La foule : c'est elle qui parle, c'est d'elle qu'elle parle, c'est de nous qu'elle parle, c'est nous qui parlons. Immense chant aux quatre milliards de bouches. Narratrice/narrée : ainsi se présente la voix qui conduit Chant pluriel. Pour la première fois, s'ordonne en un texte un discours collectif passionné, lancé au-dessus de nous et par nous, gens des H.L.M., gens de l'abondance, courbée sous la loi du travail/loisir, nous dont la vie est soumise à l'atroce scansion des aubes, des crépuscules. La foule clame son projet subversif, sa volonté de changer radicalement le vieux monde livré au « rajeunissement » sauvage que l'on sait (supermarchés, immeubles, autoroutes). Pour cela, une seule stratégie : réduire définitivement la prétendue contradiction qui subsiste encore, en Occident, entre matérialisme et métaphysique. Donc, opérant l'imprévisible jonction de ces deux « contraires », son chant survolté éclate à l'endroit même où on ne l'attendait pas, fond par surprise sur l'univers. Ainsi, le Dieu dont elle éparpille les syllabes sur la terre, est bel et bien le Dieu (jusqu'ici inabordable, inconnu) qui a crevé ses cuirasses (psychologie, morale, ordre, idéalisme), ses cibles. Dieu des masses, Dieu-masse, il recharge et relance au combat tout un passé « religieux » oublié, réactive tout un présent de révoltes fatiguées et, suscitant ses « apôtres », ses militants, impulse un futur de subversions vertigineuses. La chasse aux individualismes commence. Au coeur des multitudes, les « apôtres » se déplacent, faisant sauter les verrous de la bonne conscience, annonçant la grande utopie post-révolutionnaire. Épopée aux actions innombrables (burlesques, sanglantes : positives). Chant pluriel est aussi hymne prophétique (si la prophétie est bien ce qui « consiste dans le plus parfait développement de la faculté imaginative » - Maimonide). Voici le premier manifeste pour une écriture absolument collective, faisant accourir, à la surface du texte, les mille cris de misère lancés sous le goudron, sous le béton, accomplissant, d'une certaine façon, le voeu de Lautréamont (« La poésie doit être faite par tous. Non par un. »), développant le discours pluriel, le seul possible aujourd'hui, demain. Voici le premier livre où il y a beaucoup de monde sur la page !

Et si la littérature contemporaine s’était endormie sur ses propres dogmes ? L’Opium des lettres déconstruit avec brio les illusions de l’écriture moderne.

L'Empire du bien n'est pas un essai, c'est une charge, une provocation, un éclat de rire grinçant lancé contre le conformisme du monde moderne. Philippe Muray y démonte avec une ironie cinglante les travers d'une époque où le divertissement se confond avec la morale, où la critique est suspecte, où l'enthousiasme obligatoire dicte les règles. Dans la langue au panache aussi superbe qu'excessif d'un moraliste sous nicotine, Muray s'attaque à une société qui transforme tout en fête forcée et où la liberté de penser s'efface derrière le masque du bonheur collectif. La voix élégante et caustique de Thibault de Montalembert, fera entendre toute la férocité jubilatoire de ce texte, qui prend tout son sens lorsqu'il est lu à voix haute, dans la lignée de l'adaptation théâtrale qu'en a donnée Fabrice Luchini. Une mise en son diffuse soulignera ses effets rhétoriques à travers des silences tendus et des dissonances électros. Qu'on trouve en ce texte de saines prémonitions ou la marque d'un esprit trop pamphlétaire, il ne laissera personne indifférent. Durée : 03H57M00S Les Belles Lettres Les Belles Lettres

L'époque refait le monde, elle y met tous ses soins. Puis elle contemple son ouvrage et elle le trouve bon. Élisabeth Lévy et Philippe Muray se demandent plutôt s'il y aurait quelque chose à en sauver. De juin 2001 à décembre 2004, au fil de sept conversations mouvementées, ils confrontent leurs désaccords avec leurs divergences, comparent leurs dissensions et leurs discordes. Assez souvent aussi, ils tombent d'accord ; mais sur quoi, quand on ne sait plus de quoi est faite la réalité ? Pendant ce temps, l'événement passe et repasse. Du Larzac à l'Irak, de Bagdad à Paris-Plage, de la Nuit blanche à la canicule noire, des intermittents en éruption aux tortionnaires d'Abou Ghraïb, de « Loft story » au mariage gay, du Christ de Mel Gibson aux pérégrinations des damnés de l'alter (mondialisme), du 11 septembre au 21 avril, on suit les aventures de Festivus festivus, descendant d'Homo festivus comme Sapiens sapiens succéda à Homo sapiens, « dernier homme » occidental, rebelle rémunéré, créature emblématique de la nouvelle humanité. Et toujours revient cette interrogation lancinante, cette obsédante question de fond : y a-t-il une vie après l'Histoire ? La réponse est oui. Mais dans quel état !