel. Le sac... la herse... le sac... il en avait assez de ce métier... pourquoi l'avait-il choisi ? Pour fuir quel danger ? Pour retrouver quel bonheur perdu ? Pourtant, il ne remonterait pas sans les lingots ; ce serait pire qu'un suicide... Cette fois, il avait dépassé les limites permises... On n'a pas le droit de gaspiller ses forces... pour une femme... pour laquelle des deux ? Le destin tragique d'un homme déchiré entre deux femmes comme une épave déchirée par la mer. Un grand roman signé Narcejac.