Un homme épris de vengeance se lance à la recherche de l'assassin de sa compagne. Un road movie littéraire. « Moi c'est Ivana, c'est quand tu veux, m'avait-elle dit en notant son numéro de téléphone sur ma main avec un Bic. Elle était juste devant moi dans la queue de la supérette et n'avait cessé de se retourner pour me lancer des regards pointus auxquels j'avais répondu. Puis elle s'en était allée avec son sac bourré d'emplettes en me gratifiant d'un dernier sourire prometteur. J'avais serré le poing comme un orpailleur méfiant sur une pépite. C'est comme ça que nous nous sommes rencontrés. Ça ressemblait exactement à ce même jour béni à marquer d'une pierre blanche où j'ai ouvert pour la première fois un livre de Richard Brautigan. Et même si ça ne sert à rien de revenir en arrière, que ça ne fait qu'amplifier le mal, les remords et tout le reste, je sais que je rabâcherai encore et encore les circonstances de cette parenthèse qui a éclairé ma vie. »

Félix Meyer est de retour dans la ville où il a passé son enfance, pour le décès de sa soeur, Carole, écrasée en plein centre-ville. Accident ou meurtre ? Un doute subsiste au vu de l'acharnement du chauffard sur le corps de la jeune femme. Le lieutenant Aurélie Costa s'occupe de l'affaire. À l'occasion de ses retrouvailles avec la ville, Meyer passe en revue les fantômes du passé, revient sur les moments heureux et malheureux avec sa soeur, dont il ne sait presque rien aujourd'hui. Mais lui-même qu'est-il devenu ? Que signifie cette violence qui couve en lui, prête à exploser à tout moment ? Qui sont ces mystérieux interlocuteurs qui le renseignent tout au long de l'enquête parallèle qu'il a entreprise pour découvrir l'assassin de sa soeur ? Et que vient faire ici la boussole d'Einstein ?

Un cadavre est retrouvé en lisière de forêt, un os d'oiseau dans une main. La victime a visiblement été torturée avant d'être égorgée. Mais qui est-elle ? Aucune disparition n'a été signalée récemment. Une jeune femme disparaît du jour au lendemain laissant son compagnon désespéré. Est-elle prisonnière de cet homme qui prétend la détenir et le harcèle au téléphone ? Un scénariste revient dans la maison de son enfance dont il a hérité. Ce n'est pas sans réticence qu'il entreprend ce retour aux sources. Que vient-il y chercher ? Quel est le lien, et y en a-t-il un, entre ces personnages ? Le lieutenant Kamensky, en charge de l'enquête, saura-t-il assembler les pièces du puzzle ?

Se salir les mains dans de sales histoires passe encore, mais que sa fille se fasse enlever, ça non !... Il retourna auprès de lui, s'accroupit, plaça son couteau sous sa gorge et, pour bien lui faire comprendre qu'il était prêt à tout et qu'il ne fallait pas se fier aux apparences d'enfant de choeur qu'il aimait se donner quand le cours de la vie s'avérait uniforme - mais ça, l'autre ne pouvait pas le savoir -, lentement, en pesant bien ses mots, il lui souffla près de l'oreille une petite histoire, un truc bien crade mais véridique qu'il avait dû accomplir alors qu'il n'était encore qu'un gamin, aidé d'un bonhomme à peine plus vieux que lui : comment, au coeur d'une nuit barbare, après qu'ils se furent soûlés comme il faut pour se donner du courage, ils avaient découpé sur commande le corps d'un homme (un fumier certes, mais un homme quand même) à la tronçonneuse puis dissous les morceaux dans de l'acide, attendu jusqu'à ce qu'il n'en reste rien, à part quelques dents que son compagnon avait emportées avec lui - pour en faire quoi ? Un collier ? Mystère. Il ne le sut jamais. Gilles Vidal nous découpe une tranche d'histoire. Le lecteur débarque au milieu d'un trafic mystérieux qui occupe de vrais méchants, mais la faiblesse quand on joue au gangster reste la famille... Un style précis et solide, une nouvelle noire de gros calibre...

«Des murmures montèrent alors dans l'atmosphère, augmentant peu à peu de volume, puis se mirent à hanter la pièce tout entière, des chuchotements absolument pas angoissants, bien au contraire : ils étaient enjoués, empreints d'un bonheur serein. Et provenaient des sculptures elles-mêmes. Je renversai la tête en arrière et mon esprit s'envola, oui, il me sembla décoller littéralement, et ce n'était pas l'oeuvre d'un Simu, ça n'avait vraiment rien à voir. Je me mis à rêver - m'endormis-je alors ? je n'en sais rien-, enfin pas rêver vraiment, comment expliquer ce qui s'ensuivit ?...Pourrais-je nommer ceci une « réinitialisation » ? Oui, sans doute. »

Le sang des morts coule toujours dans les veines de ceux qui leur ont survécu.L'ambiance vire au cauchemar dans la paisible cité balnéaire de Vernais. Un mort est retrouvé dans la piscine d'un jardin, la police découvre des cadavres en pagaille dans une maison jusqu'ici sans histoire, un informaticien est enlevé par une inconnue aussi belle que dangereuse et une jeune femme commence à avoir de sérieux doutes sur les fréquentations de son mari.Et s'il y avait un lien entre toutes ces affaires ? Y a-t-il quelqu'un d'innocent dans cette ville ?Auteur chevronné de polar avec des titres chez Baleine, Coups de tête, Le Castor Astral ou les éditions du Jasmin dont son dernier livre Les Sentiers de la nuit, Gilles Vidal tisse en expert une intrigue imparable aux personnages saisissants, nous ouvrant peu à peu les portes de l'enfer. Un roman sur la banalité du mal... Né en Guinée en 1955, Gilles Vidal a commencé sa carrière littéraire à la fin des années 70, oeuvrant dans le polar mais aussi en littérature générale chez des éditeurs comme l'Archipel ou le Castor Astral. Il a fait en parallèle tous les métiers de l'édition, de libraire à éditeur (notamment pour la collection « Nuit grave » au Fleuve noir). Ses oeuvres les plus connues sont Le plus dur reste à faire, Hymnes urbains et Mémoire morte. Il a signé au total une quarantaine de romans et d'essais.

La chambre était plongée dans une demi-obscurité à peine égayée par la lueur rougeâtre de la lampe de chevet et par les quelques rais de lumière blanche qui s'échappaient des volets ajourés des deux fenêtres, zébrant les murs et les meubles. Une odeur indéfinissable flottait dans la pièce, un mélange de papier moisi, de camphre et, étrangement, de noisette grillée. Il s'avança dans la chambre d'un pas hésitant puis s'approcha du lit...

Antoine Fouget, la quarantaine, est détective privé de son état. En ce début d'été particulièrement étouffant, le travail se fait attendre... Jusqu'à ce que surgisse un client inespéré, Waringue, un assureur très particulier qui va l'entraîner dans une enquête brève mais intense où s'entremêleront joueurs de football au faîte de leur gloire, starlette de cinéma aux appas insolents, agents marron, menteurs de tout poil, etc. Qui a tué qui ? Le cash back est-il un bon moyen pour amasser une fortune? Mais, au fait, où se trouve au juste le vrai bonheur ?... »

Il était raide dingue de sa peau bronzée au goût piquant, de sa crinière brune toute bouclée dans laquelle il perdait son visage, yeux clos et narines palpitantes, de son minois de chatte sauvage, du machiavélisme mutin qu'elle mettait à emmener sa jouissance jusqu'à des hauteurs prodigieuses.

En déprime le 24 décembre, notre héros attestera le lendemain qu'il faut croire au Père Noël Une jeune femme brune plutôt belle se tenait devant moi, emmitouflée dans un manteau rouge, les bras chargés de paquets. Je devais avoir une mimique très perplexe. Oui... j'ai fait du bout des lèvres. Ses yeux bleus étaient magnifiques, je les voyais chavirer - je devais avoir un air hébété. Excusez-moi... mais je crois qu'on m'a fait une blague... finit-elle par me dire. J'étais invitée à un réveillon en face chez vous, et je m'aperçois qu'il n'y a personne. Vous... vous êtes au courant ? Je n'étais au courant de rien, sauf que... Quand le désir s'émousse dans le quotidien, il est temps de réagir. Vidal possède le talent de la chute apte à vous hisser au sommet du plaisir livresque.

La femme énigmatique aux bas noirs avait décidé que son sort culminerait dans les spasmes. LES COURBES ETAIENT PARFAITES, la teneur charnelle exemplaire, et je ne sais combien de temps je m'attardais ainsi sur ces jambes généreuses. Voyant que l'inconnue était décidée à se plier à tous mes caprices, je décidai de prendre mon temps. Je m'en vins ensuite butiner de mes doigts la portion de chair se situant entre l'élastique du bas et celui de la culotte, une zone diabolique à la peau extrêmement fragile et qu'on eût dit dépourvue de pores. D'instinct, elle se cambra davantage, et ramena vers elle ses jambes le plus haut qu'elle pût. J'avais devant mes yeux une belle vue d'ensemble, et cette vision suffisait à chloroformer le cauchemar qui hantait ma vie. Gilles Vidal a le chic pour vous créer une atmosphère en dix mots, trois phrases. Il déploie une langue suggestive qui fait merveille dans cette nouvelle chaude et érotiquement noire.

IL VERIFIA QUE LE PERE NOEL DORMAIT toujours dans le cagibi à la porte verrouillée, puis alla à la salle de bains où il prit une douche qui dura un bon quart d'heure - s'il ne se morigénait pas, il était capable d'y rester chaque fois une heure, tant il avait l'impression que jamais, ô grand jamais, la crasse ne parvenait à s'ôter de la peau de son corps pour de bon. Séché, vêtu comme pour un réveillon, il rejoignit le vastes alon-salle à manger, se servit un martini blanc gin avec un zeste de citron, y plongea un glaçon, et alla s'asseoir sagement dans un coin de son canapé Chesterfield vert bouteille. Il lissa son pantalon aux plis impeccables et attendit.