Découvrez Derniers Fragments d'un long voyage, le journal intime et bouleversant de Christiane Singer, où elle partage ses derniers mois de vie avec une joie et une espérance plus fortes que la mort.

Chaque âge de la vie exprime une nouvelle métamorphose et contient son propre "pouvoir". Il possède sa beauté, ses ressources et sa magie. Il n'est surtout pas altération du précédent ! La décrépitude n'existe pas. L'auteur de La Mort viennoise et de La Guerre des filles nous dit pourquoi en explorant chacune de ces grandes périodes de l'existence : la gestation, les premiers mois, la petite enfance, l'adolescence, la jeunesse, l'âge adulte et la vieillesse - pour nous en faire découvrir la richesse et les secrets. Christiane Singer nous donne avec Les Ages de la vie un beau livre, troublant, émouvant, qui, par son ferment sensuel, sa joie intérieure et l'amour de la vie qu'il exalte, fait naître et se prolonger jusqu'à la dernière ligne un bonheur de lecture d'une rare qualité.

« Entre le désir profond de se lier, de s'engager corps et âme, et le désir tout aussi profond de préserver sa liberté, d'échapper à tout lien, quel tohu-bohu ! Or, pour vivre ces exigences contradictoires et d'égale dignité sans être écartelé, il n'y a aucun secours à attendre ni de la philosophie, ni de la morale, ni d'aucun savoir constitué. Il est probable que les seuls modèles adaptés pour nous permettre d'avancer sont la haute-voltige et l'art du funambule. Un mariage ne se contracte pas. Il se danse. À nos risques et périls. »

Et si la réponse à toutes vos questions se trouvait déjà en vous ? Où cours-tu ? de Christiane Singer vous invite à une pause salutaire, loin du tumulte moderne, pour redécouvrir l’essentiel : le ciel est en vous, ici et maintenant.

« Vous le savez tout comme moi : ce qui reste d'une existence, ce sont ces percées de présence sous l'enveloppe factice des biographies. Je vous envoie le récit de sept nuits (sans omettre la nébuleuse des jours qu'elles éclairent). Pourquoi sept nuits ? Parce que Dieu a créé le monde en sept jours et l'a confié aux hommes, Il a donné aux femmes la garde des nuits. Il faut en comprendre la raison. Les nuits sont trop immenses, trop redoutables pour les hommes. Non, bien sûr, que les femmes soient plus courageuses ; elles sont seulement plus à même de bercer sans se poser de questions ce que la nuit leur donne à bercer : l'inconnaissable. Nos longues conversations ont porté fruit. Votre Livia » Une femme se raconte en sept nuits comme autant d'épreuves traversées qui touchent au plus intime et au plus profond de lêtre humain : de la première nuit alors qu'elle a sept ans à Berlin en 1944 et qu'elle rencontre son père pour la première et unique fois aux nuits suivantes où elle découvre la passion amoureuse, l'amour maternel puis la perte intolérable de son enfant, ce sont des pages d'indicible densité où la souffrance, le désir, la passion et le bonheur, hors des ornières du jour creusent un lit souterrain inspiré et puissant.

A la mort de la reine de Bohême, Libussa, qui au VIIIe siècle fonda Prague et parlait la langue des bêtes, des plantes et des étoiles, ses compagnes d'armes refusent de faire leur soumission au nouveau roi. De longues années durant, sous la direction de Vlasta, les filles vont mener contre les hommes une guerre sans merci. Face à ceux qui veulent l'ordre de la Cité, qui décrètent, légifèrent et prennent peu à peu en horreur l'exubérance du créé, ces jeunes femmes incarnent l'univers païen vibrant de malice et de ferveur, d'audace et de fidélité un univers perdu, où chaque être correspondait à un roc, un arbre, un ruisseau ; où les humains étaient trop fiers encore pour se laisser dicter leur conduite par d'autres humains.

De tous les actes inachevés, de tous les gestes que nous n'avons pas menés jusqu'au bout, de tout cet à peu près dont nous tissons nos jours et nos nuits, de toutes les rencontres avortées avec soi-même et les autres, naît un jour la crise. Une femme vit cette "nuit de l'âme" au coeur de l'hiver dans la solitude d'une maison retirée. Elle l'explore, la pénètre et la retient en des lignes brèves, justes, fatales qui touchent droit au coeur. Depuis La Mort viennoise et La Guerre des filles, Christiane Singer poursuit cette même quête de l'essentiel tapi au fond de nous. Traversée du miroir, récit initiatique, Histoire d'âme évoque au plus profond et au plus simple le mystère, la difficulté et le bonheur d'être avec des éclats de diamant noir.

De cette écriture vibrante, inspirée et intense qui lui est si particulière, Christiane Singer nous offre un nouveau "diamant noir" après La Mort viennoise et La Guerre des filles. Elle nous livre les clefs d'un domaine à la fois réel et magique : celui où l'on vit, où l'on s'enracine, que l'on apprend à écouter, recréé à chaque instant de tous ceux qui l'ont autrefois habité, qui y ont aimé et qui le hantent à jamais - d'un vieux feld-maréchal et sa trop jeune épouse à Marie de P. brulée vive dans sa robe d'organdi ou encore au duc Giacomo fuyant Naples et la trop belle Laura.

« La bonne littérature, dit Etiemble, c?est celle qu?on laisse en soi pourrir, germer, fleurir quinze ou vingt ans. Tant pis pour les enfants prodiges. » Tant pis, donc, pour Christiane Singer I. Il eut fallu qu?elle s?y prit dès sa naissance pour laisser germer en elle « sa » bonne littérature. Peut-être est-ce d?ailleurs ce qu?elle a fait. De toute façon, l?important n?est pas là. L?important, c?est ce livre qu?elle a écrit. Elle a la prudence de n?y parler que de ce qu?elle connaît bien : elle-même, le monde qu?on lui a donné, celui qu?elle s?est inventé. Ces deux mondes sont surprenants : réels et un peu insolites, présents et bizarrement surannés. Elle n?a pas le souci de discipliner sa promenade. Elle ne s?inquiète ni de chronologie, ni d?ordre, ni d?architecture. Elle ne nous propose que des « Cahiers ». Mais cette hypocrite est sincère : elle dit exactement tout ce qui lui passe par la tête et le coeur. Je ne sais à quel moment l?imagination l?emporte sur le souvenir et réciproquement, dans ce livre. Tout ce que je puis indiquer est qu?il ressemble à son auteur. Je crois que ce qu?elle écrit est vrai. Seulement pour elle « le vrai est léger, le vrai c?est ce qui danse ». Les mots dansent peut-être, mais leur ballet commande tout le reste. Raymond JEAN. Christiane SINGER est née à Marseille en 1943, d?ascendance austro-hongroise. Elle termine une licence de lettres modernes à la Faculté d?Aix-en-Provence. Elle a remis à son éditeur un deuxième livre, un roman : Vie et mort du beau Frou.

Ne confondons pas "sacré" et "tristesse" ! Les questions les plus graves peuvent être envisagées avec humour. Le mot "spirituel" n'a-t-il pas le double sens de ce qui est drôle et de ce qui a trait à l'essentiel ? Jadis, l'Inquisition alla jusqu'à condamner au bûcher ceux qui osaient prétendre que Jésus avait ri ! Et les intégristes de tout poil ne sont pas, on le sait, du genre rigolo. la meilleure preuve de l'adéquation parfaite entre le rire et le sacré est peut-être ce recueil. L'humoriste Jean-Claude Marol y a rassemblé des centaines d'histoires, de paraboles, de contes, issus des diverses traditions et où l'on voit les plus grands sages rire de mille manières : à ventre déboutonné, comme dans les histoires entre moines, taoïstes ou chrétiens ; de façon pince-sans-rire, comme dans les enseignements zen, où un maître use d'un humour décapant pour remettre un élève dans la juste voie ; à double tranchant, comme pour une foule d'histoires juives ; ou encore avec une tendresse jubilante, comme dans les récits et les contes soufis. Un ouvrage subversif, mine de rien.

Vienne, 1679. Un univers féroce et vulnérable, tout frémissant de cette sensualité qui naît du frôlement incessant de la mort. Trois figures centrales : le prince Balthasar ; sa femme Éléonore et leur fils Johannes dressent sur ce décor baroque et funèbre leurs désirs, leurs hantises, leurs rêves de vie. Mais le principal personnage de ce livre, c'est Vienne, la Vienne du XVIIe siècle et l'empire dont elle est le symbole. Le plaisir et la mort s'y mêlent, l'un masquant l'autre sous les dorures, les divertissements et les étreintes. Dans ce grand bouillonnement d'une ville quasi mythique et d'une société ébranlée par une fièvre proche de la démence, la peste surgit. Sommet d'un sabbat dont Vienne est le théâtre. Tandis que Johannes apprend tout ensemble la vie, l'amour, la mort, et qu'Éléonore découvre la « petite mort » de la volupté, les habitants de Vienne, sous la menace de la peste, tombent dans une hallucination érotique, mystique, meurtrière... Le très beau roman de Christiane Singer brasse tous ces éléments intensément dramatiques avec une sûreté, une acuité, une ampleur ; et en même temps une richesse de métaphores, qui confirment un prodigieux tempérament d'écrivain. « Dans la puissance d'évocation, et l'intensité de la pensée, certaines pages ne sont pas loin d'égaler l'admirable oeuvre au noir de Marguerite Yourcenar Jean-Michel Royer/Le Point Un sens remarquable du détail... Une étonnante habileté... Un rythme qui fait de ce livre une baroque pavane, luxurieuse et funèbre... Christiane Singer affirme avec une éblouissante maîtrise l'originalité et l'ampleur de son talent. » Pierre Kyria/Le Monde

De nos jours le vice n'est plus pittoresque; il ne fleurit plus. Il est devenu souterrain comme une plante tubéreuse. C'est dommage et bien moins seyant. Jamais une betterave à la boutonnière n'a flatté qui que ce soit. Mais il y a Frou. Et Frou est le dernier méchant qui soit beau. Je le guettais depuis longtemps. Un jour, comme je lisais un livre, je l'ai découvert assis au sommet d'un paragraphe, les pieds ballants, les bras croisés. Il me cachait des mots avec ses jambes et je lui ai demandé gentiment de se pousser sans le reconnaître. Alors il a levé la tête, il a éclaté de rire. Son rire s'est fiché dans ma poitrine comme un éclat de verre. Plus moyen de l'extraire. Ma plaie s'infecte, et s'envenime chaque jour et je mourrai sûrement de Frou d'ici à soixante ans au plus tard. Une épidémie généralisée rendrait mon état plus supportable.

« Errer dans les chantiers du monde, sur l'emplacement de la mosquée Bleue ou de l'abbaye du Thoronet quelques jours avant le premier coup de pioche quand y paissaient encore les moutons et y cabriolaient les chèvres. Marcher la nuit dans New York et y entendre bruire la forêt sacrée des Iroquois. Rejoindre le moment de bifurcation où la vie s'invente de neuf. Il faut se répéter sans se lasser que ce qui existe sur terre n'est qu'une ombre du possible, une option entre mille autres. » Comme une fenêtre ouverte sur le monde, les paroles de Christiane Singer ont le ton libre d'une conversation intime. Profonde sans jamais être inaccessible, simple sans être légère, elle nous invite à la réflexion et au partage, évoquant au fil de cette méditation aussi lumineuse que sensible le monde tel que nous le vivons, au carrefour de nos émotions et de nos attentes. Nourrissant son récit de souvenirs, d'anecdotes, de contes et de récits mystiques, l'auteur de Où cours-tu ? atteint, avec une grâce infinie, l'intime et l'universel, dans ce livre de sagesse dont on ressort apaisé et radieux.

" Entre le désir profond de se lier, de s'engager corps et âme, et le désir tout aussi profond de préserver sa liberté, d'échapper à tout lien, quel tohu-bohu ! Or, pour vivre ces exigences contradictoires et d'égale dignité sans être écartelé, il n'y a aucun secours à attendre ni de la philosophie, ni de la morale, ni d'aucun savoir constitué. Il est probable que les seuls modèles adaptés pour nous permettre d'avancer sont la haute voltige et l'art du funambule. Un mariage ne se contracte pas. Il se danse. À nos risques et périls. "

Le 1er septembre 2006, un médecin annonce à Christiane Singer qu'il ne lui reste que six mois - au plus - à vivre. Le 1er mars 2007, elle clôt ces « Derniers fragments », ultime étape du voyage que fut sa vie, et dont elle avait voulu, par son oeuvre, faire partager les abimes et les allégresses. Avec, jusqu'aux derniers jours, le souci constant de magnifier chaque instant car, écrit-elle, « Je suis déjà gagnante même si, pour ceux qui ne voient que le visible, j'allais tout perdre. »Un texte ardent auquel la grande comédienne qu'est Juliette Binoche prête une voix sensible et lumineuse. Durée : 03H00

Sept nuits, parce que c'est dans l'obscur, l'intime, l'inconnaissable que réside la vérité de ce que nous sommes, et non dans les rôles sociaux et les évidences quotidiennes. Sept nuits, parce que les moments qui tissent notre destin - l'amour, la perte d'un être cher, une révélation sur notre origine - ne sont peut-être pas plus nombreux. Sept nuits, comme un reflet inverse des sept jours de la Création... Et à travers ces sept nuits, la romancière de La mort viennoise (prix des Libraires 1978) fait surgir un inoubliable visage de femme. Voilà comment parle Livia - Christiane Singer - dont nous savions à quelle hauteur elle vivait, mais jamais sans doute, malgré ses succès passés, elle n'avait écrit de si belles pages, si profondes et si chaleureuses dans ce livre audio que vous devez écouter absolument et qui ne vous quittera jamais.