FeniXX réédition numérique (Sortilèges)

Le grand jeu qui se déroule dans Virginité a pour unique objet la domination érotique, dans tous ses fantasmes envisageables. Mais humains, trop humains, les pions vivants de ce tournoi d'amour oseront-ils user sans retenue de leurs adversaires soumis ? Qui lira verra...

Elles sont des milliers, à l'heure actuelle, à aimer des hommes mariés et à en être aimées sans être leurs épouses. Cela signifie-t-il pour autant que leur destin est sombre, triste et sacrifié, comme il a si souvent été décrit ? Non ! Voici enfin tracé, d'une plume joyeuse et séduisante, le portrait d'une tout autre maîtresse, incarnant la vie, jouissant du côté brillant des choses et triomphant avec son amant de la grisaille des conventions. Cette maîtresse moderne et imaginative échappe aux pièges du schéma traditionnel et vit sa liaison avec son homme marié dans la légèreté, le bonheur et la liberté. L'occasion unique, peut-être, de perpétuer le désir en le sauvant de toute routine. Les femmes la craignent, et les hommes l'adorent. Sublimée, débarrassée des désenchantements du quotidien, la maîtresse apprendra tout simplement, avec Laurence Pythoud, à être une femme comblée. Et à trouver dans cette situation son épanouissement heureux...

Le Noël des écrivains est la première anthologie littéraire à avoir Noël pour thème. Ni apologétique, ni religieuse, elle est universelle, puisque littéraire ; et ce sont les plus grands écrivains de tous les pays et des talents les plus divers qui nous racontent les bonheurs extraordinaires qui n'arrivent, qui ne peuvent arriver qu'en cette période de l'année. D'une promenade blondinienne à un voeu de Pat Hobby, le scénariste cher à Francis Scott Fitzgerald, d'un Noël brésilien raconté avec toute la verve de Blaise Cendrars, avec des écrits rares ou recherchés comme « Les rois mages » d'Ernest Hello, Le Noël des écrivains est une manière inattendue et intelligente de célébrer Noël.

29 novembre 1992. Je suis à Patpong, quartier chaud de Bangkok, pour prendre des photos de ses putes et de sa vie nocturne. Non. Je me rends compte très vite que je ne suis pas venu ici pour voir mais pour vivre. C'est mon corps qui devient la pellicule sur laquelle j'imprime toute l'ivresse des sens qui m'envahit. J'arpente, je harponne, collectionneur de jouissances brutales et enivrantes, je fixe. Puis je vire à l'obsession, la mécanique répétitive du sexe qui à chaque nuit associe d'autres visages, d'autres chairs. Je m'alcoolise, m'amphétamine, fume de l'herbe pour décupler et, peut-être, supporter la violence de mes expériences. Mais au-delà du sexe et de la défonce, mon autre obsession est de tenir le journal précis et explicite de ce que j'éprouve avec une telle intensité. Mes sens s'éveillent quand décroît la lumière diurne, que les filles surgissent et que les narcotiques agissent. Je passe le plus clair de mes nuits les yeux ouverts sur le monde qui m'entoure. Je ne vis et ne vois que la nuit : je suis nyctalope. Coton