Barouf
Barouf voit l'apparition du cyber-journaliste havrais, Bob Mougin, double du breton Léo Tanguy. Max Obione n'hésite pas à prendre le contrepied de la célébration de l'énergie éolienne terrestre. Humour foutraque et jouissif, personnages croqués en quelques lignes, digressions pimentant le récit, son attachement à la ruralité normande transparaît tout au long de la fiction. Une simple question, Monsieur le Maire : à qui appartient le terrain d'implantation du futur parc éolien ?
J'ai cru qu'il allait exploser, l'enflure. Je l'ai flairé, je l'ai reniflé, - le métier que voulez-vous -, c'est un type qui se soûle au vin à plein pots. Il sue, il suinte, il exsude la corruption banale du petit élu cambroussard, tout fier de satisfaire l'intérêt général en remplissant ses fouilles au passage. Vous pensez bien que lorsque des commerciaux si avenants et généreux, surtout si elles sont blondasses portant décolletés vertigineux, veulent placer leurs engins qui battent des ailes, le loustic flaire la bonne affaire, et cela lui permet de se prétendre écolo en même temps, dans la modernité. L'alibi qui tue. Il sauve la planète en plus. Imbittable ! La discussion est close. Circulez !
Un élu basique en somme. Comme on ne peut pas multiplier les ronds-points, il n'y a plus assez de routes qui se croisent, les aérogénérateurs sont une aubaine. Je sais, je sais, quelques moutons noirs ne noircissent pas le troupeau des gentils édiles tout blancs, bien serviables et honnêtes. Je sais, je sais. Mais les immaculés, c'est la mort du journalisme d'investigation. Alors permettez !...
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J'ai cru qu'il allait exploser, l'enflure. Je l'ai flairé, je l'ai reniflé, - le métier que voulez-vous -, c'est un type qui se soûle au vin à plein pots. Il sue, il suinte, il exsude la corruption banale du petit élu cambroussard, tout fier de satisfaire l'intérêt général en remplissant ses fouilles au passage. Vous pensez bien que lorsque des commerciaux si avenants et généreux, surtout si elles sont blondasses portant décolletés vertigineux, veulent placer leurs engins qui battent des ailes, le loustic flaire la bonne affaire, et cela lui permet de se prétendre écolo en même temps, dans la modernité. L'alibi qui tue. Il sauve la planète en plus. Imbittable ! La discussion est close. Circulez !
Un élu basique en somme. Comme on ne peut pas multiplier les ronds-points, il n'y a plus assez de routes qui se croisent, les aérogénérateurs sont une aubaine. Je sais, je sais, quelques moutons noirs ne noircissent pas le troupeau des gentils édiles tout blancs, bien serviables et honnêtes. Je sais, je sais. Mais les immaculés, c'est la mort du journalisme d'investigation. Alors permettez !...
Max Obione
Né en **1944 en Normandie**, **Max Obione** est un auteur à la trajectoire originale. Après une carrière dans la librairie, le syndicalisme et les affaires culturelles, il se consacre à l’écriture sur le tard, devenant ce qu’on appelle un *« jeune auteur tardif »*. Spécialiste des **polars et nouvelles noires**, il se lance dans la littérature jeunesse avec *Daisybelle*, un roman qui mêle aventure, suspense et tendresse. Il vit et écrit en Normandie, où il puise son inspiration.
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