Cet ouvrage est une réédition numérique d'un livre paru au XXe siècle, désormais indisponible dans son format d'origine.

Ici, tout le monde est bien d'accord pour éponger, jusqu'à la dernière goutte, les milliards de Mister Crockbin, chacun entend le faire pour son compte personnel, et selon des méthodes diverses, qui n'ont en commun qu'une absence totale de scrupules. C'est ici que la Sauvagine, paisible demeure rustique blottie dans un vallon du Jura, est successivement transformée en laboratoire clandestin, en blockhaus haché par les rafales de mitraillette, et en « saloon » où, comme au temps lointain du Far West, s'affrontent, toutes griffes dehors, Molly, la secrétaire « made in Hollywood », Ingeborg, la somptueuse et baragouinante suédoise, et Suzanne Secrêtin, la gentille campagnarde si bien pourvue par la nature des plus redoutables appâts. Les douaniers et les flics du voisinage, qui viennent mettre leurs chaussettes à clous dans ce pandemonium, n'y comprennent pas grand-chose. Et Jacques Dupont-Crockbin tremble pour son beau-père, qui affronte ces rusés Européens avec sa naïveté de vieux gosse du Texas. Il oublie que le vieux est (comme tous les milliardaires) une peau de vache, qui s'y connaît en entourloupettes, et qui distribue les coups bas aussi bien qu'un autre. Un vieux dur, qui saura parler le langage qui convient aux agents secrets de diverses nations venus à la Sauvagine, avec le fallacieux espoir de lui faucher l'herbe sous le pied.

Son irrésistible fiancée suédoise a lancé Jacques Dupont-Crockbin dans une nouvelle aventure. Soutenu par l'amour, talonné par Ingeborg (qui a épuisé sa réserve de gin, ce qui la rend d'une humeur exécrable), le malheureux fonce à travers les neiges de l'Alaska. Un faible espoir vacille dans son cerveau congelé : arriver à Point-Barrow. Hélas ! littéralement poursuivi par un cadavre aussi entêté que frigorifié, Jacques arrivera dans un village fantastique. Il y tombera sur une redoutable psychanalyste, dont les ardeurs meurtrières lui feront regretter les frimas de la plaine glacée. Il sera guetté impitoyablement par le mystérieux homme au soulier de sapin, et par beaucoup d'autres qui semblent n'avoir en commun qu'un désir, celui d'expédier Jacques Dupont-Crockbin à six pieds sous la neige.

Au point où il en est, Hemerlinck n'a plus qu'à disparaître... mais pas sans biscuit. Le couronnement de sa carrière d'espion international serait de faire payer les mêmes documents ultra-secrets à la fois par les Russes, les Chinois et... les Français. Mais le colonel Mac Woopel, dit le grand Mac, ne l'entend pas de cette oreille. Et c'est ainsi que Chris Holiday, qui avait bien cru, en troquant son parabellum d'agent secret contre la caméra du reporter cinéaste, échapper à son ancienne activité, se trouve brutalement remis dans le circuit. Ce circuit, amorcé à Nice, aboutira à Moscou. Ainsi en a décidé le grand Mac, furieux de s'être fait doubler. Est-ce simplement pour camoufler son identité, que Chris emmène avec lui la volcanique Louisa Moralès ? Est-ce uniquement par amour pour les bas nylon, que Natacha, la jeune guide soviétique, s'intéresse tant à un étrange docteur vénézué

Un vieil original, habitant un manoir battu par les flots, un commissaire de police, exilé pour incapacité notoire dans ce coin perdu de Bretagne, un distingué major anglais, qui sillonne la lande dans sa MG rouge, une rousse du tonnerre, deux brunes pas mal du tout, et surtout une fiancée suédoise aussi portée sur la jalousie que sur le gin : tout semblait promettre à Jacques Dupont-Crockbin des vacances fort distrayantes. C'était oublier l'avidité démentielle des trusts pétroliers. Pour eux, à côté d'un tas de dollars, que pèse la vie de quelques centaines de marins français ? Le poids d'une bulle. Et encore ! Jacques Dupont-Crockbin n'est pas de cet avis, et les ennuis commencent pour lui par un bain forcé dans l'océan, plutôt glacial en cette saison de tempêtes ! Mais ce n'est qu'un petit incident, comparé au cirque qui se déclenche aussitôt sur la lande déserte : coups de mains, enlèvements, attaques à la grenade. « Bevet Breizh ! » (« Vive la Bretagne ! ») hurlent les marins en montant à l'abordage, et Jacques crie lui aussi car, vraiment, les Bretons sont des types formidables, quoi qu'en disent les imbéciles.