Cet ouvrage est une réédition numérique d'un livre paru au XXe siècle, désormais indisponible dans son format d'origine.

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Il était minuit cinq, quand une ombre se profila soudain au sommet de la rampe. Pat ne bougea pas. Du bout des doigts, il effleura l'arme qu'il portait sous l'aisselle gauche. Tout, apparemment, paraissait en règle dans la convocation. Cependant, c'était à certaines habitudes de prudence parfois excessives, qu'il devait d'être encore de ce monde. Les cigales, cachées dans les vieilles pierres, menaient un tapage assourdissant...

Des tonnes de sable montaient en vagues profondes et crissantes à l'assaut du campement écrasé de chaleur. C'était un sable rouge, ténu, impalpable, arraché par le vent fou du désert aux dunes arides et désolées de l'intérieur. O'Brien reposa son verre et fit une horrible grimace. Il était prêt à parier qu'un dixième du scotch tiède qu'il venait de s'offrir était constitué de sable somalien. Un fichu bled, damned ! Il jura, tourna le dos à la fermeture prétendue hermétique de la tente, contrôla l'heure à sa montre-bracelet lumineuse...