Cette fois, le "détective sans nom" joue avec le feu, et manque de peu de subir le sort des sorcières du Moyen Âge. Cette fois-ci, sa petite copine, la belle Kerry, lui donne un sérieux coup de main.

Virginia Woolf écrit dans Orlando : "Écrire de la poésie, n'est-ce pas une transaction secrète, une voix répondant à une autre voix?" C'est comprendre la poésie comme une attention à ce qui semble une parole dite par le monde, et la recherche de la traduction la plus juste de cette parole, plus ou moins forte et plus ou moins cachée. Dans ce recueil de textes critiques dont le plus ancien remonte à 1954, le plus récent datant de 1986, il y a une écoute, non plus de cette parole du monde, mais de la voix poétique elle-même, telle qu'elle a tenté cette traduction chez Scève ou Gongora, Hlderlin ou Novalis, Ungaretti ou Rilke, chez des prosateurs tels que Senancour, Paulhan ou Dhôtel, ou chez des poètes contemporains, de Ponge à Bonnefoy. De bout en bout, cette écoute est celle d'un poète pour qui écrire de la poésie, en lire ou en faire lire, ne saurait être qu'ouvrir un dialogue aussi vrai que possible dans un monde comme aéré par lui.

Virginia Woolf écrit dans Orlando : "Écrire de la poésie, n'est-ce pas une transaction secrète, une voix répondant à une autre voix?" C'est comprendre la poésie comme une attention à ce qui semble une parole dite par le monde, et la recherche de la traduction la plus juste de cette parole, plus ou moins forte et plus ou moins cachée. Dans ce recueil de textes critiques dont le plus ancien remonte à 1954, le plus récent datant de 1986, il y a une écoute, non plus de cette parole du monde, mais de la voix poétique elle-même, telle qu'elle a tenté cette traduction chez Scève ou Gongora, Hlderlin ou Novalis, Ungaretti ou Rilke, chez des prosateurs tels que Senancour, Paulhan ou Dhôtel, ou chez des poètes contemporains, de Ponge à Bonnefoy. De bout en bout, cette écoute est celle d'un poète pour qui écrire de la poésie, en lire ou en faire lire, ne saurait être qu'ouvrir un dialogue aussi vrai que possible dans un monde comme aéré par lui.

Elle était la personne la plus triste, la plus solitaire qu'il avait jamais rencontrée : elle était la solitude incarnée, la mélancolie même... Modeste comptable dans un cabinet de San Francisco, Jim Messenger est un célibataire effacé et sans histoires. Dans le petit café où il dîne seul, il remarque une femme qui vient tous les soirs à heure fixe, mange le même repas, ne parle à personne : l'aura qu'elle dégage exerce sur lui une étrange fascination. Un jour, la mystérieuse inconnue disparaît. Hanté par son souvenir, Messenger décide d'enquêter sur son passé et se rend dans sa ville natale, Beulah, aux confins du désert du Nevada, près de la vallée de la Mort. Une communauté d'un autre temps, de ranches, de cow-boys et de serpents. Il y découvre qu'un terrible drame familial est à l'origine de la fuite d'Anna, suspectée d'un double meurtre. Incrédule, Messenger persévère dans sa quête de vérité malgré l'hostilité des habitants. Car, dans ce coin de désert, c'est avec du plomb qu'on répond aux questions des étrangers...

Elle était la personne la plus triste, la plus solitaire qu'il avait jamais rencontrée : elle était la solitude incarnée, la mélancolie même... Modeste comptable dans un cabinet de San Francisco, Jim Messenger est un célibataire effacé et sans histoires. Dans le petit café où il dîne seul, il remarque une femme qui vient tous les soirs à heure fixe, mange le même repas, ne parle à personne : l'aura qu'elle dégage exerce sur lui une étrange fascination. Un jour, la mystérieuse inconnue disparaît. Hanté par son souvenir, Messenger décide d'enquêter sur son passé et se rend dans sa ville natale, Beulah, aux confins du désert du Nevada, près de la vallée de la Mort. Une communauté d'un autre temps, de ranches, de cow-boys et de serpents. Il y découvre qu'un terrible drame familial est à l'origine de la fuite d'Anna, suspectée d'un double meurtre. Incrédule, Messenger persévère dans sa quête de vérité malgré l'hostilité des habitants. Car, dans ce coin de désert, c'est avec du plomb qu'on répond aux questions des étrangers...