Femme de routiers

Extrait
Tout a commencé en 1987. Divorcée et sans enfant,
j'avais alors trente-trois ans et vivais avec Olivier, un
chauffeur-routier français de quarante ans. D'origine
belge, je m'étais installée chez lui, à Bavay. Olivier avait eu quelques
aventures amoureuses, mais était toujours célibataire. Se consacrant
entièrement à son travail, il ne rechignait pas sur les heures à passer
sur les routes, ce qui avait dissuadé plus d'une femme de s'installer
avec lui. La maison qu'il avait acquise grâce à son compte en
banque bien fourni était en cours de paiement. Si je voulais en
profiter, je devais y mettre ma quote-part. On passa donc un accord
devant notaire, et chaque mois une grosse partie de mes allocations
de chômage filait dans la caisse commune de notre couple. Je dois
avouer que pour moi, financièrement, c'était plutôt difficile, et je
ne parvenais pas à retrouver un boulot de caissière dans la région.
Pour passer le temps pendant les longues absences d'Olivier qui
effectuait régulièrement des transports à l'étranger, je lisais des
romans à l'eau de rose et fréquentais assidûment un centre de fitness
à Cambrai, non loin de chez nous, histoire de garder la ligne.
Avec une taille d'un mètre soixante-dix et un poids de cinquantedeux
kilos, j'arborais fièrement ma silhouette de vamp à chevelure
blonde. Pour faire admirer ma belle poitrine, je portais des décolletés
provocants ; je m'habillais en minijupe, exhibant mes cuisses
galbées, et dans la rue, les hommes se retournaient sur mon
passage. J'en avais la tête qui tournait ! Olivier, parfois, trouvait
que j'en faisais trop :
- Edeline, me dit-il un jour, tu sais que je t'adore, tu es la
femme la plus douce, la plus aimable que je connaisse, mais je n'ai
pas envie qu'on pense que je me suis mis en ménage avec...
Il n'avait pas achevé sa phrase. J'avais deviné. J'ai essayé alors
de lui faire comprendre qu'une femme aimait être admirée, séduire
par sa féminité. Ce n'était pas parce que je portais des jupes courtes
et des décolletés coquins que j'étais une pute. Il avait acquiescé,
mais je voyais bien qu'il l'admettait difficilement. Malgré ces divergences
de vue, Olivier, en général, me laissait m'apprêter comme
je le voulais quand on sortait ensemble en ville. Quant au sexe,
j'avoue que je restais souvent sur ma faim. Après deux ou trois
semaines d'absence, Olivier rentrait fourbu de ses longs trajets sur
les routes. Alors, la chose était vite liquidée. Et je me replongeais
dans la lecture d'histoires romantiques, où le sexe n'était pas trop
présent.
En l'absence d'Olivier, j'allais parfois passer plusieurs jours chez
ma mère, à Dour, la première petite ville belge après la frontière,
à dix kilomètres de Bavay. Agée de cinquante-neuf ans, elle était
veuve depuis peu. Je l'aidais à entretenir sa maison et son jardin.
C'est d'ailleurs d'elle que tout est parti. Sans avoir jamais imaginé
comment les choses tourneraient, elle est pourtant à l'origine de
toute l'histoire.