Un jour après un jour... puis un geste après un geste... des choses minuscules... dont la somme fait une vie...   Quand elle prépare le repas, elle met les épluchures dans un grand saladier en plastique posé à côté de l'évier. Puis, elle prend le récipient, met ses vieux chaussons pour le dehors et vient jeter les déchets sur le tas de fumier. Je sais alors que c'est l'heure de déjeuner. J'arrête de jardiner, je rince mes mains dans le seau en fer et nous retournons vers la maison. Je quitte mes sabots que je pose à côté de ses chaussons abîmés, j'accroche mon bleu sur le portemanteau. Dans la cuisine, la table est mise : au bout ma place, sur le côté du tiroir sa place. En mangeant, nous nous racontons nos matinées. Elle a discuté avec Mme Chevrier, la voisine, qui vient de perdre son mari. [...]   Aline Baudu regarde avec tendresse ces êtres au crépuscule de leur existence, et restitue ces riens qui constituent l'édifice de toute une vie.

Cachés derrière les couches de graisse, il reste une âme. Réfugiée dans sa clinique d'amaigrissement, elle revit. « Au début je voulais pas venir. Le docteur m'a dit que ça pourrait devenir dangereux si je continuais comme ça, qu'il fallait s'occuper du problème. Et les enfants ? « On saura bien se débrouiller ». Je ne vivais plus. J'ai commencé par un médicament. Aujourd'hui j'en avale 22. Je survis. Et je pèse 120 kilos. Je suis un problème ambulant pour mes enfants, mon ex-mari, ma famille, mes amis. Je suis devenu un poids mort. » En quelques pages, Aline Baudu nous fait partager les affres des êtres nés en dehors des canons de beauté dominants. Parfois leur poids est proportionnel à leur mal être. Maigrir, une injonction capitale, porteuse de souffrances et de joies paradoxales.

Les traumas de la guerre ont la vie dure, des bombes àretardement mentales...« La mère prit son couteau, l'enfonça dans l'oeil de la bête.Elles attendirent en silence que le sang ait coulé alors qu'arrivaient,attirées par l'odeur, les poules prêtes à picorer les restes. Elle incisa lafourrure par les pattes arrière. Elle découpa délicatement la peau autour deschevilles sans abîmer les tendons pour préserver les muscles. Elle continuad'entailler et tira la fourrure d'un coup sec. C'était ce moment-là quepréférait Francette : c'était comme si on enlevait son pyjama au lapin. »L'écriture de ces nouvelles n'élude jamais ce quipourrait nous détourner de notre condition d'humain. L'humain, Aline Baudu leregarde droit dans les yeux. C'est là, et nulle part ailleurs, qu'on décèle lasignature d'un écrivain. (Fabienne Jacob)