This novel paints the portrait of a Lebanese family that has settled in Montreal. The central figure is Dounia, a 75-year-old mother and grandmother. Hers is a story of loss-she first leaves her own village to live in her husband's hometown, and then is wrenched from her homeland, not once but twice, to live in a strange land whose language and customs are foreign to her. Dounia can neither read nor write, and she speaks only Arabic. Illiterate yet perceptive, nourished by Lebanese proverbs and pearls of wisdom, she has a unique and captivating voice. She struggles, yes, but manages to achieve fulfilment in her new world: "My home is where my grandchildren are, clinging to my neck, calling me Sitto Dounia [...] in my language. I want to die where my children and my grandchildren live." Abla Farhoud was an actor and playwright before becoming a novelist in 1998 with the publication of this novel, the French title of which was Le bonheur a la queue glissante, awarded the France-Québec - Philippe Rossillon Prize. Other novels followed, including Le Sourire de la petite Juive (published in English as Hutchison Street), Le dernier des Snoreux, and the posthumous book Havre-Saint-Pierre. Abla Farhoud passed away in 2021.

Les Abdelnour ont passé près de quinze ans au Québec avant que le père ne les force à rentrer au pays natal, le Liban. Après quelques mois d'émerveillement devant le paysage lumineux de la côte, il leur faut bien s'installer dans leur nouvelle vie, apprendre les codes culturels, s'inventer un avenir. Pour la jeune Ikram, profondément attachée à l'indépendance et à la liberté dont elle jouissait en Amérique, l'épreuve est particulièrement ardue. Dans la chaleur entêtante et sous le regard oppressant des hommes, comment rester fidèle à ses ambitions? Comment exercer son métier de comédienne dans un monde ou « actrice » est synonyme de « putain »? Au Grand Soleil, comment s'épanouir sans se brûler? . .Dans ce roman sensible et sensuel, Abla Farhoud donne la parole à des personnages intenses et fait revivre autour d'eux le Liban des années soixante. . .C'est mon père qui prend la parole. Les mots sortent difficilement de sa bouche, comme s'il n'avait jamais parlé de sa vie. « Tu sais, ma fille, nous sommes au Liban... Nous espérions que... » Je le laisse se dépêtrer, je sais ce qu'il va me dire. Je les regarde et j'attends. « Tu le sais, ma fille, au Liban... une fille de bonne famille ne joue pas au théâtre. »