Pour la recette du polar et du cochon, prenez une poignée d'auteurs qui en paraissaient cent pour cause de multiplication de pseudonymes, rajoutez un esprit libertin-libertaire-subversif, une sacrée dose de talent, une once d'esprit potache, saupoudrez d'écriture à la va-vite pour courir le cacheton, mixez le tout et vous obtiendrez quelques pépites de la cultissime collection des années 1980 : la Brigandine. Au menu de ce volume, Francis Lotka brode un polar érotique sur fond de vengeance féminine, Hurl Barbe se lâche avec force salacité en se jouant de Sade, Jules Verne, Sartre et Beauvoir entre autres, et Éric Guez tisse la trame d'un mystère autour d'une longue série de crimes commis sur des flics... Les trois larrons vont vous régaler de leur inspiration débridée... Une recette qu'il fallait remettre au goût du jour, à consommer sans modération ! Dans la même collection, retrouvez Trois romans érotiques de la Brigandine, n° 177 des " Lectures amoureuses ".

-; Il faut que je sorte ! Il faut que je sorte ! L'air résolu, elle s'est levée et se dirige vers la porte comme un robot ; je l'empoigne par un bras. -; Maria, par pitié ! En poussant une clameur hystérique, elle me saute au visage ; ses ongles me déchirent la joue, je recule et m'effondre, entraînant dans ma chute une pile de caisses qui rebondissent sur le ciment avec un barouf d'enfer. Toujours hurlante, Maria s'élance dans l'escalier ; deux détonations résonnent entre les murs bétonnés, et le cri cesse dans un gargouillement écoeurant. Rebondissant de marche en marche, le corps nu de la folle roule jusqu'au pied de l'escalier ; un coup d'oeil me suffit pour comprendre que Maria Sardonia a définitivement réussi son évasion.

Paul sentit sa raison vaciller ; ses jambes étaient de plomb. L'homme avait à présent courbé Françoise sur l'évier ; d'une main, il retroussait sa robe légère, et de l'autre défaisait sa ceinture. La jeune femme l'aida en ôtant elle-même sa petite culotte blanche ; la virilité impatiente de l'homme disparut entre les cuisses de Françoise. Paul ferma les yeux. Son premier et légitime réflexe était d'entrer et de massacrer son rival ; il sut qu'il ne le pourrait cependant pas : l'homme qui baisait sa femme, c'était lui ! et il se souvenait parfaitement avoir vécu cette situation, JUSTE AVANT DE SORTIR FAIRE SA PROMENADE APÉRITIVE ! Paul comprit que le professeur l'avait ramené trop tôt... Éperdu d'horreur, il se retourna vers le fond du jardin mais dut abandonner tout espoir : l'astro-jet avait disparu.

Indéfinissable, Bénédicte ! L'âge ingrat. Deux grands yeux fiévreux dans son étable. Cernés, très, trop cernés pour être honnêtes ! Son petit doigt sentirait la crevette plus qu'à son tour que je n'en serais pas surpris ! Elle doit lire le Divin Marquis depuis qu'il est trouvable en 10/18 ! Elle feint d'ignorer mon existence, mais elle tortille du croupion comme une radeuse de la rue Saint-Denis dès qu'elle me tourne le dos ! Une allumeuse... affaire à suivre, à poursuivre, même ! Surtout dans les couloirs ! Viens, mon poussin, je vais te compter les côtes ! Allons, Hector, mon pote, un peu de calme... ne gâche pas tes réveillons de fin d'année par des incongruités fort mal venues chez un futur premier Ministre ! Mais, par Ravachol, mon sang bouillonne ! J'ai vingt ans !...

-; Vous savez, Jacky, d'habitude, je suis vénale, avec les messieurs... mais avec vous, je ne sais pas si je pourrai, vous êtes tellement mignon... Vous faites quoi, dans la vie ? Jacky contempla rêveusement son verre ; il répondit doucement : -; J'assassine... Le sourire de Lola resta accroché à son visage, comme un tableau pendu de travers à une cimaise. -; Pardon ? articula-t-elle. -; J'assassine, répéta Jacky, en plongeant son regard noisette dans les yeux du travelo. Lola, un peu désarçonnée, émit un petit rire fêlé, en disant bêtement : -; Ben vous, alors ! Jacky joignit son rire à celui de Lola, et sorti son automatique. -; Amusant, n'est-ce pas ? fit-il en se levant.

-; Ah, soixante-neuf ! emphatisa Hector en remplissant les verres ; certes, sur un certain plan, je préfère soixante-huit, mais tout dépend si l'on se trouve dans un lit ou sur une barricade ! Soixante-huit, ça sent la poudre, et soixante-neuf, ça sent bon la crevette ! Finalement, c'est complémentaire... Entre une partie de jambons et une bastonnade avec des gardes mobiles, je me sens comme l'âne de Buridan... Boissansôif s'exaltait, devenait tout rouge ; les filles nous offraient un son et lumière dont le grandiose effaçait les arènes de Nîmes et le château de Versailles réunis.