FeniXX réédition numérique (Opales)
Cet ouvrage est une réédition numérique d'un livre paru au XXe siècle, désormais indisponible dans son format d'origine.
Ce titre énigmatique - après plus de trois siècles, les musicologues ne l'ont toujours pas expliqué - est celui de la plus célèbre des pièces pour clavecin de François Couperin. Il désigne ici les limites inconscientes, qui enferment le narrateur de ce récit dans une relation conjugale non satisfaisante, d'où il ne parviendra à s'échapper que par une transgression de la loi, ce qui le fera tomber sous le joug plus étroit encore de la prison. Le troisième livre de Jean Malzac. Son premier roman après deux recueils de nouvelles, dont l'un obtint le prix Charles Brisset en 1993. « Les personnages de Jean Malzac sont ainsi faits, qu'en dépit de leur démence et parce qu'ils s'expriment à la première personne, ils semblent parler au lecteur depuis un au-delà à la fois proche et terrifiant. Même lorsqu'ils appartiennent à une existence improbable ou mystérieuse, qu'ils ont l'air de surgir du néant, leurs paroles résonnent en nous de façon déchirante. » Sophie Avon, Sud-Ouest dimanche.
« Le désir me pousse, et je n'en connais rien. Le désir me donne un nom, et reste silencieux. Je ne suis que désir, et ce désir est vide. Que savons-nous de plus enfin que ce souffle en notre corps, que ces vagues, et ce sourire ? Que savons-nous de plus enfin que cette science ultime du nouveau-né, du mourant, et notre commune ignorance ? Écoute le souffle de l'autre, comme il est un même flux avec le tien, comme une vague auprès d'une autre vague. » Dans la collection "Ajours", un recueil de 9 chapitres pour illustrer l'univers poétique de Gérard Pfister.
« Grâce à l'amitié et à la confiance que nous accorde depuis toujours Monsieur Dubois, nous avons pu, mon Ombre et moi, acquérir une paire de souliers. Pas de ces escarpins de cérémonie qui permirent à tant de Rastignac de briller dans les salons et d'épouser des portefeuilles. Pas non plus de ces brodequins cuirassés de cuir que les paysans portaient les jours de fête dans ces temps d'autrefois où la terre nourrissait les villages et ne servait pas de décor à des vacanciers que le chant des rossignols empêche de dormir. » Ainsi commence Monsieur Dubois ou les mémoires de mon Ombre. Qu'est-ce que ce livre ? Le grimoire d'un alchimiste inspiré et dément ? Le guide du routard intérieur ? Un manuel pratique de cuisine érotique ? Une saga exotique ? Une fable onirique ? Une tragédie fantastique ? Un conte initiatique ? Ce livre est indéfinissable : il multiplie les lectures, les voyages, les plaisirs. Monsieur Dubois ou les mémoires de mon Ombre est un roman jubilatoire où la poésie est possédée par le rire. Paul Leuquet, ou « Paul Protée », apôtre et pitre bordelais, est un iconoclaste autodidacte de 62 ans : peintre, graveur, comédien, conteur. Assuré
J'ai aimé « La nuit attelle ses chevaux », ce livre qu'on lit d'un trait et qu'on a aussitôt envie de relire, conquis par le charme tendre et discret que diffuse l'histoire. Une histoire « toute simple, banale » prétendra Patrick, le héros, au début du récit, ignorant encore qu'au seuil de l'adolescence, il entrera de plain-pied dans une ère nouvelle, pour un apprentissage tumultueux des règles de la vie. Dès « les harpes de fer » franchies, sa vie désormais sera celle d'un élève interne, en proie aux joies et aux désillusions que procure le cortège des jours, tandis que les événements rituels se bousculent autour de personnages hauts en couleur et pittoresques, grotesques ou émouvants. Et nous les reconnaissons, ces figures du temps passé, bienveillants fantômes qui hantent toujours nos mémoires : ces professeurs aux manies ridicules, ce vieux prêtre débonnaire, ce médecin de jadis au diagnostic immuable... Tous ces êtres familiers peuplent des lieux que vous reconnaîtrez également sans peine : le lycée morose, les rues de Bordeaux, les bords de la Garonne, le Bassin d'Arcachon : autant d'espaces magiques qui favoriseront « l'éveil » de Patrick.
Mon âme, où iras-tu quand Dieu t'appellera, Quand sera terminé ton séjour sur la terre... Qu'un nom seul restera gravé sur une pierre... Mon âme, où iras-tu quand Dieu t'appellera ? Tu sais bien que tous ceux qui sont partis déjà, Et dont autour de toi le cercle se resserre, N'ont jamais dévoilé, dans la brume qui erre, Le mystère angoissant qui toujours t'effraya.
Yves Peyré a rencontré régulièrement Michel Leiris, jusqu'à la mort de ce dernier. Il trace un portrait subtil et symbolique de l'écrivain, relatant le rituel immuable de chaque entretien. « Copyright Electre »
Du XVIe siècle à nos jours, du borderline au paranoïaque, chaque folie a son univers, son rythme et son langage propres. L'écriture se plie au ton imposé qui, dans les cinq récits composant ce livre, glisse de la récursivité obsessionnelle à la compassion, ou de la solennité au burlesque. Mais qu'on ne s'y méprenne pas : la dérision n'entame qu'en surface la gravité du propos, et la doucereuse férocité de ces textes n'est jamais gratuite : les plus sûres valeurs de notre société y sont dénoncées... Ce n'est pas le fait du hasard, si la folie se met en scène dans chacun des récits. C'est même l'un des intérêts de cette galerie de portraits : à la cour comme à la ville, le fou brave l'interdit et joue son rôle de miroir grossissant. Avec leur logique retorse, leur tendresse aveugle, leur folie que l'on peut aisément reconnaître et cataloguer, l'homme aux vers, la dame à la rose ou l'illusionniste remettent en cause l'ordre établi. À l'opposé, le peintre du "Christ au Sépulcre", ou les médecins qui s'occupent du narrateur de "L'aquarium", offrent une prise moins facile : leurs mobiles sont nobles, leur quête du beau ou de la connaissance est absolue. Si l'on n'y prenait garde, on se laisserait gagner par leurs mauvaises raisons, on leur emboîterait le pas jusque dans leurs excès, au-delà de l'horreur...
Cet ouvrage est une réédition numérique d'un livre paru au XXe siècle, désormais indisponible dans son format d'origine.
Cet ouvrage est une réédition numérique d'un livre paru au XXe siècle, désormais indisponible dans son format d'origine.
Ne serait-il pas vain et illusoire de prétendre jalonner, de quelques balises, le cours impavide du temps ? Fleuve ou glacier (plutôt glacier, puisque, dans sa coulée, il charrie tant de jeunes morts indemnes), il nous entraîne et, sans relâche, brise entre ses remous les reflets du souvenir. C'est, cependant, sur cet insaisissable glissement que nous nous obstinons à laisser notre empreinte : aux stries gravées au couteau dans une écorce par Robinson Crusoé, soucieux d'ancrer son île dérivante à même les hauts-fonds de la mémoire, répondent les tirets au crayon grâce auxquels, contre le mur de la cuisine, ma femme consigne la croissance de notre petit garçon... Rien de plus subjectif, je le sais bien, que ces chroniques ! ce qui, sans doute, constitue tout à la fois leurs limites, et le gage de leur authenticité. Que l'étincelle de mise à feu soit la chute d'un empire ou celle d'un arbre, la tragédie d'un peuple ou la mort d'un ami, les convulsions de notre fin de siècle ou telle menace précise sur la beauté qui nous entoure, voilà qui n'entraîne nullement l'obligation d'un traitement hiérarchisé. Au demeurant, tout autant sinon plus que la fracture planétaire, le "banal fait divers" peut servir de révélateur à l'énigme de l'humain. Et puis, quoi que l'on veuille, on finit toujours par se dessiner à travers ce que l'on écrit : écrire, ce n'est pas seulement trahir ses intentions, c'est bel et bien se trahir soi-même ! Aussi, en rassemblant, en vue de leur édition collective, les fragments de ce puzzle dispersé, je vois, peu à peu, se recomposer sur le miroir du temps un instant immobile, un visage que je ne reconnais pas au premier regard mais qui, sans nul doute, est - aussi - le mien.