"Martabée comprit qu'il y avait là sous le sable de la dune un enjeu qui la dépassait complètement. Tout cela engageait, outre l'argent du peuple, l'essence même du pays." "CONQUE : nom féminin, coquille en spirale servant d'instrument depuis des millénaires. Coquillage berceau et tombeau, où se niche, caché, le grain de sable." Dans une cité maritime lointaine, Martabée, historienne de renom, est mandatée par l'Empereur pour étudier les vestiges récemment mis au jour d'une civilisation jusqu'alors restée légendaire : les Morgondes. Martabée s'emploie à sa tâche avec fierté, zèle et ardeur. Mais au fil des fouilles, une découverte terrifiante remet en question la légende morgonde et sa mission. Un dilemme de taille se pose à Martabée : poursuivre la Vérité ou falsifier l'Histoire ; céder à ses rêves de gloire ou se dresser contre un Pouvoir manipulateur ?

"Martabée comprit qu'il y avait là sous le sable de la dune un enjeu qui la dépassait complètement. Tout cela engageait, outre l'argent du peuple, l'essence même du pays." "CONQUE : nom féminin, coquille en spirale servant d'instrument depuis des millénaires. Coquillage berceau et tombeau, où se niche, caché, le grain de sable." Dans une cité maritime lointaine, Martabée, historienne de renom, est mandatée par l'Empereur pour étudier les vestiges récemment mis au jour d'une civilisation jusqu'alors restée légendaire : les Morgondes. Martabée s'emploie à sa tâche avec fierté, zèle et ardeur. Mais au fil des fouilles, une découverte terrifiante remet en question la légende morgonde et sa mission. Un dilemme de taille se pose à Martabée : poursuivre la Vérité ou falsifier l'Histoire ; céder à ses rêves de gloire ou se dresser contre un Pouvoir manipulateur ?

"Je marchais à pas lents de bout en bout dans la Maison, et la traîne de fourrure me suivait comme un lourd serpent louvoyant. Bêtes fauves, bois de camphre, pin qui brûle et pain qui fume, j'emplissais la Maison de chaleur et de lumières. J'en étais la force vitale, l'organe palpitant dans un thorax de charpentes et de pignons." Isadora a passé toute son existence dans la grande maison de son enfance. Pourtant, il lui faudra bientôt affronter le monde extérieur. Au cours des saisons qu'elle se remémore comme autant de tableaux, résonnent la joie et l'émerveillement d'un âge d'or familial. Mais Isadora s'aventurera-t-elle dans les recoins les plus sombres qu'elle a jusque-là ignorés ? Parviendra-t-elle à rompre le charme qui semble la retenir prisonnière d'un passé à jamais figé ?

"Je marchais à pas lents de bout en bout dans la Maison, et la traîne de fourrure me suivait comme un lourd serpent louvoyant. Bêtes fauves, bois de camphre, pin qui brûle et pain qui fume, j'emplissais la Maison de chaleur et de lumières. J'en étais la force vitale, l'organe palpitant dans un thorax de charpentes et de pignons." Isadora a passé toute son existence dans la grande maison de son enfance. Pourtant, il lui faudra bientôt affronter le monde extérieur. Au cours des saisons qu'elle se remémore comme autant de tableaux, résonnent la joie et l'émerveillement d'un âge d'or familial. Mais Isadora s'aventurera-t-elle dans les recoins les plus sombres qu'elle a jusque-là ignorés ? Parviendra-t-elle à rompre le charme qui semble la retenir prisonnière d'un passé à jamais figé ?

"Je marchais à pas lents de bout en bout dans la Maison, et la traîne de fourrure me suivait comme un lourd serpent louvoyant. Bêtes fauves, bois de camphre, pin qui brûle et pain qui fume, j'emplissais la Maison de chaleur et de lumières. J'en étais la force vitale, l'organe palpitant dans un thorax de charpentes et de pignons." Hantée par un âge d'or familial, une femme décide de passer toute son existence dans la grande maison de son enfance, autrefois si pleine de joie. Pourtant, il faudra bien, un jour ou l'autre, affronter le monde extérieur. Avant de choisir définitivement l'apaisement, elle nous entraîne dans le dédale de sa mémoire en classant, comme une aquarelliste, ses souvenirs par saison. Que reste-t-il des printemps, des étés, des automnes et des hivers d'une vie ?

"Je marchais à pas lents de bout en bout dans la Maison, et la traîne de fourrure me suivait comme un lourd serpent louvoyant. Bêtes fauves, bois de camphre, pin qui brûle et pain qui fume, j'emplissais la Maison de chaleur et de lumières. J'en étais la force vitale, l'organe palpitant dans un thorax de charpentes et de pignons." Hantée par un âge d'or familial, une femme décide de passer toute son existence dans la grande maison de son enfance, autrefois si pleine de joie. Pourtant, il faudra bien, un jour ou l'autre, affronter le monde extérieur. Avant de choisir définitivement l'apaisement, elle nous entraîne dans le dédale de sa mémoire en classant, comme une aquarelliste, ses souvenirs par saison. Que reste-t-il des printemps, des étés, des automnes et des hivers d'une vie ?

L'amour maternel est-il un instinct qui procéderait d'une « nature féminine » ou bien relève-t-il largement d'un comportement social, variable selon les individus, les époques et les moeurs ? Tel est l'enjeu du débat qu'étudie ici Élisabeth Badinter, au fil d'une enquête historique très précise : à observer l'évolution du comportement maternel depuis quatre siècles, elle constate que l'intérêt et le dévouement pour l'enfant se manifestent - ou ne se manifestent pas. La tendresse existe - ou n'existe pas. Aussi choquant que cela puisse paraître, le sentiment maternel est un sentiment humain, incertain et fragile. Ce dévoilement d'une contingence de l'amour maternel suscita des réactions passionnées lors de la première publication du livre, en 1980 : les uns y virent une aberration, remettant scandaleusement en question le concept de nature ; les autres y trouvèrent une véritable libération, l'occasion d'une meilleure compréhension de la maternité et d'une reconnaissance de la multiplicité des expériences féminines. Trente ans après, L'Amour en plus est toujours un livre nécessaire et dérangeant, tant il est vrai que nous avons changé de vocabulaire, mais pas d'illusions.