Lorsqu'Hugues Vic fit appel à mes services, je subodorai illico le pire. Il ne s'agissait pas d'identifier un dément solitaire, mais une bande de psychopathes qui signait ses forfaits Groupe Divin-Marquis. Elle s'était illustrée en profanant un cimetière, en vandalisant une église, en vitriolant une étudiante et en cloutant l'ami de Hugues Vic à une croix déposée aux portes la cathédrale Saint-Sernin. En détective privé qui se respecte, j'aurais dû me cantonner aux adultères, à l'inspection des poubelles, au relevé des traces de sperme, à la consommation de Bourbon et de cigarettes. Car, si la chasse aux émules du marquis de Sade ne m'a valu aucun coup sur le ciboulot, mon amour-propre en est ressorti KO.

[...] UN PETIT VENT GLACANT déboulait par intermittence des sommets qui dominaient la vallée. Dans le ciel, au bleu délavé, des nuages épars circulaient, masquant de temps à autre le soleil et accentuant ainsi la morsure du froid. Il la pistait depuis le petit matin, traversant, tantôt à vive allure, tantôt quasi au pas, les pentes rocailleuses ou boisées. Son regard suivit un instant le vol d'un vautour, équarrisseurs bénévoles qui depuis la fermeture des porcheries espagnoles à ciel ouvert, au début des années 2000, avaient migré de ce côté de la chaine pyrénéenne. Puis, abandonnant l'oiseau, l'homme porta ses jumelles longue portée aux yeux et la découvrit à l'arrêt, dressée au sommet d'un rocher planté parmi d'autres au milieu d'une étendue d'herbe rase. Tout en ne la quittant pas des jumelles, il marqua lui aussi une pause. Il convenait d'être prudent, elle risquait de deviner sa présence et de lui échapper. Costume trois pièces, gilet et chemise en soie, montre dans le gousset. Noeud papillon vissé à la glotte sous un feutre mitterrandien. Cigares prestigieux et whisky vingt ans d'âge pour les nuits. Homosexuel assumé, ce flic hors norme à particule et verbe d'un autre âge porte Robespierre au coeur. Ainsi va le commissaire René-Charles de Villemur. Ô Toulouse ! Du Mirail au Capitole, de l'église Saint Sernin à la gare Matabiau, Villemur arpente rues et ruelles en compagnie d'Octave, son féal adjoint, et peu lui chaut que les occis soient de haute volée ou gens de peu. Puisqu'ils restent égaux dans la vie comme dans la mort.

Un corps mutilé découvert dans les dunes, un tueur aux méthodes atroces, et un commandant de police aussi brillant qu’atypique : René-Charles de Villemur, flic à l’ancienne, homosexuel et amateur de cigares, mène l’enquête.

Le privé, les flics et le journaliste : on imagine la photo de famille. Ajoutons une psy sexy pour faire bon poids. L'univers de Villemur, le commissaire aristo en feutre mou, décliné pour le privé façon poursuites, bagarres et ce qu'il faut de séduction. Affalé dans un des fauteuils du salon, les yeux fixés sur le bleu printanier du ciel, je me remémorai ma longue matinée. Comme depuis une huitaine de jours, j'avais pisté un dénommé Pascal Victor et comme ce même jour de la semaine dernière, il m'avait conduit jusqu'à l'hôtel Première Classe de l'Union, implanté non loin de la rivière de l'Hers, au milieu d'une prairie semi-arborée et à un jet de galet du lac Saint-Caprais. Il vient tous les mercredis matin aux alentours de 10 heures. Il retrouve une femme qui ne passe jamais par la réception. Elle gagne directement la chambre qu'il a réservée, m'avait confié le type de l'accueil, un certain Ludovic Périn, un ancien petit biznessman qui me devait la biographie expurgée que j'avais fournie à son employeur, au terme d'une enquête bidonnée.

Cinq histoires sombres éclairées par la personnalité extraordinaire de Charles de Villemur, le flic aristo... « Cité Radieuse » déchiffra-t-elle alors que le panneau routier, rouillé et bosselé, n'indiquait plus que « dieu ». Elle obliqua à gauche, quitta la rocade et enfila le passage qui menait au parking souterrain. Avant de disparaître dans les entrailles de la cité, elle jeta un oeil inquiet sur les types qui, installés à l'entrée, la regardaient passer. Elle pompa nerveusement sur sa cigarette puis, tout en recrachant la fumée, elle l'écrasa dans le cendrier. L'obscurité qui régnait dans le parking la surprit et l'obligea à allumer ses feux de croisement. Drôle d'endroit pour une rencontre ! se dit-elle en haussant les épaules. De Villemur, toujours en noeud-pap' et feutre mitterrandien nous promène grâce à cette compilation dans le milieu criminel toulousain entre tueurs de femmes et curés peu scrupuleux.

De Villemur, faisant fi des procédures, se lance sur le sentier de la guerre... « IL AVAIT REVÊTU une blouse jetable bleue en polyéthylène, coiffé une charlotte de protection, chaussé des surchaussures, couvert ses oreilles d'un casque antibruit, enfilé des gants chirurgicaux et s'était protégé le visage derrière une visière ultra légère en plastique. Il était fin prêt et tenant fermement de ses mains la poignée avant et arrière de la tronçonneuse dont les vrombissements du moteur rebondissaient contre les murs de la minuscule pièce aveugle, il observa un instant la course de la chaine de coupe. Avec un engin doté d'une telle puissance, inutile de rechercher à tâtons les jointures et autres attaches ! Certes, la découpe ne serait pas nette, mais il ne se préparait pas à présenter un poulet fermier à des invités sur un plat plaisant à la vue. » De Villemur, toujours en noeud pap' et chapeau mou, néglige parfois les bonnes manières et les règles. Dans ces cinq affaires criminelles, on le voit sortir des sentiers battus et faire sa propre justice.

Des médicaments-poisons qui rapportent, des politiques qui laissent faire les lobbies, et des pays pauvres qui n'accèdent pas aux traitements essentiels... De quoi déclencher la colère de n'importe quel justicier avisé... N ou pas N ? Sur des images nocturnes d'une mégapole, une voix off envahit la bande-son : « Le Daraprim est un médicament classé comme essentiel par l'OMS. Il lutte notamment contre le paludisme et une grave infection causée par le VIH. » À l'écran, la photographie d'un individu souriant chassa la vue aérienne des buildings. « Un financier américain trentenaire, Martin Shkreli, gestionnaire de fonds d'investissement spéculatifs dans la santé, a racheté les droits du médicament aux États-Unis. Il fait flamber son prix. De 13.50 $ à 750 $, une augmentation du Daraprim de 5000% » Dans la collection «Il est N », Luis Alfredo signe le #03. Où un personnage, N ou un imitateur motivé, affronte un grand patron qui prétend ne rien savoir des magouilles de son labo... de quoi vous faire monter la température...