Labiche

Dans Trente ans de frousse ou Les mémoires d'un tueur, l'auteur s'attaque avec humour, et une verve sans cesse rebondissante, à l'auréole de gloire si indûment décernée par les romans noirs aux « durs de dur » et aux « vrais de vrai ». En effet, si Little-Cæsar est tueur professionnel, c'est tout simplement parce que son cerveau est réduit « aux proportions ridicules d'une petite éponge imbibée de whisky ». Si La Rafale joue facilement de la mitraillette, il vit par contre dans une telle peur des représailles, qu'il en a contracté une maladie de coeur et des tics nerveux. De même Hot-Dog, gros et gras, passant son temps à confectionner avec de vieux réveille-matin des machines infernales qui éclatent toujours ou trop tôt, ou trop tard, ne cesse de déplorer d'être « par sa superficie peu commune » une cible facile à atteindre, même de loin et par un maladroit ! Quant à Romeo Romani, le chef de la bande, qui, du fond d'une geôle de Sing-Sing, rédige ces Mémoires, il reconnaît bien volontiers qu'il est avant tout un timide et un tendre. Aussi malchanceux dans ses expéditions contre les coffres-forts que dans ses aventures avec Su, la secrétaire du Sénateur, ou avec Jessie, la femme-panthère, il n'a d'autre consolation que d'évoquer la Première Communion de sa fille Claudia et le repas de famille au cours duquel il dégusta son dernier spaghetti d'homme libre, puis, sans l'avoir fait exprès, abattit Eugenia, sa redoutable belle-maman. Farfelus et pourtant troublants de vérité, couards et bornés mais cependant sympathiques, les héros de Jean Giltène nous font rire aux éclats tout en nous laissant bonne conscience. Pour une fois le rieur est du bon côté !

Découvrez le récit hilarant d’une mère de famille transformée en femme-grenouille ! Entre les eaux glacées du lac de Genève et les lagons des Maldives.

Quand Éric et Patrice, deux enfants espiègles élevés par des parents bohèmes, débarquent chez leur grand-mère bourgeoise, c’est l’affrontement des mondes.

Si chaque homme, dit-on, cache en soi un démon familier, celui de Gilbert Dupé est visible parfois, quand on a le temps et la patience d'observer le visage de ce Vendéen fermé comme la porte de quelque bourrine du Marais. Un éclair jailli de l'oeil, un plissement du front, un rien de malice au coin des lèvres : c'est le démon qui regarde la vie et les gens, se moque d'eux aussi bien que d'elle, tire la langue et rentre bien vite dans son quant-à-soi. Mais ceux qui n'abordent pas l'homme peuvent également le découvrir dans ses oeuvres où, parmi des personnages agités par le drame ou la passion, il y en a toujours un qui porte sur lui l'ironie et la fantaisie de l'auteur. Qu'on se souvienne, par exemple, de Gros-Jésus dans LA FOIRE-AUX-FEMMES ou de Jau-le-Rouge dans LA FERME DU PENDU ? Drûment campés, ce sont des bonshommes qui savent rire. Aujourd'hui, Gilbert Dupé a libéré son démon et lui donne la parole. Avait-il besoin de cela pour se délivrer à son tour et nous faire apercevoir l'un des aspects les moins connus de son talent ? Peut-être. Mais il ne s'y livre pas qu'à demi. L'histoire qu'il raconte, dans LE DROIT DU SEIGNEUR, est celle de sa bonne humeur dont rien ne semble arrêter le déchaînement, une cascade d'épisodes, un burlesque véritable, mais dans le goût français. Les gens sérieux sont priés amicalement de s'abstenir s'ils veulent garder la face. Mais les autres n'y perdront point leur temps. LE DROIT DU SEIGNEUR, cela veut dire, en somme, que Gilbert Dupé avait tous les droits d'écrire une oeuvre joyeuse et pétillante comme un vin de soleil.