Ruben Quinquet - Commissaire à Marseill

Quand Jeanne Tabarin, rieuse de trottoir, adepte du tout cuir et du chat à neuf queues, est refroidie religieusement, il est normal que le Commissaire principal du Port de Marseille se pose des questions... Mais quand l'amoureux transi de sa vieille veuve de mère disparaît... Cela l'arrangerait plutôt... Même Gaga la suceuse, sa protégée, ne pourra le renseigner. Somme-t-on face à un serial-killer ? Il faudra toute la sagacité de son équipe de déjantés de l'Inquisition pour résoudre in extremis cette énigme pas si orthodoxe que cela. Au fait ! Notez bien : quand on travaille dans le sadomaso, on s'aperçoit qu'il y a plus de sados que de masos... Qu'on se le dise...

Bernard Moquette, on le connaît, il a vite fait d'embourber son monde. Il embourbe avec art, mais il embourbe quand même à la vitesse d'un tsunami. Et Ruben, c'est pas le genre de mec qu'on embourbe... Ça risque de se terminer avec trois plumes dans le cul enfoncées à coups de marteau... Une pythonisse à la morgue passe encore, mais du pognon que personne ne réclame, alors là... c'est louche. Et ce qui est louche, au commissariat du Port, on n'aime pas...

Qui n'a jamais entendu le cri de la moule le soir au fond du bar ne connaît rien de la vie... C'est émotionnellement subtil quand Bernadette creuse sa grotte elle-même et que Jésus Bouillon fait son premier miracle. Quand ça dérape, cela merdoie grave dans la moule-frite. Un imbroglio serré comme un string va plonger JeanBé dans le mysticisme pour échapper à la guerre du Kosovo... Où l'on voit les récalcitrants tétaniser le Commissaire Ruben Quinquet, secouru par JeanBé, l'estralucide. Mais l'équipe de Ruben, soudée par l'Armagnac, va éclater une Mégane et raser un cabanon pour sauver l'honneur.

Lorsque les « Men-in-black » débarquent au Commissariat, Ruben Quinquet a les crocs. Une enquête à tiroirs et un pharmacien passé au presse-purée vont absorber les inspecteurs du Commissariat du Port de Marseille, jour et nuit, dans une folie grandiose, aggravée par l'insomnie générale. JeanBé se déchaîne malgré une allergie au patchouli et Ruben laisse les traces de son intimité dans un meurtre qu'il n'a pas commis. De quoi atterrer les troubleuses et faire valser les burnes... C'est là que l'on assiste, impuissant, mais admiratif, au plus beau patin façon Hollywood qui met la CIA sur les nerfs. L'apnée vous guette, si vous lisez d'une traite.

Angoissant. Là où JeanBé nous venge de la guerre de Cent Ans tout en risquant la pérennité de ses roubignoles. Incroyable. Puis, c'est Napoléon qui bousille un Congrès de Criminologie. Textuel. Où Teutons et Carolingiens s'unissent pour sauver Napoléon, malgré l'entêtement d'une lignée d'astiqueuses de binious. Historique. Où un raccourci d'histoires trouduculières vous confronte avec la Grande Histoire.

Quand on est en vacances, invité sur l'île au pastis en plein mois d'août, ce peut être le bonheur éthylico-pastoral. Mais quand une poupée se fait décapsuler façon Marie-Antoinette et qu'on retrouve son cadavre dans la chambre d'un juge... cela merdoie dans l'anis, c'est le pavé dans la mare, l'os dans le gaspacho et le boulet dans les pattes. Ruben Quinquet, commissaire sur le port de Marseille, se doit de prendre le manche et rassemble sa sanglante équipe de louftingues surdoués. On va voir ce qu'on va voir...