Un été dans la campagne, les senteurs du tilleul se mêlant à celles du buddléia, le champ bordé d'arbres fruitiers... Simone rêve à sa jeunesse évanouie, à l'enfant qui n'est pas venu, à l'existence qu'elle aurait pu avoir. Elle a envie d'aimer et d'être aimée encore, de sentir en elle la sève bouillonner, de connaître à nouveau la jouissance du printemps. Il faut se dépêcher de vivre... Il suffit du regard d'un homme, un matin, celui du postier qui fait sa tournée. Il lui rendra la jeunesse, apaisera son désir, l'emmènera... D'ailleurs, n'est-il pas celui, justement, qui l'a aimée bien des années auparavant ? L'été touche à sa fin. Où s'en va Simone ? Le récit, commencé comme une élégie, se terminera dans la tragédie.

Jour de fête pour Bagnuls. C'est l'anniversaire de sa femme, Pergise, dont il vient à peine de quitter les draps encore chauds, plein de bonnes intentions : la brioche, les fleurs à acheter... Et pourtant. Drôle de journée. Bagnuls ne rentrera qu'à minuit moins cinq, souhaiter un joyeux anniversaire à son épouse à moitié endormie. Que s'est-il passé ? Presque rien. Bagnuls a rencontré une femme sur le chemin, s'est rendu chez elle, a failli lui faire un enfant, laissant la brioche sécher dans la voiture. Puis il a roulé, bu quelques verres au bistrot, oubliant un peu Pergise. Sa femme, elle, a mangé seule le gâteau, ruminant son désir pour le jeune instituteur. Elle a revu un ancien amant, rêvé de son premier amour, cajolé ses enfants et attendu son mari qui ne rentrait pas... Journée d'inquiétude où se brouillent tous les repères du couple. Le roman de Françoise Henry est une exploration subtile, fraîche, émouvante d'un monde intérieur, où domine l'angoissante fragilité du sentiment amoureux.

Ainsi elle s'en allait au soir, rêvant de petit déjeuner et de liberté. Ça ne nuisait à personne, cette brève escapade - dix à quinze minutes d'aller-retour, sans courir, en flânant plutôt, en respirant. C'était juste avoir poussé la barrière. Descendu les marches. Éprouvé l'impression, fugitive, de partir un peu. Personne n'a vu monter sa colère, ni croître son mal-être. Tout s'était fait si naturellement. Lui travaillerait à l'extérieur, pour gagner l'argent de la famille. Elle resterait à l'intérieur, c'est-à-dire au foyer. Il allait subir, dans sa carrière, une trahison qu'il n'oublierait jamais, lorsqu'il serait impliqué dans l'Affaire des Avions renifleurs. De son côté, ne se sentirait-elle pas elle aussi trahie, de façon moins visible et silencieuse, dans sa quête légitime de reconnaissance ? Combien de fois a-t-elle rêvé de rendre son tablier, de s'échapper, de s'envoler comme l'aigrette des neiges postée au milieu du champ !Sans doute était-ce d'elle, et non de lui, dont il fallait parler en premier. Écrivaine et comédienne, Françoise Henry a publié plus d'une dizaine de romans (Calmann-Levy, Pauvert, Grasset et Gallimard), dont Le Rêve de Martin, Juste avant l'hiver ou Plusieurs mois d'avril. Elle a publié aux éditions du Rocher Loin du soleil et N'oubliez pas Marcelle, salués tous deux par la critique.

Ce livre est vendu au format PDF et au format EPUB à maquette fixe, pour une lecture optimisée sur tablettes multimédia. Ce livre est LE guide pour toutes les femmes imparfaites*. Vous y découvrirez notamment des théories comme "la jurisprudence de la frange", "la théorie du pot de cacahuètes" ou encore le concept universel du "foutu pour foutu", mais vous apprendrez aussi "comment garder sa dignité quand on est complètement bourrée", "comment ré

Dans la famille Jallard, chapeliers dans une petite ville de Saône-et-Loire, il y a la fille, Marcelle. Une vie qui s'annonce tranquille, sauf que la guerre de 39-40 vient y mettre son grain de plomb, en lui confisquant son histoire d'amour. Et tout est chamboulé. Parce qu'elle est née fille, qu'elle est bien élevée et n'a pas les armes pour se rebeller, elle va continuer sa vie en la consacrant aux autres, oeuvrant dans l'ombre... Une vie ardente et minuscule, qui pourrait si vite passer à l'as. Et c'est tout le talent de Françoise Henry, avec sa tonalité si singulière, que de rendre complexes et attachants ceux qu'on ne voit plus, qu'on n'a même plus l'idée de regarder et qu'en plus, parfois, on se permet de juger. c'est une vie comme une autre dirait-on mais pas tout à fait non plus car aucune vie entendez-vous bien aucune vie n'est exactement comme une autrec'est une vie qu'on peut choisir de raconter parce que justement si on ne la raconte pas, comme elle est déjà presque tombée dans l'oubli, alors là ce sera un trou noir Écrivaine et comédienne, Françoise Henry a publié plusieurs romans récompensés par de nombreux prix littéraires dont Le rêve de Martin (prix Marguerite Audoux), Juste avant l'hiver (prix Charles Exbrayat), Plusieurs mois d'avril... et Loin du soleil. N'oubliez pas Marcelle est son douzième roman.

«Mais dans quel temps était-elle, elle? Quelle heure vivait-elle? Proches, infiniment proches étaient ces maisons et ces villages et ces boutiques où les gens faisaient leurs courses elle en happait un au passage, une silhouette tellement anonyme que c'éait justement celle qu'elle choisissait : cet homme avec un grand panier, dédaigneux de l'autocar qui passait à côté de lui l'autocar charriant pourtant la douleur muette d'une femme qui menait une entreprise folle partie sur les traces de son mari mort venue peut-être jusqu'ici pour lui tendre la main dans l'espoir fou, insensé de le ramener à la vie, telle - en inversant les rôles - une Eurydice son Orphée.»

«Mais dans quel temps était-elle, elle? Quelle heure vivait-elle? Proches, infiniment proches étaient ces maisons et ces villages et ces boutiques où les gens faisaient leurs courses elle en happait un au passage, une silhouette tellement anonyme que c'éait justement celle qu'elle choisissait : cet homme avec un grand panier, dédaigneux de l'autocar qui passait à côté de lui l'autocar charriant pourtant la douleur muette d'une femme qui menait une entreprise folle partie sur les traces de son mari mort venue peut-être jusqu'ici pour lui tendre la main dans l'espoir fou, insensé de le ramener à la vie, telle - en inversant les rôles - une Eurydice son Orphée.»

Prague, 1969. Dans un café, la patronne acariâtre et jalouse épie sa jeune serveuse. Elle assiste en voyeuse à l'éclosion et au massacre d'un amour pur, qui lui rappelle une blessure de jeunesse. A travers ce huis-clos et une poignée de personnages, c'est tout le cauchemar d'un régime politique qui nous est restitué.

C'est l'histoire d'une mère qui parle à son fils, Martin. Elle veut lui révéler la raison pour laquelle il a été brutalement éloigné de la famille, à l'âge de douze ans, au début des années 1940. Il est le seul des six enfants de ce couple d'agriculteurs à être ainsi « placé », forcé de gagner sa vie. Chez ses patrons, il a été traité en esclave, méprisé et même battu. Toute sa vie, il est resté là-bas, valet de ferme. Sa vie fut totalement gâchée, la vie d'un innocent. Cette mère est morte depuis plusieurs années et son fils à qui s'adresse la lettre a soixante-dix-sept ans. Entend-il la voix de sa mère ? Cette lettre fantastique est une lettre rêvée, une lettre d'outre-tombe. Avant de quitter cette maison de retraite qui fut son seul havre sur terre, Martin ne peut-il avoir une chance de comprendre enfin ? Peut-il entendre que sa mère l'a aimé malgré tout, plus que tout ? Tel est le sens de cette lettre, elle n'existe peut-être pas ou seulement dans l'oreille de Martin.

« Bien sûr je ne suis qu'une voisine : Greta. Mais j'ai tout vu, j'ai vécu l'histoire dès sa naissance si l'on peut dire. J'aurais aussi bien pu être un chat, ou un oiseau, partageant la vie de ce hameau. À cet instant, je serais plutôt une chouette-effraie, qui sait tourner la tête à cent quatre-vingts degrés. Sans bouger de sa branche elle épie tout, de ses grands yeux fixes. »Postée derrière sa haie, ou à travers la porte vitrée de la cuisine, Greta, qu'une maladie condamne à fuir le soleil, regarde grandir Loïc dans la campagne profonde, quelque part en France. Dans ce territoire abandonné, où planent les ombres du passé et la violence du présent, le destin de Loïc, très tôt frappé par le malheur, semble inexorable. Greta saura-t-elle infléchir le cours de cette vie ? « On retrouve dans ce nouveau roman la tonalité si singulière de Françoise Henry, toute en sobriété et en délicatesse, et l'attention aiguë qu'elle porte aux êtres les plus démunis, ces simples dont nul n'a le souci. »Sylvie Germain Écrivaine et comédienne, Françoise Henry est l'auteur d'une dizaine de romans, dont Le Rêve de Martin, Juste avant l'hiver, et Plusieurs mois d'avril, récompensés par plusieurs prix littéraires. En 2019 est paru un recueil de nouvelles : Jamais le droit de crier, aux éditions The Menthol House.

Nous sommes à Paris, de nos jours. Un des locataires du rez-de-chaussée d'un immeuble modeste n'est pas « comme les autres ». Farfelu ? Simple d'esprit ? Dérangé ? Acculé à la misère, il disparaît soudain. Sonia, une assistante sociale qui avait tenté de l'aider sans y perdre son propre équilibre, part à sa recherche. C'est la nuit. Elle se remémore des images, des souvenirs des quelques mois durant lesquels ils se sont côtoyés, connus, aimés peut-être... Sans garde-fou n'est pas seulement l'histoire d'un homme « différent »: c'est le roman des rêves enfouis et des amours interdites, dans une société que domine la norme.

Albert et Gina sont céramistes à Vallauris, mais Albert, depuis qu'il a subi une opération qui l'a défiguré, part souvent pour de longs voyages vers l'Orient. A la veille d'un périple en Méditerranée, il demande à Picasso, auquel il a dispensé autrefois des cours de poterie, de lui peindre un drapeau... Ce récit est raconté par la petite cousine d'Albert, adolescente invitée, chaque été, à venir passer quelques jours de vacances chez eux. Elle pressent très vite, devant ce couple qui se délite, l'influence inquiétante, presque maléfique, d'un être invisible... Visage halluciné peint sur le drapeau ? Comme une troisième personne qui s'amuse à le détruire -à détruire Gina surtout ? Ou tout simplement reflet - ou transfiguration - du visage étrange, et pour Gina devenu étranger, de celui qui vit à ses côtés...