Lévesque

Dans l'optique de la phénoménologie, l'habiter est une caractéristique fondamentale de l'être car, selon Heidegger, « [ê]tre homme veut dire : être sur terre comme mortel, c'est-à-dire : habiter ». Or, selon Mathis Stock, l'habiter contemporain serait plutôt marqué par la mobilité d'individus vus comme des habitants temporaires. On passerait de l'« être dans l'espace » au « faire dans l'espace ». Les pratiques varient d'un individu à l'autre et les lieux prennent un sens différent en fonction des intentionnalités. En ces lieux se créent une forme nouvelle de socialité, une manière collective d'habiter l'espace,. Le présent collectif se demande comment la fiction enregistre et retravaille les transformations contemporaines de la ville. Ses collaborateur.ices envisagent l'expérience urbaine en adoptant une perspective interdisciplinaire, ouverte aux oeuvres littéraires cinématographiques, vidéoludiques et télévisuelles ainsi qu'aux performances « d'artistes-marcheurs ».

C'est à la faveur d'une résidence d'écriture en Europe de l'Est que Danielle Dussault conçoit Les ponts de Prague, recueil de nouvelles marqué par la plume d'un maître dans l'art d'exprimer l'étrangeté de la condition humaine : Franz Kafka. Ainsi, les lieux investis par l'écrivain tchèque au fil de ses déambulations apparaissent, disparaissent et réapparaissent dans les nouvelles de ce recueil aux accents oniriques. L'ensemble témoigne surtout de la fragilité des liens entre humains et de leur complexité, d'où le motif récurrent du pont, motif tantôt concret, tantôt résolument métaphorique. Toujours finement ciselée, l'écriture de Danielle Dussault accompagne une narratrice solitaire et rêveuse qui, dans les rues de la capitale tchèque, cherche peut-être à se perdre.

Elle poursuit ses promenades au mépris des consignes. Le parcours qu'elle effectue s'allonge, dure des heures, sans but autre que de s'affirmer vivante. [...] Ses yeux sont devenus des portes d'entrée pour le monde. Le soleil découpe une façade d'un trait oblique. Ombre et lumière. Elle est dans ce trait, en marche vers le couchant. Une femme vieillissante veut par-dessus tout continuer à écrire pour se sentir vivante. Son quotidien alterne entre séances d'écriture et promenades dans les rues de Montréal. Au fil des jours et des pages, son passé se précise : ses joies, ses échecs, ses frustrations, ses espoirs. Parfois, la solitude lui pèse. D'autres fois, elle lui donne la force de creuser dans ses souvenirs, de trouver les mots justes pour dire la vie dans ce qu'elle a de plus amère, mais aussi de plus beau. La promeneuse est un récit intimiste, plein de petites et de grandes vérités, touchant, souvent dérangeant, et essentiel.

Une étude de dix romans où les enjeux identitaires et territoriaux sont revisités par des auteur.ices de la nouvelle génération Depuis le tournant spatial de la fin des années 1990, les études sur la représentation des lieux se multiplient, soulevant au passage des considérations essentielles sur la façon dont les humains occupent le territoire, que ce dernier soit réel ou imaginé. C'est dans cette mouvance que Lise Fontaine explore un corpus jusqu'ici peu fréquenté par la critique, soit les romans québécois de l'extrême contemporain. L'essayiste s'y emploie à montrer comment les personnages créés par des auteurs tels que Mathieu Blais, Jean-François Caron, Christian Guay-Poliquin et Marc Séguin, et des autrices comme Hélène Frédérick, Jocelyne Saucier et Audrey Wilhelmy arpentent des espaces sauvages. Ces espaces, le plus souvent forestiers mais aussi maritimes, définissent les protagonistes tout autant qu'ils se voient définis par ceux et celles qui s'y perdent et, parfois, s'y retrouvent. Par-delà la Cité invite, de manière rigoureuse et sensible, à revisiter des romans marquants, dont Il pleuvait des oiseaux, La liberté des détours, Le poids de la neige et Oss. Une chose est sûre : le parcours balisé par Lise Fontaine ne manque pas d'ouvrir des pistes nouvelles pour l'étude d'une littérature québécoise en perpétuel renouvellement.

Un recueil accessible pour les adeptes d'histoires croustillantes, absurdes et parfois touchantes Avec Bordel de vie, Serge Labrosse poursuit son exploration de la nature humaine par le biais de récits anecdotiques courts et très mordants. Quelques exemples : un homme rencontre une femme qui se prostitue. Au départ, il la juge. Puis il finit par se mettre en couple avec elle et à se prostituer aussi car, après tout, c'est payant et pas si mal; un homme délaissé demande à sa femme de choisir entre lui et... le chien; un couple attend un ami dans l'appartement de ce dernier, lieu où ils trouvent plein d'objets laissant croire à des pratiques BDSM, puis ils comprennent qu'ils se sont trompés d'adresse; un meurtrier entre dans la salle de rédaction d'un journal afin que la police le coince et le tue; un homme ne parvient pas à raser la seconde moitié de sa moustache.

David Cloverfield avait eu la peur de sa vie. Il serait possible qu'il rate ce numéro comme d'autres magiciens l'avaient raté avant lui. Selon la légende, certains incidents s'étaient produits. Autrefois... Au temps du Grand Guignol, au moment où on commençait à jouer avec les découvertes scientifiques, les magiciens exécutaient ce genre de tour avec des objets inertes ou... des victimes consentantes. Lui, il s'était attaqué à du monumental. Des objets d'une taille aussi imposante que la Tour Eiffel ou le Sphinx du Caire avaient disparu. Même un pharaon et sa pyramide avaient manqué à l'appel pendant une heure. Mais cette fois, D.C. avait bien cru qu'il les perdrait dans le noir. Ce spectacle. Son dernier. Son meilleur. L'oeuvre d'une vie. La chance pour le Prince des magiciens de devenir le Roi de la magie.

Geneviève Gagnon, alias Lili, poursuit ses rêveries de flâneuse solitaire. La jeune universitaire se rappelle les Laurentides de ses joies estivales : le chalet, le lac, les baignades. Elle se rappelle aussi les tristes circonstances qui amenèrent sa famille à vivre un temps à Berlin, île emmurée où naquit l'amitié qui la lie encore à la pétulante Hannah Stein. Dans le Berlin de 2007, Geneviève voit son regard sur la vie transformé à la suite de deux chocs : une commotion cérébrale qui lui ouvre les yeux sur sa propre vulnérabilité, et une visite au Musée juif de Berlin où elle est confrontée à l'oeuvre picturale de Charlotte Salomon. Roman épisodique, peint par petites touches, Sillages offre une intrigue serpentine qui dévoile peu à peu les paradoxes d'une histoire - personnelle et collective - où l'on préserve les souvenirs telles des reliques, les plus traumatiques comme les plus tendres.

Les dix-neuf nouvelles qui composent Corps imaginaires nous entraînent du côté des apparences, de celle des corps jeunes ou vieillissants, magnifiés par l'art, mais immobilisés dans l'espace clos et le temps suspendu des musées. Par le biais d'une écriture à la fois empathique et impitoyable, Claudine Potvin parle de la permanence du désir et de la quête d'immortalité qui nous habite, tous autant que nous sommes.

D'emblée, un aveu : « Écrire est mon essence. Je n'ai jamais envisagé une autre manière d'exister. » Même si elle assume totalement sa nature, l'écrivaine navigue souvent en plein brouillard. Elle cherche un indice qui lui permettrait de saisir pleinement le sens de cette vocation. Un rien sollicite sa curiosité : une question qu'on lui pose, un plateau de fruits posé sur la table, un article de journal, un ennui de santé... On pourrait croire qu'elle va se laisser distraire, peut-être même se perdre, mais non. Quel que soit l'objet de son attention, un fil conducteur la ramène à ses préoccupations d'écrivaine. C'est dans ce creuset que Danielle Marcotte nous convie. Dans le souffle d'une confidence à elle-même, on trouvera ce qui la préoccupe et l'inspire. Des propos sur la maternité, le bonheur de la solitude, les amitiés littéraires, la famille. Et, surtout, sur le métier d'artisan de l'écriture, avec ses exigences, ses petites et grandes joies, ses peines assurées mais apprivoisables.

Un recueil de nouvelles comme alliage entre les sciences et la littérature Le chaos n'est pas une théorie rassemble une dizaine de nouvelles ayant pour sujet la science et ses protagonistes. On y côtoie notamment Henri Poincaré et Benoît Mandelbrot, de même qu'Ada Byron, fille du célèbre Lord. Sur un ton tantôt badin, tantôt grave, le destin de ces personnages hors du commun est évoqué sous forme de tranches de vie, de courtes pièces de théâtre ou de récits plus ou moins apocryphes. Ici, la physique et les mathématiques servent de prétexte pour parler de la naissance, de la mort, et de toutes les étapes intermédiaires qui ponctuent nos existences fragiles

Imaginez voyager pendant quatorze mois avec Homo sapiens encombré de ses bagages et de ses lubies, enveloppé de honte et de culpabilité, pétant de bonnes idées qui triomphent ou qui tournent mal, quatorze mois avec Homo sapiens qui défie son habitat et se défie lui-même en ergotant ses semblables toujours dans le but d'exécuter ses plus folles machinations, lui qui fait feu de tout bois. Ce palimpseste alerte et généreux, véritable feu nourri flambant dans la nuit de notre monde, cisèle la réalité de notre espèce pour en faire briller les facettes autrement.

Fin novembre 1939, quand éclate la guerre entre l'URSS et la Finlande, Aleksandra Kollontaï est l'ambassadrice soviétique à Stockholm. Au cours de ce conflit, connu sous le nom de Guerre d'hiver, Kollontaï est mise au parfum d'un secret d'État qui va changer le cours de son existence. À Stockholm, une mystérieuse organisation sème la terreur afin que le gouvernement suédois abandonne sa politique de neutralité à l'égard de ce conflit. La tension est à son comble quand l'ambassade soviétique, située au dix-sept, rue Villagatan, est touchée par un attentat. L'enquête policière piétine et le gouvernement de Per Albin Hansson, qui fait l'objet d'énormes pressions, exige des résultats rapides. Véritable thriller politique, ce roman met en scène l'une des diplomates les plus flamboyantes du XXe siècle.

Un journaliste se confie sur l'aspect voyeuriste de son travail. Au salon funéraire, une vieille à la mémoire défaillante ne reconnaît pas l'identité du défunt. Un fermier soupçonne le vétérinaire local d'être à l'origine de plusieurs morts suspectes. Un fils assiste, presque joyeux, au trépas de son père violent... Ce premier recueil du journaliste Serge Labrosse nous entraîne tantôt du côté de nos amours absurdes, tantôt du côté de nos vies marquées par la violence, voire le crime. Dans un style alerte et syncopé, teinté d'ironie, le nouvellier n'y va pas par quatre chemins pour dévoiler les travers d'une société en quête de nouveaux repères.

Claire veut étirer autant que possible le peu de temps qu'il lui reste. Elle fuit l'effervescence de la ville pour se réfugier dans la vieille maison de son enfance, là où les jours s'égrènent avec lenteur. Marianne, son amie écrivaine, va l'accompagner dans cet ultime voyage. Dans ce roman à la langue belle et dépouillée, Danielle Trussart parle de la mort, mais aussi de la vie. Des détails qui lui confèrent sa texture, sa couleur, son harmonie. Malgré le doute et la douleur, le ravissement finit toujours par surgir. Là où les mots ne suffisent plus, le silence prend le relais.

Clara, mère de famille, en a assez d'assumer seule l'éducation de ses rejetons parfois attachants mais surtout exigeants et centrés sur eux-mêmes. Elle part donc pour Paris, sur les traces de son ex, d'abord pour se retrouver elle-même grâce à l'écriture, mais aussi pour rappeler à l'ordre le père de ses enfants quant aux responsabilités qu'il a fuies plusieurs années auparavant.

Nulle part qu'en haut désir est une addition originale à la collection « Carnets d'écrivains » dirigée par Robert Lalonde. L'auteur chevronné Gaëtan Brulotte, lauréat d'une quinzaine de prix littéraires, y explore ce que représente pour lui la littérature. Il replace les notions de style et de beauté au coeur du discours littéraire dont elles sont des enjeux majeurs, mais il leur donne un nouveau souffle en les reliant à l'attention empathique que l'écrivain doit porter à la diversité des êtres, aux singularités humaines, à la modestie des choses et aux intensités du monde dans leurs nuances. Pour lui, l'écriture n'est pas qu'une question de technique, elle procède d'une vision qui devrait idéalement nous rendre plus sensibles, et donc meilleurs. En bon compagnon d'une pensée créatrice, ce carnet esquisse une sorte d'autobiographie intellectuelle fragmentaire autour d'une quête perpétuelle de sens. Il traite de sujets aussi variés que l'humour et l'ironie, l'exil, la relation à la langue, le travail préparatoire à une oeuvre, le rôle de la prise de notes, les problèmes de fabrication, le rapport de l'enseignement à la pratique artistique, le plaisir d'échanger avec le public, la nécessité de l'inclusion, le métissage des genres et des discours. Ce livre clairvoyant, stimulant, saupoudré de pincées de sel, vise à vivifier en chacun et chacune le désir de lire et d'écrire.

Par le biais d'une démonstration de type sémiologique, Michel Lord montre en quoi la poésie d'Anne Hébert ainsi que ses nouvelles, soit ses premières oeuvres, s'avèrent des précurseurs de l'univers narratif et symbolique de la grande romancière. L'ouvrage couvre les écrits initiaux d'Anne Hébert jusqu'à son roman Les fous de Bassan, paru en 1982. L'essayiste ne cherche pas tant à inscrire Anne Hébert dans un courant sociologique, mais à décortiquer sa poétique, de même que ses figures et ses motifs obsédants.

« Je suis encore petit. Lili aime se frotter contre moi l'après-midi quand on fait la sieste. Elle ôte ses culottes qui sentent fort en disant que c'est parce que le bébé a fait pipi dessus. C'est bon et irritant à la fois ; je me laisse faire sans protester. Je la trouve jolie, ma petite tante, surtout lorsqu'elle ne se fâche pas, qu'elle soupire et me serre entre ses jambes moites. La chaleur de la chambre fermée et une fatigue étrange me poussent vers le sommeil. Ça sent le bébé qui dort, la sueur et les culottes de Lili. Lorsque je me réveille, qu'elle n'est plus là, je ne me souviens de rien. Seules les odeurs persistent, mélangées à celle de la moisissure qui envahit les murs. Le soleil frappe de biais les battants fermés des jalousies et tisse des raies brillantes de poussière dans la pénombre humide. Très forte envie de pisser. »

Une estafette, dans le monde de la boxe olympique, est le messager chargé de transmettre le résultat d'un combat à l'annonceur. Ce rôle avait incombé à Nicolas Tremblay dans sa prime adolescence, au moment où son identité sexuelle était encore ambiguë, telle celle du jeune empereur romain décadent Héliogabale. Mais qu'arrive-t-il lorsque le messager, alter ego de l'auteur du roman que vous tenez, est un pasticheur qui se croit le créateur du message qu'il devait livrer ? Une histoire d'usurpation commence là où le vrai et le faux se confondent. Ce roman raconte donc une traîtrise. Mais pas n'importe laquelle, car l'estafette a lu Antonin Artaud, auteur du célèbre Le théâtre et son double, poète fou et génial qui a été interné dans des asiles psychiatriques où il a subi de nombreux électrochocs. Au Québec, les descendants de l'estafette sont persuadés qu'Artaud, c'est Nicolas Tremblay, une sorte d'élu aux violentes prophéties. Une estafette chez Artaud est un ouvrage qui mélange les genres littéraires, une autofiction pathétique qui intègre une biographie condensée d'Artaud ainsi qu'une présentation de son mythe. On y trouve une prose enlevante à laquelle s'ajoutent, ici et là, de la poésie et même du théâtre. Le roman est illustré par le peintre et écrivain Sergio Kokis.

Au début du XXe siècle, à Lazispils, petite bourgade perdue d'une région de Livonie (Lettonie), le pasteur luthérien Waldemar Salis, désirant améliorer la vie passablement misérable de ses paroissiens, se met à rêver de la mythique Amérique lorsqu'on annonce la venue d'une commission ayant pour mandat de recruter des immigrants pour le Brésil. À ceux qui veulent tenter l'aventure, on offre gratuitement des terres pour les mettre en valeur et on paie le voyage. Salis convainc une partie de ses ouailles de le suivre vers la terre promise et, tout comme Moïse avait délivré son peuple du joug du pharaon, il mènerait le sien en Amérique, loin du joug du tsar, de la langue russe et de la fausse foi. Un beau matin, le petit groupe quitte le village pour aller à Riga prendre le train. Il gagne ensuite Hambourg, où il s'embarque pour le port de Santos. La traversée s'avère des plus éprouvantes pour les voyageurs qui rêvent de trouver enfin le bonheur dans le village de Nova Europa qu'ils fonderont en arrivant dans la région de São Paulo. Mais le rêve tant convoité se révélera un effroyable échec. « Waldemar devint encore plus mélancolique après cette mort qui frappait au coeur de sa colonie de rêves. La prostration de la jeune Natalija et la menace d'autres victimes possibles l'amenaient maintenant à se demander s'il ne s'était pas trompé de prophétie ou s'il n'était pas en train de subir un châtiment exemplaire pour sa vanité de s'être cru un meneur d'hommes. Il oublia alors définitivement la terre promise pour se concentrer sur les horreurs de l'Apocalypse, desquelles il se disait qu'il n'aurait jamais dû s'éloigner. Il continua cependant son travail avec plus d'acharnement, cherchant désormais plutôt à se mortifier. »

Aujourd'hui, c'est Valérie. Valérie Bordeleau qui lance son deuxième roman. À peine trente ans et son nom circule déjà plus souvent qu'à son tour dans la presse culturelle et la bouche des libraires. Son premier livre avait reçu une reconnaissance immédiate, il y a deux ans à peine. Dès sa parution, on avait parlé d'une voix singulière, étonnamment affirmée et d'une lucidité douce-amère qui sait ne rien vous épargner de la réalité. C'est tout ce que Mélissa peut en dire. Parce que ce livre-là, elle n'a pas pu le parcourir au delà du troisième paragraphe. Dès les premières lignes, elle a été secoué par la beauté de la langue, par la pure intensité de l'émotion. Tout lui paraissait juste. Trop juste. Et rapidement, elle s'était rendue compte qu'elle ne pourrait à la fois porter le poids des mots et celui de sa propre médiocrité. Esther Croft nous offre des moments de lecture inoubliables dans ce recueil de dix nouvelles où elle scrute l'âme des êtres humains. L'univers que Croft partage avec ses lecteurs n'est pas gentil, douillet, confortable : c'est celui de la blessure, celle que nous avons tous quelque part en nous-mêmes. Un regard percutant sur la réalité du monde, des relations humaines et, comme toujours, une écriture juste et épurée qui atteint toujours sa cible : le coeur.

Dans un quartier populaire de Québec, des destins s'entrecroisent. Ceux d'enfants meurtris ou lumineux, ceux d'adultes qui cherchent la beauté en fuyant les petites et les grandes misères du quotidien... Comme elle l'avait fait avec Les cordes à linge de la Basse-Ville, Lyne Richard nous entraîne dans les rues de Saint-Sauveur, à la rencontre de personnages simples et vrais, qui certes traversent des moments difficiles, mais trouvent souvent du soutien auprès de leurs voisins. Cette fois, la couleur rouge accompagne ce défilé tantôt déchirant, tantôt attendrissant, mais toujours empreint d'humanité.

« J'ai amplement le temps de réfléchir, mais je ne sais pas par où commencer. Son conseil de continuer à copier les maîtres anciens, à la recherche de leur secret englouti, ne m'est d'aucun secours. J'évite même de regarder les reproductions dans les livres d'art, car j'ai peur de me perdre davantage. De toute façon, je peux imiter à merveille et sans aucun effort les maîtres que j'admire. Mon problème serait plutôt celui de me retrouver moi-même, le Max Willem d'autrefois, celui du temps d'avant les contrefaçons et les mensonges. »