À force de vivre dans la grisaille, les coups de soleil passent pour des coups de génie. Surtout en Corse, surtout à quatre. En fait, quatre fois rien à tenter le grand jeu pour six millions de francs. Mais l'île ne fait pas de sentiment et le premier mort arrache tout... jusqu'au bouquet final. Un scempiu !

Le meurtre de l'ascenseur jaune. Le journaliste imbécile qui a trouvé ce titre peut faire du feuillet sans se fatiguer : il a un crime parfait et un inspecteur boiteux, c'est bien assez pour tenir des semaines. Seulement, l'inspecteur, c'est moi, et le crime, s'il est parfait, c'est pour l'assureur.

Il y a des spectacles dont je me passe volontiers. Des enquêtes aussi. L'ennui, c'est qu'à vivre des choses en direct, on a du mal à choisir. Une fois que c'est parti, plus personne ne descend et on fait le trajet cramponné à ses tripes, avec un seul espoir : le terminus.