Ce coffret contient quatre oeuvres de Léo Trézenik : Les Gens qui s'amusent, La Jupe, Le Magot de l'oncle Cyrille et La Confession d'un fou. Retrouvez d'autres auteurs dans la collection Coffrets Classiques : Jules Verne, Alexandre Dumas, Homère, Victor Hugo, Marivaux, Émile Zola, Honoré de Balzac, Guy de Maupassant, George Sand...

A M.E. VIMONT Fondateur de la Société astronomique d'Argentan. Lorsqu'on remonte l'Huisne, en amont de Moutiers, cette blanche et sereine bourgade percheronne assise à mi-côte, la tête enguirlandée de forêts et les pieds sur la peluche fine de ses prés verts ; lorsqu'on suit les bords agrestes de la jolie rivière, fleurie du vol des libellules et des martins-pêcheurs et ombragée de la chevelure blonde des aubiers, après avoir longé les quelques maisons du hameau de Bêlou dont les potagers baignent dans le courant clair les racines de leurs haies vives, on découvre tout à coup, à un coude subit de la rivière, la haute roue, entr'aperçue dans le feuillage, d'un plaisant moulin à farine, dont les détails, à mesure qu'on approche, surgissent peu à peu, tuile à tuile, moellon à moellon, du fouillis de verdure au sein duquel il est tapi. Fruit d'une sélection réalisée au sein des fonds de la Bibliothèque nationale de France, Collection XIX a pour ambition de faire découvrir des textes classiques et moins classiques dans les meilleures éditions du XIXe siècle.

- Allons ! allons ! allons ! Et le Père, grimpé sur le large mur d'enceinte, qui faisait terrasse du côté de la grève, tapait dans ses mains et s'égosillait à rappeler trois élèves, attardés dans les rochers, à quelques trente mètres de là. Mais le vent qui lui plaquait sa soutane aux jambes et la faisait claquer derrière lui comme un drapeau, empêchait sa voix d'arriver jusqu'aux retardaires. On ne percevait aucun bruit, on ne voyait que deux bras qui s'agitaient, faisant de grands gestes, et une bouche qui s'ouvrait aphone. Fruit d'une sélection réalisée au sein des fonds de la Bibliothèque nationale de France, Collection XIX a pour ambition de faire découvrir des textes classiques et moins classiques dans les meilleures éditions du XIXe siècle.

Eh bien ! vous savez la nouvelle ?« - Oui. La forteresse de Chu est en notre pouvoir, et les Chinois se sont évanouis, du côté de LangSon, laissant 3,000 des leurs sur le « carreau. » - Il s'agit bien de la Chine... - Eh ! savez-vous que la Bourse... - Je vous parle de la fermeture, par ordre de justice, du théâtre des Fantaisies-Pastoures. - Comment ! les Fantaisies... - Les scellés sont aux portes, vous dis-je.Fruit d'une sélection réalisée au sein des fonds de la Bibliothèque nationale de France, Collection XIX a pour ambition de faire découvrir des textes classiques et moins classiques dans les meilleures éditions du XIXe siècle.

Silencieuses longtemps, et çà et là éparses dans la chambre où elle dort, l'Adultère, enlacée à Lui, au creux du grand lit calme aux draps convulsés ; dans la chambre assoupie ou s'est tu même le pouls rhytmique de la pendule, voilà que sous le nickellement électrique de la lune les Choses, ces inquiétantes qui « veulent garder leur secret », les Choses se sont prises soudain à babiller entre elles.Les Bas ont commencé, les fins Bas de soie noire, vides maintenant et affaissés au pied du long Canapé gouailleur.Fruit d'une sélection réalisée au sein des fonds de la Bibliothèque nationale de France, Collection XIX a pour ambition de faire découvrir des textes classiques et moins classiques dans les meilleures éditions du XIXe siècle.

A ÉMILE GOUDEAUCroire à l'amour, croire au printemps, Sous prétexte qu'on a vingt ans Et qu'une femme, brune ou blonde,En trottinant sur le trottoir, Coquette, vous a laissé voir Le bas blanc de sa jambe ronde...L'aimer, et le lui dire, et puis... Le lui redire jours et nuits, Au milieu de folles caressesEt de roucoulements pâmés ; Et par les matins embaumés, Après de nocturnes ivresses ;Enlacés amoureusement, Courir sous le bleu firmament, Dans la campagne ensoleillée :S'étendre sur les gazons verts, Dans l'ombre des sentiers couverts D'une gazouilleuse feuillée ;Et puis, rentrer, le soir, très las, Et dans l'intimité des draps S'endormir après une étreinte.Fruit d'une sélection réalisée au sein des fonds de la Bibliothèque nationale de France, Collection XIX a pour ambition de faire découvrir des textes classiques et moins classiques dans les meilleures éditions du XIXe siècle.

La terre n’est plus qu’un souvenir sous les chenilles des bulldozers. J’ai vu mourir ma terre dépeint, avec une émotion brute, la fin d’un monde rural et l’illusion d’un progrès sans retour. Un roman qui résonne comme un avertissement.

Je sens que je deviens fou.Cette phrase m'épouvante à écrire. Mais il faut bien que je m'habitue à l'épouvante, puisque je viens de prendre le parti, - le seul qui me reste, - de lutter corps à corps avec elle.Je sens que je deviens fou !...Voilà plus de deux ans que j'hésite à formuler cet aveu irréparable. Mais, aujourd'hui, il n'y a plus à reculer, il n'y a plus à douter, les symptômes s'aggravent ; mon seul, mon faible espoir est dans la lutte.

Trézenik déclare dans sa dédicace qu'il désire offrir des histoires, « écrites dans la seule préoccupation de présenter aux lecteurs quelques notations sur les gens et les choses de (sa) chère petite province ». Il plante le décor de huit nouvelles aux environs de Rémalard, dans l'Orne, et choisit des personnages typés : curé, médecin, postière, paysan rusé et coureur, femme intéressée ou roublarde.... Ce "Maupassant percheron" s'adjoint un "collaborateur" en la personne de Willy (qui fut le mari de Colette) qui fait ici ses débuts dans la littérature de terroir. (Livre publié en 1891)

Elle ne partait qu'après s'être mise sous les armes. Et c'est bien d'elle qu'on pouvait dire qu'elle était armée jusqu'aux dents. Car elle y avait, en guise de poignard, un sourire affilé comme un kriss malais et qui luisait férocement dans sa gaine de pourpre. Le long des trottoirs, elle trottinait, gaillardement troussée, sous prétexte de boue ou de poussière, laissant voir son éternel bas noir. Et tous les soirs elle s'endormait, béate, un fin sourire narquois au coin de la lèvre, semblant dire comme Titus, de romaine mémoire : « Je n'ai pas perdu ma journée. »