De retour au village pour l'enterrement de sa mère, Raphaël voit son séjour perturbé par des lettres anonymes menaçantes et des corbeaux cloutés à sa porte. Ces sombres agissements le poussent à enquêter sur le passé de ses parents.

En 1924, Nina avait vingt ans et travaillait à la fabrique de soie. Belle fille aux cheveux fauves, elle attirait les regards et attendait le grand amour. Ce soir de bal, à la Saint-Jean, un inconnu « aux yeux de feu » l'entraîne dans une valse. Emportée par « une ivresse jamais ressentie », elle comprend que c'est l'homme de sa vie. Il s'absente quelques instants et, quand Nina le retrouve, elle ne ressent plus le même trouble. Pourtant, c'est bien le même homme en face d'elle...

Laure et Thomas se sont retrouvés, reconnus. Après les embrasements et les désillusions de la vingtaine, ils décident de quitter la ville et achètent une maison dans le village qui les a vus grandir. Ce retour aux sources marque le début d'une vie nouvelle, faite de promesses. Le temps n'est-il pas venu de songer à mettre un enfant au monde, qu'ils sauront protéger du mal, de toutes ces forces qui nous guettent au-delà de la mort ? Mais les morts, les disparus, ne les oublions-nous pas trop vite ? N'oublions-nous pas qu'un gouffre peut s'ouvrir au détour du sentier le plus familier ?

Deux jeunes hommes se font face. Par une sorte de jeu de miroirs, un dialogue s'établit entre eux malgré les décennies qui les séparent. Qu'est-ce qui donne un sens à la vie ? Qu'est-ce qui donne un sens à la mort ? Comment aimer ? Comment se souvenir ? Comment demeurer du côté de l'humanité devant les hurlements de la guerre ou les dérives de l'intelligence artificielle ? Ces questions sont au coeur du spectacle Les Arcanes, créé en septembre 2023 au Théâtre Prospero et dont on trouvera ici le texte, mais aussi un entretien, mené par Elsa Pépin, où l'auteur, le comédien et le metteur en scène partagent leurs vues sur les joies et les contraintes de la création.

On dirait des photos tombées d'un album de famille. Il y est question des deux Grandes Guerres, de la Résistance, des camps de la mort, mais aussi de survie, de foi, de poésie. Il y est question d'une fratrie nombreuse réunie autour d'un réveillon d'antan, et d'une histoire d'amour longue de trois quarts de siècle. Dans un texte vibrant, inspiré, Tristan Malavoy met les petits et les grands drames du passé en parallèle avec les siens, les nôtres. De quoi est fait l'héritage que j'ai reçu, l'héritage humain, celui qui ne figure pas dans les testaments ? Et en quoi être l'héritier de celles et ceux qui m'ont précédé, au propre, fait-il de moi le dépositaire, au figuré, de ce qu'ils ont traversé ? En racontant cette arrière-grand-mère, cette grand-mère et ce grand-pè

Entre 2004 et 2016, Tristan Malavoy a capté l’air du temps dans des chroniques percutantes, publiées dans Voir et L’Actualité.

Treize nouvelles noires plantent leur décor sur la plage mythique de Wellfleet, à Cape Cod. Entre sable brûlant et vagues traîtresses, chaque récit explore les recoins sombres de l’âme humaine, où le soleil ne pénètre jamais vraiment.

Simon Venne, quarante-neuf ans, démissionne de son poste de professeur au cégep du Vieux Montréal. Il ne donnera pas le cours « L'Occident en mutation » à la rentrée d'automne. Trop de douleur, trop de remords. Ses pas le conduisent à La Nouvelle-Orléans, où, dans un bar du French Market, il fait la connaissance d'une femme qui s'exprime dans un français indéfinissable. Elle s'appelle Ruth.Leurs rencontres, placées sous le signe de l'alcool et du désir, prennent des allures de chassés-croisés où chacun protège ses secrets. Ils errent dans cette ville peuplée de fantômes : celui d'Anne Gisé, jeune rescapée d'un Saint-Domingue en proie à la révolution et qui a échoué en Louisiane en 1792, plus morte que vive; celui de Benjamin Banneker, cet astronome noir qui dès la fin du XVIIIe siècle s'intéressait à Jupiter, monstrueuse planète gazeuse que de tout temps on a pu voir à l'oeil nu. Ils parlent de Katrina, qui a semé la dévastation quelques années plus tôt. Et Ruth fait remarquer à Simon que cette tache sur Jupiter est justement, en vérité, un immense anticyclone. Comme quoi, en fait de tempête, il peut toujours y avoir pire.

À l’ère du numérique, la musique se consomme sans attente ni frontière. Les mammifères et les pissenlits interroge notre rapport aux œuvres et à leur valeur dans un monde où tout semble accessible gratuitement.