FeniXX réédition numérique (Le Méridien)
Cet ouvrage est une réédition numérique d'un livre paru au XXe siècle, désormais indisponible dans son format d'origine.
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Je regarde les gens autour de moi, leur façon de vivre, leur travail, et je suis partagée entre la panique et l'écoeurement. Réussir, entrer dans le système avec assurance, se battre, gagner ; j'en serais tellement incapable que j'en ricane. J'ai peur : peur de la solitude, peur de l'avenir, peur d'avoir des enfants (pour leur dire quoi ? leur apprendre quoi ?), peur de vieillir (lorsque viendront les premiers signes de la vieillesse, et que la haine et l'épouvante grandiront, où trouver la force nécessaire pour les combattre ?), peur des souffrances physiques et morales qui m'attendent, peur d'échouer dans toutes mes entreprises, peur des conséquences du moindre de mes actes, peur de rater complètement ma vie. Que pourrais-je faire, mais que pourrais-je bien faire plus tard ? Il faut arrêter, sinon je vais me mettre à crier. Il faut dormir et d'abord inventer un jeu stupide auquel je jouerai pour ne plus penser. Dans quelques heures, il fera jour.
Des notes poétiques, sur l'art, les rapports humains, des « reportages » s'intercalent entre les textes plus longs qui composent cet ensemble. Voici le coup d'oeil indiscret sur une lettre d'amour, des notes sur la mort et le temps, une forte méditation sur l'être, les vagabondages d'une fantaisie, le jeu de l'Éros masqué (« le souvenir d'une vieille galanterie sous-marine », à partir d'une image sur l'olive, peut-être venue de René Char), des notes sur Bergman et Fellini, la peinture, l'art serait-il « une dette ancienne envers Dieu » ? Avec la bibliothèque, nous rencontrons un vieillard qui parle des secrets de l'écriture et va se noyer dans l'étang. Portrait d'un jeune homme seul : le rêve d'être un domestique d'hier, ganté de blanc tout le dimanche, mémoire d'un soir de noces où s'approche « l'ange »... Ambiguïté assez insaisissable, sens des rythmes, de la poésie des êtres et des lieux, parfois du suspens. Goût de muser entre les pages semées du récit. Don de la description. Sensibilité. Un ensemble très varié et très convaincant qui est l'acte de naissance d'un véritable écrivain.
Réflexions sur sa propre vie, ses amours, regard anar sur les profiteurs, jérémiades geignardes amusantes, jeux de mots et de zizique mélancolique, aphorismes de l'à peu près, boutades sur les cracks et les trop riches, la veine est celle du prolétaire qui se met en rage. Influence de la chanson poétique, certes, du parlé, et parfois le ton du polar, désinvolture fatiguée : nous sommes entre le Biga des débuts et le Bukowski récent. C'est souvent impertinent et fort.
Si la terre gloutonnait tous les rayons solaires, la chaleur sécherait-elle toutes les gouttes de misère? « Copyright Electre »
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Le cabinet de consultation du médecin est le lieu de multiples confidences. Le patient parle de ses difficultés de santé mais aussi, plus simplement, des difficultés de son existence. Sa vie familiale, ses problèmes personnels se trouvent, en effet, étroitement liés aux souffrances et perturbations causées par la maladie. De là vient que, avant d'accomplir sa tâche de soignant, le médecin fait oeuvre d'accueil et d'écoute. Et, souvent, cette attention compréhensive à la parole du malade représentera un élément essentiel du traitement. Ainsi, plus d'une fois, les « colloques singuliers » entre le médecin et son patient pourraient-ils inspirer l'oeuvre d'un romancier ou d'un conteur. Certes, tout ceci appartient-il au domaine impénétrable du secret professionnel. Il ne peut être question, pour le clinicien, de livrer à la curiosité du public ce qui lui est confié par ses interlocuteurs. Mais, pour autant que le médecin se trouve être un auteur littéraire, son oeuvre se montrera nécessairement imprégnée de toute son expérience clinique. Tel est le cas de l'ouvrage que voici. De pure fiction, ces « histoires médicales » évoquent les consultations d'un « Docteur Fromentin », qui n'a jamais existé, pas plus que n'existent ses malades. Ce qui n'empêche que ces récits nous permettent d'accéder aux émouvantes découvertes de l'humain, dont seules la vie et l'action d'un médecin peuvent porter le témoignage.
Il s'agit de sourire de tout, du quotidien, de nos rapports avec les autres, l'amour en tête. Avec de courts récits, Daniel Sée trouble le lecteur, en créant un univers où l'étrange se mêle au familier, le réel au rêve. L'humour tendre, poétique, métaphysique même, s'inscrit dans la rencontre avec un galet vivant, le désir adolescent, les problèmes du temps et de la liberté... La sensualité gourmande est implicite. Le fantastique naît des enchaînements naturels, tous univers mêlés. L'effet Pirouette est certainement une première mondiale !
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Ajoutons à cela quelques nouvelles et autres proses, et le tout constituera un suffisant recueil intitulé : "Le petit lamentable non illustré". C'est exactement ce que pensait l'auteur du présent recueil, avant de décider de le laisser à l'appréciation de ses chers lecteurs. Et ajoutons à cela, en toute modestie bien sûr : « une véritable petite oeuvre dard. » signé : Tampax.
"Le renard du garde-pile" est un recueil d'histoires, de récits, voire de poèmes en prose. Avec un talent coloré de conteur, l'auteur se souvient de son enfance à la campagne, de ses parents et maîtres, de l'école, des animaux, de la chasse. Il narre lui-même, ou fait parler son père, ou les vieux de la ferme. C'est un remarquable document sur la vraie façon de vivre à la campagne dans les années 1920 à 1960... Sensibilité, vivacité du trait, mémoire des choses qui ont fui... et récits non sans cruauté, quelquefois... L'authenticité de Claude Boyer, pour « rustique » qu'elle apparaisse dans ces pages frottées de terre, de vent et de gestes toujours exacts, nous émeut longtemps.
Le travail, l'amour, l'ennui, les audaces et puis, pour finir, la surprise d'une divine intimité. Voici des récits et quelques poèmes consacrés à ces thèmes. On peut applaudir la rapidité d'écriture, l'absence de graisse littéraire, l'amour jamais béat du monde, la sensualité et la droiture. Rare intuition de la femme, entrain et peut-être bonté se dégagent de ce recueil en trois volets, nourri d'une continuelle fraîcheur bordée d'un soupçon de nostalgie. Et puis, entre Dieu et l'auteur, c'est quand même une drôle d'histoire.
Il y avait les Arabes voilées, proscrites, intouchables. Celles-ci nous servaient de critères dans la nature, la spécificité de notre vie sexuelle, en même temps que dans notre errance sentimentale ou pseudo-sentimentale. Ces femmes défendues nous rassuraient. Elles devenaient ces fruits interdits, nécessaire prétexte pour à la fois bannir et aimer encore plus sauvagement les autres femmes, celles qui nous seraient permises. Elles faisaient encore de nous d'authentiques épicuriens qui, pour mieux aimer les femmes, s'évertuaient avant tout à vénérer leurs mères. Au commencement, il y avait la mère. Elle nous permettait, tels des purs-sangs à la fois fougueux, impétueux, mais tendres et fragiles, de se laisser aller à s'exciter sur la terre des femmes. C'est la mère que l'on embrasse, c'est la femme que l'on caresse. La mère nous bénit, nous protège. Elle détient en elle la morale de Dieu et nous la communique. C'est la Terre Sainte des femmes.
En un langage clair et accessible à un large public, sont exposées dans ce livre des idées qui non seulement constituent un tournant dans la pensée philosophique, mais qui modifient également l'image physique du monde. Comme la nature discontinue de la matière a conduit à l'âge atomique, ainsi la nature discontinue de l'espace devient la clé des énigmes du temps et du mouvement, en nous introduisant dans un monde à quatre dimensions et en apportant une solution originale à d'autres questions que l'homme s'est mal posées.
Le "Dictionnaire insolite" est un répertoire des sens divers, contradictoires, comiques ou graves, de mots capitaux de notre vie et du langage parlé ou écrit ou des expressions connues, parfois améliorées ou inversées. On trouve encore ici des rêveries sur l'étymologie gréco-latine ou la poésie de l'argot, des portraits d'auteurs, des citations remarquables (Proust, Valéry, Cocteau). Toute une « cuisine langagière » est dépecée sous nos yeux, Marcel Boret ayant beaucoup de culture. La linguistique et la philosophie sont de la fête, sans abus, avec Lacan, Michel Foucault ou Heidegger. L'atmosphère est à la sensualité, à l'érotisme, au mystérieux, à ce qui surprend. Les jeux de mots permanents s'allient à la franchise, voire à la rudesse du propos. Notons aussi des réflexions sur l'historique des sens, des formules mémorables de l'auteur, une jubilation dans la polysémie.
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Je vais y glisser mes doigts, doucement, un à un. Longuement. Il me mordra. Fort. Très fort. Et je crierai. Je rirai aux éclats. Aux larmes. Ce sera mon silence sur moi. Alors, nous entrerons par la porte du jardin. Franchis la véranda, les agaves, il y aura l'escalier. Long velours d'un monde consterné. J'irai. Il me suivra jusqu'à ma chambre vierge. La romance d'Élisabeth est une autobiographie imaginaire, où l'héroïne - qui s'exprime à la première personne - raconte ses émotions, ses émois, ses expériences sensuelles et sexuelles, avec beaucoup de charme et de précision. Ce sont, en quelque sorte, les années d'apprentissage d'une ingénue imaginative. Le ton est alerte, enlevé. L'écriture, pour relativement spontanée qu'elle apparaisse, n'en est pas moins finement orfévrée, et d'excellente qualité. À mi-chemin entre le roman érotique et le récit psychologique, la narration classique et le style baroque, cette oeuvre aux tournures surprenantes, s'offre avant tout comme une véritable chair lyrique. La romance d'Élisabeth est surtout un livre d'amour fou, et un vibrant hommage à l'être féminin.
« À Safranville, préfecture de Kabylie en 1934, un mal, l'amibiase, répand la terreur ! Ce récit étudie les réactions très diverses - et souvent cocasses - des différents médecins de la ville devant ce mystérieux fléau. »
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L'été indien est celui qui vient quand on ne croit plus au beau temps. Aucun été n'est plus inflammable. Un amour indien est aussi dévorant, aussi implacable, aussi inoubliable, parce qu'il se présente à l'automne d'une vie et que sa victime hésite entre le regret d'un passé trop bref, et le désir de tout recommencer. On aime à tout âge. Vérité que la jeunesse ignore. Fatalité à laquelle des êtres mûrs voudraient à la fois échapper et succomber : telle est l'ambiguïté de l'homme, attiré à la fois par la sécurité et l'aventure. Et l'amour laisse des traces, qui mettent d'autant plus de temps à s'effacer, qu'elles se sont profondément inscrites dans le coeur.
« Le mythe qu'elle a su - si habilement - créer, ouvrière de la nuit, inlassable et obstinée, a dépassé sa propre dimension. Les hommes espèrent - à travers elle - approcher l'immortalité. Son sexe ouvert sur l'absolu, est devenu le symbole de la continuité et, par cette brèche démesurée, ils s'obstinent à vouloir gagner la vie éternelle. Ils forment une chaîne, qu'ils veulent prolonger jusqu'à moi, sans se rendre compte que chaque maillon est une mort de plus, enlacé au mort qui le précède. Ils s'imaginent que la pourriture est loin derrière eux, alors qu'elle est devant, et quand ils se regardent, dans le miroir identique de leur alcôve morose, tels des narcisses essoufflés, ils ne perçoivent même pas que leur image les a précédés. Au-dessus de leur agitation frénétique, et de leur bavardage incessant, destiné - à leur insu - à se donner le change, je suis silence et paix profonde. Quant à la femme, elle souffle sur les braises d'un feu qu'elle a allumé de ses propres mains. Elle ne peut être innocente. »
Cet ouvrage est une réédition numérique d'un livre paru au XXe siècle, désormais indisponible dans son format d'origine.
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