Cette idée, aussi, d'être Blancs, et assez fous pour partir un mois en Inde, sur les traces des Beatles. Cette idée de penser que les quatre étoiles, les wagons de première classe et notre amour nous protégeraient des reflux d'acide, des regards hostiles et de la possibilité concrète de mourir, à court de grâce, main dans la main, dans les rues de Delhi.

Nicolas Jones a la trentaine noire, une peur bleue des rapports humains : le passé l'a laissé dans un sale état. Il est aussi vaguement poète, ce qui n'arrange pas les choses. Une femme l'attend, mais lui se coupe chaque jour davantage de ses semblables, d'un monde qu'il éprouve par le prisme d'une mythologie échevelée où se croisent le hockey, les cow-boys et le rock qui rit jaune. Un soir de vapes, où Jones est au plus bas, un vieux paria un peu ours, couturé de défaites lui aussi, le relèvera. Sans se connaître, ils se reconnaîtront frères de déglingue. Western métaphysique où les duels avec soi conduisent à enjamber le garde-fou des ponts, La ballade de Nicolas Jones raconte en parallèle les amours ratés, les humiliations et les violences qui ont fait ces deux déclassés magnifiques - jusqu'à l'épreuve d'une mort annoncée. Mais il raconte aussi les échappées où tout à coup plus rien n'est joué d'avance. Si La ballade de Nicolas Jones, par sa langue cinétique, dessine un monde où la beauté naît dans l'âpreté et la hantise, on reste du côté des vivants, du côté de ceux que la vie touche jusqu'à l'os mais qui, contre toute attente, tiennent jusqu'à la vingt-cinquième heure.