Que faire d'un père qui dort, comme une sorte de Rip Van Winkle éhonté, fuyant dans le sommeil ses responsabilités? Comment faire, surtout, pour tuer le père et s'assurer ainsi de pouvoir atteindre sa propre maturité d'homme? Comment grandir quand le destin m'a fixé devant un bol de soupe, dans une enfance de trois ans dont je ne sais plus quoi faire à soixante? J'ai beau tourner et retourner la question, j'en reviens toujours à ce sommeil inamovible, mais qui n'est pas éternel, à cette mort qui n'aurait pas dû survenir.

«Léo s'est levé tôt ce matin, comme d'habitude, même si ce ne sera pas un jour ordinaire : 13 août 1942, il a six ans aujourd'hui et il fait beau. Sitôt levé, il regarde par la fenêtre et voit que la mer scintille sous le soleil - le grand soleil du matin, encore tout étendu dans son lit, dit sa mère Anastasie, qui a déjà mis la table dans la cuisine et versé un grand verre de lait pour chacun des enfants. Léo s'habille en vitesse et en silence, car son frère Gérard dort encore dans le grand lit qu'ils partagent, il ne serait pas content qu'on le réveille avant son heure ; il garde ses souliers dans ses mains pour descendre l'escalier sans faire de bruit. Il a faim et l'odeur du pain et de la confiture aux fraises des champs arrive à ses narines avant même qu'il ne soit assis à table. Anastasie l'accueille avec une joie inhabituelle, l'embrasse pour lui souhaiter une bonne fête et pour Léo, se blottir ainsi contre sa mère, sa petite tête enfouie entre ses énormes seins, est le plus beau des cadeaux dont il pourrait rêver.» Le troisième volet de la trilogie autobiographique de Jean Cléo Godin.