Plongez dans un dialogue bouleversant entre une narratrice et Frida Kahlo, où la non-maternité, la révolte et la résilience se mêlent. Aussi étrange que toi, Frida est une ode à la liberté d’être femme, hors des sentiers battus.

Un récit important sur la violence conjugale dans laquelle le tortionnaire utilise son art et sa passion comme excuses Esther est comédienne. Sur scène, avec les costumes, les décors et les artifices, elle croit aux contes de fées. Elle tombe amoureuse, puis elle tombe, tout simplement. L'amoureux, comédien aussi, devient un monstre, et ce, des coulisses aux rideaux de velours des théâtres en passant par la cuisine et la chambre à coucher. La violence conjugale envahit tout. Esther est victime. Son bourreau l'insulte, la trompe, la viole, la bat. Elle ignore comment la pièce se terminera, mais souhaite que les bouquets de fleurs lancés sur la scène après les prestations ne recouvrent pas sa pierre tombale. Esther vivante se relève et c'est enfin à son tour de frapper trois coups de théâtre libérateurs.

Trop souvent clouée au lit par la douleur, une malade chronique regarde des matchs de lutte à la télévision. En dépit de tout ce qui les sépare, par-delà les muscles sculptés et les archétypes théâtralisés, elle se reconnaît chez les lutteurs, qui doivent masquer leurs blessures et leur trac à la foule, encaisser sans broncher les déferlantes de coups et de claques. Quelque chose la touche profondément dans ce combat chorégraphié : même si la défaite est jouée d'avance, le perdant devra tenir et se battre jusqu'à la fin...

Personne ne reste indifférent aux insectes. On veut les chasser, les capturer, les libérer ou même les tuer. Que faire lorsqu'ils ont pris possession de notre âme? « Mon corps ne m'appartient plus. Je suis une terre colonisée, envahie par les insectes. Je suis enterrée, mais toujours vivante. J'ai beau les maudire, je leur ressemble : nous sommes otages, ensemble. L'anxiété ronge mon esprit au rythme de mes fourmis. Je me gave, je me laisse mourir de faim mais ne tue pas les vers dans mon estomac. Mes cicatrices sont les sentiers des punaises, qui mènent à mon absence d'amour-propre. J'implore l'amour même si la mante religieuse me confesse que je ne pourrai jamais créer la vie. Je n'en parle à personne et tente de me convaincre que l'on vit tous avec nos créatures, hantés par nos démons qui s'incrustent partout. Je pousse croche, mais m'épanouis sauvage et audacieuse. Aimante et aimée. »