Noire Soeur

Quand un cinglé assassine dans les règles de l'art architectural... « LE PC SECURITE est en pleine effervescence. Une manade de touristes japonais vient d'envahir le hall d'entrée, conduite par un gardian bridé qui n'a jamais goûté au riz de Camargue. Le plan Vigipirate renforcé impose la fouille systématique de tous les sacs. Des kamikazes islamistes ont pris l'habitude de se faire sauter la panse, en public, dans des lieux symboles du monde occidental. Pourquoi pas la Cité Radieuse ? La maison du fada comme disent les Marseillais. Derrière la guérite vitrée, Marius Réjane, le factotum de service contrarié par cette interruption prolongée de sa lecture de l'Equipe, donne ses instructions au vacataire. « N'oublie pas les bananes ! Cinq cents grammes de plastique autour de la taille, et adieu le mondial de pétanque... On finira tous en osso buco à la pékinoise ! » Un boulot d'été sympa : gardien dans un lieu emblématique de Marseille. Mais quand le gardiennage de la Cité Radieuse tourne à la gestion du carnage, l'étudiant prend tous les risques pour arrêter le massacre.

La Castille profonde, ses élevages de taureaux de combat et son passé franquiste qui pèse lourd, un retour aux sources sous haute tension...

DANS LE GRAND HALL de l'aéroport José Marti, les verrières centrales du plafond tubulaire diffusent une lumière blafarde. Vincent, trentenaire débraillé tire nonchalamment sa valise à roulettes jusqu'à une baie vitrée. La pluie diluvienne d'un orage tropical se déverse à jets continus comme d'épaisses cordes translucides. Un fracas métallique en provenance du toit, provoqué par l'averse, accompagne ce spectacle. Le jeune Français, mal réveillé après un vol transatlantique, semble fasciné. Les brochures touristiques lui avaient vendu un ciel bleu azur et la douceur hivernale des Caraïbes. La touffeur ambiante le pousse à retirer son blouson. La veille à Paris un épais brouillard maintenait la température proche de zéro. Un éclair aux ramifications multiples déchire l'horizon. Il est suivi de peu par un coup de tonnerre d'une rare violence qui fait trembler la structure entière de l'aérogare. Vincent se tourne vers Hervé son compagnon de voyage qui déjà se dirige vers les guichets des compagnies de loueurs de voitures. L'homme d'âge mûr ne se laisse pas distraire par la première anomalie météorologique venue. Cuba et ses caprices il a déjà connu en d'autres temps. Vincent le rejoint sans conviction. Le décalage horaire le rend d'humeur maussade. Les formalités pour prendre possession de la berline coréenne s'éternisent à cause des coupures de courant qui obligent à relancer le système informatique. L'employé au sourire imperturbable parait doté d'une patience à toute épreuve. La troisième tentative sera la bonne. Il leur tend enfin les clés et le carnet de bord tout en faisant une moue dubitative en direction du tarmac inondé. Il faudra attendre une accalmie avant de partir à l'assaut du long lézard vert... La Cuba d'aujourd'hui, entre pénuries de tous ordres et dictature persistante, sur fond de musique et d'orages tropicaux est restituée avec justesse et saveur par Franck Membribe, observateur avisé. Quand se déchaînent les passions, mort, amour et violence se conjuguent au son du reggae.

Une ado torturée, un meurtre impuni, un flic dont cette affaire gâche la vie. Vingt ans, ce n'est rien ou c'est toute une existence. Quand le diable se mêle de l'affaire, la mort est au rendez-vous. Daniel Mauleine possède les codes de la littérature de genre ; dans le shaker du récit, tous les ingrédients qui font une bonne fiction y sont, et leur mise en oeuvre révèle un réel talent de l'auteur. Du polar comme l'aiment les vrais amateurs.

Un concours impose non pas d'être bon, mais d'être le meilleur. Une forte participation alliée à une qualité exceptionnelle des nouvelles proposées donne ce résultat qui a réjoui le jury et son premier parrain : Eric Fouassier.Originalité des univers, qualité d'écriture, les trois premiers lauréats offrent tout ça et plus... A découvrir absolument. Premier Prix ex-aequo :Fred Delchambre avec Sous leurs piedsRomain Chatel avec L'écho des absents Troisième Prix :Alex Depommier avec Quelqu'un de bien Retrouvez tous les audiobooks et ebooks de la collection Noire Soeur sur SKA Éditeur numérique. Des histoires courtes percutantes, dans l'univers du thriller et du polar noir audiolivres à écouter en une heure, podcast à télécharger immédiatement. de Fred Delchambre (auteur), Alex Depommier (auteur), Romain Chatel (auteur), Eric Fouassier (préface), Jeanne Desaubry (contributions)

Franck Thilliez needs no introduction he ranks among the best French thriller writers. His novels and short stories are rooted in the disturbing scientific realities of our time. Here, the man who hunts down the apprentice sorcerers of "Progress" tackles the subject of Chernobyl.

Des cris horribles la nuit, le jour, qui terrifient et envahissent le quotidien jusqu'à rendre fou. La solution au problème se trouve quelque part sous les apparences. L'horreur se trouve parfois pas plus loin que le coin de votre rue.Retrouvez toutes les nouvelles noires courtes de Céline Servat disponibles en ebook sur SKA Éditeur numérique. Des histoires courtes percutantes, dans l'univers du thriller et du polar noir à lire en une heure, à télécharger immédiatement.

Marie, jeune fille séduite par un homme nettement plus âgé, fait l'expérience de sa mort brutale, du deuil, de la solitude. Sa grossesse et sa jeunesse en font une proie toute trouvée pour les malfaisants. C'est sans compter sur sa force de résilience. En contrepoint, un portrait peu flatteur du show-biz et de Coluche dont l'auréole de saint laïc s'ébrèche.

Une jeune enquêtrice qui se cherche, une intrigue mêlant police, enquête, psychologie et sorcellerie dans la touffeur de l'Amérique du Sud. L'action et la réflexion sont parfaitement dosées ! La qualité de ce roman a été saluée par une sélection au prix polar 2020 del'Evêché . Pour sa première affectation de Lieutenant de police, Laurence Gueguen a choisi Perpignan. Fuyant son passé de docteur en psychologie, elle espère une nouvelle vie, plus concrète. Mais la découverte d'un cadavre décapité va rapidement la replonger dans sa spécialité en Crimes et symboles. Dessinés dans le sable, de curieux signes entourent le corps, ils la conduiront jusqu'en Argentine sur les traces de Xangô, demi-dieu yoruba de la justice, mais aussi sur celles du soutien français à la dictature militaire qui ensanglanta le pays.

Jérémy Bouquin va vous faire frémir d'horreur avec Boudin. Paul Colize va vous faire rire, un petit rire jaune qui pince un peu avec Un de trop. David Coulon garde une âme de potache avec son Banzaï en forme d'explosion malodorante. Jeanne Desaubry vous terrifiera avec son Roi Richard, implacable mécanique familiale. Éric Fouassier vous surprendra en s'évadant de son registre historique avec Sa Meuf. Franck Membribe nous offre une tournée rock avec Kérosène. Boulette de Max Obione expose les affres d'un coeur simple, amoureuse d'un beau Kurde. Jean-Hugues Oppel, incorrigible, vous coupera pour un moment l'appétit avec son Carnaval***. Stanislas Petroski n'hésite pas à sortir de ses sentiers habituels pour nous parler avec sensibilité d'un Voyage sans retour. Christophe Tabard vous invite à un voyage entre le Sri Lanka et Paris avec sa redoutable Tigresse Muette tandis que Franck Thilliez vous emmène du côté du Caire avec Vol pour Kidney. Danièle Thiéry démonte un système d'une abominable précision avec Ballon Rouge. Enfin Élisa Vix joue avec vos nerfs en parlant d'un futur déjà présent dans Reines

Une gamine obèse et mal traitée prête à tout pour rencontrer l'amour Quelqu'un. Dans l'abri. Encore Bastien, le débile d'à-côté. Boulette rentre son envie, remonte sa culotte et rabat sa jupe. Sors Bastien, je sais que c'est toi ! Elle aperçoit la pointe des chaussures, son coeur se met à battre. Elles n'appartiennent pas au môme. Un inconnu, un sale type, un voyeur qui regarde les filles pisser, est tapi dans l'ombre. Reculant à petits pas, elle entend une voix de terreur : No problem, no problem... Boulette s'arrête. « C'est pas Bastien ! » Un bruit de tondeuse dans le ciel. Un hélico sabre la nuit. Le faisceau blanc saute les toits des maisons, furète au sol, débouche les recoins. Des cris, des sirènes au loin. Encore une rafle. Elle comprend. La lumière va balayer le jardin. Elle...L'ombre surgit, la happe. No problem, no problem. Plaquée contre l'homme traqué.

Que venez-vous faire ici ?  De sa lourde épée portée bien haut, le colosse interdisait l'entrée du champ de ruines. Je... Je suis envoyé par Dominique de Saint-Claude, bredouilla Gilles, inquiet de cet accueil musclé. Ah, oui... Je suis au courant. Tu es frère Gilles, n'est-ce pas ? Euh... Oui, c'est cela. Exactement... Frère Gilles. Je dois le remplacer pour... Je sais, je sais. Surmontée d'une cape blanche à croix de vermeil, aux extrémités ouvertes et pointues, la cotte de mailles du cerbère pesait des tonnes. Frère Gilles s'inquiéta de sa propre capacité à supporter un tel accoutrement sous cette chaleur étouffante. Le bouclier d'airain n'était pas le moins menaçant de l'attirail du géant.  Il lui indiqua sans ménagement comment se rendre à son poste de travail, quelques dizaines de brasses en contrebas, dans les anfractuosités de ce qui avait dû être une tour de guet. Jadis.

Les voisins disent qu'il faut l'enfermer, Jean-Pierre pensent qu'il sauve le monde avec ses hurlements nocturnes... Allez savoir ... Jean-Pierre n'était pas fou. Peut-être en avait-il les apparences, mais celles-ci sont souvent trompeuses. Si Jésus devait pénétrer dans Paris sur le dos d'un âne aujourd'hui, ne serait-il pas immédiatement interpellé sitôt franchi le périphérique et conduit manu militari dans l'hôpital psychiatrique le plus proche ? Ils avaient déjà essayé d'enfermer sa mère à de nombreuses reprises avant qu'elle ne meure. Mais il veillait au grain, en bon fils dévoué, et il avait toujours réussi à les empêcher d'entrer. Toutefois, aujourd'hui, il était seul. Seul avec ses problèmes que personne ne comprenait. Et pourtant, il en était sûr ; il n'était pas fou ! Il vérifia une nouvelle fois la porte blindée de l'appartement : elle était solidement verrouillée. Il jeta un oeil par le judas et fut rassuré de constater que le pallier était inoccupé. Il n'y avait aucun mouvement dans l'escalier qui montait du troisième étage..Retrouvez toutes les nouvelles noires courtes de Christophe Tabard disponibles en ebook sur SKA Éditeur numérique. Des histoires courtes percutantes, dans l'univers du thriller et du polar noir à lire en une heure, à télécharger immédiatement.

La poisse et la débine de père en fils, comme une fatalité. Il en avait ras-le-bol. Ras-le-bol de rentrer chez lui le soir après le boulot pour se retrouver coincé entre quatre murs crasseux à ressasser sans cesse les mêmes choses, du patron castrateur aux passants incivilisés et autres voisins pompe l'air. Ras-le-bol aussi du larfeuille qui se vide plus vite qu'il ne se remplit. D'attendre, toujours, pour tout, sans raison. De devoir justifier ses moindres faits et gestes. Ras-le-bol surtout de l'existence pourrie qu'il avait tirée à la loterie de la vie. Ras-le-bol d'en avoir marre. Ces derniers jours lui avaient donné de quoi s'occuper, de quoi se changer les idées et trouver quelque réconfort dans tout ce merdier. Mais tout a une fin. Il la sentait approcher, il voyait le bout du chemin, la sortie, enfin. Elle arrivait à toute berzingue et il allait bientôt être délivré du sac de noeuds qui pesait lourdement sur son paletot. Tel père, tel fils. La mort violente du premier en miroir de l'assassinat du second. Si les raisons sont différentes, les ressorts sont les mêmes : misère et connerie, un héritage inévitable.

Une mémé et son chien et ça part en vrille...  De l'extérieur, la maisonnette était vraiment coquette : une jolie barrière bien peinte et un portillon dont le verrou n'était jamais poussé, des plates-bandes fleuries bourdonnant d'abeilles gourmandes, une ravissante allée dallée qui courait jusqu'à la porte d'entrée. C'était là que le facteur avait frappé pour remettre à Madame Joly un paquet de La Redoute. Il l'aimait bien cette petite grand-mère Bonne Maman. Les jours où il lui apportait du courrier en main propre, il était bien rare qu'il repartît sans un fruit mûr ou une part de tarte. Alors ne pas entendre son petit chien glapir comme toujours et qu'elle n'ouvrît pas l'avaient surpris. Aussi, avait-il fait le tour de la maison au cas où, avec ce beau temps, elle fût sortie jardiner de bonne heure. Et ce fut alors que ses yeux glissaient le long de la bordure fleurie qu'ils avaient buté sur l'image d'horreur. La vieille dame était tombée nez en avant dans les plants de muguet et son crâne était fendu comme une bûche. On y avait abandonné la hachette.  Des colonnes de mouches noires bourdonnaient autour de la blessure béante s'engouffrant pour pondre jusqu'au cerveau, que l'on devinait derrière un magma d'esquilles et de sang noir. Un peu plus loin, à droite de l'allée, Sultan, son pinscher nain, était pendu à sa laisse à une branche du cerisier. Un quartier tranquille, une mémé qui adore son chien, un joli jardin et pourtant les ingrédients pour le dérapage sont là. Une enquête policière tout en finesse, une résolution surprenante. 

Meriem a mal commencé dans la vie : mais sa mémoire phénoménale lui sert de passeport pour le rêve doré de la télé.  Entre la copine ex taularde coloc et le beau flic sexy, entre un succès en toc et sa propre sécurité, la jeune fille doit choisir. Cette nouvelle a remporté un concours aux éditions du Seuil qui l'a publiée sous le titre de Qui veut jouer. Elle a donné lieu à une pièce radiophonique sur les ondes de Radio France et de la RTBF.

Depuis presque cinquante ans, le microscopique village de Barcoussy s'étiole, ses forces vives s'épuisant année après année. Tel un gastéropode déshydraté au fond de sa coquille, il se replie, s'enterre, se racrapote, s'engloutit en lui-même dans la totale indifférence de l'Univers connu. A rebours du reste de la région, plutôt dynamique à tous points de vue, la vie économique y est moribonde, la fécondité en berne et la vie culturelle réduite à la portion congrue. On y meurt plus tôt qu'ailleurs, souvent plus douloureusement et presque toujours seul.  Les jeunes s'enfuient au loin dès que la moindre opportunité s'offre à eux. Ils ne sont pas difficiles, pas exigeants et le job le plus merdique, le boulot le plus humble leur apparait comme un billet de première classe pour le Paradis.  S'il n'était soumis au secret professionnel, le pharmacien pourrait vous révéler que la consommation d'antidépresseurs, d'antidouleurs, d'éther et d'opiacés sous toutes leurs formes y est très largement supérieure à la moyenne nationale et ce, sans compter les drogues légales que sont pinard, jaja, pastaga, binouze, gnôle et autres tord-boyaux faits maison. Quoiqu'abondamment peuplé de peine-à-jouir, Barcoussy s'envoie en l'air à coups d'expédients, d'ersatz et au vu des quantités de carburant, le bled n'est pas près d'atterrir.  Il en faudrait si peu à ce village pour sortir du marasme : une oreille musicienne par exemple. Mais les péchés des pères retombent sur les enfants.

Tony Berling est lieutenant de police dans une cité sensible. Un dimanche soir de septembre, un crime insolite : la victime git sur le tapis de son salon, une clé de sol dans le coeur, une partition recouvre en partie son visage... Son titre : Rockquiem... Puis, dans le même quartier de la cité des Poètes, un second, un troisième meurtre, dévoilant un mode opératoire identique.  Berling, aux techniques d'investigation très personnelles, va fouiller dans le passé, le présent et le futur de la cité.  Une clef de sol plantée en plein coeur : la musique n'adoucit pas toujours les moeurs

Edwin se meurt d'ennui devant ses statistiques. Un matin, il croit s'échapper sur les toits de la ville par la fenêtre de son bureau. Il échoue dans un immeuble peuplé d'habitants désaxés vivant en vase clos. Ses tentatives de retour à l'air libre échouant dans des circonstances troubles, il s'y installe malgré lui. Cette séquestration le contraint à un bilan du milieu de la vie.

Avec les auteurs Ska, le Père Noël en prend... plein la tronche. C'est lui qui reçoit, et pas qu'un peu. Il faut croire qu'il y a quelques comptes à régler... Sur ce sujet...épineux (jugez du jeu de mots...), les auteurs Ska ont été invités à s'exprimer en 500 caractères : quelques lignes à peine. Ska, spécialiste reconnu de la nouvelle pousse ici ses auteurs dans leurs extrêmes retranchements : faites bref, direct, laissez tomber les sucreries mièvres et les emballages clinquants !Les coupables sont les suivants :Luis Alfredo, Artikel Unbekannt, Mathilde Bensa, Patrick Bent, Cendrine Bertani, Jérémy Bouquin, John Bullit, Jeanne Desaubry, Franq Dilo, Sebastien Gehan, Nigel Greyman, Jess Kaan, Jean-Luc Manet, Franck Membribe, Al Mezzrow, Jean-Patrick Muller, Max Obione, Jean-Hugues Oppel, Stanislas Petrosky, Claire Rivieccio, Christophe Tabard, Lou Vernet

Visite guidée meurtrière et sans pitié dans le quotidien des exclus... Des victimes sans défense, sans adresse, sans famille, sans attache... Autant dire des cibles rêvées pour un serial killer cruel et cynique... Un tueur énigmatique trucide les SDF qui campent sur le quai du canal Saint-Martin, reproduisant des rites barbares relatés par le professeur Samuel Goldberg dans son traité d'anthropologie. Étrange professeur que son destin a mené vers l'anonymat et la clochardisation. Talula, naufragée volontaire du quai de Valmy, se lance sur la piste du meurtrier avec l'aide du Minotaure, un ancien flic de choc reconverti dans le privé. Sur fond de recherches anthropologiques, s'entrechoquent passé et présent, ascendants et fratrie dans un tourbillon de violence et de haine. Au fil de cette fiction très noire, Antoine Blocier expose le quotidien des exclus, leurs difficultés à survivre dans une société du chacun pour soi. Le roman noir au service de la dénonciation sociale.

DERRIERE LA GROSSE Mercedes noire du corbillard de luxe dégueulant des gerbes roses, et roulant au pas, il y a moi, et Ludo, mon maître chéri. Et pi c'est tout ! Pile-poil comme les quatre fois précédentes. Je commence à apprécier vraiment la tournure morbide des décès accidentels successifs des ex-maîtresses de mon « mai-maître », comme il s'appelle lui-même, en me caressant avec un sourire crétin, et des mimiques de débile léger, mais dont je raffole, warf  warf! Pour la première fois, depuis les enterrements précédents dans ce cimetière de blindés du coffre-fort aux tombeaux de marbre rare gravé à l'or fin, il me jette à la dérobée des regards furibonds... Comme de vagues reproches.  Oui comme s'il me rendait en quelque sorte un peu coupable, par superstition, par défaut, voire par désespoir... José Noce nous a habitué à son imaginaire débridé, mais ici, il dépasse les bornes pour notre plus grand plaisir. On baigne en plein clébardomorphisme dans une histoire jubilatoire. Méfiez-vous du toutou à son mai-maître !

Qu'on l'appelle hasard ou destin, les bifurcations de l'existence relèvent souvent du mystère... Le fond de l'abîme n'est pas qu'un insondable puits lugubre et sans aspérité. Pas toujours. Si l'on y prend bien garde, à la périphérie de notre regard, vagabonde une myriade de points multicolores se mouvant sans peine dans un apparent chaos erratique. Une farandole sans but à l'ordonnancement désordonné. Tout cela, comme la vie, n'est qu'illusion. Une chimère. Une construction de l'esprit pour tenter d'apporter une réponse à des questions insolubles. Tout comme on appelle hasard ce qui n'est qu'une saute d'humeur de Dieu. Car tout est blanc et noir. Parfois la vie vous balance dans les cordes, et il faut faire des choix. Cela peut se terminer... ou continuer, mais comment ? Retrouvez toutes les nouvelles noires courtes de Christophe Tabard disponibles en ebook sur SKA Éditeur numérique. Des histoires courtes percutantes, dans l'univers du thriller et du polar noir à lire en une heure, à télécharger immédiatement.

La vengeance est un breuvage qui se boit froid. Harceler jusqu'à la mort a un prix. Le dernier réservoir de la journée à contrôler. 252 marches en colimaçon avantd'atteindre la cuve de 4 000 mètres cubes qui permettait de desservir en eau potable la commune. Corentin avait l'habitude ainsi qu'une condition physique affutée. Parvenu à hauteur de la cuve, il emprunta l'échelle métallique permettant de sortir au sommet du réservoir à 40 mètres au-dessus du sol. La vue était magnifique, il embrassait du regard toute la vallée et voyait en contrebas la Douraine qui serpentait et se frayait un passage entre les parois de granit. Il ne se lassait pas de ce spectacle. Il s'assit et alluma sa cigarette de la journée.[...]

Le privé, les flics et le journaliste : on imagine la photo de famille. Ajoutons une psy sexy pour faire bon poids. L'univers de Villemur, le commissaire aristo en feutre mou, décliné pour le privé façon poursuites, bagarres et ce qu'il faut de séduction. Affalé dans un des fauteuils du salon, les yeux fixés sur le bleu printanier du ciel, je me remémorai ma longue matinée. Comme depuis une huitaine de jours, j'avais pisté un dénommé Pascal Victor et comme ce même jour de la semaine dernière, il m'avait conduit jusqu'à l'hôtel Première Classe de l'Union, implanté non loin de la rivière de l'Hers, au milieu d'une prairie semi-arborée et à un jet de galet du lac Saint-Caprais. Il vient tous les mercredis matin aux alentours de 10 heures. Il retrouve une femme qui ne passe jamais par la réception. Elle gagne directement la chambre qu'il a réservée, m'avait confié le type de l'accueil, un certain Ludovic Périn, un ancien petit biznessman qui me devait la biographie expurgée que j'avais fournie à son employeur, au terme d'une enquête bidonnée.

Parce qu'il a l'oeil du peintre, Roland Sadaune voit le noir où il se trouve, dans les relations humaines, dans la folie, dans la violence de la société. Seul un cynisme plein d'énergie gaillarde sauve du désespoir.

 1943 -Fuir pour sauver sa vie mais aussi faire des rencontres qui la changent...  "Accoudé au bastingage à la proue du navire, je souffle et ferme les yeux. Enfin ! mais mon coeur se serre à m'en faire mal, car je pars seul, laissant derrière moi mon père et ma mère qui n'ont pu échapper à la rafle. Ainsi que mon amant."        Avocat stagiaire, il fuit la France sous le nom de Michel Maillard à bord d'un cargo qui relâche au Havre. A bord, un marin l'emmènera au Japon...À New-York, lui fera-t-on bon accueil chez les cousins Salzman ?

Un adolescent éconduit par l'amie de sa mère puise dans Stendhal les raisons de se venger. L'action se déroule sur la plage du Havre, à l'ombre des cabanes. Les premiers émois d'un ado...

Une femme battue attend le retour de son mari alcoolique qui n'a pas bu ce soir-là. "Avant qu'il rentre. Ce matin, on m'a dit au centre social que je devrais réagir, qu'à tout moment je pourrais me réfugier au foyer Louise Michel. Mais pourquoi, pourquoi ? C'est à cause de moi, je me sens coupable, sans doute, il parait que les femmes dans mon cas sont nombreuses. On a honte. On n'ose pas se confier à quelqu'un de la famille, de l'immeuble, des services sociaux. Oui, j'ai trop honte pour raconter mes histoires, dévoiler mes ratages. J'essaye de tenir vaille que vaille mon ménage, le ronron du quotidien me rassure, m'aide à supporter... l'insupportable. Rester seule, dans mon enfermement. Dehors, le vent s'est un peu calmé, ce fichu vent de Noroît soulève les embruns, vient poisser mes vitres..." La solitude, la tristesse, la peur, le sentiment d'échec. Puis, la rébellion, la rage et enfin la libération. Les coups ne tomberont plus, elle s'en est fait le serment. Un texte sensible écrit par un homme, un comble démontrant le talent de l'auteur.

En fait, ça a commencé à cause de Bobbie. Bobbie, la chienne de Pépé.Quand ils ont mis Pépé à la maison de retraite, il a bien fallu qu'ils gardent la chienne. Ils avaient envie de s'en débarrasser, mais Pépé, avant de leur donner l'enveloppe chaque mois, pour les aider à payer la maison, demandait des nouvelles de sa Bobbie. Ils pouvaient pas mentir, ils savaient que j'aurais dit la vérité à Pépé. En fait, Bobbie, Pépé me l'a donnée pour ainsi dire.« Elle sent mauvais, elle est moche, un vrai boudin à pattes. » dit ma soeur. Mais la chienne m'aime bien, moi aussi, je l'aime bien. La grosse Bobbie, même vieille, tous les chiens du quartier lui sautent dessus quand elle a ses feux, ça n'arrête pas. Des fois, le père m'envoie dehors pour la retrouver, j'en fais des kilomètres pour la ramener ; après, elle est plus grosse encore, elle fait ses petits dans le garage derrière le congélo...

« Cinzano pesait sur les manivelles tel un furieux. En danseuse question style, certes, mais pas du genre ballerine des hauteurs. Ah, ce n'était pas du Charly Gaul, son style ! C'était plutôt bûcheron des Ardennes qui hache la cadence. Il te massacrait le pédalier, te cisaillait la chaine, te zigouillait le pignon, te déboyautait le pneu ballon, en basculant son poids, d'une pédale, sur l'autre, et réciproquement. Avec un souffle aussi court qu'un pet de lapin anémique, il grimaçait férocement. Ses mollets étaient tendus à un poil de la rupture ligamentaire. Il avait beau serrer les dents, faire l'oeil mauvais, tirer la langue, question énergie, (faut pas se leurrer depuis que Cinzano se murgeait au bianco), on peut l'affirmer : le vermouth c'est vachement traitre dans les côtes. Surtout quand tu te tapais un handicap qui s'appelait Cécelle. Recroquevillée dans la remorque rattachée à la selle de son biclou, elle pesait Cécelle. Moins qu'une truie de vingt mois, mais pas loin. Et elle saignait Cécelle comme si elle avait ses ragnagnas en inondation. « Y m'a flingué les ovaires, ce fumier ! » Si c'était vrai, ça ne pouvait pas le chagriner, le Cinzano, ça lui éviterait d'aller enterrer le fruit des entrailles de Marcelle tous les neuf mois derrière le cyprès au bout du champ Perchaud. »     

"Joe, durant les après-midi, jouait de son accordéon au pied de notre roulotte. Il connaissait tous les morceaux de la Terre. Ce fut lui qui m'encouragea vraiment. On répéta quelques chansonnettes rythmées par mon tambourinaire de frère. Je maudissais chaque jour l'individu qui lui avait offert cet horrible instrument en fer-blanc. Ça énervait Joe ces battements à contretemps, mais il supportait cet inconvénient car il regardait souvent mes yeux. Joe m'a dit un soir qu'il n'avait jamais vu un bleu aussi profond. Un bleu de lagon comme sur les photos des îles lointaines. Après son numéro de pirouettes et de contorsions, Joe Kaoutchouc, l'acrobate élastique, revenait me jouer Le Dénicheur. Je chantais ; il me disait : « T'as une belle voix, tu sais ? »   Dans sa galerie de portraits des personnages difformes, estropiés, monstrueux, dignes des   Freaks   de Tod Browning, Max Obione nous présente des soeur-frère siamois, enfants de la femme Canon, la plus grande attraction du cirque Karnas. Une histoire cocasse, cruelle mais sensible. Assurément, votre sourire restera figé sur vos lèvres...