Peu de temps après la mort de ma mère, j'ai hérité du dossier qui concernait les derniers mois de mon frère après sa condamnation à mort, en janvier 1946.J'ai relu les lettres de prison, les carnets intimes, les dernières pensées. Tous les accents de la vérité et de l'erreur qui avait été commise.Ma mère avait rejeté ce courrier. Je l'ai retrouvé dans ma mémoire et dans mon coeur.Ainsi est né « l'homme de Berlin ».

Belle a deux filles, Soupline et Rosetta.Toutes deux enquillent leur vélo pendant la messe dominicale pour retrouver leurs amoureux en cachète. Elles quittent l'église après l'épitre et reviennent juste avant l'Ite missa est pour retrouver leur mère à la sortie.Jusqu'au jour où...

Chrystal passe ses journées entre la Fac de droit, les bistrots de l'odéon des années 50, et une étrange librairie cachée dans une ruelle de Saint Sulpice derrière une porte bleue.Jusqu'au jour où l'indicible se produit...

Claire et Pierre s'apprivoisent petit à petit par le jeu délicat des lettres échangées. Pierre, vieux loup solitaire, s'aventure sur le registre de l'ironie et ne se raconte qu'à demi-mots. Claire, avec lui, joue au chat et à la souris par des réponses en coups de griffe. Pas de quoi en faire un roman, si ce n'est que le badinage va prendre un tour inattendu lorsque Pierre est accusé d'un crime.Suivi d'Ode au fauteuil de mon père, étonnante saga que celle de ce vieux fauteuil marron oublié un jour sur un quai de gare et qui va avoir un destin incroyable. De quai en quai, de ville en ville, il va traverser la France pour se retrouver à son point de départ. Une histoire d'autant plus attachante que c'est lui qui raconte...

Océane était folle de joie. Elle avait ses gants verts.Oh pas d'un vert ruisselant ! D'un vert tremblant, étouffé, comme pour s'empêcher d'être distingué par le ciel. Ils se faufileraient là où elle a vu depuis des jours, qui lui semblent des siècles, la table proche, ronde où se tient seule chaque matinée, une femme aux lunettes noires et au petit sac emperlé.Océane connaissait par coeur, adorait le trésor perlé, posé avec négligence ou distraction sur le bord de la table ronde, tout près du chemin éploré, comme en attente.Il était temps pour les gants d'un vert presque sans vert d'entrer en lumière.

C'était comme une gifle du vent du nord, là-bas au bord des plages où la mer hurle.Une idée, une idée m'a chavirée.J'ai compris que je voulais être l'écrivaine des autres.J'ai mis une petite annonce, j'ai ajouté : « Je m'appelle Émilie », j'ai donné mon téléphone.Une bouteille à la mer où j'aurais bien enroulé un message doux : « Faîtes-moi confiance ».Si j'avais su...

Un livre blanc. Un livre où tout serait possible.Violette en rêve.Un livre qui, à chaque page immaculée, livrerait son mystère. Un livre de la sensation, où l'emportement des mots n'aurait plus sa place. L'érotisme, la pudeur, la prudence, l'exaltation, l'imprudence, le désarroi seraient libérés de leur hantise derrière la nudité des pages. Le non consentement aux mots. Enfin. Un livre qui signerait la fin de l'écriture.Son livre.Son livre blanc teinté d'encre violette.Violette en rêve.

« Et pourquoi pas une lilloise à sa fenêtre qui rêvasse devant un parc insipide », dit son violoniste de mari...« Et pourquoi pas un parc qu'elle transforme à son gré en jardin fleuri », dit Juliette.Juliette s'ennuie, elle n'est pas douée pour grand-chose sauf son imaginaire qui déborde. Elle découvre à sa fenêtre un jardin où tout peut arriver. Des bancs romantiques pour les amoureux, pour les anciens, des jeunes hommes qui lisent, des petits voleuses, Juliette écrit, écrit dans son cahier vibrant derrière la fenêtre où les mots se bousculent quand le soir tombe, jusqu'au drame. Là, le cahier s'épuise, l'écriture s'effiloche, les mots deviennent inutiles.Juliette n'écoute plus que du Chopin.

Une jeune fille élève du conservatoire est choisie pour le rôle de la laitière dans L'Amant de Pinter. Elle y joue avec une des plus grandes actrices allemandes et un acteur français de renom. Le roman démarre en trombe entre l'amitié, la guerre, l'amour, la passion, le théâtre à travers les sentiments qui dévastent les acteurs, les silences ambigus ou éperdus de Pinter et de Baudelaire apparaît, oppressant, impérissable, il à une femme dans la tête, sa complice, son amante de coeur, Apollonie. Avec elle, il ne passera qu'une nuit, unique, si secrète que personne n'en connaîtra jamais le mystère.Cette histoire réelle de Baudelaire a inspiré Marie-Agnès Courouble pour un roman où l'amour domine la tragédie.

Tout commence par cette petite fille sous un saule pleureur. Elle y a entraîné un enfant juif caché par un ami, nourri, sauvé de la honte, dans un vieux château ou ses parents ont trouvé refuge pendant l'exode de 1940. Il y survit dans une chambre-placard, où elle a dormi elle aussi.Après la guerre, la jeune fille a cherché pendant des années à retrouver cet enfant, dans une quête haletante, profonde, secrète. Comme un amour confidentiel. Dans les villes, dans les pays, dans le peuple sauvé du massacre, la confidence des années d'enfance continuera de battre en elle comme le sang dans une veine essentielle.Réussira-t-elle à le retrouver, à prolonger l'intensité, la témérité des heures enfouies ?C'est le mystère du roman.

On pourrait parler du roman de la musique. Pour Marie-Agnès Courouble, celle-ci appelle les mots, la peinture appelle la pensée, les émotions se mélangent. Ce livre n'a donc rien d'un roman, ce sont des vagabondages, comme des petits voyages à la lumière des sons, chaque musicien est source d'inspiration, il crée une histoire de vie, libre à nous d'y trouver la beauté, la douleur, la frivolité, la profondeur.Les sentiments prolongent les sons, l'aventure naît comme un ruban qui se dénoue, elle cabriole, s'amuse à illustrer les couleurs de la musique, à faire danser en nous des élans inattendus, parfois surprenants, nous les sentirons au fil de l'imaginaire.

Marie-Agnès Courouble nous fait revivre les années 70 à Vence à l'occasion d'un évènement étrange et inattendu qui lui est arrivé cette année-là.Deux amies se retrouvent, la vie semble belle et facile, soudain un drame qui la marque encore et la force à le raconter tout en gardant le souvenir d'un Vence artistique qu'on ne peut oublier.

L'auteure a toujours rêvé d'un livre de correspondances. Elle aime les lettres. Cette façon de dévoiler moins publiquement, des pensées « en chambre ». Et soudain l'idée de lettres inventées, drôles, significatives, mélancoliques ou rêveuses, l'a excitée comme celle d'un cahier de vacances après plusieurs romans.Faire parler avec un bonheur parfois ironique cette société qu'elle regarde en secret, des amoureux, un juge, un fou et jusqu'au « Petit Prince » ou Dostoïevski et d'autres à travers son regard. C'était s'ouvrir à un monde attrayant, trouver une sorte de traduction à des personnages qui la frappaient au coin des rues, des gares, des parcs, dans leurs désirs et leurs désillusions.Tout est possible dans un cahier de vacances, tout peut être dit et, seule dans sa chambre, l'auteure a refermé ce cahier inhabituel et jubilatoire avec le regret de celle qui en aurait encore beaucoup à dire.

Je suis mort.Je suis n'importe où et qu'importe.J'ai les mains jointes, les yeux fermés, un teint blafard (j'aurais préféré un peu plus de rose sur les joues). Je vous regarde. J'ai le regard de l'après. Je ne le sollicite pas, il m'est venu subrepticement, avec légèreté. Soudain je revois tout ce que j'ai reçu, ce qui m'a manqué, ce que j'aurais voulu, je pourrais affoler la terre entière avec mon regard surpuissant de l'après.

Marie-Agnès Courouble ne se contente pas de s'élancer du Voilier bleu. Elle voyage. Du Mexique à Phnom Penh, elle rêve, peut-être est-ce la forme d'écriture qui l'inspire le plus ?Ces courts récits aventureux, une marche brève vers l'essentiel, la crainte d'en dire trop, de se complaire dans un genre ou une situation. Dans la nouvelle, comme pour le trait d'un peintre, son but reste d'illustrer une histoire dans un parcours rapide et net.Elle a besoin des mots mais pas trop, des images qui frappent sans exagérer, sans contourner, mais qui peuvent inventer et la mènent comme par le bout du nez avec l'impétuosité du geste qui veut tout dire en peu de temps.Elle raconte ses moments choisis comme elle regarde derrière la fenêtre les nuages qui bougent, l'étonnement des arbres et les oiseaux au vol imprévu.

Une adolescente raconte la mort de son frère jugé à la Libération pour collaboration. Elle raconte le long calvaire de la famille, l'attente atroce et puis l'exécution dans une aube froide, à jamais présente.Dans ce court récit, tout est dit des sentiments humains, de l'amour et de la pudeur à le nommer, de l'espoir et de la révolte, de l'horreur de toute mort préméditée.Un témoignage unique, d'une écriture sobre et ardente, pour décrire l'indicible douleur.

Une adolescente raconte la mort de son frère jugé à la Libération pour collaboration. Elle raconte le long calvaire de la famille, l'attente atroce et puis l'exécution dans une aube froide, à jamais présente. Dans ce court récit tout est dit des sentiments humains, de l'amour et de la pudeur à le nommer, de l'espoir et de la révolte, de l'horreur de toute mort préméditée. Un témoignage unique, d'une écriture sobre et ardente, pour décrire l'indicible de la douleur.